1. Amsellied ›
2. Geschichte des Apfels ›
3. Gesang der Spottdrossel ›
4. Gefangenenchor ›
5. Archipelagus oder die Freundschaft ›
6. Feuerzauber ›
7. Urlaub vom Ich ›
8. World Wide Woman ›
9. Mein Kind Mein Ich ›
10. Abgehender Vollmann ›
11. Glückshypnose ›

A. Amsellied

• ―Die Trauer steht dir gut.
• ―Ach. Ich dachte schon, keiner würde sie bemerken.
• ―Warum trägst du sie dann?
• ―Weil sie mir steht.

B. Geschichte des Apfels

Sie zu erzählen ist nicht einfach.
Sie nicht zu erzählen ist fast unmöglich.
Eigentlich erzählt sie sich selbst.

Erzählung des Apfels

C. Gesang der Spottdrossel

Bist du dir sicher?
Bist du dir ganz sicher?
Und wenn du dir so sicher bist:
Wie sicher ist das dann?

Sei dir da mal nicht so sicher.
Sei gewarnt.

Du sagst:
Das Investment ist gut.
Das Investment ist sicher.
Welches Investment ist schon sicher?
Nur die Torheit ist sicher.

Sei töricht (aber nicht zu lange).

Du bist nicht allein.
Wir stehen an deiner Seite.
Wir fangen dich auf, wenn du stolperst.
Wir fangen dich ein, wenn du aufblühst.

Aber das weißt du doch.

Wir wollen dein Glück.
Dein Schritt hat uns tief verunsichert.
Wie sollen wir uns dir jetzt nähern,
ohne dir zu nahe zu treten?

Dein ›wir‹ gegen uns:
Vielleicht denkst du noch einmal nach.

›Wir wir wir‹
das verweht
bedenk es

Nimm nicht den langen Weg.
Nimm die Abkürzung.
Ich zeige dir, wie es geht.

Nimm seinen Arm.
Verdrehe ihn leicht.
Das wäre ein Anfang.

Morgen sehen wir weiter.

D. Gefangenenchor

E. Archipelagus oder die Freundschaft

Wir wissen noch nicht, ob er der Richtige ist
Wir werden ihn auf Herz und Nieren prüfen
Bitte sei vorsichtig während dieser Zeit
Es wird eine Weile dauern
Habe Geduld
so wie wir mit euch Geduld haben
Du solltest nichts ohne uns unternehmen
Wir sind jederzeit für dich da
wenn du uns brauchst
wenn du uns nicht brauchst
gerade dann
Du darfst dich uns nicht entziehen
Er darf dich uns nicht entziehen
Unser Recht auf dich ist älter als andere Rechte
Unser Recht auf dich ist stärker als andere Rechte
Unser Recht auf dich ist unverbrüchlich
Vergiss das nie!
Wenn du mit ihm durch bist
wirst du uns mehr denn je brauchen
Das zumindest
sollte dir bewusst sein
in der schweren Zeit, die jetzt anbricht

F. Feuerzauber

G. Urlaub vom Ich

 

Das Wort ›ich vergehe‹ sagt mir jetzt nichts, vor allem, wenn ich, wie jetzt gerade, das Wort ›Lust‹ heraushöre, wobei ich sagen muss … also ich hab nichts gegen Lust, überhaupt nicht, ich kann mir sehr gut vorstellen, dass jemand nach ihr süchtig wird, ob das dann so weit geht, dass er eine Beratung aufsuchen sollte, das kommt sicher auf den Einzelfall an, darüber müssen wir hier nicht reden. Worüber müssen wir reden? Ich weiß es nicht, weiß es wirklich nicht, wobei ich schon finde, dass die Sache mit dem Ich einmal grundsätzlich angesprochen werden sollte, schließlich behaupten wir mehrmals am Tag, nein, nicht nur eines zu besitzen, das wäre jetzt eindeutig zu wenig, sondern als Ich, was immer das sein mag, zu agieren, zu denken, Entscheidungen zu treffen, im Grunde all das zu erledigen, was die Gesellschaft von uns verlangt … wir sagen dann ›ich‹ und meinen, wir seien auf diese Weise mit uns im Reinen … und dann kommen Situationen, in denen wir nicht ›ich‹ sagen, aber es ganz ganz tief empfinden, ich meine jetzt das Ich, wobei es unwillkürlich zu zucken beginnt, als sei etwas in es eingedrungen und als müsse es nun aus sich herausgehen, jedenfalls scheint das die Regel zu sein, wenn man das eigene Empfinden, das ja nie ganz ausgeklammert werden kann, einmal mit der riesigen Literatur abgleicht, die es darüber gibt. Man muss aber dazu sagen, dass dieses Ich sich normalerweise in einem Anspruchsumfeld bewegt, das gerade solche Situationen, wenn man sie im Auge behält, mehr an den Rand der eigenen Existenz drängt, und es ist sicher korrekt, das als seine große zivilisatorische Leistung zu betrachten, während wir verständlicherweise auch ganz gerne Ferien vom Ich nehmen, wenn es um die ganz großen Gefühle geht, doch wie es so geht, am Ende kommt es doch mit, so wie der letzte Aufsatz, der nicht mehr fristgerecht fertig geworden ist und einem jetzt den Urlaub doch auch wieder … strukturiert, wie das eben so geht, auch wenn es der Partner nicht gerne sieht.

H. World Wide Woman

Geht doch.

I. Mein Kind mein Ich

Nimm mich.

J. Abgehender Vollmann

K. Glückshypnose

… und tschüss.

Tronka stiehlt den Excess

Aus Tronkas Gelben Heften

Tronkas Aufzeichnungen: eine Fundgrube. Was er sucht, was er findet, ist nicht immer leicht zu ergründen. Tronka ist offen, weil er offen sein will. Der Wille zur Offenheit übertrifft die wirkliche Offenheit bei weitem. Distanz aufbauen, verkürzen, eine Reflexion ab-brechen, um zu sehen, wie sie bricht – das sind so Techniken, die in seinen Publikationen kaum vorkommen. Dort zählt der durchgeführte Gedanke. Dass er sie im ›Reich‹ der Kunst zur Anwendung zulässt, verrät seine Unsicherheit: Ist Kunst überhaupt ein Gegenstand der Philosophie? Oder steht sie ihr überall entgegen?

Tronka verlangsamt den Schritt

Tronka klettert auf die Schultern von Riesen –
aber sein Glas ist beschlagen

Tronka und das Tabu verlassen händchenhaltend den Raum

Wissenschaft, in die Öffentlichkeit getragen, mutiert. Wozu? Zu Ideologie, beteuern die Ideologen, nicht ahnend, dass sie selbst ein Teil des Problems sind, nicht unbedingt der primär zu lösende, aber deshalb auch nicht zu vernachlässigen, weil sie das Problem durch die Schnelligkeit ihrer Schlüsse… Zudecken? Decken sie zu? Das klingt paradox, da sie es sind, die es zur Sprache bringen. Da liegt der Brocken. Nur Wissenschaftler könnten das Problem zur Sprache bringen, weil nur sie die Deformationen sehen, die sich im Übergang von einem Gedankenverbreitungssystem zum anderen in die Information einschleichen.

• ―Kokolores, weiß Teuschner. Gerade er, der sich aus allem heraushält, sieht sich hier gefragt. Gerade weil sie Wissenschaftler sind, sehen sie nur ihre Wissenschaft und beklagen ihre mangelnde Resonanz. Wenn dann einer der ihren den Weg an die Öffentlichkeit findet, dann neiden sie ihm diese Rolle und sonnen sich in der Wichtigkeit, die ihr Fach plötzlich gewinnt. Natürlich finden sie, dass dieser Vorturner, wie sie ihn empfinden, über weite Strecken Blödsinn redet, aber das finden sie bei weitem nicht so schlimm wie die Nichtbeachtung, die nun endlich ein Ende hat (wobei sie selbst natürlich weiterhin unbeachtet bleiben, aber im persönlichen Umfeld fleißig Punkte sammeln).
• ―Du meinst?
• ―Genau so. Wenn einer Blödsinn reden muss, um das Ohr der Öffentlichkeit zu erlangen, dann kann der Blödsinn nicht so schlimm sein. Dann kann es auch nicht so schlimm sein, ihn nachzusprechen, erst im privaten Zirkel, denn man soll sich plötzlich verständlich machen, dann vor den Studenten, die sich bedeutungsvoll anblicken, weil sie ihren drögen Paukstoff und damit fast schon sich selbst unvermittelt ins Zentrum einer gesellschaftlichen Debatte gerückt sehen, dann…
• ―Hör auf! Das ist ja furchtbar.
• ―Wissenschaft, in die Öffentlichkeit getragen, sinniert Teuschner, ist nicht Wissenschaft, sondern Kunst. Die Kunst der Blamage, wenn du mich fragst, auch da gibt es Weltmeister.

Treppenhausgedanken, absatzweise geordnet

• Wenn Wissenschaft öffentlich wird, dann teilt sie sich in die schrecklichen Vereinfacher und die schrecklichen Komplizierer. Natürlich beherrschen die Vereinfacher das Feld. Sie nötigen die Komplizierer, ihnen zu widersprechen, ohne dass der Normalkonsument verstünde, worauf sie hinauswollen.
• Einfach gesprochen wollen die Komplizierer die Vereinfacher von der Bühne schubsen, weil sie die Wissenschaft verraten. Natürlich wehren sich die Vereinfacher und greifen dabei zu teilweise recht handfesten Mitteln.
• Also vereinfachen die Komplizierer ihre Argumente und über kurz oder lang sitzen beide Parteien im gleichen Boot und rudern in verschiedene Richtungen. Da liegt es an der Moderation, also an den im Hintergrund ihr Garn spinnenden Instanzen, durch eine geschickte Regie die ›Debatte‹, wie sie das nennen, in die erwünschte Richtung zu lenken.
• Daher sitzen die Vereinfacher in den von einer Minderheit tückischerweise ›Ausstrahlungen‹ genannten Sendungen immer oben, die Komplizierer hingegen immer unten, es sei denn, die Komplizierer haben ihr Anliegen bereits so weit dekompliziert, dass sich irgendwo ein ›Format‹ findet, bei dem ausnahmsweise sie obenan sitzen dürfen, während der Gegner erst gar nicht zur Party erscheint, da ein Auftritt in diesem Kreis sein Punktesaldo schädigen würde. Aber unsichtbar ist er natürlich immer anwesend.

Aus den ›Keynotes‹ des Homomaris

… Homomaris, einer der geistreichsten Menschen des Planeten … warum fällt mir dabei der Ausdruck ›abgedunkelter Witz‹ ein? Auch dieser Mann ist auf der Suche nach grenzenloser Kindheit … hinter Blutschleiern.

Der Kunstmaler Homomaris stürzt die alte Welt

in einem Winkel der Malburg entdeckt Sabine A die Devise an einer Kordel, zum Trocknen aufgehängt, gesetzt, sie wäre noch etwas feucht. Über das Trockene und das Feuchte hat Homomaris, wie er sagt, lange nachgedacht, um schließlich das Feuchte zu bevorzugen:

• ―Wir vertrocknen, das ist ein unausweichlicher Prozess, der kommt von alleine. Man muss das Feuchte gewinnen. Humifizierung! Lebendiges durch Lebendiges. Persönlich betrachte ich mich als Mönch, ich trage mein Überzeugungsbündel am Stock über der Schulter, schon um es stets bei der Hand zu haben.

Also auch er. Omnia mea mecum porto. Was die Besucherin angesichts der in seinem Bau angehäuften Fülle von Krimskrams verwundert.

• ―Ich glaube alles. Ich glaube, dass die Erde eine Scheibe ist, ich glaube, dass sie als abgeplattete Kugel um die Sonne kreist und noch viel mehr. Ich glaube alles und sein genaues Gegenteil. Man muss glauben. Sobald die Skepsis an einer Stelle einreißt, fällt alles nach und nach auseinander. Aber im Denken gibt es kein Nach-und-nach: ein skeptischer Gedanke genügt und die Welt geht dahin. Wohin geht sie? Das ist eine gute Frage. Wohin könnte sie gehen? Die Skepsis lässt ihr keine Wahl. Die Welt existiert nur im Glauben. Bin ich der letzte gläubige Mensch – manchmal sehe ich die Dinge so –, dann existiert sie nur in meinem Glauben und ich muss darum Sorge tragen, dass kein Krümel verlorengeht. Deshalb glaube ich alles.

Biene gibt sich erstaunt. Schön hat sie sich gemacht und strahlt ihn verführerisch an:

• ―Aber die Welt da draußen kennt Sie doch gar nicht. Sie ist so brutal und hart. Sie überfährt Sie mit links, sollten Sie einen Moment lang nicht aufpassen. Diese Welt braucht Sie nicht.

Homomaris spielt mit dem Stöckchen.

• ―Diese Welt ist dem Untergang geweiht. Ich glaube an diesen Satz, weil ich alles glaube. Ich glaube, dass ich gekommen bin, die Welt zu erlösen.
• ―Aber wie wollen Sie das anstellen? Das haben schon so viele versucht und sind gescheitert.
• ―Man muss an das Scheitern glauben. Kann ich scheitern, dann kann es auch die Welt. Der Gedanke ist unwiderlegbar.

Spinnt der Typ? Hält er sie zum Besten? Sie kehrt die Dozentin heraus.

• ―Die Welt ist alles, was der Fall ist. Wie soll alles, was der Fall ist, scheitern können? Menschen können scheitern, Projekte, die sie sich ausgedacht haben… Aber das geschieht alles in der Welt, die Welt wird davon berührt, weil sie alles berührt, was in ihr geschieht, doch sie zieht sich den Schuh nicht an. Sie zieht sich den Schuh nicht an.
• ―Ich, meine Teuerste, glaube an alles, was der Fall ist. Warum sollte die Welt nicht der Fall sein? Wenn aber die Welt der Fall ist, dann kann sie nicht alles sein, was der Fall ist. Entweder-oder. Und ich glaube: Alles, was der Fall ist, das fällt irgendwann. In meinen Gedanken ist es schon gefallen. Also bin ich der, der die Welt zu Fall bringt.
• ―Glauben Sie das wirklich?
• ―Ich glaube die Welt wirklich. In dem Moment, in dem ich meinen Glauben von ihr abziehe, entwirkliche ich sie.
• ―Aber das ist Solipsismus. Soli-
• ―Sie glauben mir nicht? Aber Sie müssen mir nicht glauben. Ob Sie mir glauben oder einem anderen, das ist ganz und gar ohne Belang. An irgendwas werden Sie schon glauben. Glauben ist wie ein Krebsgeschwür. Einmal vorhanden, beginnt es zu wuchern, bis es den ganzen Organismus im Griff hat. Welcher Glaube hat Sie im Griff? Auch Sie glauben alles. Sie wollen es nur nicht glauben. Man darf nichts wollen. Nur dann kann es gelingen.
• ―Also ich weiß jetzt nicht…
• ―Doch, Sie wissen es. Sie wollen es nur nicht wissen. Wissen ist mühsam. Diese Welt ist dem Untergang geweiht. Sie kennen das Rad des Schicksals? Wo ein Rad ist, da sind auch Speichen. Sehen Sie, sobald ich schwacher Mensch hineingreife, zerbricht es mir beide Arme. Nehme ich aber das Stöckchen, mein Mönchstöckchen, und stecke es in die Speichen, dann bin ich es, der den Gang des Schicksals ändert, ich, der schwache Mensch Homomaris, und niemand, ich sage: niemand kann mich aufhalten.

Ist das stark? Ist das schwach? Biene hält sich bedeckt.

Homomaris schenkt Sabine ein A

Liebe, hochverehrte Sabine,

da er nun einmal Dir gehört, darf ich Dich auf ein paar Eigentümlichkeiten hinweisen, die diesen Buchstaben vor allen anderen auszeichnen. Da ist natürlich als erstes die Stellung im Alphabet, schwer erarbeitet und keineswegs, wie wir wissen, ein sicherer Besitz. Deshalb verstärken die Typographen auch gern den rechten Schenkel um anzudeuten, welchem Druck seitens der Nachdrängenden dieses so einfach gestrickte A tagaus tagein standzuhalten hat, nicht zu vergessen die Nächte, die hier besonders heikel sind und einer besonderen Betrachtung bedürften. Da wäre zum zweiten die einfache Aufwärtsbewegung zweier Schenkel, die sich im Vereinigungspunkt (der zugleich den Höhepunkt bildet) zu einer Hornfigur verbinden, denn wie Du bereits bemerkt haben dürftest, hat der Typograph sie nicht einfach spitz zulaufen lassen – ein Fehler, den viele seiner Kollegen aus Unbildung begehen –, sondern ihnen eine sanfte Muldung verliehen, wie sie dem Haupt des Rindviehs eignet, vermutlich, um darauf hinzuweisen, dass die Ersten in dieser Hinsicht stets die Letzten sein werden – beim Tragen und Ertragen nämlich, denn darauf kommt es im Leben an.
Drittens – es gibt immer ein Drittes, das ist in der Wissenschaft nicht anders als in der Kunst – ist da dieser merkwürdige Schlenker, von Schulkindern und Banausen als waagrechter Strich gedeutet, der dem Eingeweihten zu verstehen gibt, dass hier der Eingang zu allen verborgenen Schätzen liegt, denen des Wissens ebenso wie denen des Mundaufsperrens, wie der Zahnarzt es von seinen Patienten verlangt. Denn während er behauptet, es gehe in diesem Moment nur um den faulen Backenzahn, befriedigt er sich an den tiefen Einblicken in den Schlund, die ihm sagen, was von diesem Menschen zu halten sei. Gewiss, am A! erkennt man den Menschen, es ist ein ebenso sicheres Erkennungszeichen wie seine Handtasche, jedenfalls gilt das für die Frauen und um sie dreht sich ja alles.

Kein A(hh) sei, wo ein Z(eh) gebricht,
denn anders geht es nicht.

Mit alphabetischem Gruß…

Sabine A huscht auf den Schoß des Prätendenten

• ―Sieh mal her!

Homomaris’ Stimme durchfährt sie noch immer, als handle es sich um eine Einmischung des Leibes, über die nicht gesprochen werden darf. Die Hockende gefällt ihm ausnehmend gut, jedenfalls als Motiv, und dass sie über einer der Truhen hockt, in denen seine alten Zeichnungen lagern, sofern sie aus dem Atelier nicht den Weg hinaus in die Welt gefunden haben, erhöht den Reiz um diverse, schwer zu beschreibende Grade. Natürlich bin ich eitel, würde er auf eine entsprechende Bemerkung antworten. Es gehört sich, die eigene Eitelkeit auf Anfrage ungesäumt zuzugeben, auch wenn er weiß, dass es die Sache nicht trifft. Jedenfalls nicht genau. Sabine begreift das intuitiv, sie weiß, dass sie seiner Eitelkeit schmeichelt, der Eitelkeit des alten Mannes in seinem Bedürfnis, geliebt zu werden, aber auch, dass darunter noch anderes mitspielt, die Einsamkeit des Meisters oder etwas in dieser Art: das Terrain ist neu für sie und sie tastet sich intuitiv vorwärts.

• ―Sieh mal, lässt sich die Stimme vernehmen, das habe ich in Paris gemacht, ich weiß nicht einmal mehr den Anlass. Pantagruels Frau auf der Jagd nach erlesenem Fleisch. In Sabines Kopf, gefüllt mit Empfindungen, findet die Rötelzeichnung kaum Platz, nur die Farbe kitzelt sie wie ein zum Blasrohr geformtes Blatt Papier, zuzüglich der Strähnen, die das Blatt durchwandern, in einer Bewegung, die von rechts oben nach links unten fortschreitet, so wie Madame Pantagruel vorwärts schreitet, auch wenn die Füße unter dem langen Haushaltskleid verborgen bleiben. Der Wortschwall, eine Art Düsenantrieb, schiebt sie voran, ein wenig wider Willen, wenn man ihrer Körperhaltung trauen darf, aber dem widerspricht die entschiedene Handbewegung, mit der sie die Kerze umklammert, das Bild endet an dieser Stelle wie abgeschnitten. Es liegt eine kleine Disproportion darin, die den Meister nicht zu stören scheint. Nicht jetzt jedenfalls, was liegt an der Zeichnung, sie hat so lange auf diesen Moment gewartet, sie hat ihn bekommen. Friede sei mit ihr.

Pantagruels Frau, in nächtliches Dunkel gehüllt, ist ganz Auge. Die Lider fallen als lange Strähnen dem Unheil entgegen, das sich zum Lebensfluss verstetigt hat, irgendwann, sie könnte den Zeitpunkt mit der Präzision einer astronomischen Uhr bestimmen. Aber sie legt keinen Wert darauf, es ist gleichgültig. Auch ihr Unheil ist gleichgültig, es ist zum Unheil der Welt geworden, mit einer kleinen persönlichen Spitze, die sie in Alltagsfragen berät, aber so wichtig ist ihr Pantagruel nicht, und da er sich selbst dafür hält, hat sie in dieser Frage frei.

Homomaris bewegt seinen kleinen Finger und es erscheint der Schriftzug

Homomaris bewegt seinen Finger weiter und es erscheint Friedenwanger. Er hat den Schlips abgelegt und trägt ein Plakat mit der Aufschrift

Homomaris bewegt erneut den Finger und es erscheint

Er besitzt das Aussehen eines schwarzen Schwans mit vielfach gewundenem Hals, an dem die Abdrücke mehrerer Hände und Reste politischer Symbole zu erkennen sind. Der schwarze Schwan schwingt seine Flügel und verschiedene Parolen fallen zu Boden.

Homomaris krümmt den Zeigefinger und der Engel der Geschichte wird ins Museum gerollt. Statt seiner erscheint der Schriftzug

Bei Verlesung des Gedichtes ›Deutschland bleiche Mutter‹ verlassen die anwesenden Frauen geschlossen den Saal.

Welcome Stranger

Schütter das Haar, die Augen sprühend, die Lippen bebend geschürzt –
M nimmt die flachen Stufen zur Pyramide und ist bereits im Lift verschwunden, als der Journalisten-Pulk das Foyer stürmt, empfangen vom gläsernen Blick des Bibliotheksreferenten Gaggauer, der weiterschwebt, als habe sich soeben der Fußboden unter seinen Füßen in Wolkenschemel verwandelt…
Reicht das? Ist das jetzt genug? M, wie gesagt, ist im Haus, er hat einen Termin beim Rektor, keiner weiß warum, aber alle ahnen etwas. Was gibt es da zu ahnen? M und der Rektor sind aus einem Holz geschnitzt, der Rest des Strunks wurde weggeworfen, sie sind Übriggebliebene.

Wozu das Spektakel? Besitzt M jetzt Diplomatenstatus? Ein wenig schon. Er genießt – so sagt man, und in seinem galligen Inneren herrscht Hochgenuss –, er genießt Immunität, die Unangefochtenheit dessen, der sich wegwirft, weil er sicher ist, dass die Arme, die ihn auffangen werden, sich schon nach ihm recken. Bis zur letzten Sottise hat M, stets vor großem Publikum, für den Sozialismus gekämpft, den echten, wahren, weltumspannenden, der doch endlich zum Vorschein kommen muss. Es war aber nur die Staatssicherheit, die ein paar hohle Köpfe ins Freie hielt, während die Menge auffällig unsensibel für Fragen der inneren Aufbereitung der Lage daran vorbeitrampelte und ihren schönen Staat ramponierte. Wofür er jetzt kämpft, wissen die Götter des Kapitals und die schweigen auffällig.

Diese beiden also,

M und der Rektor, sie werden gleich vor die Kameras treten und Erklärungen abgeben. Der Rektor wird das großartige Werk des der Pyramide so großartig verbundenen Dichters M herausstreichen, entstanden auf schwierigen Pfaden zwischen den Blöcken, die bis gestern die Welt bedeuteten, er wird sich glücklich schätzen etc., und M wird, das geschürzte Lippenpaar öffnend, seine üblichen Bizarrerien verbreiten, auf die das Journalistenvolk abfährt und die das Glück einer Legion blonder Doktorandinnen bilden. Stilbildender Sex ist selten in diesen Tagen, nichts davon darf man verpassen, denn alles ist für die Ewigkeit. Ganz recht, die verbalen Brosamen von Ms Tisch haben Ewigkeitsstatus erlangt. Keine unauffälligen Anfahrten mehr, Minister S sitzt in der ersten Reihe und lächelt eifrig der Nachbarin zu, wir müssen nicht mehr in den Osten fahren, der Osten ist jetzt hier, er war die ganze Zeit hier, aber diskret, bitteschön. Schon immer war der Westen der wahre Osten, denn er hatte die Kohle, Westkohle gegen Braunkohle, Ms ganzes Œu­v­re basiert im Grunde darauf…

(Wohin verirrst du dich? Seit wann spricht aus dir die Sprache des Ressentiments? Das solltest du dich fragen, jetzt gleich, denn dies ist ein historischer Moment. Du solltest, der Würde des Anlasses entsprechend, mit dir im Reinen sein. So jedenfalls spricht – fast hättest du geschrieben: mit Marx- und Eselszungen – der historische Moment. Doch es schickt sich nicht, just in diesem Moment dich mit dem Meister der Sottise messen zu wollen. Vergiss es! Ehrlich gesagt, es liegt dir auch nicht. Etwas Schmerzliches blickt dir über die Schulter, du wagst nicht recht, dich umzudrehen, du willst keine Gesichter sehen, jetzt nicht. Was dann? Was, wenn nicht Gesichter?)

Tummler tritt nach

• ―M war hier? Ach, das habe ich ja gar nicht mitbekommen. Sagen Sie, muss man die Bücher dieses Herrn lesen? Literatur ist jetzt nicht so mein Ding. Da wäre das richtige Zeitmanagement enorm wichtig. Welchen Roman können Sie denn empfehlen? Sie schütteln den Kopf? Der Herr schreibt Stücke? Fürs Theater? Gut, dass ich das jetzt erfahre. Ich dachte schon, ich hätte was versäumt. Drehbücher, wissen Sie, da denke ich immer an Fähnchen, die einer in den Wind hängt, oder an diese katholischen Ratschen, Sie wissen, wie sich das anhört? Immer fleißig um sich selbst gedreht, dann wird das schon. Ach, ein BE-Heiliger? Ein Unberührbarer. Es tut einem ja leid um die Schauspieler, tolle Leute, aber: nichts für ungut! Also der Herr war hier? Die Presse hat er gleich mitgebracht? Kann neuerdings jeder hier reinspazieren? Der Rektor selbst hat sich um ihn bemüht? Der Mann ist untragbar. Das nächste Mal wird’s eine Frau, höchste Zeit, ich werde mich persönlich darum kümmern. Also zusammengefasst: der sozialistische Kämpfer M schneit hier herein und der kapitalistische Kämpfer M schneit wieder hinaus. Weltweit, sagen Sie? Das Werk dieses Herrn wird weltweit aufgeführt? Das will ich ihm auch dringend raten. Ab in die weite Welt! Ein Literaturschaffender. Pfui Deibel! Schaffen wir jetzt Stellen für arbeitslose Informanten? Das wird die maskierte Firma schön selbst tun. Und nicht zu knapp. Also wenn Sie mir keinen Roman empfehlen können: Ich bin dann mal weg.

(Was ist denn in den gefahren? Aber: du kannst ihn verstehen.)

Dieser Knabe,

er sticht auch in anderer Hinsicht hervor … zum einen, weil er den vielfigurigen Bildraum, dessen Bestandteil er ist, zum Betrachter hin abschließt – ein Kind-Bote, der vor den Vorhang tritt, um dem Publikum eine Programmänderung anzuzeigen –, zum anderen, weil seine weich gezeichneten Hände dem Betrachter einen Fund präsentieren, eine aus dem Tohuwabohu gerettete Beute, die er, in einer Mischung aus Beseligung und Trotz, nicht herauszurücken gedenkt: Sieh her, aber sieh dich nicht satt… Und der betrachtende Blick eilt, nachdem er sie flüchtig gestreift hat, weiter, es verlangt ihn danach, in den Dschungel einzudringen, als den er die aufgefächerte, nur im Gehen erfassbare, das Knarren der Dielenbretter einschließende Bildbreite empfindet, die ihn doch vom ersten Augenblick an gefangennahm. Diese Gefangennahme … langsam dämmert ihm: es handelt sich um eine Geiselnahme zu einem vorerst unbekannt bleibenden Zweck. Da ist niemand, der sich bemüßigt fühlt, ihm ein Licht aufzustecken, so dass er, ratlos, nach einiger Zeit die Deckenbeleuchtung einschaltet. Doch diese Art von Beleuchtung scheint nicht gemeint. So löscht er sie wieder, behutsam, als könnte ihm auf diese Weise eine Art Restlichtverstärkung gelingen. Ein Klappern im Hintergrund verrät, dass die Frau des Hauses findet, nun müsse das Staunen einmal ein Ende finden und es sei an der Zeit, sich mit ihr zu befassen. Besitz schlägt Bildung. Vielleicht, vielleicht auch nicht. Die Stimme des Geschlechts hallt durch die Räume der Kunst und, sieh da, sie geben einen hohlen Klang, jedenfalls ansatzweise, gerade ausreichend, um die Aufmerksamkeit aufzusplittern. Du eilst, der Höflichkeit Genüge zu leisten, zugleich stockt der Fuß und erneut fällt dein Blick auf die im Ausfallschritt festgewurzelte Knabengestalt, ihre kräftige, ganz und gar unkindliche Beinmuskulatur, ihren leicht wässrigen, offen-verhüllten Blick und schließlich das Ding in ihren Händen, ein Zwischending zwischen Kelch und Reliquiar, in dem eine Flamme züngelt, ein katholisches Rätsel, das womöglich gar keines ist, sondern nur eine verlorene Handreichung, Überbleibsel eines vergessenen Rituals, vielleicht ja auch der heilige Gral, der in keiner Rumpelkammer der Symbole fehlen darf und hier, ehrlich gesagt, etwa so deplatziert wirkt wie der Junge selbst, der sich als ertappter Dieb, mit einem Diebesblick, dem Betrachter stellt. Outriert ist auch die Deutung, sie verdankt sich bereits der Blickverhärtung dessen, der abgerufen wurde von diesem Fest der Sinne, um folgsam der Stimme des Fleisches nachzugehen, wohin auch immer sie ihn entführt. Immerhin steht es dir frei zurückzukehren, jedenfalls hoffst du darauf, denn das letzte Wort … das letzte Wort darüber spricht die Besitzerin.

Sagtest du etwas?

Ein Räuspern liegt in der Luft, mag sein, es ist deins, es wird ja nicht aus der dichten Masse des Aufgezeichneten stammen … ein Räuspern ist nun einmal das Gegenteil einer klaren Artikulation, eher die Ansage einer Ansage – gleich wird die Luft bersten und den Unterschied des Gesagten und Ungesagten gleich einem Keil ins Bewusstsein des Hörers treiben … doch noch ist sie rein, mit einer kleinen Trübung, einer Verdacht erregenden Verhärtung, an der sich die Aufmerksamkeit entzündet, um sich ins Zentrum einer möglichen Gefahr vorzutasten, vielmehr der elementarsten aller Gefahren: nicht zu verstehen, vielmehr, nicht mitzubekommen, welche Verständnisleistung dir hier und jetzt abverlangt wird, hier und jetzt, denn gleich schon ist der Moment vorüber und damit die einzigartige Gelegenheit, sich ihm gewachsen zu zeigen … ›sich gewachsen zeigen‹, gewissermaßen steckt darin die Formel allen Lebens und das Kunstwerk, das wirkliche Kunstwerk lässt keine Gelegenheit aus, sie in der Seele des Betrachters zu erproben. Es zeichnet den Banausen aus, sich mit einem Achselzucken davonzumachen: »Das sagt mir jetzt nichts.« Ein Kunstwerk, das jedermann zum Banausen macht, wahrt, immerhin, den Vorteil der inneren Linie. Auch darin liegt eine Botschaft, die erschlossen werden möchte, und man darf, dies zumindest, nicht ausschließen, dass sie ihren Märchenprinzen noch finden wird, alles nur eine Frage der Zeit. Doch ebenso sehr der umgebenden Kultur, und wenn letztere alle Insignien der Unkultur aufweist, die sich schon allzu lange als Gegenkultur inszeniert, dann kommt vielleicht dies hier heraus… Aber warum unhöflich werden? Warum zum Teufel unhöflich werden? Sagtest du etwas? Nein, schluck’s herunter, du hast so vieles herunterzuschlucken gelernt, so dass es auf das, was hier gesagt werden müsste, auch nicht mehr ankommt. Sieh auf den Wimpel, versteckt aufgehängt zwischen den Zweigen, das ewig unfertige Banner der gemalten Poesie, mit seinen abgefälschten Symmetrien, dem in Farbe gelösten Drang, sich zu verbinden und dabei allen Regeln des Abstands Genüge zu leisten, während man sie überschreitet, eine winzige Orgie in Rot, Grün, Orange, ein Quadrat, das keines ist und nie eines sein wird, weil die Handschrift des Künstlers es zu verhindern weiß –: So einfach ist es, so einfach war es immer. Was unten herum jedem Fußtritt freigegeben ist, nimmt sich, sobald der Blick über die Köpfe geht, die Freiheit des Andersseins, die Freiheit der Lüfte, ohne die kein Kunstwerk existiert. Ganz recht, auch die Malerei geht dem Atem nach, dem unerschöpflichen Thema der Dichtung. Wie sie ihm nachgeht, darin liegt der Unterschied. Diese hier scheint zu wissen, wie es um die Beklemmung bestellt ist, sie duzt alle Spielarten und ringelt sich aus ihnen in alle Richtungen davon. Woran du das festmachst? Mein Gott! Aber gut, jeder Blick findet sein Emblem, dieser hier einen simplen Korb, emporgetragen über die Köpfe, selbst über das Wappen der Malerei, ein leichtes, an den Griffen ausschlagendes Geflecht im Begriff, sich hinwegzuheben, bar aller unerträglich gewordenen Füllung: den Blick, seinen Blick muss einer schon heben. Was sonst? Was noch?

Nein,

von diesem Bild geht keine Beklemmung aus. Eher geht sie in es hinein. Denn zweifellos geht ein Sog von ihm aus, der schwer dingfest zu machen, aber umso spürbarer ist und im Handumdrehen dem Betrachter seine wirksamste Waffe entwendet: den allzeit regen Spott über ein als zugleich vertraut und unvertraut empfundenes Genre, der über jedes Rätsel zu höhnen weiß – »Was wird’s schon sein!« Was wird’s schon sein? (Und ein drittes Mal, bevor der rostige Schlüssel sich von allein im Schloss zu drehen beginnt: Was wird’s schon sein?) Diese Ansammlung von Merkwürdigkeiten auf einem bislang unentdeckten Leidens-Parnass verlangt, neben dem schweifenden Blick, eine Spur des Humors, den ein aus einem monumentalen Pestbild Entflohener aufbringen müsste, der entdeckt, dass er in einen Aufmarsch der Heilsmaschinen geraten war – nirgends zwar eröffnet sich die ersehnte Aussicht auf irdische Heilung … aber die Seele … die Seele fühlt sich wunderbar gehoben und, da das Wort ›Rettung‹ nach wie vor tabu zu sein scheint, angenommen, jedenfalls scheint die Aufgabe des Betrachters nicht darin zu bestehen, ein Los anzunehmen (da die Welt nun einmal so ist, wie der Spiegel der Kunst sie darbietet), das er, befragt, lieber sofort gegen ein anderes tauschen würde; eigentlich erwartet ihn keine besondere Aufgabe, er darf sich in Mutmaßungen ergehen und sie nach Belieben zurücknehmen, er spürt keinen Unterschied. Währenddessen üben die wohltätigen Kräfte der magischen Wand ihren Einfluss, das eine Mal kräftiger, das andre Mal schwächer, denn auf nichts und niemanden in diesen Regionen des Staunens ist wirklich Verlass. Ist seine Zeit abgelaufen, entlassen sie ihr Opfer mit einem ironischen »Das war’s« – es spürt den Klaps und revanchiert sich erheitert: »See you later!«

Ist das Kunst? Ist das noch Kunst? Ja, das ist Kunst. Längst scheinst du von ihr gewusst zu haben, so selbstverständlich verschmilzt dein Blick mit dem des Künstlers auf sein Werk, das auch das deine ist, ohne dass du den Zeitpunkt der Übergabe angeben könntest, schon bist du geneigt, ihm seine Irrtümer nachzusehen, denn nun bist du zur Stelle und das Werk befindet sich in guten Händen, aus jedem Pinselstrich wirst du das Beste herausholen, keiner soll verloren sein… Apropos Pinselstrich: du warst nie im Zweifel darüber, dass es eine Magie des Pinsels gibt, die sich in keine andere Kunstart zu retten weiß, und dieses Bild führt dich ganz nah an den Aufschluss heran; nirgendwo scheint dir die schmelzende Vereinigung von Strich und Form so gelungen und zur Aussage verdichtet, die sich zum Schluss hin dann doch verweigert. Vielleicht auch nicht. Ist das Rätsel vollkommen, zerspringt es und entlässt aus sich den uccello magico, das berückende kleine Wesen, dessen einziger Daseinszweck darin besteht, aufzufliegen, irgendwohin … das Bild wäre nicht vollständig, hätte der Künstler ihn nicht in einem Anfall von naivem Schöpfungsglauben hineingemalt, so aber ist es übervollständig und gegen jeden Rückbau gesichert.

Dennoch scheint es so

… soso, es scheint so, irgendwo in diesem Bild beginnt also das Scheinen, unscheinbar wie es sich gehört, breitet sich über die Flügel aus, erfasst … erfasst … was…? Was, bitte, erfasst ein Scheinen, welches unangekündigt über die Bildfläche huscht, ein Anflug von Ironie, der über dem Ganzen liegt (und auch wieder nicht), einen Widerschein im Betrachter zündet und gleich wieder löscht, denn eigentlich schickt er sich nicht, nicht wirklich, angesichts des gespannten Ernstes in allen Bildungen…? Schöpfung kennt keine Ironie. »Ironie? Was ist das?« So scheinen die Figuren, lebensgroß, wie sie nun einmal sind, dich zu fragen, nicht dich persönlich, sondern jeden, der an ihrer Front entlang schlendert: die große Verkleidete mit dem Gesicht einer Lehrerin und dem Kopfputz einer Karyatide, der Rabe Azalel, an ihr Knie geschmiegt, wissend, dass er diesmal, nur dieses eine Mal, als Adlermensch hätte zur Welt kommen müssen und deshalb so verzweifelt dreinblickt, als fordere er seine Mitwesen auf, ihre Unfähigkeit zu trauern abzulegen und mit ihm zu trauern, die wie von Federhand emporgeschnellte Ente, der formfordernden Gewalt des Nichts entsprungen, die Weisheitsvögel mit den roten Schärpen und den wirr-kargen Federschöpfen, bereit, irren Wissensstoff zu erhacken, wo immer sich eine Gelegenheit auftut, die wunderlich geringelte Schlange mit dem Flair eines Kinderbuch-Regenwurms, die wogende Fauna und Flora … Ironie, was ist das? Oder vielmehr: Was wäre sie nicht? Wunderlicher Gedanke: Was wäre nicht Ironie?

I will show you fear in a handful of dust –

Aber gewiss, es gibt sie, die ironiefreie Zone, es gibt sie auch hier, wie es sie überall gibt, in der Wirklichkeit wie im Märchen. Der Künstler hat eigens ein Boot für sie bereitgestellt, einer Nusshälfte ähnlich, mit einem kleinen, eher dekorativ anmutenden Rammsporn an der Spitze. Aber man sollte sich, hier wie überall, nicht vom Dekor täuschen lassen: dafür steht die Mannschaft an Bord, dicht gedrängt wie eine Eins, den Blick starr auf eine Zukunft gerichtet, an der er doch auch wieder vorbeigleitet, denn er ist, wie zu erwarten, aufs nächstliegende Imaginäre gerichtet, auf die einbrechende Verfehlung, in der Katastrophe endend oder in der Verfehlung danach, die alle begangenen Verbrechen auslöschen soll. Denn diese Wesen sind im Besitz des Futurs und lassen es sich nicht nehmen, ihnen eignet der gläserne Blick, der sich, wie Glaskugeln, jederzeit herausnehmen und durch eine neue Garnitur ersetzen lässt. Der Künstler hat sie mit buschigen Häubchen versehen, das hebt ihre Statur und gibt ihnen, wie Söldnern, ein Selbstwertgefühl, das sie anders nicht aufbrächten, es sei denn im Gemetzel, durch ungesühnt bleibende Missetaten. Poesie? Poesie pur, ohne Wenn und Aber, die Poesie der gefährlichen Plattheit, die jederzeit den Schnabel öffnen und skandieren kann: Wir sind mehr. Woher sie das wissen können? Woher ihnen ihr Wissen kommt? Das kann niemand beantworten. Es schickt sich auch nicht, Nachforschungen anzustellen. Es bricht aus ihnen heraus. Sie sind Erbrechende. Die Ironie hat sie gezeichnet, die große, umfassende Ironie, sie hat ihnen das Schema vorgegeben, in das sie sich hinein verzuglos ergießen, denn sie sind, jeder einzeln an seinem Platz, Masse. Einzeln sind sie, doch keine Einzelnen, also ironiefest, für die Nuancen des Daseins verloren.

Dissensmaschine

Warum bloß nennst du Tummler ›Gefolgsmann‹?

Weil er sich zu Lobbock verhält wie die Negation zur Position. Nein: weil er an Lobbock Maß nimmt. Ihr Dissens ist, sagen wir, gespielt. Nein, nicht gespielt, er ist gestellt. Ganz richtig ist auch das nicht: ihr Dissens stellt sich jedes Mal neu. Sie stecken unter einer Decke, die beiden. Lobbock wäre bestürzt, bliebe Tummlers Widerspruch aus. Was hat er falsch gemacht? Instinktiv würde er damit beginnen, seine Aussagen zu korrigieren.

Das Dümmste, was ihm passieren könnte, wäre ein Welt ohne Tummler. Das wäre eine Welt ohne Licht und Wärme, eine Welt kalter Antworten, die aus dem Befremden kämen: Was will denn der da? Von was redet der? Tummler ist Lobbocks alter ego, stets entzückter Konsument seiner absurdesten Anwürfe. Ach wie gut, dass es Tummler gibt. Tummler, der Lobbocks Position souverän überblickt, sich an seinen Einfällen weidet und die Punkte im Schlaf kennt, an denen er schlagbar ist, lockt ihn heraus: ins Freie. In den gemeinsamen Raum. Und schlägt ihm, mittels Ton und Gestik, die Tür vor der Nase zu.

Deshalb also haben sich die beiden zusammengetan. Der Dränger und der Schlagfertige wissen: jeder auf sich gestellt, sind sie nichts, buchstäblich nichts (was alles in allem schwerer wiegt, als wären sie zusammen niemand). Gemeinsam treten sie auf, Artisten des Widerspruchs, als hätten sie ihre Zirkusnummer fest einstudiert und ihre Aufgabe lautete auf immerdar, sie vor wechselndem Publikum zum Besten zu geben. Vielleicht stimmt das sogar. Nicht ausgeschlossen, dass eine dunkle Macht jeden an seinen Platz gebannt hat. (Niemand ist da, der das ausschließen könnte.)

Von dunklen Mächten wundersam umstellt
schafft jeder Tropf sich seine Welt.

• ―Der entwickelte Sozialismus ist subsidiär (um das hässliche Wort ›parasitär‹ zu vermeiden). Er ist darauf angewiesen, dass stetig Mittel zufließen. Im Westen haben wir das in den Stadtstaaten und es klappt wunderbar. Der Osten hat doch schon längst auf Pump gelebt. Aber dabei ist er an Systemgrenzen gestoßen, die jetzt beseitigt wurden.
• ―Irrtum. Er wird vom Westen geplündert.
• ―Einspruch. Der Westen plündert gar nichts. Die Ökonomie des Ostens ist Schrott. Was jetzt geschieht, ist Wohlstandstransfer plus Resteverwertung. Das erste bleibt, das zweite ist Übergang.
• ―Willkommen im Sklavenstaat.

―Willkommen im Wohlstandsparadies. Das Wesen des Kapitalismus ist Sorge. Der Weststaat war eine Ökonomie auf der Suche nach einer Aufgabe. In den östlichen Bundesländern hat er seinen Mezzogiorno gefunden und ist glücklich.

Hoppla! Da ist ihm etwas entschlüpft, was Lobbock hellhörig machen sollte.

Etwas über Bedingungen

Natürlich ist, was die beiden da treiben, dem allgemeinen Zustand geschuldet. Längst zählt die Pyramide nicht mehr zu den Orten, an denen geforscht wird, wie es der Idee der prahlkriecherisch Community genannten Gemeinschaft entspricht: im unmittelbaren Verkehr. Aus einstigen Seminarstars, beklatscht & betatscht, sind notentauschende Mächte geworden: ehrfürchtig studiert und kommentiert vom Pulk der minderen Lehrstuhlinhaber, welche irgendwann der Hoffnung verlustig gingen, die Prominenten könnten sie jemals einer ernsthaften Auseinandersetzung würdigen.

Nicht immer ist Ich drin, wo ›Ich‹ draufsteht.

… Und wenn sie clever sind, und wenn sie Glück haben, das Zufallsglück des Tüchtigen, dann, ja dann erfahren sie eines Tages aus einer Fußnote, in welche Schwätzerkohorte der verehrte Meister sie eingereiht hat … und wissen, dass sie für die restliche Dauer ihres akademischen Daseins vergebens gegen das verliehene Brandzeichen anschreiben werden. Was, wie sie wissen, ›Sinn macht‹.

• —Wer sich bis Sechzig keinen Namen gemacht hat, der bleibe für immer ungenannt. (»Gespräche mit der Rektorin«)

Also haben sie die Wahl. Entweder sie deklarieren sich selbst als Füllstoff am akademischen Bau, als Teil jener viel-zu-vielen Stelleninhaber, deren rigorose Abschmelzung regelmäßig vom Feuilleton gefordert wird, sobald es seinen natürlichen Animositäten freien Lauf lässt. Oder aber ihnen geht ein rosa Licht auf, das Licht der großen Zahl, und sie kapieren, dass, was sie schon immer ›Politik‹ genannt haben, nicht beachtend, auf welches Spiel sie sich damit einließen, ihnen eine zweite, weitaus schärfere Existenz zu führen erlaubt – eine, in der sie sich ungesäumt zu den Wölfen zählen dürfen, insofern … nun, insofern sie nur den billigen Mut aufbringen, die Schafe des Betriebs vor sich herzutreiben und gelegentlich eines aus ihrer Mitte zu reißen.
Das ABC der wölfischen Wissenschaft durchdringt jede ihrer Aktionen.

Wir sind viele! Sieh dich vor, dass du nicht allein bist.

Tronka und Blowasser sitzen in der Cafeteria
und betrachten das Video

• —Wahrlich, er ist übergeschnappt.
• —Aber er hat doch recht.
• —Du meinst also, aus ihm spricht der Wahnsinn des Volkes.
• —Das Volk will von diesem Wahn-Sinn nichts wissen. Es kommt auch niemand, der ihm mitteilt: Dieser Eingang war nur für dich bestimmt.
• —Einen gabs. Den haben sie unterm Lob begraben.
• —Einen gibts immer. Welcher Wahnsinnige will schon wissen, dass er wahnsinnig ist. Da könnte man ja glatt wahnsinnig werden. Das überlebt kein Wahnsinn. So wahnsinnig ist keiner, dass er sich selbst an den Pranger stellt.
• —Vergiss nicht: diese Skala ist nach oben offen.
• —Aber das ist Wahnsinn.
• —Bon. Kehren wir in die Sphäre des ganz normalen Alltags zurück.
• —›Sphäre…?‹ Das klingt schon…

Lobbock, Tummler, Blowasser, Agosch, Friedenwanger

und, ja, auch Dürrobst, der Pädagoge: sie alle haben das Nest verlassen und huschen, ein Spinnengezücht, von Mikrofon zu Mikrofon, von Interview zu Interview, von Talkshow zu Talkshow. Das Motto der Betriebsamkeit lautet:

An der Südflanke des Kontinents ist ein Krieg ausgebrochen und sprunghaft wächst die Bedeutsamkeit ihrer Sätze – synchron mit dem Bedarf der Sendeanstalten an kompetenten Teilnehmern immer neuer Gesprächsrunden, aus denen der Zuhörer zwar in der Sache nichts Neues erfährt, dafür jedoch das Gesinnungsstöckchen in lebhaftem Einsatz sieht, über das alles, was in der einschlägigen Wissenschaft über einen Namen verfügt, zu hüpfen hat … und natürlich, dass es sich bei alledem um wissenschaftlich fundierte Ansichten besonders vertrauenswürdiger ›Koryphäen‹ handelt, während doch Tausende angepasster Zeitgenossen vor den Bildschirmen ganz dasselbe denken und dafür statt der Aufmerksamkeit der Nation nur das gelangweilte Gähnen der Familie ernten.

Zurückgeblieben:

Hanbüchl, Stallwache erster Wahl, sobald draußen die Waffen sprechen. Dabei hätte er zum angesagten Diskurs allerhand beizutragen, von Etzels Hof über Stalingrad bis zu den neuesten Höllentoren des Planeten. Doch fällt es niemandem ein, sein Wissen abzurufen. Niemandem? Die Sache liegt komplizierter. Ehrlich gesagt, den Moderatorinnen der großen und kleinen Sendeanstalten wäre es peinlich, gerade jetzt, während auf ihren schicken Videotafeln Granaten detonieren und Präzisionsbomben zu Befreiungszwecken in nächtlicher Umgebung Wohnviertel auflodern lassen, mit Schöngeist Hanbüchl zu parlieren. Hartnäckig erinnert, wenn es nach ihm geht, die Literatur daran, dass Granaten Granaten und Bomben Bomben sind, keine Freifahrtscheine, es sei denn ins Jenseits, und selbst an letzterem nährt sie schwer greifbare Zweifel. Lange Zeit war dies der Stoff, den der mainstream, wie das neuerdings heißt, sich rituell zuführte. Das ist vorbei. Gefragt sind Männer. Auch Hanbüchl fühlt sich männlich in diesen Tagen, kühn bietet er dem großen allgemeinen Gesinnungsumschwung die Stirn, sein Gehirn arbeitet fieberhaft an Plänen, deren Ausführung das Gemetzel binnen drei Tagen beenden könnte, aber über die Hirnschale dringen sie nicht hinaus.

• ―So ein Blödsinn.

Tronkas Stimme mahlt die Wörter hervor. Hanbüchl gehört nicht gerade zu seinen bevorzugten Gesprächspartnern, im Grunde ihres Herzens können sie einander nicht ausstehen. Aber angesichts der spärlich belebten Mensa hocken sie ausnahmsweise einander gegenüber.

• ―Unsere Leute täuschen sich, wenn sie glauben, sie hätten in diesem Konflikt eine Stimme. Ein Stimmchen, janein, ein Stimmchen hat natürlich jeder, gerade piepsig genug, um ihn von allen Seiten erpressbar zu machen. Wenn der Große Bruder morgen Handlangerdienste verlangt, dann werden sie liefern, aber sicher, was denn sonst. Und S? Wird landauf landab verkünden, was seine Souffleure ihm in den Mund legen werden. Vielleicht an einigen Stellen kurz schlucken, aber, ehrlich gesagt: ich glaub’s nicht. Der Mann weiß, was anliegt, und arbeitet es weg. So jedenfalls schätze ich ihn ein. Ich kann mich täuschen, das Risiko gehe ich ein. Was sage ich? Es fällt schwer, sich in Politikern zu täuschen, sie sind von morgens bis abends mit Täuschen beschäftigt. Nichts ist so leicht zu durchschauen wie das Volk der Täuscher.
• ―Und was machen wir jetzt? Ich meine, wollen die S Hausverbot erteilen? Wollen sie ihn exmatrikulieren? Das ist doch … das ist doch…
• ―… der reine Blödsinn, ich erwähnte es bereits. Ein institutioneller Blödsinn ist natürlich etwas anderes als ein individueller, das kann man nicht vergleichen, aber Blödsinn bleibt es doch. Ich weiß auch nicht, welcher gefährlicher ist. Was meinen Sie? Jetzt ehrlich, ich würd’s gern wissen. Sie müssen sich auch nicht entscheiden, im Grunde geht unsereinen das da draußen nichts an. Die kommen ganz gut selber zurecht.
• ―Wie meinen Sie das?
• ―Ich meine, dass diese ganze … nennen wir sie ideelle Teilnahme an dem, was vorgeht, auf Selbsttäuschung beruht. Unsere Nerven spielen uns da etwas vor. Aber Ihre und meine Nerven bewegen keinen Holzklotz, geschweige denn eine Politikerseele. Es reicht gerade für ein aufgeregtes Geschnatter. Kriege werden um Interessen geführt. Wer das nicht weiß, der lebt ohnehin im Ställchen. Wenn er Glück hat, wird er gemästet, wenn nicht… Ich lese gerade den Tod des Vergil, ein Riesenstück Prosa, kommt das in Ihren Seminaren überhaupt vor? Janein, ich meine, kann die heutige Germanistik mit so einem Welt-Opus überhaupt etwas anfangen? Wirklich, darüber sollten wir uns einmal ausführlich austauschen…

Hanbüchl schweigt beleidigt. Fast hätte er vergessen, wie ätzend Tronka sein kann. Außerdem traut er ihm auch diese Lektüre ohne weiteres zu. Dilettantismus ist das, ganz ohne Apparat und zu vergebende Hausarbeiten. Tronka ist ein Spinner.

Momptis Weltsicht

Was
Mompti
sieht

1. Gekräusel
   [die Welt ein Abzählvers:
   bewegt – unbewegt – bewegt]
2. Bleiches
   [das fahle Licht: ein notorischer Begleiter]
3. Gleitendes
   [was aber gleitet, das entzieht sich auch]
4. Schillerndes
   [Fläche gleich Tiefe]
5. Gewölk
   [alles, was sich ballt, gleicht ... entfernt]
6. The Blue
   [den blauen Grund der Welt]

Was
Mompti
nicht
sieht

1. Kraftlinien
   [die geordnete Welt: ein ]
2. Strahlendes
   [das strahlende Haupt des Guten/Bösen:
   erste Inversion]
3. das Feste
   [er weiß nicht]
4. Schlagschatten
   [die geteilte Welt:
   hell/dunkel, gut/böse, hart/weich]
5. alles, was folgt
   [es ›geht ihn nichts an‹]
6. Die Farbe Rot
   [sie existiert nicht in seinem Universum, hat, außer in den Anfängen, nie darin existiert, sie ist, wo immer sie auftaucht, verblasstes Zitat]

Daraus folgt alles weitere. Wobei Sehen/Nichtsehen zu den harten Unterscheidungen zählt: Was sieht Mompti, wenn er nicht sieht? Nicht viel, möchte man meinen, nicht viel. Nichts sehen wollen: damit würde er so nichts anfangen wollen. Natürlich sieht er, als Maler, alles. Das erspart ihm die Details – einerseits. Und es fesselt ihn an die Details – andererseits. Kunst = Sklaverei. Das ›sieht‹ er ›nicht so‹, aber er atmet es. Wir Urteilslosen: Urteilen steht ihm nicht zu. Er ist Empfangender. Das bleibt, auch wenn niemand mehr zum Empfang bittet.

L hat’s getan

Ist doch tatsächlich – Mitternacht lange vorbei – bei Liz aufgekreuzt, hat so lange geschellt, bis sie, aus allerlei Träumen gerissen, die Wohnungstür einen Spaltbreit öffnet, mit erstaunten Kulleraugen seine Erscheinung mustert und beschließt, ihn einzulassen, wenngleich ihr etwas unbehaglich dabei zu Mute ist: der Herr Professor wirkt, vorsichtig gesprochen, nicht ganz bei Trost.

Professoren-Einsamkeit, dunkler als die umgebende Nacht, hüllt ihn ein.

Zweifellos fühlt er sich: ausgesperrt. Was immer Elisabeth sich dabei denkt, ob sie sich überhaupt etwas denkt, ob sie beteiligt ist an dem Treiben – einen Leckebusch sperrt man nicht aus. Er verlangt offene Türen und wenn die eigene zu bleibt, dann…

Ein herrischer Zug hat ihn hergelenkt. Länger als sonst ist er mit den Studenten zusammengesessen, die laue Nacht verwischt die Zeiten, die Gesprächslust ist ungebrochen, und Liz…

… riecht den Alkohol, weicht in die Wohnung zurück, entzündet Lampe um Lampe –

Leckebusch beobachtet Liz aus dem Augenwinkel. Es fehlt nur, dass sie, lichtgebadet, sich selbst entzündet. Er wüsste jetzt nicht, wo der Schalter sich finden ließe, aber er ist überzeugt davon, dass sie ihn kennt. Nicht wie der Pastor Brüsewitz, der sich am hellen Tag auf dem Marktplatz…, nein, das hier wäre nur eine kleine, intime Geste, bestimmt, einen langen Tag zum Abschluss zu bringen.

Die Hände auf eine Stuhllehne gedrückt, blickt sie ihn an.

Rache

Wir wissen nicht … wir wissen noch nicht, was die beiden, ihre Stühle verkehrt herum benützend, zu bereden haben, während in der Ferne die erste Helligkeit des anbrechenden Tages den Horizont verfärbt – kein Wunder, ein entsprechender Forschungsauftrag wurde bis zur Stunde nicht erteilt. Wir dürfen davon ausgehen, dass in dieser kurzen Nacht alles aus Leckebusch herausbricht, was er bisher selbst seinen Krawatten gegenüber sorgsam verschwiegen hat, das meiste davon in einem Tonfall schillernder Überlegenheit, den Liz, trotz ihrer gegebenen Lebensklugheit, für das Anzeichen eines beginnenden Anfalls – sie tippt, ohne sich festlegen zu wollen, auf Schizophrenie – hält, während er doch nur dem mühsam festgehaltenen Rollenbild des Dozenten entspricht, der auch in einer grenzwertigen Situation wie dieser nicht aus der Haut kann, obwohl sie längst zu brennen begonnen hat.

Aber Liz – was hat Liz damit zu tun? Sie hat den großen Rauswurf nicht vergessen, sie hat auch nicht vergessen, wem sie ihn verdankt, und diese Geschichte hier erfüllt sie mit einer düsteren Befriedigung. Nach anfänglichem Zögern – was kümmern sie die Eheprobleme im Hause Leckebusch? – beginnt sie das Gespräch hierhin und dahin zu leiten und unauffällig in alle Ecken zu lenken, in denen sie häuslichen Unrat vermutet, bis die professorale Psyche bis in den letzten Winkel ausgeleckt vor ihr liegt. Und während Leckebusch nach dieser tour de force fast übergangslos in Tiefschlaf verfällt, wählt sie Elisabeths Nummer, um bewusst einsilbig, mit leicht kratziger Stimme, die vieles offen lässt, ins Telefon zu hauchen: »Holen Sie sich Ihren Mann aus meinem Bett, sonst rufe ich die Polizei.«

―Kann mir mal einer verraten, was das jetzt soll?

Leckebusch schlafend, ein Sack, leise wimmernd, auf dem Kanapee abgeworfen, auf und um ihn herum verstreutes Bettzeug, als habe Elisabeth seine eheliche Restexistenz auf den kleinstmöglichen Platz zusammendrängen wollen: die Tochter, heimgekehrt, findet nicht gut, was sie da vorfindet. Aber keine Instanz ist da, die Aufschluss über das Vorgefallene geben könnte. Also zeigt Charlie der elterlichen Suite den Vogel und verschwindet, wie sie gekommen ist, nicht ohne dem Kühlschrank eine Flasche Champagner zu entnehmen, denn sie erwartet heute Nachmittag noch Besuch.

Lange verweilt Katze Ina vor dem menschlichen Trümmerhaufen, mit hochgezogenem Buckel und steifem Schwanz, bevor sie ihn fallen lässt und ebenfalls in die Küche verschwindet. Sie hat viel Elend in ihrem kurzen Leben gesehen, aber das hier … ist unwürdig. Ina hat einen wachen Sinn für Würde, seit langem wundert sie sich darüber, dass Menschen sie mit ihrer Kleidung ablegen können, aber so, die Straßenschuhe zwischen den Polstern, um von allem anderen nicht zu reden… Ihr messerscharfer Verstand verrät ihr, dass große Veränderungen bevorstehen, bevor er, ein Schweizer Taschenmesser, zusammenklappt und die ungebremste Jagd auf Gerüche freigibt.

Entwurf einer jungen Frau angesichts elterlicher Querelen

Und es stört sie doch. Leckebusch über das Wohnzimmersofa ausgekippt wie eine Altkleiderfuhre, das gehört sich nicht, das ist peinlich, geschmacklos sowieso, darüber muss man erst gar nicht reden. Dass man eigentlich nicht darüber reden kann, stört am meisten, es verklebt das Gehirn, mit der Erinnerung an diesen Anblick im Kopf herumzulaufen. Sie könnte Elisabeth anrufen und sie zur Rede stellen, aber die Stimme sagt ihr, das wäre nicht gut, und sie ist es gewöhnt, sich ihr bedingungslos unterzuordnen. Charlotte kennt diese Stimme seit ihrer Kindheit. Sie sagt ihr nicht, was zu tun sei, sie warnt sie, wann immer ihr Ich einen Aufschwung nimmt, vor dem zwangsläufig folgenden Absturz. Nein, es ist nicht die Stimme Elisabeths, eher die des eigenen gnadenlosen Realitätssinns, Teil eines ausgedehnten Warnsystems, das in Aktion tritt, sobald sie Wut über Elisabeths einsame Entscheidungen überkommt. Wut? Ja gewiss, Wut. Charlotte – oder Charlie, wie sie im Alltag genannt wird – hat nah an der Wut gebaut, ein Relikt aus der Kindheit, ganz ohne Zweifel, und es hat sich als notwendig erwiesen, dem einen Riegel vorzuschieben. Auch heute war die erste Reaktion Wut, Wut über den würdelos ausgestreckten Vater, Wut über Elisabeth, die ihn offenkundig so hinterlassen hatte, Wut über sich selbst, weil sie schon wusste, dass sie nicht eingreifen würde, Wut über die unbekannte Person dort draußen, die diesen Vorfall veranlasst hatte – ein bisschen viel Wut, die da zustande kam, kein Wunder, dass die Stimme ansprang und sich ungefragt einmischte.

Warum versteift sich Charlotte darauf, just die Momente, in denen sie brav unter die Kuppel der mütterlichen Entscheidungen zurückklettert, vor sich als selbstbestimmt zu deklarieren? Darauf gibt es zwei Antworten. Die erste lautet: Elisabeths Erziehungssystem war von Anfang an darauf angelegt, die Akte der Unterwerfung seitens der Tochter als Akte der Selbstbestimmung erscheinen zu lassen, ganz nach dem Motto: ›Sag, was du willst, aber sag es so lange, bis es dem entspricht, was ich will.‹ Im Lauf der Jahre hat sich daraus ein schwer aufzubrechendes Gefühl für das Richtige entwickelt, dem andererseits eine gewisse Taubheit entspricht: sie könnte, wenn sie wollte, tiefer in sich hinein lauschen, aber sie weiß bereits, dass dort nichts weiter lauert als Scherereien oder, schlimmer, wirkliche Amnesie, über die sie mit ihren wechselnden Freunden ausufernde Gespräche führt. Die zweite lautet: Seit sie denken kann, wartet Leckebusch geduldig darauf, dass sie aus der mütterlichen Umgarnung erwacht und wenigstens ihm die Gelegenheit eines freien Umgangs einräumt. Freimütig hat er im Lauf der Jahre diesen kitzligen Punkt immer aufs Neue angesprochen. Oft genug ist sie in seine Arme gestürzt, nur um gleich darauf abrupt kehrtzumachen und zur Mutter zurückzukehren. Leckebusch gilt nicht, er ist durchgestrichen in dieser kleinen Familie wie nur irgendetwas im akademischen Scham-Betrieb, wo Leckebusch weit besser damit zurechtkommt als vis-à-vis seiner Teil-Annullierung bei der nachwachsenden Generation. Denn so wenig Elisabeth einen Patriarchen Leckebusch als ernste Bedrohung empfindet, so sehr fürchtet sie ihn beim Kinde: Charlotte sollte, das hatte sie sich spätestens in der Stunde der Geburt geschworen, frei von männlicher Dominanz aufwachsen, und die beginnt nun einmal, wie jeder weiß, bei der Vaterbindung.

Nein, eingreifen kann Charlotte nicht

… sie kann den Vater nicht wecken, sie kann ihm nicht helfen, in peinlicher Lage eine gewisse Rest-Würde zu bewahren, sie kann die Mutter nicht zur Rede stellen, sie kann … sie kann … nichts weiter, als den Dingen ihren Lauf lassen. Das ist wenig, aber es entspricht dem, was sie wirklich kann oder können zu müssen glaubt, denn von Können ist dabei wenig die Rede. Und dennoch kann und muss sie können, vor allem im Studium, das ein wenig darniederliegt, weil sie gerade eine Motivationskrise durchläuft, von der ihre Mutter nichts weiß, geschweige denn Leckebusch, der Wartevater.

Er ist krank, der Dichter M

Er ist es wirklich, er hat die Krankheit zum Tode. Nicht wie Maler Mompti, den sie täglich ins Nichts stürzt, ehe sie ihn, in einem letzten unentrinnbaren Zangenangriff, von sich oder vom Ich – wer weiß das schon? – erlöst, stattdessen als schwärende Wunde, als Wunde, die sich nicht schließt und nach dem Gral verlangt. Ein Zyniker würde sagen: »M hat den Gral.« Aber was würde ein Zyniker nicht alles sagen, um seine Daseinsbürde zu mindern?

• —Zyniker bin ich selbst –

so und nicht anders redet M. So redet er alle Tage, liebend gern würde er die Nächte durchreden, verschlösse ihm nicht der Schlaf gelegentlich den Mund und ließe ihn bloß im Traum fortreden – fort von sich, fort von den Verhältnissen, fort von den Eifersüchteleien, die ein Leben lang zwischen ihm und den getreuen Paladinen der Staatsmacht herrschten, die nun nicht mehr existiert. Ist das wahr? Kann Staatsmacht diffundieren? Konnte diese Staatsmacht diffundieren? Wie konnte diese Staatsmacht diffundieren?

M studiert die Frage, indem er redet. Reden ist seine Methode, er errichtet sich seine Bühne, wo immer er geht und steht – ein Mikrofon hier, eine verwandte Seele dort, ein Genosse, eine Genossin … eine liebe… Aus der Uckermark (hört, hört!) streben sie herein in die verblichene Hauptstadt des in Aufbau-Ratlosigkeit und, da ist M sich ganz sicher, braunkohlebedingter Endzeit-Armut untergegangenen Reichstrümmerhaufens Ost, der als Front-Teil eines zuletzt jäh zerfallenen Riesenreichs ein paar lumpige Jahrzehnte lang Zähne zeigen durfte, bald wieder aufgeputzte Hauptstadt eines alt-neuen Landes namens Youtopyeah:

• —junge Frauen mit feinen blonden, leicht strähnigen Haaren, die hageren Gliedmaßen durchgekämmt vom Sturm der Ereignisse, ehrgeizig bis zum Anschlag, Sturmgewehre der neuen Gesellschaft, auf alles gerichtet, was Sicherheit und Fortkommen in unruhigen Zeiten verheißt, die gestrigen Hierarchien noch fest im Kopf und fester im Herzen, falls dieser Ausdruck hier statthaft ist. Wen kümmern Herzen? Herzen… Dieser liberale Idiot: Er oder Ich.

Das ist keine Frage.

M bekommt Besuch

Noch immer schreckt er ›ein bissel‹ zusammen, eine Gewohnheit, die früher gute Dienste geleistet hat und die abzulegen ihm nicht ziemlich erscheint, ihm nicht und seiner verlotterten Psyche auch nicht angesichts dessen, was ihr, den Todesritt jäh unterbrechend, bevorsteht: es bleibt ja auch eine Auszeichnung, so undurchsichtigen Besuch aus der feindlichen Medienwelt zu empfangen, die er übrigens immer geliebt hat, so wie sie ihn, jedenfalls hat sie sich nie lumpen lassen und er auch nicht.
Der Feind hat gesiegt. Das ist zwar, historisch gesehen, ein Irrtum, der über kurz oder lang korrigiert werden wird, aber im Moment eine Tatsache, schwer zu bestreiten und für ihn, realistisch gesprochen, kaum überlebbar. Auf seinem Grab wird stehen, in Stein gemeißelt (kein Marmor!), fein ziseliert:

GESTORBEN IM KAPITALISMUS

Nur den Intendanten-Goldgrund lehnt er ab. Was bedeutet es, im Kapitalismus zu sterben? Fad fühlt es sich an. So jedenfalls würde er dies ins Mikrofon sprechen, nuschelnd, mit einem kleinen metallischen Aufblitzen in der Stimme. In Fadheiten kennt er sich aus. Shocking das Ganze, aber das Leben in seiner fulminanten Ausdehnung nimmt dem Schock seine Schärfe. Nicht das Leben ist fad, sondern das Ende, jedenfalls ist es das Fadeste von allem, man hätte mehr erwartet, man wollte sein Werk vollenden und jetzt das. Nach all den Bühnentoden sich einen neuen ausdenken, ganz für sich, welche Verschwendung ist das denn?

• —Denk dir etwas aus, hat er seiner Sirene gesteckt, aber mach schnell, ich bin ungeduldig, ich bin keiner, der einen Plan lange stehenlässt. Lass mich nicht im Regen stehen, mach mich nicht nass, ich will trocken davonkommen. Der nasse Tod taugt nicht für die Bühne, das macht den Ophelienstoff so … unvollkommen. Wenn ich weg bin, führst du mein Tagebuch weiter, ich erklär dir noch rechtzeitig wie. Ich will nicht, dass man es mir ins Grab legt, ich mag den Gedanken nicht, dass eine Seite von mir verfault. Du wirst das schon richtigmachen, du kannst das. Kopf hoch! Hier, das Kinn, es muss stärker ins Licht, das hebt die ganze Figur. Schade, dass ich den Chip im Kopf nicht mehr erlebe, ich hätte gern den ersten gehabt, schon um jeden zu kontrollieren, den man nach mir anschließt. Sie haben es vermasselt. Es ist vorbei, sie können sich ihren Chip in die Haare schmieren. So konventionell abkratzen, was wollen diese Typen von mir? Schmeiß sie raus, wenn ich dir ein Handzeichen gebe, ich möchte ganz ruhig bleiben, ganz Kamera, wenn sich das alles entfernt. Eine lange Kamerafahrt, eigentlich bin ich DEFA. Oder Hollywood. Oder DEFA. Das Theater ist ein Irrtum. Schreib das auf: Das Theater ist ein Irrtum.

• —Meine Herren…! Wo bleibt die Dame? Sie hätten die Dame mitbringen sollen. Dann sähe es nicht so nach Hinrichtungskommando aus. Wollen Sie mich abführen? Hier, meine Hände, ich liefere mich Ihnen aus. Was machen wir jetzt? Ich befinde mich in Ihrer Hand und Sie begeben sich in die meinen. Wie ich sehe, wollen Sie, dass die Pythia weiter spuckt. Sie sind meine Geiseln, ich erzähle Ihnen was vom Strick. Ich persönlich liebe Geschichten vom Strick, sie erzählen uns etwas über unsere Gattung. Die wesentlichen Fragen sind Gattungsfragen. Nein, schreiben Sie ruhig. Die Gattung ist das … Ende, das in uns steckt. Vergessen Sie nicht, wir sind hier under cover. Ich liebe diesen angelsächsischen Nonsens. Ich liebe ihn sehr. Die deutsche Sprache ist nicht weltfähig, damit fängt es an. Der deutsche Welteroberungsdrang verpufft ins Leere. Dabei ist er gegeben, wie der angelsächsische oder der russische, er ist Fakt. Sie können Hitler nicht auf die Bühne stellen. Warum? Er ist überall drin. Er erwartet Sie und Sie bringen ihn mit, denn dort steckt er auch. Aber vergessen wir Hitler. Er ist nicht besonders deutsch. Jedenfalls nicht preußisch. Hitler ist eine Projektion, so wie Preußen. Oder Stalin. Das meinte ich mit Gattungsfragen. Das Deutsche hat Drang, ich meine das jetzt auch als Sprache. Gegenstände sind nicht so wichtig, das verstehen die Leute nicht, es bringt ihnen auch niemand bei. Aber sie bringen es mit, es muss nur aus ihnen heraus. Deutsche Panzer in Charkow, der Russe in Berlin, die russische Flagge auf dem Reichstag … sie haben den Reichstag fürs Reich genommen, das heißt, nichts für nichts, eine leere Hülle um eine Idee aus dem neunzehnten Jahrhundert, und dafür mit zwanzig Millionen toter Soldaten bezahlt, sowjetischer, die anderen nicht gezählt. Aber das Morden, pardon, ist eine andere Sache, das kommt von den bösen Häusern… Das neunzehnte Jahrhundert hat eine Industrie draus gemacht, die Deutschen kamen, wie immer, zu spät, daher die Brutalität, und wie immer die unzureichende Basis. Wie? Ich sagte Basis. Diesem Land fehlt die Basis. Deshalb verpuffen hier die Ideen. Ich bin Theatermann, ich kann das beurteilen. Wenn ich sage ›Ich maße mir da kein Urteil an‹, dann befinde ich mich bereits auf der Bühne. Reicht das für die Aufnahme? Wenn Sie noch ein paar Minuten brauchen, bitte. Ich bin etwas kurzatmig neuerdings, ich muss jetzt eine rauchen. Rauchen Sie mit?

• —Sie wollen, dass ich Ihnen die Dinge erkläre. Ich sage Ihnen, da gibt es nichts zu erklären. Es ist eine Frage der Ressourcen. Russland ist ein Rohstofflager, größer als alle. Was fehlt, ist Geld. Sozialismus ist Rohstoffe ohne Geld. Deshalb der primitive Umgang mit der menschlichen Arbeitskraft, die grobe Verschwendung und dann die lange Agonie. Jetzt strömt das Geld und die Rohstoffe werden lebendig, sie führen Dramen auf, die wir bisher schmerzlich vermissten. Der Westen will ausbeuten, der Russe zieht ihn auf sein Terrain und verwandelt ihn in etwas anderes. Es sieht nicht gut aus für den Westen. Er ist in die Falle gegangen. Was die Leute Sozialismus nennen, gab es nur zwischen Eisenach und Frankfurt/Oder. Der Rest ist Russland. Die Billionen des Westens küssen Russland wach, was dann passiert, weiß keiner. Wissen Sie’s? Ich sage Ihnen, was passiert. Die Kapitalisten glauben, sie ersetzen den Plan durch Initiative. Dabei gab es nirgendwo auf der Welt soviel Initiative wie im Sozialismus. Irgendjemand musste schließlich verhindern, dass das System kollabiert. Diese Initiative liegt jetzt brach. Sie lässt sich nicht integrieren, das ist der Punkt. Alle Welt glaubt, Sozialismus heißt Plan. Er mag so geheißen haben, aber sein Wesen ist Chaos. Diese Kräfte unter der Decke des impotenten Plans sind nicht programmierbar. Im bürgerlichen Staat wird daraus sofort organisierte Kriminalität. Sie zieht jetzt in die westlichen Zentren ein. Meine Hände zittern, glauben Sie mir, ich weiß, wovon ich rede. Ich rede von Krebs. Sehen Sie meine Hände an, Sie werden nicht glauben, was hier geschieht. Ein Stück möchte ich noch schreiben: Die zitternden Hände. Ich werde es nicht mehr tun, aber es steckt in mir drin. Es steckt in uns allen. Es ist die Gattung, die herauswill. Glauben Sie mir … ich bin erschöpft. Nein, glauben Sie mir kein Wort. Ich bin am Ende.

• —Die Stärke des Ostens hieß Desinformation und der Westen kauft sie ihm ab. Stellen Sie das Mikrofon ab, dann können wir uns unterhalten. Nein, Bilder sind erlaubt. Wo waren wir…? So wie Sie mich umtänzeln, so umtänzeln Ihre Konzerne zu dieser Stunde das Millionenheer ausgebuffter Desinformations-Spezialisten. Nie waren sie so billig. Die Regierungen haben ihre Fischzüge getätigt, aber den Riesenanteil schluckt die Privatwirtschaft. Das wird den Kapitalismus revolutionieren. Es wird ihn zugrunde richten und darin besteht die Revolution. Revolution bedeutet Leid, viel Leid. Nichts davon will der Westen wissen. Glauben Sie einem, der sich da auskennt: Man muss nichts wissen, um Erfahrungen zu tätigen. Nichts schmerzt so erbärmlich wie die Farce. Und Sie werden die Farce abbekommen, bis ins dritte Glied, wenn es nach der sogenannten Geschichte geht, sie wird durch Sie und Ihre Kindeskinder hindurchlaufen wie … ein Kübel Farbe. Der Westen wird Farbe saufen und das wird sein Schicksal sein. Nein, ich drohe nicht mit Ideologie. Eigentlich drohe ich gar nicht, ich lese nur … Schatten. Der Schatten des Erfolgs ist der Misserfolg, er wird den Laden überholen, ohne einzuholen, immer den entscheidenden Schritt voraus. Da marschieren sie schon: vorneweg die Bösartigkeit, gefolgt von der Feigheit, dahinter die Denunziationswut, dahinter der Verfügungsrausch, dahinter die Identität, die das Banner verleiht – sie genießen den Kredit, den ihnen die Verhältnisse zuschieben, die guten alten Verhältnisse. Kennen Sie sich aus mit Verhältnissen? Nur wer aus den Lagern kommt, kennt Verhältnisse. Alles andere ist bloß Geplärr. Sie werden die Mauer wieder aufbauen, in den Köpfen, wo denn sonst, stabiler denn je zuvor, um eine Erfahrung reicher: die Erfahrung der Freiwilligkeit … Sie staunen, Sie halten mich für den Clown vom Rosa-Luxemburg-Platz, dabei bin ich nur ein simpler Platzhalter, ich halte den Platz frei, den Platz der Freiheit, die ganz andere sich nehmen werden, wofür? Wofür nimmt man Menschen die Freiheit? Um sie für sich arbeiten zu lassen? Das ist altes Denken, ganz altes Denken. Es geht um Software. Sehen Sie meinen Finger? Er kreist in Ihrem Gehirn. Spüren Sie es schon? Spüren lassen … das ist Macht. Sowjetmacht. Die Macht der Arbeiterklasse. Lachen Sie … das ist meine Macht, Clowns-Macht, und jetzt ziehe ich sie weg.

Klappe ––!

M räuspert sich. Im Bretterbetrieb, den sie noch immer Theater nennen, meldet sich so die Majestät. Allein diese Medienleute, abgebrüht, latschen darüber weg. Er muss schon krächzen, die Stimme verbiegen, bis sie kracht: das, immerhin, ist Intonation.

Europa, wir weben dein Leichentuch,
Wir weben hinein unsern Luch und Truch,
Wir wissen, genuch ist längst nicht genuch,
Wir weben wir weben

Bei Europa klappen sie gleich ihre Notebooks zu. Das ist Politiker-Kacke, wen interessiert das? Mit Verlaub, ich bin Europäer. Jeden Zoll. Ich bin auch Winnetou, wenn Ihnen das besser behagt. Europa hat sein Leiden emporgetrieben – der fruchtbare Urgrund, die zerstörerische Hand, die grausame Wüste, genannt Intellekt, in der das Unmögliche aufblüht, die Imagination des Homme de scène, der vertikale Planet: Das muss doch in diese Gehirne hinein. Und wenn er es einschrauben muss, Birne.

Ein Fluch dem Götzen, den sie sich erstreikt,
Die Partei, die Partei hat’s zeitig vergeigt;
Die hamnich umsonst Wir kommen gegrölt,
Wir weben wir weben

Das klingt jetzt nach schwerem Ressentiment, aber: sie goutieren es. Sie lachen. Einer macht sich Notizen, wahrscheinlich schreibt er gerade: ›M probt seine neue Rolle als Kritiker des hemmungslosen Ost-Konsumismus‹ oder ähnlichen Stuss. Es ist schön, der Verständnislosigkeit bei der Arbeit auf die Finger zu schauen. Sie flitzen so munter dahin. Wiesel. Unterbiete ich mich, legen sie eine Schippe drauf. Sie legen immer noch eine Schippe drauf. Am Ende fällt alles runter. Dann sind sie weg.

Alteuropa, du Überlebens-Eunuch,
wir weben wir weben dein Leichentuch,
Wir stopfen hinein allen Luch und Truch,
Wir weben wir weben

Jetzt aber Schluss, bevor ich mich hier noch zum Heini mache. Alles hinaus! Würden die Herrschaften… Oh ja bitte, eine Kopie vorab, das wäre das Minimum. Ich lebe am Minimum, das trifft sich. In Kürze werde ich nicht mehr sein, aber das ist ein anderes Stück und ich schreibe noch keine Arien. Noch nicht. Wenn ich mir’s recht überlege, kommt da bald eine Aufgabe auf Sie zu. Kleiner Fingerzeig: Spielen Sie Lotto. Und zeigen Sie rechtzeitig Haltung. Sie werden sie brauchen können.

Feuer im Foyer

Um ein Haar wäre er achtlos vorbeigegangen. Von einem Plakat springt ihn sein Name an: in staksiger Schrift, mit rotem Filz nachgezogen, unwillkürlich dreht sich das Auge nach links, ohne gleich den Sinn des verworrenen Arrangements aus handbeschriebenem Packpapier, an Kordeln befestigten Puppen und Teddybären verschiedener Größe sowie an langen Schnüren aufgehängten, knapp über dem Boden baumelnden Trillerpfeifen zu durchschauen.

Stehen bleibt der Leckebusch.
Seine Neugier ist erwacht.

Schon fischt die Hand nach der Brille. Fort mit dem Nebel! Flink putzt er die Gläser. Erst das linke, dann das rechte. Wie das Ritual es befiehlt! Will mit der Lektüre beginnen, doch eine Macht, höher als alle Instanzen, kreuzt seinen Weg.

Woher kommen diese Frauen?
Wer hat sie hereingebracht?

Das also war der Zweck der Trillerpfeifen. Ein Höllenspektakel! Müssen wohl Studentinnen sein. Wen mag das meinen? Noch immer vermag er den Grund des Aufruhrs nicht zu erkennen. Mit einem Seitenblick entdeckt er den zu keinem Gruß aufgelegten, rasch in Richtung Hörsaal enteilenden Kollegen Dassler. Sie beide sind spät dran.

›Missbrauch‹ heißt das zweite Wort, das ihm zu entziffern gelingt. Ein Fall von Vergewaltigung auf dem Campus? Das war bisher so nicht Usus. Die Universitätsleitung sollte ein Exempel statuieren. Aufmunternd nickt er den Damen zu. Nun, das scheint kein guter Einfall gewesen zu sein. Gleich verdoppelt sich die Lautstärke des Pfeifkonzerts und Teddybären prasseln auf ihn ein. Allmählich dämmert ihm, dass die Veranstaltung, in durchaus feindseliger Absicht, ihm gilt, ihm ganz allein, wenn man davon absieht, dass mit ihm die Männerwelt in toto, jedenfalls ihr alter weißer Teil, am Pranger steht. Aber warum? Ein wenig dröhnt sein Kopf, ein schwacher Widerschein der letzthin durchwachten Nacht glimmt in ihm auf, aber das kann doch nicht, das wird doch nicht … Liz? Ausgeschlossen? Nie und nimmer trägt das hier ihre Handschrift.

Elisabeth? Kann ihr Rachegelüst so absurde Höhen erklimmen? Unzucht mit Abhängigen? Oder hat eine von Liz’ Freundinnen etwas mitbekommen und sich selbst und ihren Kommilitoninnen die ganz große Schau genehmigt? Es dürfte nicht ratsam sein, diese Fragen an einem solchen Ort zu stellen. Leckebusch, von einem plötzlichen Herzrasen heimgesucht, beschleunigt den Schritt. Er ist wirklich spät dran, Hörsaal 03 nimmt ihn auf wie eine geräumige Beruhigungspille, doch eine gewisse Schwäche in den Knien lässt sich nicht verleugnen, jetzt, da er, am Katheder stehend, das Manuskript aus der Tasche holt und routinemäßig die Uhr zu Rate zieht.

Gewiss hat Liz geplaudert, eher beiläufig, bei einer Freundin, mit der sie sich auch sonst über ihre Professoren auszutauschen pflegt. Angenommen also, auch diese Freundin hat nur geplaudert, mit einem Schuss Bosheit, von dem bei Liz noch nichts zu spüren war, eher eine große Verwunderung über das Vorgefallene, dann fällt es nicht schwer, sich das Gerücht als Selbstläufer vorzustellen, mit dem Ergebnis, dass zwei oder drei der Akteurinnen, die sich Leckebusch im Foyer in den Weg gestellt haben, redlich davon überzeugt sind, in jener Nacht habe sich Furchtbares zugetragen, zugleich aber auch, dass damit bloß die Spitze des Eisbergs ans Licht gekommen sei – jahrelange sexuelle Erpressung etwa, Leckebuschs Notengebung, bekannt erratisch, lasse in dieser Hinsicht alle Spielräume offen…

Wie es aussieht

haben sie das Pfündchen gefunden, mit dem sich wuchern lässt, die Hüterinnen des akademischen Sexualgewissens. Doch scheint ihr Augenmerk weniger auf der lautstark geforderten ›restlosen Aufklärung der Vorgänge‹ zu liegen, als darin, eine Art Cordon sanitaire um die Person des Professors zu weben und das Verbrechen als solches (Leckebusch würde sagen: überhaupt) im allgemeinen Bewusstsein zu verankern.
Eine erste Ahnung davon bekommt Leckebusch, im Büro angekommen – die Sekretärin hat sich per Notizzettel ›aus privaten Gründen‹ abgemeldet –, als er seine Mail abruft und eine Nachricht des Dekans vorfindet, die ebenso knapp wie kryptisch lautet: »Fix it!«
Was bitte soll er ›fixen‹? Nach einem Moment ausgedehnter Ratlosigkeit spürt er, wie ihm das Blut ins Gesicht schießt … nicht das letzte Mal an diesem Tag, um von den folgenden nicht zu reden.

Alles geht seinen Gang und ein wenig weiter als gedacht.

Der schlechte Film will kein Ende nehmen

Leckebusch erhält eine sehr persönliche Lektion über den Unterschied zwischen historischer Verantwortung und persönlicher Schuld: während er sich letztere noch immer nicht eingestehen will, lernt er mit wachsender Resignation die metaphysischen Abgründe des Systems Männlichkeit kennen, denen zu entrinnen, wie er nach und nach, nicht zuletzt in ausgedehnten Gesprächen mit Charlie feststellt, ein Ding der Unmöglichkeit ist. So muss sich ein Tiefseefisch fühlen, fährt es ihm durch den Kopf, der von einem Sturm auf den Strand geworfen wurde und auf den nun unter dem Johlen der Dorfjugend die ganze ungeheure, ihm bisher unbekannte Hässlichkeit seiner Erscheinung einströmt.

Leckebusch, osterfahren, ergreift einige Maßnahmen –

teils der inneren Hygiene, teils der Abschottung halber. Nach dem unerquicklichen Besuch beim Rektor – wo das gesamte Rektorat sich versammelt hatte, einschließlich der Prorektoren und einiger jüngerer, vorwiegend weiblicher Dekane, die er bisher bloß von ganz formellen Anlässen her kannte – führt er für seine Korrespondenz ein paar Privatkürzel ein, allen voran ein D.S., das sich wie ein verunglücktes P.S. unter die von ihm verwendete Grußformel schmiegt. Unter diese Formel fasst er, was immer aus seiner Sicht zu den Vorgängen gesagt werden muss. Ein paar Kollegen lesen sie angesichts des abrollenden Geschehens als ultimative Ergebenheitsformel (‹deesse‹), andere geheimnissen das Wort ›Datensatz‹ hinein und mutmaßen, er habe ein spezielles Dokumentationssystem angelegt, mit dessen Hilfe er den Fall teils für die Justiz, teils für die Nachwelt aufbereite.
Nichts liegt Leckebusch ferner.

• D.S. steht für Abgrenzung gegen jene da draußen, die kraft ihres hemmungslosen, sich als Kritik an Missliebigen verkleidenden Konformismus das Sagen haben: ein derbes Schimpfwort, das sich je nach Stimmungslage leicht variieren lässt und, einmal ausgesprochen, ihn binnen weniger Tage Amt und Ansehen kosten würde. Auch einige andere Kürzel unterliegen der privatsprachlichen Umdeutung und es bereitet ihm ein grimmiges Vergnügen, sie, wann immer es ihm beliebt, in seine Rede einzustreuen. Es herrscht Krieg und Leckebusch weiß, dass er unterliegen wird. Er nennt das Rückkehr zur Würde.

Task Force

Einspruch!

Während Leckebusch in die städtischen Grünanlagen flüchtet redet Frau Hennecke, seine Sekretärin, im Kaffeekreis der Kolleginnen endlich Klartext

• ―Also jetzt mal raus mit der Sprache. Was hat er angestellt?
• ―Wir streiten alles ab.
• ―Alles? Also steckt doch mehr dahinter.
• ―Er soll ja gewalttätig geworden sein. Das arme Mädchen.
• ―Die ist eine ganz durchtriebene. Mir tut die Tochter leid. Die arme Charlie kann sich doch kaum mehr blicken lassen.
• ―Wieso das denn?
• ―Naja. Sie hat sich gegen Elisabeth gestellt.
• ―Gegen Elisabeth? Und warum?
• ―Das wisst ihr nicht? Elisabeth schmeißt ihn raus.
• ―Richtig. Hätt’ ich auch gemacht. Da kann er ja jetzt zu der anderen ziehen.
• ―Echt jetzt? Zum Vergewaltigungsopfer?
• ―Vergewaltigt hat er sie auch? Dann soll er bleiben, wo der Pfeffer wächst.
• ―Sie prüfen erst noch, ob sie ihm was anhängen können.
• ―Und dann?
• ―Dann wird suspendiert.
• ―Da kriegst du ja bald einen neuen Chef.
• ―Das dauert. Erst wird sein Frauenbild untersucht. Wenn da was nicht stimmt, dann –
• ―Das wird ja rauszukriegen sein.
• ―Da gibt es nichts zu beschönigen.
• ―Und wenn sie vertuschen wollen, geht’s vor Gericht.
• ―Das sagt der Leckebusch auch.
• ―Wie? Der auch?
• ―Ich sage euch, der hat nicht ein Fitzelchen Unrechtsbewusstsein.
• ―Haben die nie. Kommt aber kaum einer mit durch.
• ―Sag mal, ist das so ’ne Sado-Maso-Sache?
• ―Da kenn’ ich mich nicht mit aus.
• ―Hätte ja sein können.
• ―Sind ja immer die Unauffälligen, ganz unter uns.
• ―Gut, dass die Jungen sich wehren.
• ―Hätten wir auch mal sollen.
• ―Ich habe mich immer gewehrt.
• ―Na und? Jetzt trinken wir doch den gleichen Kaffee.
• ―Also ich würd’ ihn noch nehmen.
• ―Ich auch.
• ―Wie, du auch? Meinste, ich würd’ ihn ziehen lassen?

Mondzeit I

• ―Was willst du, tönt Elisabeth, rau klingt ihre Stimme, man hört ihr die Stunden nach Mitternacht an, die vergangenen und, bei gehöriger Übung, die noch ausstehenden, ihr Finger ertastet den Riss in der Strumpfhose, als könne er just an dieser Stelle magische Kräfte entwickeln, doch eigentlich handelt es sich um eine resignierte Bewegung, die nichts zufügen möchte, niemandem, nirgends. Währenddessen vermisst Stutenkeil, aus einer Erschöpfung in die andere wechselnd, an sich die gewohnte Brillanz, die ihn im Hörsaal auszeichnet. Das Gastsemester in Madison ist ergebnislos zu Ende gegangen, in unziemlicher Hast, wie er findet, das fällige Buch hat sich nicht einstellen wollen, die Ablenkungen, die guten alten, die schlechten neuen, diesmal hatten sie sich als zu mächtig erwiesen, das Riesenland wälzte sich in Erregung, es fieberte und halluzinierte, wie er es nicht für möglich gehalten hätte, als hab-, hab-, habe eine bösartige Krankheit von ihm Besitz ergriffen (abgedroschene Metapher, die allerabgedroschenste, aber hier ganz richtig am Platz, ganz … ganz recht), ich fiebere, was soll das jetzt, gerade j… Was wollen meine Hände, was wollen meine Hände an dieser, an diesem… Ich sollte es lassen. Ich sollte es einfach lassen. Kann sein, auch das hier ist Hall-, Halluzination, ganz sicher … ist es das, ist es das wie vieles andere, Idiot. Vieles in diesem Jahr ist Hallu…zination, sogar das Wetter, ›this never ending rain‹, du kommst nicht an ihn heran, nein, du kommst nicht an ihn heran, während er doch in dir niedergeht, ›never ending‹, ganz recht, wie eine dieser Schallplatten damals: Finde den Kratzer! Etwas blockiert dich, du kommst nicht weiter, auch drüben kamst du nicht weiter, diesmal nicht, die Freunde, sie kommen nicht weiter, auch ihre Platte hat einen Riss, die gewohnte Brillanz ist weggeblasen, gone by the wind, zurückgeworfen hat es sie auf die fünfziger Jahre, aber falsch. Falsche Fuffziger, als habe es Achtundsechzig nie gegeben. Der Patriotismus hat dir die Ernte verhagelt, gib’s zu, alter Trottel, kaum zurückgekehrt vergreifst du dich an einem Körper, der dir nichts sagt, der nichts abwirft, dessen düstere Präsenz dich bedrängt, den du morgen auf dem Campus höflich grüßen wirst oder auch nicht. Du vergreifst dich, ein in die Jahre gekommener Bildhauer, die Hände voll Lehm, den nackten Modellierwunsch in allen Fingerspitzen, dabei entsteht nichts, Unförmiges vielleicht, auch dafür wärest du dankbar, nein, nichts entsteht, das einzige im Entstehen Begriffene ist die Dämmerung, an der es nichts zu begreifen gibt, es sei denn das Unbegreifliche, dass einer sich zwischen den Stunden vergreift, zwischen Falsch und Falsch.

Mondzeit II

• ―Was willst du, tönt Elisabeth, die Worte fallen ins Dunkel, die meisten Dinge geschehen zwischen Haut und Haut, nur wie tief es eindringt, darüber gehen die Auffassungen auseinander. Wir häuten uns nicht, niemals, vielleicht ein Fehler, eine Fehlanordnung der Natur, ein Versuchstableau, aber ein sinnloses. Der Sinnlosigkeitsverdacht, soviel habe ich bei Leckebusch gelernt, ist nicht auszuräumen, er erledigt sich bloß immer wieder von selbst. Sinnlos, sich etwas vorzumachen, es geschieht nur dauernd. Ich weiß, dass dich dein amerikanischer Misserfolg quält, deshalb sind die anderen die Versager, das patriotische Fieber hat dich, wie du sagst, überrannt. Da bist du nicht der einzige… Dafür, dass jetzt alle hier Amerikaner sind, werden sie sich irgendwann rächen, rächen müssen, ganz recht, rächen müssen, das ist ausgemacht. Sie haben aber nicht die Macht dazu, sie werden sie niemals haben, also werden sie sich ins eigene Fleisch schneiden, bis das Blut nur so spritzt. Wenn du nicht weißt, warum du mir mir ins Bett steigst, nun, ich könnte es dir sagen: aus Rachsucht. Wir könnten ruhig offen reden wie früher, als wir uns nichts zu sagen hatten, heute haben wir uns etwas zu sagen und schweigen uns an. Es geht mir so wie dir. Auch ich nehme Rache: an Leckebusch, wenn du so willst, an R, an Guido, selbst an Tronka, was pervers genug ist, also wer ist Leckebusch? Leckebusch ist ein Wurm. Er hockt über seinen Schätzen, er kann nichts damit anfangen, was du willst, weiß ich nicht, es ist so unendlich gleichgültig, so gleichgültig, du könntest das Universum sein, so gleichgültig bist du mir… Das Gleichgültige ist der letzte Reiz, jedenfalls bei mir, bei anderen das Verbrechen, das interessiert mich nicht. Vielleicht habe ich Leckebusch früher Unrecht getan, ich hatte ihn ganz vergessen. Seit ich ihn im Fernsehen schwatzen sehe wie die anderen, geht er mir nach. Wohin, könnte ich mich fragen, unterwegs wechsle ich ihn aus und nehme mir einen Stutenkeil, denn soweit … geht die Liebe nicht. Man lässt sich mit einem banalen Menschen ein und das Leben bekommt eine Färbung … eine Färbung … das geht nicht mehr weg. Man nimmt die anderen Kerle als Waschmittel, als Bleichmittel, sie bleichen auch kräftig, aber am Ende ist der Fleck wieder da. Dich stört das bisschen Patriotismus bei deinen amerikanischen Freunden, der naive Ernst, mit dem sie die Welt in Brand setzen, weil man ihnen den Brand ins Haus gesetzt hat. Das erinnert schon stark an das, was wir einmal waren, an all die brennenden Wünsche der Scham und unsere ersten Begegnungen. Also, was willst du? Ich will nicht unfair sein, aber du hast kein Feuer. An dir glimmt nur die Lunte und irgendwann gehst du in die Luft. Da muss ich nicht dabei sein. Stutenkeil – du bist mir lästig.

Warum gibt es Langweiler?

Da liegt das letzte Geheimnis, das Elisabeth, jedenfalls für den Augenblick, noch in ihrem Leben ergründen will. Amalia sagt: Ein Langweiler ist ein Vergewaltiger, der sich nicht traut. Amalia kennt sich aus, aber in den falschen Ecken. Immer hat sie Recht und Unrecht, manchmal gleichzeitig, manchmal hintereinander. Ein Langweiler ist einer, der sich müht, in Betracht zu kommen. In mancher Hinsicht sind alle Langweiler. Wer in Betracht kommt und weiß es nicht, ist der größte. Stutenkeil würde sich trauen, ich merke es. Man muss ihn führen, damit die Situation es nicht hergibt. Der Kerl ist schamlos, ein Plünderer, er plündert die eigene Scham. Er könnte vor Scham vergehen, aber bevor das geschieht, wühlt er sich aus dem Psycho-Müll, der ihn bis zum Kragen anfüllt, hervor und bezichtigt den anderen des Verrats. Er ist drauf und dran, seine Hände zucken, ich seh’s im Dunkeln, er könnte mir an die Gurgel gehen, er wäre äußerst erschrocken, wenn er’s denn täte, er täte mir aufrichtig leid. Bloß das nicht! Stutenkeil du grober Keil. Du tust mir leid. Du willst fein sein, ganz fein willst du es gestalten und weißt nicht, wie du es anfangen sollst. Konzentriere dich und du fällst auseinander. Du solltest dich weniger konzentrieren, aber es will dir nicht gelingen. Lass die Dinge ihren Gang gehen. Gerade das kannst du nicht. Ich könnte es dir erklären, aber du würdest nicht zuhören wollen. Du willst nicht und du kannst nicht. Du willst Ein-, Ein-, Einstimmung, alles andere verletzt dich, wie du sagst, du sagst es ein wenig zu oft, ich verletze dich, in voller Absicht, wie denn sonst? Eine Art Geheimgang zur Einstimmung stellst du dir vor, irgendeine Technik, die du unbedingt beherrschen musst. Lustsüchtig bist du, aber nicht wie ich, nicht körperlich, dein Körper steht dir im Weg, bloß hast du keinen anderen, deshalb benützt du ihn als Brecheisen. Vom Brecheisen zum Brechmittel … ist es nicht sehr weit, nicht sehr weit, die Wege, die wir auf diesem Felde gehen, haben die Tendenz, sich rasch zu verkürzen. Schau an, wir sind schon da. Aussteigen! Diese Fahrt endet hier.

Elisabeth startet ihr Notebook und tippt:

Du schreibst das Wort ›Fleisch‹ und streichst es durch:

Warum? Weil du es nicht brauchst. Nein, heute nicht. Ich hatte es notiert, vorausschauend meinetwegen, aber ich habe mich anders entschieden. Das ist keine Grundsatzentscheidung. Ich bin kein Fleischverächter. Ich habe meine Gründe.
Ja, ich bin beeinflusst. Schlimm? Was ist schlimm?
›Fleisch‹ gehört zu den Flimmerwörtern. Wer es hinschreibt, ohne sich etwas dabei zu denken, etwa so:

der ist entweder unbedarft oder Metzger.
Er gehört einfach nicht dazu.
›Mein Fleisch, dein Fleisch‹: Das ist eine andere Sache.
›Mein eigen Fleisch und Blut‹: Davor graust dir doch, oder nicht?
Was sagt die Genforschung dazu? Archaisches Denken, ganz recht, reduziert den Menschen aufs Biologische. Noch dazu falsch.
Nichts davon bist du.
Sage zu einem Menschen: Du bist Fleisch von meinem Fleische und er betreibt deine Einweisung in die Psychiatrie. Zu Recht.

HOTEL LUNA

Irgendwie ist es Ama gelungen, eine Bahre und zwei Träger aufzutreiben, um ihn die steile Treppe zur Rezeption hinaufzuschaffen: ein schwankendes Unterfangen, das sich an der Kehre auf halber Höhe dem Scheitern nähert, aber am Ende alle Widrigkeiten besiegt. So angekommen, kann M, kraftlos an ihren Arm geklammert, die Empfangsformalitäten bewältigen und sich schlurfenden Blicks in die angemietete Suite begeben. Während Ama die Betten prüft, die Schränke aufreißt und daran geht, die Koffer zu entleeren, tastet sein Auge die Türrahmen ab, einen nach dem anderen, auf der Suche nach dem einen, in dem ein samtblauer, weiß umsäumter Balkonausschnitt mit einem winzigen weißen Tisch vor der grandiosen Kulisse des Meeres erstrahlen muss, eingefasst von einem gläsernen Nichts, darin der Tisch sich spiegelt – ein Hauch, kaum ins Gewicht fallend und so die Schwerelosigkeit des Ensembles ein zweites Mal ins Bild hebend. Kein Wort darüber – zu Ama nicht und auch zu niemandem sonst: das war das Detail im Prospekt gewesen, das den Ausschlag gegeben hatte, dem vertrackten Aufstieg zum Trotz gerade dieses Hotel zu buchen.

• ―Streng dich nicht an, ich bring dir ein Kissen, ist dir kühl?

Kühl? Mag sein. Gerade noch war ihm warm. Die Stimme der Sorge kitzelt eine winzige Kühle aus seinem Körper heraus. Tief unter ihm entfaltet ein in den Felsen geschnittener Swimmingpool seine azurenen Reize. Ein Swimmungpool gleich neben dem Meer … und eine optische Täuschung, von oben schwer zu ergründen. Wie groß mag der Höhenunterschied sein? La différance – Seminar-Kauder­welsch einer zurückgelassenen Freundin, die ihn liebend gern in den Tod eskortiert hätte und sich nun mit zwei Autografen im Tagebuch begnügen muss. Aber wer weiß. Der Tod ist ein Karussell, da muss man den Schelm nicht lang suchen. Ein Karussell… Er kennt diesen Maler Mompti nicht. Ist er gut? War er gut? In der Akademie war er jedenfalls nicht. Ich bin die Maler so leid.

Die Maler, die die Pinsel führen,
Sie schmieren Kot an alle Türen.

• ―Nimm das Notizbuch, Ama. Ich will nicht, dass der Laptop deine Schenkel besudelt. Wenn du nicht schreiben willst, auch gut, dann erzählen wir’s den Vögeln.

• ―Komm her, Ama. Wir werden der Nachwelt zusetzen. Es ist Zeit für letzte Worte. Schreib. Nein, schreib nicht. Hör mir zu. Hör mir erst zu. Nein, doch, schreib. Was hilft der eleganteste Kniefall, wenn man den Mächtigen nicht die rauschenden Erfolge ihrer Politik auf digitalen Stellwänden vorführen kann? Ich sage voraus: Afghanistan wird das Potemkinsche Dorf des Westens. Und ich erkläre: Es wird fallen. So ––. Die Fassade wird fallen und es erscheint: Afghanistan. Warum Afghanistan? Dort lernen die großen Mächte das Scheitern. England war da, Russland war da … bin ich eine Macht? Ich denke schon. Reich mir mal den Zwieback her. Nein, den. Warum hört man hier keine Touristen? Ich sehe nichts. Hilf mir, ich sehe nichts. Die Politik der schönen Bilder endet, wie aller schöne Schein, zuverlässig bei den hässlichen. Man hat sie sich lange genug erspart, deswegen herrscht an ihnen kein Mangel. Es wird hässliche Bilder vom Himmel hageln. Wir könnten nach Absurdi-, nach Afghanistan fliegen, wie wär’s? Mitten hinein in den safe space. Im Panzer zum Hauptstadtdinner. Wir sind schon verwöhnt. Die Botschaft wird irgendwas organisieren. Ruf den Botschafter an. Ja, jetzt sofort. Hör mal, du kannst gehen, ich schlafe hier ein. Nein, zieh die Tür zu. Wenn ich jetzt das Lid aufziehe und es fällt ein Lichtstrahl hinein, ein warmer, gedämpfter Strahl, dann schließe ich das Auge und genieße das Glück. Ist das Glück? Ist Glück Glück? Die Bühnensprache hat mich ruiniert, ich bin ein stumpf-, ein stumpfes Subjekt. Holt mich heraus, bevor es zu spät ist, ich krepiere hier. Früher oder später krepiere ich hier. Flammkuchen! Wir sollten Flammkuchen essen, Flammkuchen bei Kerzenschein, Ama. Mein Gott, sie ist weg.

• ―Es heißt: Du kannst nichts machen. Auch ich bin einer, der sagt: Du kannst nichts machen. Ich sage: Behalte die aufkommende Panik im Mund. Du musst ihr Größe geben. Ein kleiner Taliban-Kommandant spricht von der Welteroberung und Rom (oder Karthago oder Konstantinopel) brennt. Der Taliban bist natürlich du. Ob die Welt brennt oder nicht, das ist nie die Frage. Die Frage ist einzig, ob dein Schmerz bereit ist, sie brennen zu lassen. Mach dir nichts vor: du hinterlässt keine geordnete Welt. Rechthaberei und Angst, die ungleichen Geschwister, überrennen jede Forderung, zur Abwechslung einmal gut regiert zu werden. Gleichgültig, was gerade darüber in den Gazetten steht. Nicht bloß dein Schmerz verlangt nach Satisfaktion…

… Klima, das interessiert mich. Die Welt wird brennen, wenn ihr nichts tut. Was für eine irre Botschaft. Komplett verrückt. Aber: Was immer die Vernünftigen dazu sagen, sie funktioniert. Warum? Ganz einfach. Die Jahrhundertfrage lautet nun einmal: Was tun? Wer die wahnsinnigste Antwort zückt, dem wird bedingungslos Platz gemacht. Er ist der Herr.

Vielleicht für eine Stunde nur, in dieser Stunde aber ist er Herr.

Der verborgene Sinn des Fanatismus ist der Herr. Zünde die Fackel der Freiheit an und gleiche schreit einer: Es brennt! Wir werden alle verbrennen! Da rennen sie alle, die Gerichte vorneweg. Der Herr muss es richten. Einer muss es richten. Also ist einer der Herr. Das ist Bühnenlogik. Bist du schon mal auf der Bühne gestanden? Gertrude. Gör-truud. Lass mich nachdenken. Ich muss euch Rollen geben, R –

… Es gibt eine Geschichte der Prophezeiungen. Der eingetretenen und der nicht eingetretenen. Das wusstest du nicht? Ach. Macht nichts. Spannender sind die nicht eingetretenen, die noch ausstehenden, die langsam Patina ansetzen, so dass man sie umspritzen muss, damit sie wieder geglaubt werden. Der Glauben hat einen strengen Zeitgeschmack. Das Orakel verlangt, geglaubt zu werden, also muss es von heute sein. Nur Hohlköpfe holen die angegammelten Sprüche raus und stochern darin herum. Die große Flut zum Beispiel ist old style. Niemand glaubt an die Flut, bis sie da ist. Feuersbrünste, brennende Städte, das ist ein anderer Stoff. Der steckt in den Knochen. Du kannst das halbe Land abfackeln, aber du kannst nicht verhindern, dass anschließend, einer nach dem anderen, die Politschranzen an die Mikrofone treten und verkünden: Wir müssen mehr Geld ins Klima stecken. Der Glanz der Prophezeiung überstrahlt jedes Desaster.

Bühnenhelden sind Brandstifter. Nein, streich das. Sie tragen das Virus im Leib. Weißt du, dass dreihunderttausend Virusarten darauf warten, unsere Körper zu übernehmen? Endlich das Heft in die Hand zu bekommen? Einmal wollte ich zehn Hamlets gegeneinander antreten lassen. Am Ende waren’s nur acht. Das ist ungefähr die Proportion. Uns alle beugt die Nemesis. Auch ein Intendant macht da keine Ausnahme. Ich prophezeie: über kurz oder lang wird ein simples Virus die Kontrolle über das Raumschiff Erde übernehmen. Es wird alle Steuerungen aussetzen. Es wird alle Befehle überschreiben. Es wird den Menschen überschreiben. Es wird… Worauf wartest du? Weißt du was? Schreib irgendwas. Das ist nicht mein Genre.

A.M.A. Drei Buchstaben.
AMA. Dramenende.

M ist schwach. Sehr schwach. Er presst die Sätze aus sich heraus, einige reißen ein, das Blut rinnt an ihnen herunter… Welches Blut? Aufgeschrieben erkennt man den Unterschied kaum. Nur wenn sie heimlich über die Wörter streicht, spürt sie den Grat. M will nicht vergehen. Er reißt im Gehen mit sich, was immer er kriegen kann. Hat er sie gekriegt? Irgendwie schon. Reißt er sie mit sich? Kaum. Sie soll bleiben. Sie soll ihn zum Schafott begleiten, ihm zureden, wenn die Kapuze fällt … und dann? Tun, was getan werden muss, da sein, um da zu sein, zusehen, wie dieser Geist vergeht, sich weglallt, weglabert, zurückkehrt, sich flüchtig ballt, mal für Momente, mal für eine wirklich gute Stunde, die sie in ihrem Da-Sein stärkt und keine Spur in ihm hinterlässt, eine unsichtbare vielleicht, auch das müsste sie wissen. Gestern sagte er: Du musst Geduld haben … mir mir, die letzten beiden Wörter so leise, dass sie unschlüssig ist, ob sie noch ihr galten, bloß die gerunzelte Stirn blieb als Wegzeichen übrig, andeutend, dass da ein Problem lag, mit dem er zurechtkommen wollte. Kommt er?

Heute morgen blafft er ins Telefon (sie kommt zu spät, um mehr zu hören):

• ―Nein, ich gedenke nicht hier zu sterben. Ist das bedauerlich? Nein, kein Besuch. Gute Nacht.

Der Verlag? Blondi aus der Uckermark? Draußen spielt die Luft in den Pinienwipfeln, die Bucht glitzert, Ms Blick spielt auf ihrem Haar.

• ―Das bleibt.

Das wirst du nicht erleben,
dass Land und Meer die Plätze tauschen.

Warum sollten sie?
Soll sie das aufschreiben?
Nur weg von hier.

• ―Wir könnten morgen nach Capri fahren. Morgen, übermorgen, wann immer du willst.

Oder gleich.

• ―Schreib: Das ist von mir. Das hier ist Afrika. Europa weiß es noch nicht, es will nichts davon wissen, aber Afrika ist schon da.

Als ob das im Augenblick wichtig wäre.
Andererseits: was ist schon wichtig?

M sieht schwarz. Nicht wie die mit statistischen Kurven hantierenden notorischen Unheilspropheten, die haarklein demonstrieren, an welchem Punkt der Entwicklung ›das System abschmiert‹, wie sie sich ausdrücken, ohne schlüssig erklären zu können, was dann geschieht, auch nicht wie er selbst in seinen zurückliegenden Interviews, in denen er sich wortgewaltig dem Verschwinden der ›weißen‹ Zivilisation gewidmet hatte, sondern gleichsam in aller Schwärze, so als habe er eines der schwarzen Quadrate Wegenaers erworben und sehe es nun überall. Die Idee des Schwarzen Lochs hat ihn überwältigt und da er der Physik seit seiner Schulzeit keinerlei Aufmerksamkeit geschenkt hat, verbindet es sich in seinem Empfinden mit dem Malstrom Poes und diffusen Schoßängsten, die ihn seit langem verfolgen. Bei alledem denkt und empfindet er groß. Der ausstehende eigene Tod schrumpft zum belanglosen Annex des Menschheitsdramas, das in seinen Nervenbahnen abrollt, einerseits chaotisch, andererseits mit der Präzision eines Uhrwerks, wobei ihm bekannt ist, dass letzteres längst keinen Maßstab für absolute Präzision mehr darstellt. Doch hier geht es weniger um Präzision als um die Unerbittlichkeit der Prozesse. Könnte er die Schwärze, die in seinem Imaginarium den Raum der Menschheitszukunft okkupiert hat, als Symbol deuten, dann wäre sie das Symbol der Unerbittlichkeit. Doch davon ist er weit entfernt.

Die Sprache der Auslöschung duldet keine Nebenerwägung. Es ist keine Auslöschung ad nihilum, sondern die größtmögliche Annäherung an die hermetisch verschlossenen Nachbarwelten jenseits der Raum-Zeit-Schranke. Das Passieren des großen Vorhangs, der sich nur einmal hebt. Once & forever.

SZENENWECHSEL. PROJEKTION. Houyhnhnms, durcheinanderlaufend, von wilder Unruhe erfüllt, ein jedes doppelt, Tier an Tier auf schwarzem Grund, Entkommensfalle.

Es ist das Herz, alter Esel!
Es rast noch immer, kommt er aus dem Schlaf. Dort liegen die Tabletten. Ama, unermüdlich, hat das Wasser schon bereitgestellt. Er muss ihr danken, denn es geht ihm schlecht. Es ist das erste Mal nicht, dass die Houyhnhnms kamen. Beim ersten Mal war er ein Kind und nichts davon schien Traum. Flammumlodert brachen sie aus dem Bild über dem Bett seiner Eltern hervor.

Ums Haar wär’ unter ihre Hufe er gefallen.
Der rasche Griff zum Schalter bloß hat ihn gerettet.

Was für ’ne Hatz! In jener Nacht der Nächte fürchtete er sich sehr. Und nun: das zweite Mal. Ein zweifelhaftes Glück. Sind sie gekommen, ihm Schutzgeld abzupressen? Soll er sich fürchten? Ausgemacht ist das nicht. Ganz und gar nicht. Für Furcht ist er zu alt. Zu zerfurcht, zu verschlissen. Da ist kein Zag in dir. Er möchte diese Bilder auflösen, zerstreuen, von der Tafel wischen, aber der Oberlehrer lässt es nicht zu.

Hörst du die Katarakte?
Sie schlagen an die Tür.

firenze Mare. Nacht.

Die geistlosen Sensationen der Westwelt gehen nicht weg. Sie addieren sich. Sie schlummern tief in den Nervenbahnen, die Muskulatur geht mit, sobald die Gespenster erwachen.

• ―Ama, heilige Witwe, Pflegerin aller Waisen, Beglückte der Schöpfung, steh mir bei in der Stunde der Überrumpelung durch die Kirmes, die sich durch diesen Körper gefressen hat und ihn, Zelle für Zelle, zersetzt. Ich spende dir eine Kerze am verschwiegensten aller Altäre und verspreche ein stilles Gebet, Leuchtrakete meines metaphysischen Begehrens, alles zu seiner Zeit, aber jetzt: Wehre den Anfängen!

• ―Vergessen Sie nie, Genosse, was dieser Staat für Sie getan hat.

Falsch, Genosse, ein Staat, der seine Bürger anhält, sich für seine Wohltaten erkenntlich zu zeigen, hat etwas gründlich missverstanden. Oder, da der Staat nun einmal weder denkt noch fühlt: er ist auf Sand gebaut. Der Staat ist die Summe der Leistungen seiner Bürger. Dank dafür schuldet keiner. Wer’s trotzdem versuchen will – bitte sehr, es ist ein schöner Zug und niemand sollte ihn vereiteln. Aber Zugabe ist und bleibt es. Wer’s nicht weiß, der hat das kleine Einmaleins des Staates nicht begriffen. Allen Grund, seine Bürger zu ehren, hat bloß der Staat, allein um zu zeigen, auf wessen Knochen er sich erhebt.

Denkt M an seinen Staat, dann sieht er in sich den Verworfenen, der zum Eckstein wurde. Noch immer entweicht aus ihm schwarzgrüner Groll wie einst aus Philoktet, dem Ausgesetzten auf Lemnos, als Neoptolemos und Odysseus ihn holen kommen, weil das Orakel verfügt, es sei kein Sieg vor Troja ohne ihn, wiederkehrend im Kreis der Gefährten. Gezwungen habt ihr mich und Bezwungene kehrt ihr wieder. Soll dieser Staat, den ihr begannt und der zerfällt, bevor er reift, in den Gehirnen sich vollenden, so braucht ihr mich. Mich hassend hievt ihr mich ins Amt. Da liegt der Quell, aus dem die Verse fließen. M weiß nicht, ob er sagen darf: Es ist vollbracht. Gedacht hat er in anderen Fristen. Die schwärende Wunde hat ihm einen Strich durch die Rechnung gemacht. Jetzt liegt er hier, Endstation mare nostro, auch das ein Scherbenhaufen vor der Geschichte, Müllplatz Euro im brechenden Blick.

DDR-Geschichten prallen an Amas Art ab.

• ―Komm her, Ama, ich will dir was über diesen Staat erzählen…
• ―Schon wieder? Lass mal, ich hatte Verwandte drüben.

M bewundert sie. Schneidend bringt ihr Gerede ihm zu Bewusstsein, wie umfassend sein Witz aus diesem Fundus schöpft. Der getilgte Staat ist sein Doppelgänger. Verlässt ihn sein Schatten, verlässt ihn auch Musa, die Eisprinzessin mit dem stählernen Herzen. Klingt es nach Abschied, ist es doch für immer. Ama, die das rostige Datum des Mauerbaus nicht wirklich parat hat und den siebzehnten Juni für ein Kuriosum aus dem Heiligenkalender hält, hält sich an das Fertigprodukt M und verachtet den Herstellungsprozess, den es durchlaufen musste. Eine narzisstische Kränkung. M nimmt sie aus ihrer gebenden Hand entgegen wie ein schickes Lederetui, in der nicht unbegründeten Hoffnung, mehr als einen Ausgleich darin zu finden. Ausgleich für ein erlittenes Leben? Was soll das sein? Das Geheimnis des Ausgleichs ist, dass er sich nicht vergleicht. Ausgleich füllt die Scheuer im Nu.

Als der Staat über sie hereinbrach, der kälteste aller Kaltblüter, siehe, da war er ganz der alte, gehüllt in ein Meer aus jungen Fahnen, und alle wussten es und sangen Hosianna. Und er sprach mit scheppernder Stimme (mit der Technik haperte es in jenen Tagen): Wer nicht für mich ist, der ist wider mich und ich zerschmettere ihn, denn er ist Stoff vom alten Stoff und ein Parteigänger meines Vorgängers, welcher der satanischste war von allen. Hosianna.
Denn auch der neue Staat gehörte, ganz der alte, der Partei.
In den einsamen Stunden seines verdämmernden Geistes will M wissen, wie oft er in seinem Leben Verrat geübt hat. Aber er findet den Ausgangspunkt nicht. Der Ur-Entscheidung zum Verrat blieb nichts hinzuzusetzen. Der Verräter ist der Kumpan des totalen Staates, welcher die Hure ist der absolut gesetzten Partei. Die Verteidigung der Spielräume beginnt auf dem Theater und als einzige Waffe im Kampf zählt das Spiel. Wenn das Spiel beginnt, sitzt die Partei im Zuschauerraum, dort, wo die Toten sitzen und gierig dem Wunder der aktweisen Auferstehung ihrer Lieblingshelden entgegenschlottern. Und wenn sie nun sängen? Aufhören! Niemand schreibt für die Oper. Dort herrscht Gesang. Niemand zu sein ist ein zeitfüllender Beruf.

Was auf der Bühne erwacht, ist schon Bürger.
Auf der Bühne erhebt der Verrat seine Stimme und sorgt dafür, dass der Bürger schlecht wegkommt. Mehr drin war nie.
Kann, was damals recht war, heute unrecht sein?
Wenn er eine Säule des Systems war, wer war dann Herkules, der es zum Einsturz brachte? Der KGB? Wer sonst! Die Macht und die Herrlichkeit.
Aber in ihm, M, war dieses System immer schon eingestürzt, die Säule geborsten, das Dach in tausend Splittern verstreut, die rötlich aus den tauenden Wiesen blinkten.
Die tauenden Wiesen haben es überlebt.

Das bucklige kleine Auto kommt die Straße heraufgekrochen. Es ist himmelblau und hält vor der Kirche San Giorgio Superiore. Das Bimmeln des Totenglöckchens, hektisch, kein Ende findend, als stürze es direkt aus der Vegetation heraus, unter dem brütenden Himmel, und unterbräche den Niemandsschlaf. Braust so das Leben, denkt es in M, es denkt immer mehr in diesen Tagen, als habe es sich seines Denkapparates bemächtigt, nachdem er selbst so dürftigen Gebrauch davon macht. Dafür also –? Dafür also bist du hierhergekommen? Nein, bist du nicht. Du bist hergekommen, weil du dich von deiner Sendung hintergangen fühlst. Du bist hierhergekommen, weil du den Gedanken nicht ertragen kannst, dass dein Leben zwischen Urin und Schmerzen zerläuft wie das jedes anderen auch. Und doch ist es die Wahrheit. Du bist hierhergekommen, um dir das zu holen, was dir die Sendung versagte: das pralle Leben, auf das du plötzlich ein Recht verspürst, das Recht zu leben wie jeder andere auch, ein schales Recht, aber unabweisbar.

Nein Genossen. Ich bin kein Sinnsucher. Ihr habt den Sinn des Lebens gefunden. Ich bin der Letzte, ihn euch streitig zu machen. Ehre, wem Ehre gebührt. Der Sinn bin ich. Jeden Tag verrate ich euch, wie sehr ihr ihn verfehlt. Eure Aufpasser spitzen die Lauscher und bemühen sich, dem düsteren Fluss meiner Rede einen Sinn abzugewinnen. Aber es gelingt ihnen nicht. Keinem gelingt es. Ist das nicht komisch? Ist das nicht herzzerreißend komisch?
Irgendwie schon.
Ama weiß, dass ich ein Langweiler bin. Sie schätzt das Prestige, das ich in unsere Beziehung einbringe. Alle Kultur ist langweilig. Man hat sie beiseite geräumt wie einen Haufen welker Blätter. Kultur braucht niemand. Die Niemande des verschwundenen Landes, ich kannte sie alle. Heute sind sie gemachte Leute. Für sie hat das Verschwinden Sinn gemacht. Stroh zu Gold. Bloß ich, das Rumpelstilzchen, das ihnen alles beigebracht hat, leer, unfassbar leer, ich habe den Teufel im Leibe, den Engel des Abfalls, den wir lange für den der Geschichte hielten, mit düsterer Kohle an eine Backsteinfassade geschmiert, zu seinen Füßen der Müll der Stadt.

An der Spitze der Nahrungspyramide erscheint der Abfall und tönt: Ihr seid alle Abfall. Die Geschichte hat euch angeschwemmt und jetzt fault ihr vor euch hin. Wer gibt Abfall Gehör? Niemand. Wieder sind es die Niemande im Lande, die, mit der Botschaft hinter der Stirn, geduldig darauf warten, dass ihre Stunde anbricht. Fürchtet die Niemande! Ich bin kein Niemand. Meine Stunde ist gekommen. Lebend gelingt es mir nicht zu leben. Das ist komisch und deswegen brauche ich die Bühne. Heute heißt sie Ama und morgen die ganze… Was, wenn ihr ein Unglück passiert? Was, wenn sie einfach verschwindet? Warum gerate ich in Erregung? Filme hätte ich drehen sollen. Über die Felsen hinab in Meer. Der reine Filmtod. Ästhetik des Klassenfeindes. Auf der Bühne gibt’s keine Cabrios und keine Klippen. Auf der Bühne verunglückt der Mensch als solcher. Ama, bist du’s? Bring mir den Lagerfeld ans Telefon: Schneider & Aufschneider. Endlich Gleichstand. Vielleicht kriegen wir PostPest.

Das Mädchen ist über Nacht Gift geworden. Ich werde das Leben auf Kissen beschließen wie ein Bürger. Am Ende sind wir alle das, was wir abschaffen wollten. Gesetz des Werdens. Du kommst mit einer Sendung zur Welt und wenn du’s weit bringst, bekommst du eine Sendung. Ich will das nicht kritisieren, aber ich kann so nicht leben. Du wolltest die Siegel brechen und jetzt brechen sie von allein. Der Rassismus ist das Schicksal des Kontinents. Wenn den Weißen die Erklärungen ausgehen, werden sie die Weißen zu Aussatz erklären. Sie werden sich abschaffen wollen, um endlich herauszubekommen, wer sie sind.

Wenn ich gehe, werde ich nichts versäumt haben. Was aber an mir versäumt wurde, weiß ich nit. Wo der Mensch ganz Tier ist, da ist das Injekt sein Los. Der tödliche Schuss und das heilende Serum stammen aus einem Lauf. Ich bin nicht der erste, der so denkt, ich hole nur auf. Nimm das Heil aus der Welt und du erhältst die Inflation der Heiler. Ob sie dich wegputzen wollen oder den tödlichen Keim, tut nichts zur Sache. Die Biologie hat das Wesen weggeschafft, das den Unterschied machte.

Hier ruht der Mann, sich beißend in den Arsch.

Eine Generation von Juristen steigt in die Roben, die vom Menschen nichts weiß als das, was Regierungen mit ihm machen. Auflehnung ist das ultimative Verbrechen der Zukunft. Du bekommst den Schuss gesetzt und weißt nicht, was er bedeutet. Du kannst gleich daran sterben oder in zwei Wochen oder in fünf Jahren. Einen erkennbaren Zusammenhang wird es nicht geben. Was sind schon planetarische Säuberungen gegen die Säuberung des Planeten? Sie werden das Denken zur Verschwörung gegen Mutter Erde erklären. Denken wird streng verfolgt werden. Die Verfahren sind erprobt, nur die ultimative Begründung fehlte. Der Klassenfeind war immer ein Witz, bloß ein tödlicher. Wenn die Mittel zur terrestrischen Tyrannis bereitliegen, dann wird die terrestrische Tyrannei nicht auf sich warten lassen. Mit mir stirbt der Mensch. Ich weiß nicht, wie viele das von sich sagen können. Ich weiß nicht, in wie vielen der Mensch stirbt und werde es niemals wissen. Dort, wo ich stehe, ist das auch gleichgültig. Aber ich stehe ja nicht. Ich liege. Ein kleiner physischer Defekt löscht mich aus. Ich weiß so wenig, wie er in mein Gewebe kam, wie ich in das Gewebe kam, das sie Gesellschaft nennen. Ich habe den Schuss nicht gehört. Ich will nicht sterben, so über den Rand gedrängt.

So denkt es in M. Es ist ein langsamer, zäher, sich verdickender Fluss. Sein Kopf liegt schief und hängt ein wenig über den Sofarand hinaus. Auf einer anderen Etage dessen, was andernorts altmodisch Bewusstsein heißt, besteigt er, Ama an seiner Seite, das Luxus-Cabrio und steuert es hinaus, der Sonne, den Klippen, dem Meer und dem ungeheuren Verkehr entgegen, der ihn aufnimmt, als habe er ihn schon immer erwartet.

Fundstück

Ich bin der Mörder im Stück. Das Leben ist ein banaler, grausiger Krimi und ich war, bin und werde sein: der Gesuchte. Ich trage das M auf dem Rücken, M, das Mal der Male, aber die Verfolger haben mich nicht gefunden. Zum Glück! Wenn ich mich jetzt entziehe, dann für immer. Sorry, ich habe keine Lust auf Wiederkehr. Dabei bin ich mir sicher, dass ihr alle schon einmal … Es wäre zu einfach, euch auszulöschen. So kommt ihr nicht davon – fast hätte ich geschrieben: mir nicht davon, aber so selbstbezogen habe ich nie gedacht! –, das bisschen Erlösung ist gerade genug, um euch erneut unters Joch zu bringen. Es ist eine Frage der Intelligenz. Intelligenz ist Spannung, sich organisierende Spannung, der Tod kommt in dieser Sphäre nicht vor. Sagte ich ›Sphäre‹? Also gut: Sphäre. Intelligenz regelt alles. Ich nehme an, etwas bleibt immer übrig. Daher der überraschend intelligente Blick mancher Tiere. Wahrscheinlich quält die Sache sie inwendig und sie haben keine Ahnung, warum. Oder doch? Ich plädiere für die Annahme, dass Tiere Ahnungen haben. Ohne Ahnungen kommt hier keiner davon. Mir scheint, als ahnten sie mehr als wir. Die Vogelrouten, die Gewitterangst, die tiefe Aufmerksamkeit, mit der sie Fremden begegnen … das alles spricht eine deutliche Sprache. Tiere sind die Welt im Zustand der Ahnung. Die sogenannte Schöpfung ist eine Tierquälerei.
Mein letzter Satz:

Die Prorektorin für Forschung und Lehre kommt vom Rosinenpicken: sorgfältig onduliertes Haar, ein silbriger Schimmer, dem Grau der Fensterperspektive entwendet, liegt darauf, als sei er einem Vermeer abgenommen, seidig glänzt das übereinandergeschlagene, sanft aneinander reibende strumpfbehoste Gebein. Leckebusch fragt sich, ob wirklich der Aufwand seiner Person gilt oder ob die Lady sich nicht eher auf dem Weg zu einem ihrer wirklich wichtigen Termine befindet. Im Vorfeld des Gesprächs hat es einigen Rumor gegeben. Offenbar wurde in seiner causa das Ministerium kontaktiert oder das Ministerium hat sich aus eigenem Antrieb in den universitären Vorgang eingeschaltet, nachdem er durch die Medien ging und die größte Oppositionspartei eine kleine Anfrage im Landtag lancierte… Noch immer hat die Datenlage sich nicht verfestigt. Wie auch? fährt es höhnend durch Leckebuschs kaleidoskopische Gedankenwelt. Vielleicht bringt die Prorektorin da neue Nachricht. In diesem perlenden Licht scheint vieles möglich. Ozeanriesen legen ab und verschwinden in den Weiten der Meere – jedenfalls für die minderen Sinne, denn natürlich ist die Überwachung lückenlos. Ein richtiges Dickschiff, durchfährt es Leckebusch, ist aus seiner causa inzwischen geworden. Man weiß nicht, in welchem Auftrag es unterwegs ist, die Papiere geben den Zweck der Reise nicht her. Offiziell dieselt es unter einer Billigflagge. Aber das ist natürlich Maskerade.

Die Prorektorin zeigt leise Zeichen von Ungeduld. Gut macht sie das, verglichen mit ihren Anfängen, die so lange noch nicht zurückliegen. An der gekonnten Verknappung der Zeit erkennt man den Inhaber der Macht. Umschwebte bis gestern diese Funktionsstellen ein Hauch von Opfergang, weil sie den Mann der Wissenschaft von den wichtigeren, in Forschung und Lehre lauernden Aufgaben abhielten, so hat sich das an der im Zeichen der Emanzipation stehenden Karriere-Universität geändert: ganz deutlich in der Pyramide, doch merklich auch hier, wo das ältere Gemäuer einen gewissen Schutz gegen den Zeitgeist verspricht, ohne sein Versprechen wirklich halten zu können. Die Art, wie die Prorektorin sich zu Leckebusch niederlässt, erlaubt keinen Zweifel daran, dass sie sich als Höhergestellte betrachtet, als weisungsbefugt … was so natürlich Quatsch ist, aber als Aura eine gewisse Kraft zwischen ihnen entfaltet. Leckebusch besitzt Erfahrung genug, um innerlich darüber zu lächeln, anders als über die causa, die sie zusammenführt. Immerhin nimmt er, wenngleich ohne durchschlagenden Erfolg, seit Tagen Magentabletten. Die Prorektorin wiederum … sie überspielt ihre Unsicherheit. Leckebusch durchfährt der Verdacht, ein Großteil ihrer Amtsführung könnte in der Bewältigung dieser Aufgabe aufgehen, und in diesem Fall… Bis vor wenigen Wochen hätte Leckebusch, der überaus einflussreiche Leckebusch, im Gespräch das Sagen gehabt und sie wäre mit einem Gefühl der Erleichterung davongegangen, aber auch mit einem nachruckelnden Zweifel, ob sie denn auch die Probe bestanden hätte. Diese Unsicherheit ist nicht zu knacken. Sie hat um die Person einen Panzer gelegt, eine professionelle zweite Haut, die das Selbst mehr zur Geltung bringt als die Handlungen, aus denen sich gewöhnlich Professionalität zusammensetzt. Einen Moment lang legt sich Leckebusch die Frage vor, ob die Konstellation eine wesentlich andere wäre, säße an seiner Stelle eine Kollegin –: Bitte nicht diese Komplikation, nicht jetzt! Er wird seinen Kopf noch brauchen. Außerdem steht seine Männlichkeit zur Verhandlung an, da wäre es unprofessionell, auf solche Gedankenspiele auszuweichen.

Diese Professionalität der zweiten Art … wie soll man sie nennen? Geschäftig? Mag sein. Aber das Wort trifft die Sache nicht wirklich. Auch das Bild vom Schutzpanzer führt in die Irre, denn es suggeriert Unnahbarkeit – die unnahbare Kommissarin, alter Topos, kulturell tiefgeprägt –, während doch mehr Schauspielerei im Spiel ist: nicht souverän, nicht bühnenreif, sondern notgeboren, ja sicher, irgendeine Not bedeckend, sie dabei ausstellend, nein, zur Geltung bringend… Ja sicher, das ist es. Die Not ist in den Auftritt hineinkomponiert und verlangt Schonung – keine Schonung, wie sie Kranken gebührt, sondern eine dem Amt geschuldete… Dennoch kommt sie der Person zugute, die ihr aggressives Recht auf dieses Amt beansprucht, wobei die Aggressivität weniger von der Einzelperson ausgeht als vielmehr von der beschützenden Aura, hinter welcher der gesellschaftliche Wille steckt, das hier durchzuziehen – als besitze Gesellschaft einen Willen! Das ist natürlich Nonsens. Gesellschaft ist Gesellschaft. Das hier ist die Gesellschaft in der Gesellschaft, die Gemeinschaft der Geltungsträger und -durchsetzer, Okkupanten der volonté générale oder einer modernen Abart dieser merkwürdig zwischen Volkswille und Terror changierenden Instanz, die beschlossen hat, dass Geschlecht auch eine Qualifikation ist und es dem Amt obliegt, sich zu bewähren. Das Amt, was sagt das Amt dazu? Es duckt sich, wie es scheint, für einen Augenblick kommt es Leckebusch so vor, als treffe ihn ein stummer Hundeblick, aber das ist sicher den Nerven geschuldet, denn das Gespräch, das langsam in Fluss kommt, macht ihm klar: er ist nicht in der Position, die Vorwürfe gegen ihn zu erkunden oder Fakten zurechtzurücken, sondern um zu realisieren, wie es um ihn steht und welche Optionen ihm hier und jetzt zur Verfügung stehen. Leckebusch ist verdutzt, das Tribunal, mit dem er irgendwo gerechnet hat, in dieser handlichen, jedes Pathos im Ansatz erstickenden Form vorzufinden: weder Büchners Wohlfahrtsausschuss noch Kafkas Gericht, sondern … aber sicher, Frau Kollegin, gewiss, Frau Kollegin, das scheint mir auch so, wenngleich…

Weiß die Prorektorin, worum es geht? Dumme Frage. Natürlich ist sie orientiert. Aber weiß sie wirklich, worum es geht? Er könnte es ihr berichten, in ein paar Sätzen, von Mensch zu Mensch, von Kollege zu Kollegin, vorausgesetzt, sie wäre an dieser Art Wissen interessiert. Ihr ostentatives Bescheidwissen, es kommt ihm vor wie ein Passepartout-Schlüssel, ein Sesam-öffne-dich, der ihr die Welt der Männer aufsperrt. Ein wissendes … nein, nicht Lächeln umkräuselt ihren Mund, stattdessen ein Was-auch-immer, gegen das anzureden aussichtslos ist. Und weiß er wirklich, was ihm da widerfährt? Er hält es für Unrecht, das ist sein gutes Recht. Selbst die Prorektorin setzt dieses Recht voraus. Doch in ihren Augen bleibt es gegenstandslos. Im Universum der von ihr vertretenen Tat-Sachen kommt es nicht vor. Seltsam nur: die volle Wucht der Verdächtigung geht an ihm vorbei, sie trifft ihn nicht, sie kann ihn gar nicht treffen, weil … weil… Während sie beide da sitzen, geht es ihm auf: weil in ihr nichts weiter am Werk ist als dieselbe Kraft der Negation, die ihn an Elisabeth nach seiner Rückkehr so faszinierte – als habe sie von Anbeginn der Ehe, nein, vom Urbeginn ihrer Geschlechtlichkeit an, darauf gewartet, sie in dieser Explosion zu pulverisieren. Das Ende der Beziehung ist kein privater, sondern ein gesellschaftlicher Akt. Diese Prorektorin, was geht es sie an, wie es um seine häuslichen Verhältnisse steht? Welcher Paragraf in welchem Gesetzbuch verbietet es ihm, mit einer jungen Frau eine Nacht zu verplaudern? Keiner, doch darum geht es nicht. Worum dann? Um das Recht der Frau, an dieser Stelle die Austaste zu drücken, so lange, bis der Mann das Haus verlassen hat, um sich nie wieder blicken zu lassen, denn ohne diesen Rauswurf bliebe die Beziehung ewig unvollständig. Die Universität legt ihm Handschellen an. Das ist absurd, aber nur die halbe Wahrheit, denn die Universität ist in diesem Falle bloß ausführendes Organ. Der Wille, der wirkliche Wille sitzt ihm gegenüber, er hat die Gestalt einer unscheinbaren Frau angenommen, die das Ganze nun wirklich nichts angeht … nichts anginge, hätte sie sich nicht kraft ihres Amtes eingeklinkt in den Kraftstrom, in dem seine Ehe gerade zergeht, indem sie das Unerhörte dessen, was er sich erlaubt hat, auf ein Maximum steigert.

Nun, da der Groschen gefallen ist, ist es ihm auch lieber, viel lieber, dass ihm eine Frau gegenübersitzt und kein Mann, aus dessen Mund jedes Wort nur eine Gemeinheit darstellte und sonst gar nichts, eine Schäbigkeit ohne Ende, verziert mit Hohn. Das hier ist unglaublich, aber es bleibt dem Chor der Weiber verbunden, der aus den ältesten Texten der Antike herüberschallt, es ist alteuropäische Substanz, von der es sich nährt, und insofern … gerechtfertigt? So weit möchte er dann doch nicht gehen.

Sie ist gegangen, nichts hinterlassend außer dem Namen einer Organisation, einer Nichtregierungsorganisation, um genau zu sein, denn das war ihr Auftrag, mitsamt Kontonummer und Codewort, er werde mit beidem leicht zurechtkommen, nun, da der Deal erst einmal vereinbart sei. Nein, sie erwähnt das Wort nicht. Es scheint in ihrem von korrekten Gedanken erfüllten Gehirn nicht vorzukommen, dafür findet sie andere –: was das Rektorat angehe, so sei die Sache abgetan, sobald die erwähnte Summe erst überwiesen sei. Auch habe er weitere Behelligungen nicht zu fürchten, auf dem Campus nicht und – vermutlich – nicht in der Öffentlichkeit (aber das liege schließlich irgendwie an ihm selbst). Punkt. Im übrigen müsse sie ihn jetzt leider alleinlassen – der nächste Termin, er wisse schon, heute sei es wieder arg. Sie wünsche ihm noch einen schönen Tag.

• ―Wir haben irre viel zu tun im Moment.

Aber sicher. Das wissen wir doch.

Dein Hirn brütete nicht,
was du vollbracht.

Er fühlt sich ein wenig betäubt, der Gute. Er hat sich einverstanden erklärt, was sonst hätte er auch tun sollen, aber, ehrlich gesagt, er weiß noch immer nicht, wer ihm den Streich gespielt hat. Denn ein Streich ist es, das fühlt er wohl.

So steht es unsichtbar, aber nicht minder wirksam in den Statuten der sanften Erpresser-Organisationen, die in den letzten Jahren wie Pilze nach einem warmen Regen aus dem Boden wuchsen. Hart arbeiten sie daran, die Welt zu retten. Man munkelt, gewisse Regierungen schöben ihnen dafür beträchtliche Summen in die Taschen. Die Welt muss in vielerlei Hinsicht gerettet werden. Da ist es folgerichtig, dass, wer sich in die Netze der Retter verirrt, bluten muss oder zahlen. Zweifellos freut sich das Gewissen der Sachreferentin, die den Deal einfädeln durfte: wieder kann der Planet fünf Minuten durchatmen, bis der nächste Fall anliegt. Schade, dass er, Leckebusch, sie nicht zu Gesicht bekommen wird! Was nützt es, die Phantasie zu vergiften? Der Preis ist beträchtlich, aber bezahlbar. Elisabeth, davon geht er aus, wird die Überweisung – Trennung hin, Trennung her – nicht unentdeckt bleiben. Was soll er sagen? Vorerst nichts.

Nichts gezögert! Rasch gezahlt!

Wie wirkt die Tatsache, dass Elisabeth gegangen ist, sich auf die Psyche des Mannes Leckebusch aus?

Die Psyche des Mannes Leckebusch setzt Elisabeths Abgang keinen Widerstand entgegen. Das erstaunt den Mann Leckebusch, der sich vor dieser Szene lange in abstracto gefürchtet hat.

Elisabeths Abgang ist nüchtern, verständig und bestimmt. Leckebusch konstatiert erleichtert, dass auch er die verantwortungsvolle Aufgabe nicht besser hätte angehen können. Das beruhigt die Psyche des Mannes, der zufällig seinen Namen trägt, da es ihm einige praktische Fragen, das künftige Leben betreffend, mit seiner abgehenden Frau zu besprechen erlaubt.

Selbstverständlich ist er der ausziehende Teil.

• ―Bestellst du mir einen Spediteur?
• ―Schon erledigt.
• ―Konntest du ihn herunterhandeln?

Das Herunterhandeln, fixe Idee, gehört zur Vorstellung effizienten Wirtschaftens, also der Tätigkeit, die Elisabeth in seinen Augen vorbildlich beherrscht. Ihren Rat wird er weiterhin brauchen, davon geht er aus.

Im Augenblick ist er die Ruhe selbst. Dass seine Hände zittern, registriert er mit der stillen Verwunderung eines Säuglings, der gerade seine Extremitäten zu erkunden beginnt.

Er entdeckt die Freiheit des Kopfes; ihr ergibt er sich willenlos.

Eine willenlose Freiheit ist eine überraschende Erfahrung. Darüber wird er nachdenken lassen.

Freunde haben ihm die neue Bleibe besorgt: ein verträumtes, windschiefes Fachwerkhäuschen, gleich neben einer Ausfallstraße gelegen, auf der Schwelle zwischen Stadt und Land, den erreichten Ausnahmestatus sichtbar allen anzeigend, die an seinem exzentrischen Dasein Anteil nehmen. Groß genug, um den aktiv benützten Teil seiner Bibliothek aufzunehmen.

Das sagt sich leicht, aber die innere Stimme signalisiert Leckebusch, sie werde von Dauer nicht sein. Das Verstörende daran ist die innere Stimme. Er kann sich nicht daran erinnern, jemals Stimmen gehört zu haben, es sei denn, sie kämen ordentlich durch den Gehörgang, wie es sich gehört, mit Ausnahme der Stimme der Pflicht, die überall und zu jeder Zeit sprechen kann, aber dann durchs eigene Sprechorgan: auch darin liegt, wie in allem Sprechen, etwas Geheimnisvolles, aber der Mensch gewöhnt sich daran, schließlich unterscheidet ihn das vom Vieh.

Die innere Stimme, Leckebusch hört sie neuerdings überall. Sie erhebt sich, wann immer er die neue Bleibe betritt: ein Schwirren, ein Wispern, ein Tuscheln, ein Räuspern, ein Zischeln – wüsste er nicht, was der Ausdruck meint, er würde das Phänomen als Tinnitus deuten, aber das hieße, die neue Realität einem krassen Fehlurteil opfern, und noch immer liegt ihm an Urteilen.

• ―Das hier, Dame, ertrag ich nicht.

Du musst die Betonung ändern, zieht es ihm durch den Kopf, das ›Hier‹ stärker artikulieren, nicht ganz so stark, dass ein ›Hier und Jetzt‹ daraus würde, davon ist schließlich nicht die Rede, nur das reine Hier wäre hier gefragt, wenn von Gefragtsein überhaupt die Rede wäre, das reine Hier und sein Ich, der Philosoph Leckebusch, der Mann Leckebusch, würde ihr Therapeut ihm jetzt suggerieren, doch diese Erinnerung versucht er so rasch wie möglich aus dem Bewusstsein zu drängeln – es sollte über kurz oder lang der reinlichen Stube ähneln, die er neuerdings sein eigen nennt und in der nichts an die elegante Wohnung erinnert, die Elisabeth jetzt allein mit ihrer Tochter bewohnt. Was so nicht stimmt, denn allein ist er, und das nicht bloß deswegen, weil sie, im Unterschied zu ihm, zu zweit sind.

Geh, schwirrt die Stimme, in die Küche, öffne den Brotkorb und streich dir ein Brot. Irgendetwas wird im Kühlschrank vorrätig sein, das sich herausholen lässt. Etwas musst du herausholen, dieser Drang beseelt dich wie irgendeiner, wann jemals fühltest du dich annähernd so beseelt? Es sind die simplen Handlungen, die das Leben lebenswert erscheinen lassen, diese gehört dazu (oder auch nicht). Die Küche ist der Ort, an dem du dich von deiner neuen Bleibe erholst. Weitgehend funktional, ein wenig zugestopft, wie Elisabeth sagen würde, stellt sie keinerlei Ansprüche ans ästhetische Gemüt. Elisabeth ist die erklärte Feindin aller Verstopfung, nur seine hat sie nicht meistern können. Sollte ihr beiderseitiges Verhältnis an der Einseitigkeit seiner Verstopfung zugrunde gegangen sein? Falsch, Leckebusch, ganz falsch.

Was braucht der Mensch ein Verhältnis, wenn er verheiratet ist? Noch weiß Leckebusch sich verheiratet.

Auf dem Meeresgrunde
da drehten wir eine Runde.

Trouble inside.

Unter Verstopfung leidet Leckebusch, soweit er zurückdenken kann Mit dieser Partnerschaft geht es ihm wie mit der, die der Tod mit ihm unterhält: selten aufdringlich, stets einseitig. So oft er es auch versuchte, sie lässt sich nicht abschütteln. Denn eigentlich hat er nichts ausgelassen: Diät, Bewegung, Abführmittel-Geheimrezepte, regulären medizinischen Rat und die irregulären Künste der Heiler, die im Untergrund über die Krankheiten des Volkes herrschen – sie alle, vor das Mysterium seines Verdauungstrakts gestellt, haben einfach versagt. Der Darm ist die Sphinx hat er einmal in eines seiner Arbeitshefte notiert. Das war vor dem Computer-Zeitalter, nicht einmal in die Schreibmaschine hat die Notiz es geschafft. Sie blieb einfach liegen, ein Relikt aus der DDR-Vergangenheit, in der seine literarischen Freunde sich reihenweise an antiken Stoffen versuchten.

Könnte sein, dass die Sphinx ihn jetzt überwältigt. Er hat seine Nahrungsaufnahme nicht im Griff, soll heißen, er ist im Begriff, unter die einfachen Karnivoren zu sinken, er stopft, um der Verstopfung Paroli zu bieten, das ist zwar widersinnig, aber es ist die Wahrheit, die reine Wahrheit und nichts als die … wohin verirrt sich die Sprache? Was fällt ihr ein?

Was soll ihr schon einfallen, wenn die Zügel schleifen? Der Schlaf der Vernunft gebiert Ungeheuer. Stimmt das? Müsste es nicht doch heißen: ›der Traum‹? Auch dieses Mal wird er das Rätsel nicht lösen, das an der Grenze zweier Sprachen aufsprang, am Übergang zweier Plattensysteme, durch Reibung, wie alles im Leben des Geistes? Alles, was schläft, träumt – läge da die Lösung? Nein, sagt die Psychologie, stimmt nicht! Aber vielleicht trifft nicht sie die Wirklichkeit dieses Satzes, ganz sicher nicht, der Schlaf der Vernunft fällt nicht in ihr Arbeitsgebiet, andere Disziplinen sind da gefragt, schlafende möglicherweise, also vielleicht gerade jene Ungeheuer, von denen der Künstler träumte, ohne sie anders als in den hergebrachten emblematischen Tieren darstellen zu können … er muss sich verständlich machen, der Künstler, also erschafft er Ungeheuer und hofft, die Menschheit werde verstehen: die irrende Hoffnung, Elpis, ist es, die auf seinen Blättern die Linien zieht, verflüchtigt sie sich, ist es aus mit der Kunst und andere Organe, ein Darm zum Beispiel, übernehmen das Kommando.

Irgendwie gleichen sich alle abservierten Männer. Sollte das eine Feststellung sein, so scheitert sie selbst umgehend am Irgendwie. Nichts in diesen Breiten ist festgestellt, da kommt es auf einen aus der Reihe tanzenden Mann mehr oder weniger auch nicht an. Der abservierte Mann ist der belanglose. An ihrer Belanglosigkeit sollst du sie erkennen, in ihr gleichen sie wie ein Ei dem anderen. Einen Leckebusch serviert man nicht ab, einfach nicht und auf die komplizierte Tour auch nicht. Wenn er das Geschehene erträgt, dann, weil er außer sich ist: im Zustand des Außer-sich-Seins. Leckebusch kann sich nicht erinnern, diesen Seinsmodus jemals behandelt zu haben. Konnte er ihn übersehen haben? Die Welt ist das Außer-sich des Gottes: liegt da der Hase im Pfeffer? Die letzte Scheu? Nun, er muss sie wohl ablegen, jetzt, wo es ans Überleben geht.

Der abservierte Mann ist der Überlebende der Beziehung. Wenn die Beziehung das Haus war, in dem er täglich ein und aus ging, in dessen Schatten er seine Hände wusch und seinen Schlafanzug hervorkramte, wenn es Nacht wurde, dann ist es offenbar über seinem Kopf zusammengefallen und er kann von Glück reden, dass ihn keines der Trümmer erschlug. Er will aber nicht von Glück reden, so nicht und jetzt nicht und überhaupt, es hat ihm die Sprache verschlagen und seine Sinne betasten die Nacht, die so unvermittelt über ihm aufzog, am hellen Vormittag, ganz wie dem tollen Menschen Zarathustras.

Meinen zarten Astralleib zu schützen,
begab ich mich in die Hände von Toren.

Der Klang der Kirchenglocken, gleich nebenan, prügelt ihn fast aus dem Gehirn.

Siehst du, sagt Iris

• ―Leckebusch ist nicht zu packen. Ein zäher Hund, mit allen Wassern gewaschen, man weiß nur nicht, wofür. Jetzt hat er seinen Fernsehauftritt, er hat ihn gehabt, was einen Unterschied darstellt wie der zwischen Tinte und Brause, er geht zufrieden nach Hause und fragt sich, ob so ein öffentliches Dasein sich lohnt. Nicht des Geldes wegen, das kann er immer brauchen, das Zubrot verschafft ihm Respekt bei der Ex. Elisabeth macht sich nichts draus, sie lacht sogar drüber. Aber es schmeichelt ihr doch. Ja, es schmeichelt ihr, weil sie weiß, dass er ein Wurm ist, ein zäher Wurm, das schmeichelt ihr. Wäre sie anders, hätte sie ihn nicht abserviert, sie hätte ihn laufen lassen, aber nicht abserviert, die Leine immer zur Hand, wie sonst, man weiß nie, wozu so ein Professor gut ist. Hast du sein Zauberhütchen gesehen, die Baskenmütze, schief übers Ohr gehängt? Damit kommt er durch die Welt. Auf diesem Ohr ist er taub. Es ist sein Welt-Ohr. Auf dem anderen hört er alles, er benützt es als Hör-Rohr, um die Verhältnisse zu belauschen. Dieser Mann lebt in Verhältnissen, er lebt nur in Verhältnissen, ich meine, er kennt nichts anderes, und er ist der Fremdkörper in allen. Ein richtiger Fremdkörper, selbst der eigene ist ihm fremd. Er ist ein Körper in einem Körper in einem Körper. Nein, das stimmt nicht, er ist ein Körper in allen Verhältnissen, sie sind ihm alle gleich fremd. Deshalb trägt er die Mütze so schief. Schöbe er sie gerade, erstarrte die Welt. Nicht vor Ehrfurcht, das gerade nicht, auch nicht in der Furcht des Herrn, obwohl er etwas von einem Priester... Hast du das nicht bemerkt? Wo schaust du hin? Ich denke, sie würde der Kälte eingedenk, die sie umgibt, und begänne zu klappern, schutzlos dem Kosmos ausgeliefert, der in ihm kreist. Unser Mann im All, das ist Leckebusch, darauf gehe ich jede Wette ein. Du musst ihn nur hüsteln hören, dann weißt du Bescheid. Kein Mensch hüstelt so. Erst denkst du, er hüstelt geziert, aber das stimmt nicht. Was du hörst, ist das Knattern einer Membran. Leckebusch hüstelt, sobald andere menscheln, das klingt wie ein Reflex, aber es ist nur ein Effekt. Ein Berühr-Effekt. Ein richtiger Raumfahrer verlässt die Erde nicht, er ist immer schon unterwegs. Allein genommen, ist er ein Bote, sobald sechse von seinem Schlag beisammen sind, erlischt das Feuer der Welt.

Das mag sein, hörst du dich sagen

• ―aber wo war er am elften September 2001, genannt nine-eleven?
• ―Das kann ich dir sagen, sagt Iris, er hat es mir selbst gesagt. Es geht eine Sagerei ohnegleichen um diesen elften September, vermutlich, um das allgemeine Versagen damals zu übertünchen, aber vielleicht ist das nur ein Kalauer. Er saß am Schreibtisch, natürlich saß er am Schreibtisch, und Hölzchen, natürlich Hölzchen, schickte ihm eine Nachricht, kurz und kryptisch, so wie man damals mailte: »NINE-ELEVEN. Schau in den Geschichtsbüchern nach. BREAKING NEWS.«
  Sie duzten sich also damals schon: ein nicht unwesentliches Detail. Er, Leckebusch, habe das erst nicht verstanden, aber die Hilfskräfte hätten ihn vor den institutseigenen Fernseher geholt, weiß Gott, warum der bereits lief, und so habe er alles in Echtzeit mitbekommen, wenn man das so sagen dürfe. Der qualmende erste Turm, der zweite Einschlag, der senkrechte Einsturz einer ganzen Zivilisation in den Bruchteilen einer Sekunde … er hat das wirklich so formuliert, unter einer Zivilisation tut er’s nicht, das ist er seinem Denkansatz schuldig…
• ―Also du findest das übertrieben?
• ―Ich finde es nicht übertrieben, ich find’s absurd.
• ―Ach. Schieß los.

Aber sie schießt nicht los, die Gute, sie hat sich in ihren Erinnerungen verhakt und ihr kommen die Tränen.

• ―Erinnerst du dich an die Pünktchen, die aus den Fenstern in die Tiefe fielen? Tränen der Schöpfung. Später hat man sie vergrößert, so dass man sie fast identifizieren konnte, es waren Menschen, Büromenschen, angetan mit Büroklamotten, im freien Fall. Zu denken, dass man ihnen das angetan hat…
• ―… um ein Zeichen zu setzen.
• ―Ein grausiges Zeichen, ein Zeichen zuviel in dieser verrotteten Welt, wenn du mich fragst, man weiß nicht einmal definitiv, wer solche Zeichen setzt und wozu –
• ―Auch du?
• ―Was soll das heißen? Ja, ich bin truther, wenn du das meinst, ich scher mich einen Dreck um die Korrekten. Du kannst mich ja feuern, wenn du das nicht aushältst. Hältst du mich aus? Ich wollte das immer schon fragen, aber man kommt sonst nie zu solchen Themen. Diese Fu-Kacke hält einen ganz schön am Laufen. Meinst du, das ist ein Honigschlecken?

Elfriede Ritter, frisch ernannte Professorin für Tourismus und Kommunikation, lädt zur NIE WIEDER!-Party mit Sekt und Brötchen in den Räumen des Lehrgebiets ein und stellt bei dieser Gelegenheit ihre Arbeitsschwerpunkte vor

Ritter, den Rock gerade streichend, taucht ins strahlende Auge des Abgrunds und erblickt dort Tronka

Tronka gibt sich zerstreut.

• ―Ranke, sagen Sie: Wie kommen Sie auf Ranke? Janein, das würde mich interessieren. Meinen Sie jetzt den Historiker Ranke? Oder den preußisch-deutschen Patrioten? Oder den Mann R…

Ritter knipst ihre Mitarbeiterinnen an. Reihum gehen die Köpfe hoch. Sie lässt sich Zeit, viel Zeit.

• ―Ehrlich gesagt, ich fühle mich nicht wohl bei Ihrer Wortmeldung. Ich weiß nicht, ob es Sinn hat, mich Ihnen verständlich machen zu wollen, aber ich versuchs mal so rum. Vielleicht reden wir hier auch nicht über Wörter, es handelt sich ja um ganz normale Wörter, die jeder von uns schon einmal gebraucht hat – ja, auch ich, natürlich, warum sollte ich das leugnen? –, und weiterhin gebrauchen wird, im Gegenteil, müsste man sagen, eher handelt es sich um einen Fall von Missbrauch, Missbrauch mit Wörtern, Missbrauch an Wörtern … vielleicht, ich sage ja nicht, dass es so ist, ich stelle es nur einmal in den Raum, wer will, kann daran nippen… Es ist schon so, dass ich mich unwohl fühle, seit Sie an diesem Tisch Platz genommen haben, um den wir nun einmal alle versammelt sind … neinnein, Sie können nichts dafür, keine Frage, dafür können Sie nichts … Was ich sagen möchte, ist nur: dieses Unwohlsein ist konkret, es geht nicht deswegen weg, weil ich mir sagen könnte, der arme Mann kann nichts dafür. Also … sie verstehen, was ich damit sagen möchte … also muss ich mir sagen, der arme Mann kann sehr wohl etwas dafür, keineswegs ist er so arm dran, dass er nichts dafür könnte, der arme Mann weiß, wie man Frauen manipuliert, wir alle haben es oft genug erlebt und man hört, was man hört, der arme Mann ist ein armer Mann ist ein armer Mann … ich will sagen, wenn ihm einfach nicht zu helfen ist, dann muss man eben auf eine andere Lösung sinnen … ich sage nicht, das muss sein, aber mit dem Appell ans Nachdenken kommen wir hier ersichtlich nicht weiter … nicht weiter, das ist schon klar. Und was auch schon klar ist: einmal muss alles ein Ende haben. Verstehen Sie mich richtig. Ich sage, das muss ein Ende haben. Ich bin ja nicht die einzige hier, die dieser Überzeugung ist, falls Ihnen die Mitteilung helfen sollte, aber es ist nun einmal so: Ihre Anwesenheit macht mich fertig, das spitzt die Sachlage auf eine einfache Alternative zu. Ich kann gerne auch deutlicher werden, falls Ihnen das helfen sollte.

Oha.

Ein Stück aus dem Tollhaus oder:
Birnendialektik vom Feinsten

Vorwärts und nicht vergessen.
Welche Birne aber die richtige ist, ich sag’s dir nit.

Birnenspezialist I

Der Historiker Kaltenegger, von Dürrobst einmal in häuslicher Runde als graue Figur vor gekalktem Hintergrund bezeichnet, hat sich beizeiten ein System öffentlicher Äußerungen zugelegt, das wie ein mit Zähnen gespicktes Tellereisen in Aktion tritt, sobald Birne I eine seiner wählernahen Äußerungen tätigt, die der teils belustigte, teils angetane Volksmund sich in ein Was kostet die Welt? Nur Mut, es wird schon werden! übersetzt. Jeder kennt Birne und weiß, was seine Sprüche bedeuten: Das braucht jetzt viel Geld, aber es lässt sich auch gutes Geld damit verdienen. Mit anderen Worten: das Geld der Massen wechselt seine Besitzer und das ist gut so. In politischen Kreisen nennt man das ›Investition in die Zukunft‹. Das geht manchmal gut und manchmal daneben.

Kalteneggers Lesart geht so:

1. Aha. Birne zieht uns das Geld aus der Tasche. Wofür? Damit die Konzerne sich bereichern. Vetternwirtschaft! Korruption!

2. Birne belügt das Volk, indem es ihm unerreichbare Ziele vorgaukelt. Niemals wird es blühende Landschaften geben, da der Kapitalismus Landschaften nur zerstören, aber nicht zur Blüte bringen kann. Q.e.d.

3. Niemals werden jene Landschaften blühen, weil … nun, weil sie ihre Blüte hinter sich haben. Begründung a) siehe 1. Begründung; b) Jene Landschaften sind überflüssig. Das System bedarf ihrer nicht. Dunkelland forever. So geht Dialektik.

4. Birne, der, wo es geht, die Geschichte für sich arbeiten lässt (»Wir sind ein Volk«), arbeitet in Wahrheit der Geschichtsvergessenheit zu: ein Verbrechen, das uns alle ins Verderben zerren wird. Birne gaukelt den Massen eine intakte Geschichte vor, die es weder geben kann noch darf. Dagegen hilft nur: Damnatio memoriae!

5. Birnes Ansatz ist menschenverachtend.Er disqualifiziert sich moralisch, indem er andere disqualifiziert. Bildlich gesprochen: er setzt den Fuß auf den Nacken des Feindes und triumphiert. Dass er sich da mal nicht täuscht. Heute liegt dieser Feind scheinbar unrettbar am Boden, aber wer sagt Birne, dass das so bleibt? Ideen können nicht besiegt werden, vor nicht, wenn sie einem tiefen Gefühl für Gerechtigkeit entspringen. Sie werden die Menschen immer bewegen. Davon versteht Birne nichts.

6. Wer die Gerechtigkeit zum Feind erkor, dessen Enttarnung ist bloß eine Frage der Zeit. Die Geschichte, seine Geschichte, wird über ihn hinwegpoltern.

Als Meister seines Fachs hat Kaltenegger ein feines Gespür dafür entwickelt, welche Kombination aus Punkt 1 bis 6 in welchen Situationen die stärksten Effekte erzielt und wendet sein Wissen rücksichtslos an. Sein Gespür hat ihn in die Fernsehstudios getragen und da sitzt er nun. Nur die Sessel wechseln. Geht er noch immer nach Hause, sobald die Lichter erlöschen? Lohnt es sich für einen wie ihn überhaupt? Besser, er schliefe gleich vor Ort, zwischen den Kulissen, wenn die Gespenster des Vortags zum Tanz der Vampire bitten.

Birnenspezialist II

340 Kilometer Luftlinie von Kaltenegger entfernt, in einem wonnigen Städtchen am Oberrhein, tickt sein Historiker-Klon mit dem beziehungsreichen Namen Herzländer. Wann immer Kaltenegger sich räuspert, räuspert sich Herzländer. Wann immer Heribert ›W.‹ sich wehenden Haars ins Studio aufmacht, blickt Kahlkopf Alertus Herzländer auf die Uhr und lässt das Taxi rufen, das ihn zum Flughafen befördert. Der Wechselgruß der Champs, oft geübt, ist das leichte Neigen des Kopfes. Darüber hinaus vermeiden sie Blickkontakt. Kaltenegger, long-legged wie nur immer eine blonde Beauty, beansprucht im Ganzen Mittelmaß, nicht anders sein Gegenspieler, der klein von Statur, aber, darin Tronka vergleichbar, als Sitzriese sein Format behauptet.

So sieht er aus, der Herold von Birne II, dem aufgehenden Stern am Hauptstadthimmel, zur Zeit damit befasst, durch schonungslose Aufdeckung seiner Schandtaten ihren Ziehvater Birne I zu demontieren.

Herzländers Part liest sich so:

1. Ganz recht. Wurde auch langsam Zeit.

2. Sagen wir doch einfach: die vor uns liegende Politik wird weiblich und ökologisch sein oder gar nicht. Wenn wir den Zug verpassen, dann, ja dann gehen wir einer Zeit der Verwüstung in globalem Ausmaß entgegen. Der Kapitalismus, wie wir ihn bisher kannten, ist ein Programm zur Selbstausrottung der Menschheit. Das können wir sogar beweisen.

3. Ihnen ist schon klar, dass die Politik dieses Landes plötzlich wieder ein Gesicht besitzt? Ich sage das nur, weil es mir auf der Seele brennt und ich es einmal loswerden will. Es ist verdammte Medienpflicht, die Botschaft in jedes Wohnzimmer zu transportieren. Einfach mal zur Kenntnis nehmen: an dieser Frau führt kein Weg vorbei.

4. Vor uns liegt, ich erwähne das nicht zum ersten Mal, eine historische Aufgabe von gewaltiger Dimension: die Vollendung der größeren Einheit Europas. Ohne sie ist alles Erreichte falsche Tendenz. Keiner wünscht sich den Nationalstaat zurück. Europa, das bedeutet Frauenrechte, Schwulenrechte, Diversität, Toleranz und Frieden. Da wollen wir hin und deshalb ergibt Birne II Sinn.

5. Natürlich ist alle Politik Geschlechterpolitik. Politik wurde bisher von Männern gemacht. Das ändern wir jetzt. Diese Frau ist an der Zeit und sie hat den richtigen Sinn für das, was an der Zeit ist. Und sie besitzt diesen tief in ihrer Herkunft verankerten Sinn für das zu Bewahrende. Merken Sie sich das!

6. Ich stelle das jetzt so ungeschützt in den Raum, aber es stammt aus innerster Überzeugung –: ich wünsche diesem Land, dass es in den kommenden Auseinandersetzungen nie das wertvolle Doppelerbe der Kandidatin aus den Augen verliert – nüchterne Frömmigkeit, gepaart mit bürgerrechtlichem Engagement und naturwissenschaftlicher Leidenschaft. Das ist die Kombination, die das Land sicher vor den idealistischen Versuchungen der Vergangenheit bewahrt.

Herzländer beherrscht das flüchtige Tremolo.
Blowasser bewegt eine Frage.

• ―Wer beherrscht Herzländer? Die Partei? Welche Partei? Die neue oder die alte? Die neue noch nicht und die alte nicht mehr? Gewisse Kollegen, Kiefer zum Beispiel, sehen Anhaltspunkte für Tieferes, eine verborgene Agenda, über die niemand spricht.

Was wäre schon sicher in diesen Tagen.

• ―Puppen, sagt Tronka… Puppen mit harten Köpfen. An Kalteneggers Bürotür steht mit Filzschreiber in studentischer Krakelschrift: We want Herzländer now. Darunter: das Zeichen der Anarchie.
  Was mag wohl an Herzländers Tür stehen? ›Die Frau*innenschaft der pol. Sekt. der Hs, vorm. Marx-Engels, dankt‹? Oder doch eher das alteingeübte: ›Verräter‹?

Die abziehende Macht ist die hässliche

Nassen

• —Weiß Kaltenegger, an welcher Kulissenschieberei er sich beteiligt? Wahrscheinlich nicht. Seine Analyse strahlt das exakte Maß an Kälte aus, das es braucht, damit man ihr – ganz ohne Nachfrage – das wissenschaftliche Fundament abnimmt. Unser aller Kaltenegger ist, wie wir dort draußen erfahren, Experte … Experte schlechthin, die wandelnde Expertise, ins Studio geholt, um eine der quälendsten Fragen der Gegenwart bündig zu beantworten: Darf man den Kanzler der Einheit entmachten? Die Antwort darauf lautet (sonst würde die vierte Gewalt ihn nicht ins Studio bitten): Man darf es nicht bloß, man muss es tun. Jedes Ausweichen vor dieser Entscheidung wäre Verrat an den demokratischen Prinzipien, die uns alle leiten. Nieder mit dem Verräter!
  Halt! Etwas noch.
  Dass unser aller Experte gerade die demokratischen Prinzipien vertritt, ›die uns alle leiten‹, das, will ich meinen, bedarf keiner Frage. Die Vermittlung erledigt die Moderatorin … ihr strahlender Augenaufschlag, die präzise Klugheit, mit der sie, Knopf im Ohr, Suggestivfragen oder kleine Zwischenbetrachtungen nachlegt, wann immer ihr Gegenüber Ermüdungserscheinungen zeigt, ihr kuscheliges Sich-Zurechtrücken im Angesicht seiner Ausführungen, ihr seliges Aufgehen in der Aufgabe, deren Wichtigkeit auf ihren gebrechlichen Körper zurückwirkt und ihm Reserven aus Stahl zuführt –

Kypras

• —Das ist Hochverrat.

Wie griechisch ist das denn?

Die heraufziehende Macht ist die schöne

Reinmeier

• —Was bewegt Herzländer zu seinen Schalmeien auf Birne II, vorerst zarte, aber kräftig treibende Knospe? Das Reich des Bösen, das Weltreich des Josef Wissarionowitsch, errichtet auf den Knochen geschundener Klassen und Völker, ist zerfallen, die Weltgeschichte hat einen ihrer verblüffenden Schwenks vollzogen und die journalistische Muse zieht ihr Batikdeckchen darüber: die wirkliche, echte und wahre, seit Jahrzehnten aus- und anstehende Revolution, die Wachablösung der Geschlechter auf den luftigen Höhen der Macht. So veränderungsträchtig ist diese Umwälzung, dass sie, pardon, ohne reellen Inhalt auskommt. Ich sehe, da regt sich Widerstand. Vorerst jedenfalls will keiner sich einstellen. Oder kennen Sie einen? Sie ist sozusagen das Reelle selbst. Herzchen Herzländer hat das gut erfasst, die Himmel jauchzen und die Herren, die Herren hören es mit … schlechtem Gewissen, denn schließlich ist es genau das, was sie den Frauen seit langem versprochen haben: der Durchbruch. Ein Tusch auf das Geschlecht der Zukunft! Huschhusch! Will sagen, das Fu-Projekt, in einem weiteren Sinn genommen, hat die Spitze der Gesellschaftspyramide besetzt und zeigt seinen realen Kern: Wer wen? Guter Mann! Wissen Sie, Frau Ritter, dass die Pyramide dieses Riesentalent verschmähte, als es sich vor Jahren auf eine hiesige Professur bewarb? Jetzt treibt er ihr Thema auf die Spitze.

Ritter

• —Ich finde das spannend.

Das finden alle prickelnd.

Dumme Frage:
Verfügt Kaltenegger über Macht?

Argument (1)
Angenommen, dem wäre so, dann könnte es nur die Macht des Wortes sein, denn eine andere steht ihm nicht zur Verfügung.

Argument (2)
Das kann so nicht stimmen. Auf Anhieb fallen dir zwei, drei Leute aus deiner Umgebung ein, die, sobald es darauf ankommt, bedeutend eloquenter zur Sache gehen.

Was also zeichnet Kaltenegger aus?

Erste Antwort
Nichts. Schlicht und einfach: nichts. Das Wort wird ihm erteilt, weil da nichts ist. Und das ist nicht einmal paradox. Das Medium liebt sein Nichts. Aus diesem Stoff erschafft es alles.

• Studio-Kaltenegger wäre demnach nichts weiter als eine Kunstfigur (›Imagina‹). Mit dem aufgeblasenen, aber kompetenten Wicht, mit dem du gestern noch am Rande einer Sitzung ein paar belanglose Worte gewechselt hast, hätte sie nichts, aber auch gar nichts zu schaffen. So oder so ähnlich ähnlich muss sich des Rätsels Lösung in den Köpfen der Medienspezialisten malen, Teuschners etwa, der das Thema länger schon auf dem Schirm hat.

Eintretende aller Wissensgattungen: Lasset alle Hoffnung fahren, ihr könntet hier etwas aus eurem vertrauten Hausrat einschleusen.

Aber das gilt für jede Region des Todes.

Demnach verfügte die Macht über Kaltenegger?
Aber gewiss, gewiss.
Macht verfügt über manches, warum nicht auch über Kaltenegger?
Macht ist Macht.

Zweite Antwort
Verlässlichkeit. Überzeuge dich selbst: der gute Kaltenegger, unser aller Kaltenegger, der Mann mit den kalten Augen, der Mann, den du kennst und dessen Urteil du, mit Abstrichen, schätzt, ist die Verlässlichkeit selbst. Ein brauchbares Mundstück im Gespräch der Macht mit sich selbst. Der Wind, das himmlische Kind, pfeift hindurch und es gibt – na was wohl? – Laut. Dafür braucht einer wie er sich nicht zu verbiegen, denn: so ist er nun einmal. Da kann man nichts machen.

Fazit

Kaltenegger, mit Macht-Augen betrachtet:
ein verlässliches Nichts.
Eine Telefonnummer.

Sorry, aber das muss so notiert werden.

Motto

Wenn ich Birne sage, dann meine ich Birne.
Ohne Abstriche.
Wenn Sie verstehen, was ich meine.

Wer diskriminiert hier wen?

Der international anerkannte Prof. Dr. jur. Prof. h.c. mult. Alertus Herzländer leitet ein Institut für Diskriminierung und Diskriminierungsfolgen. Die Moderatorin der Talkshow sagt es mit hartem, schnellem Wimpernschlag, als schlüge sie ein Ei auf: Sieh da, der Dotter, Spiegelei oder Rührei? Ebenso gut wie Herzländer könnest du auf diesem Stuhl Platz nehmen und nein, du würdest nicht über Diskriminierung reden, nicht über geschlechtliche, stattdessen über Strategien intersexueller Macht, über Subtilität und Grobianismus, über versteckte, verdrehte, asymmetrische Formen der Symmetrie, Variationen der Abhängigkeit, über Sucht, Passivität, Motivation, Versagung, Überwältigung, Schulderzeugung und Schuldverschiebung, über Scham und Scheu, über die Klaviatur der Dreistigkeit, über verschleppte, verzögerte, delegierte und fabrizierte Entscheidungen, über die Grenzen der Öffentlichkeit, den unsichtbaren Teil der Gesellschaft und seine Bedeutung, über die Funktion von Sichtbarkeit überhaupt: über dies alles könntest du, ohne Punkt und Komma redend, Rechenschaft ablegen und immer nur sähest du das eine, den Knopf im Ohr der Moderatorin, ihre flackernden Gesten, ihren verzweifelten Kampf, dir das Wort abzuschneiden, bevor irgendein unnennbares Unheil über sie und dich niedergeht und euch auslöscht.

• Woher weißt du das? Ganz einfach: du kennst das Spiel. Automatisch detektierst du die Kraftfelder, in die gerät, wer die Orte öffentlicher Sichtbarkeit aufsucht, im Schlaf erkennst du das Verhalten des anwesenden Personals… Daran ändern auch die Studiolampen der Fernsehanstalten nichts. Die kleine Öffentlichkeit der Symposien hat dich Mores gelehrt. Gut, noch fließt das Sagbare breiter, noch herrscht thematische Vielfalt. Aber schon einmal warst du dabei, als sich die Horizonte verengten, hast dir deinen Teil dabei gedacht, als sich der immer vorhandene Anteil des Politischen peu à peu vergrößerte und unaufhaltsam nach vorn schob. Auch du bist Zeuge. Hast du protestiert? Aber nicht doch. Da war die Macht und das Teilchen, das deinen Namen trägt, hat sich an ihr ausgerichtet. Auch Fu hat sich zu Tode gesiegt.

Die Unbedarftheit der Jungen und das Ressentiment der Alten ergeben zusammen den Cordon sanitaire, der alle Geschichte umspielt.

Das Große Spiel

Herzländer, der zwar wenig über Wahlmechanismen und ihre Folgen, aber dafür alles über sexuelle Benachteiligung weiß – jedenfalls in Zonen, wo es politisch opportun ist –, Herzländer kämpft. Er kämpft den Kampf seines Lebens, betreffend den wichtigsten Job, den die Republik zu vergeben hat. Der Historiker findet – und er steht damit in seiner Zunft nicht allein –, es sei nunmehr an der Zeit, dass ›dort‹ eine Frau hinkommt. Tief in den Abgründen seines Empfindens steht für ihn unverrückbar fest: dies (und nichts anderes) ist der logisch nächste Schritt im weltweiten Kampf gegen geschlechtliche Diskriminierung. Die Welt ist reif. Er kann es sich gar nicht anders vorstellen, als dass die Erfüllung dieses Wunsches sein Sieg sein wird, die Krönung seines Kampfes, ach was, seiner Lebensarbeit, er kann die Ironie, die in dieser Aussage steckt, nicht erkennen, sie will und will nicht heraus, so oft er seine Motive auch prüft. Wie alle Renegaten erschlägt er seine Zweifel mit Eifer. Niemand, schwört sein empfindliches Ego, niemand (auch keine Frau) soll ihn an Glaubensstärke übertreffen.

So jedenfalls deutet es Teuschner, Experte für Ironie. Das Schweigen der anderen missdeutend hat er gerade beschlossen, sich selbst zu übertreffen, als der Zufall, verkleidet als Argloser, das stille Wässerchen Argloser, ihm ins Wort fällt.

• ―Aber das ist Schwachsinn. Wenn der das wirklich meint, dann … dann … ist ihm nicht zu helfen. Dem ist sowieso nicht zu helfen, brabbelt er weiter, aber das steht auf einem anderen Blatt. Diese Frau, für die er so vehement streitet, ist eine dreifach gewundene Schlange. Die will an die Macht wie irgendein Mann. Wo ist da der Unterschied? So eine wartet doch nicht darauf, dass ein Gerechtigkeitsfuzzi sie auf den Geschlechterpodest hebt. Was soll sie da oben? Das grenzt ja an vorsätzliche Behinderung… Was bildet der Kerl sich ein? Glaubt er…

• ―Schon gut. (Elisabeth bringt einen Tupfen Gelassenheit in das Gespräch) Könnte es sein, dass Sie sich in diesem Augenblick ein bisschen verrennen? Es ist ja nicht so, als ob die Frauen gar keinen Nachholbedarf hätten. Man soll die Männer nicht aus der Pflicht entlassen, wenn sie sich schon einmal verantwortlich fühlen, ansonsten… Sie haben natürlich recht, die Frage ›Ist das eine Frau?‹ lässt sich nicht völlig von der Hand weisen, und ob Frauen, sind sie erst einmal an der Macht, auch Fraueninteressen bedienen, das, tja, das steht…
• ―… in den Sternen, ganz recht, das wollte ich noch anmerken. Wie meinen Sie das mit dem Nachholbedarf, gnädige Frau? Sie glauben, die zweitausend Jahre allerchristlichster weiblicher Machtabstinenz müssten jetzt –
• ―Manchmal grenzen Ihre Bemerkungen wirklich an Schwachsinn, lieber Argloser. Ich wollte es Ihnen schon stecken, bevor Sie es von anderer Seite erfahren, und da jetzt gerade die Gelegenheit … so ein grandioser Wissenschaftler wie Sie hat das eigentlich gar nicht nötig, sind Sie verheiratet? Nein? Aber geschieden sind Sie, das sehe ich Ihnen an. Psst! Leugnen Sie nicht. Wir diskutieren das noch ein andermal, ein ander-… Frauen sehen es nun mal gern, wenn eine Frau solch ein Amt gewinnt, es ist ein wenig so, als würde jede von uns ebenfalls … aber deshalb sind wir weder naiv noch dumm. Bei alledem wissen wir ganz gut, wie schlecht unsere Interessen bei manchen Vertreterinnen unseres Geschlechts aufgehoben sind, deshalb steht für uns die Frage obenan…

Nassen hechtet dazwischen. Er muss es einfach – eine Reflexhandlung, die zu meistern er spät oder nie lernen wird.

• ―Aber das ist Defätismus, sagen Sie sowas nicht. Wie können Sie die Machos nur in ihren Auffassungen bestärken? Wenn ich Sie nicht besser kennen würde, dann…

Mit dem sanftesten aller Augenaufschläge spießt sie ihn auf und wickelt ihn ein.

• ―Dann? Ganz schnell heraus mit der Sprache: was dann? Ich mag Ihre Art zu denken, aber in diesem Fall … Ach Nassen! Ich rate Ihnen, hüten Sie sich vor dem ›dann‹. Es hat schon manchem übel mitgespielt. Wo waren wir stehengeblieben? Objektiv schadet dieser etwas selbstgefällige Herr Herzländer der Sache der Frauen natürlich. Das ist ja schon peinlich, was der Mensch absondert. Niemand zweifelt doch am Durchsetzungswillen dieser Frau. Sie kann das. Aber darum geht’s nicht. Keiner fragt, was die eigentlich vorhat. Keiner kennt ihre Motive. Keiner weiß, wo sie herkommt. Die Männer sind ganz benebelt, sie starren nur auf das eine … neinneinnein, nicht das, was Sie meinen, das Starren und das Meinen haben in diesem Fall gar nichts miteinander zu tun und das erschreckt mich ein bisschen, denn das klingt jetzt, als hätten die Männer den Verstand verloren. Schade, sie werden ihn brauchen. Denken Sie an meine Worte, ich komme darauf zurück.

Häufiger, als wolle sie das Schicksal herausfordern, zeigt sich Elisabeth jetzt in der Pyramide. Argloser lässt sie nicht aus den Augen. Tatsache ist: immer mehr Blicke drehen sich zu ihr hin. Und das scheint nicht allein der sexuellen Attraktivität geschuldet.

• Still und heimlich hat Argloser, das Mauerblümchen des Systems, einen ›Weblog‹ angelegt, voll naiven Vertrauens, seine Kollegen würden es als unter ihrer Würde stehend erachten, diese Form der Öffentlichkeit zur Kenntnis zu nehmen. Hier fühlt er sich frei, ›von der Leber weg‹ seine Gedanken zu äußern, müde der sachfremden Einwendungen, die seine Überlegungen keinen Schritt weiterbringen, und dem Hautgout, mit dem sie die Sache (und damit letztlich seine Person) belegen. Nicht dass er sich verfolgt fühlte. Noch ist er sich relativ sicher, unter dem Radar der radikalen Feministen zu fliegen, und möchte nicht, dass dieser Zustand vor der Zeit zu Ende geht.

Vor der Zeit? Was heißt ›vor der Zeit‹? Der ›herrschende Feminismus‹, wie er ihn wahrnimmt, hat gesiegt, er ist buchstäblich herrschend geworden, noch dazu in einer Form, die keinerlei Rechenschaft duldet, vielmehr rigoros jede noch so rudimentäre Plus-Minus-Rechnung zu unterbinden trachtet. In Arglosers Diktion heißt das: er ist nicht lernfähig.
Er wird seine Zeit gehabt haben.

Appendix: Birne an sich und Birne per se

Warum Birne? Das ist leicht erklärt, führt aber in Abgründe. Birne I, das ist: die sich selbst in den Schoß fallende Politik. Der Kanzler der Einheit, der nichts von ihr wissen wollte, als sie in weiter Ferne zu liegen schien, und hineinbeißt, als sie ihm vor die Füße kollert. Und sein schnell fabriziertes Versprechen: Birne für alle.

Merke:
Birnes Schuld / das Glück der Vielen.
Die Verächter nehmen ihre Plätze ein.
Da geht sie hin, die alte Republik.
Ungetrübt aber bleibet nichts.

Unaufhaltsam, das wäre: Birne II.

• ―Armes Land! sinniert Zypras. Der ungezügelte Hass auf den ›Kanzler der Einheit‹ wirft einen Schatten auf die Zukunft und wird es schließlich zugrunde richten. Es sind die Medien: sie verachten und fürchten das Volk. Damit ziehen sie den nächsten Politikertypus, feige und autoritär bis auf die Knochen. Das war’s dann. In der Mitte des alten Kontinents öffnet sich gerade ein Krater und keiner kuckt hin.

Zypras’ düstere Anwandlungen kommen in letzter Zeit häufiger. Als stünde die Zukunft offen und er sei in ihr bereits vergangen.

Es antwortet ihm auch keiner.

Protect Art!

Vor der Wirklichkeit steht die Kunst

Die Kunst muss weichen, damit Wirklichkeit sei. Ein zurückgeschlagener Vorhang: mehr bleibt nicht von der Kunst angesichts dessen, was einfach zusatzlos ist –; vielleicht auch bloß die Geste des Umschlagens, erhalten im Körpergedächtnis.
Jedenfalls geht sie nicht weg.
Kein Mensch lebt vollständig in der Wirklichkeit.
Kein Mensch? Was weißt du von den Menschen?
Nichts. Eine ganze Menge. Nichts.
Ob es dir passt oder nicht, du stehst auf den Schultern von Riesen. Die Riesen sind abgedunkelt, deinen Blicken entzogen, allein, auf dich zurückgeworfen, füllst du den Raum.
Aber das Dunkel enthält sie, du gewahrst ihre Mitgegenwart. Nimm sie heraus und du bist: kein Mensch.
Einmal gelangt auch die Rede vom Menschen, jahrhundertelang geübt, an ihr Ende.
Wer sagt das?
Ein Wicht. Kommt die Mathematik an ein Ende?
Die müde Kultur schließt die Augen und murmelt: Alles vergeht. Seht ihr nicht, wie ich vergehe? Seht ihr nicht, wie ich mich auflöse … löse … Gelall.
Die ausgeschlafene Kultur kann sich an nichts erinnern. »Das soll ich gewesen sein? Wie dem auch sei, ich melde mich zurück. Ich bin da und heute ist mein Tag. Heute könnte mein Feind fallen. Heute gehört mir die Welt. Vergiss die Kunst, heute steht Wichtigeres auf der Agenda. Schlemmer…!«
Was weißt du schon von den Menschen? Nichts.

Frage

Was weißt du von den Menschen, die auf Plätze strömen und verlangen, dass anders wird, was gerade noch nicht anders sein konnte, obwohl es anders hätte sein müssen, um ganz und gar wirklich zu sein? Oder gerade umgekehrt: was nicht anders sein konnte, so ganz und gar Wirklichkeit, dass es auf die Dauer nicht aushaltbar war … Oder wieder anders: weil es unter dem Ansturm plötzlicher Erwartung unvermutet zusammenbricht wie ein Kartenhaus, etwas freisetzend, dessen Mitgegenwart lange in Zweifel stand … was hat das alles mit Kunst…?

Aus den Keynotes des Homomaris

Aus den Keynotes des Homomaris

Aus den Keynotes des Homomaris

Aus den Keynotes des Homomaris

Aus den Keynotes des Homomaris

Blowasser . Tronka

• ―Du hast recht, sagt Blowasser, das Geheimnis der Pyramide liegt in ihrer Existenz. Ihre Formel lautet, heute wie damals, Organisation + Masse = Macht. Das Einfachste daran ist die geometrische Form. Sie ergibt sich praktisch von selbst: e pluribus unum. Das einzige, worin Pyramiden sich unterscheiden, ist ihre Größe … und … ganz recht, ihre Ausrichtung. Aber die Ausrichtung ist weder das Rätsel noch seine Lösung. Ideologie ist immer die ihrer Zeit. Eigentlich ist das Wort Ideologie falsch … ›Weltanschauung‹ wäre das bessere Wort, weil es nicht den Wahn nährt, es handle sich um ein bloßes Konstrukt. ›Wir sehen die Sache so und so‹…: darin liegt schon das alle umfassende Wir, ferner die bestimmte Weise, eine Sache anzugehen, und wenn die Sache die ›Welt‹ ist, also die Gesamtheit aller Sachen, die angegangen werden müssen, weil sie nun einmal am Weg liegen (denn auch die Welt entfaltet sich nur in der Zeit, in aller Zeit der Welt, um genau zu sein), dann kann man eine Anschauung davon haben, aber keine Idee. Die Ideologie ist eigentlich das Gegenteil der Idee, sie enthält ein an die Wirklichkeit gerichtetes Sollen, das gegenstandslos bleibt, weil jedes Sollen, das es zu etwas bringen kann, die vorhandene Welt voraussetzt.

• ―Das Geheimnis der Pyramiden? Komische Frage. Sie wurden gebaut und nun sind sie da. Bleibt also bloß die Frage, warum sie errichtet wurden. Unserer Pyramide zum Beispiel wurde, janein, einfach ein Zweck untergeschoben, indem man eine Universität in ihr unterbrachte. Nichts leichter als einen Zweck zu erfinden. Zu Pharaos Zeiten handelt es sich um die einfachste geometrische Idee, die sich mit Masse und nichts als Masse realisieren, das heißt errichten ließ. Darauf kommt es an. Die benötigte Technologie, wie das heute heißt, wurde einfach am Bau gewonnen und fiel nicht weiter ins Gewicht. Offenbar galt sie den Meistern der Schrift als so wenig bedeutsam, dass keiner sich der Mühe unterzog, sie dauerhaft zu überliefern. So können sich heutige Architekten nach Belieben den Kopf darüber zerbrechen, ›wie die Kollegen das damals wohl gemacht haben‹, ganz ohne unsere Kenntnisse. Das Geheimnis der Pyramiden ist, gemessen an den Maßstäben ihrer Erbauer, platt.

Blowasser . Tronka

• ―Was mich bewegt: warum ist eine stumpfe Pyramide ästhetisch unergiebig? Weil der Blick automatisch die Spitze sucht – und nichts findet. Die Spitze gibt dem Ganzen Sinn. Dabei hat sie, in Bezug auf das Leben der Vielen, nichts zu bedeuten, während die nächsthöhere Ebene alles bedeutet. Auch die Bürokratie bedeutet nichts. Aber sie bestimmt alles. Das ist zwar bekannt, wird aber weggespöttelt. Nur die Bürokratie zum Beispiel hat die Macht, dich deiner Sprache zu entfremden, indem sie dir vorschreibt, welche Wörter du, sobald du in ihren Dunstkreis eintauchst, zu verwenden hast und welche nicht. Was passiert? Keiner nimmt das ernst, alle lachen über den Esel Bürokratie. Allein das gibt ihr diese unheimliche Macht: sie ist und bleibt der Esel.
  Bürokratie ist und bleibt der Preis der Freiheit. Es ist ganz normal, dass es zu Erstickungsanfällen kommt, sobald der Einzelne sich bloß frei dünkt und keine Verbindlichkeiten kennt als die seiner Bank gegenüber. Wenn dieser Zeitpunkt erreicht ist, setzt sich die Bürokratie an die Stelle der Person und beginnt das Selbstverständliche zu regeln, vom Fiebermessen über das Zähneputzen bis zum täglich verfügbaren Quantum Luft. Wer da »Mehr Licht!« schreit, ist schon der Staatsfeind. Du fühlst dich ›vergrippt‹ und willst dich im Bett verkriechen? Von wegen. Teste dich frei! Was, du willst dich nicht testen lassen? Staatsfeind! Kommunikationsverbot nicht unter drei Jahren. Und der Auslandsurlaub ist gestrichen. Aus dieser Nummer kommst du nicht mehr raus. Du lachst? Lach nur. Du kennst meine Frau nicht. Die arbeiten dran.

• ―Ich lache nicht. Ich denke noch.

Tronka versteht nicht ganz. Er hätte gern ein Gespräch mit der Bedienung angefangen, deren Körperhaftigkeit ihn plötzlich anfällt, als handle es sich um eine Skulptur aus dem Louvre, Blowasser erscheint ihm wie hinter einem Schleier, er kann sich nicht erinnern, mit diesem Menschen je intim gewesen zu sein, außerdem gehört das Wort ›Weltanschauung‹ zu den pudenda, er ist schon aus Diskussionen aufgestanden und gegangen, in denen es fiel, es ist ihm zuwider wie der ›Geist der Zeit‹ oder ›kongenial‹. Dahinter wittert er den Unrat der verabscheuenswerten Epoche, die, so sein Eindruck, im Untergrund fortdauert und deshalb, wo immer sich eine Gelegenheit bietet, mit Fußtritten bedacht werden muss: der Epoche der philosophischen Scharlatane, die seine Philosophie, wie er sie versteht, zur Lachnummer verkommen ließen und darüber, politisch gesprochen, selbst verkamen. Dass Blowasser so anfangen würde, hätte er nicht vermutet.

Wegenaer: Mann des Quadrats. Während Wegenaer die Kunstwelt bestückt, erklärt eine Frauen-Vorhut das Quadrat, letztes Herrschaftssymbol des weißen Mannes, für obsolet, lässt den puren Gebrauchswert als Ausstellungsware zirkulieren: auch eine Realisationsform der Reinheit, aber jenseits von allem, was jemals als Kunst das künstliche Licht der Museen zu erblicken Veranlassung fand. Die letzten Künstler, Wegenaer empfindet es tief, gleichen den letzten Menschen aufs Haar: sie irren zwischen den neuen Menschen herum, als gäbe es keinen Unterschied, dabei sind sie wie Feuer und Wasser, jeder weiß es, jeder trägt dieses messerscharfe Bewusstsein bei sich, als sei er der Bote. Gewiss, sie sind freundlich miteinander, die letzten und die neuen, jedenfalls in der Regel, aber sie haben einander nichts zu sagen und sagen es sich ins Gesicht.

Nassen und Blowasser bereiten eine Konferenz vor

• ―Wir hängen ja doch, sagt Nassen (er trägt neuerdings Bart), wir hängen ja doch von den Bewegungen des großen Kapitals ab. Und wenn ich sage, des großen, dann meine ich nicht irgendwelche hergelaufenen Milliardäre, die sonderbarerweise annehmen, sie hätten jetzt auch etwas zu sagen. So einer kann zur Not Präsident eines Mafiastaates werden, aber wenn er seinen Standesgenossen nicht passt, dann werfen sie ihn hochkant hinaus, eher früher als später, notfalls per Stimmzettel, warum nicht? Diese Leute spielen in einer anderen Liga. Und: sie haben eine Agenda. Wer glaubt, sie hätten keine, der ist natürlich naiv. Ich persönlich habe nichts gegen Naivität, ich möchte nur nicht davon befallen werden. Sollen die Leute doch naiv sein. Die Naivität der Vielen ist das Pfund, mit dem die Agilen wuchern, das ist allgemein bekannt.
• ―Willst du hier Phrasen dreschen oder worauf willst du hinaus? Du, wir haben keine Zeit, die Konferenz startet in drei Stunden und wir haben unsere Hausaufgaben noch nicht gemacht.

Mit Blowasser ist in diesem Augenblick nicht gut Kirschen essen.

• ―Ich weiß, wovon ich rede.

Sie haben zueinander gefunden, die beiden. Über sie herrscht die Beziehung.

Seit die beiden Tisch und Bett miteinander teilen, schwirrt zwischen ihnen die Vokabel ›Hausaufgaben‹ umher.

• ―Erst einmal müssen wir unsere Hausaufgaben machen.
• ―Soll der doch seine Hausaufgaben machen.
• ―Es wird Zeit, dass ich endlich an meine Hausaufgaben gehe.
• ―Hast du auch deine Hausaufgaben gemacht?

Blowasser ersetzt sie das Brüsseler ›chéri‹, er gebraucht sie abundant, als könne er damit das Scharren des Hundes an der verschlossenen Zimmertür übertönen. Die untere, weitgehend unterdrückte Lebenslinie, die den Falten seines Bewusstseins eingezeichnet ist und nicht weggehen will, verzehrt sich nach einem ›chéri‹. Geist heißt Leiden, wer wüsste das nicht.

Dazu gehört ein neuer, bisher dort, wo er anklang, verlachter Ton. Seit Nassen nicht mehr undercover unterwegs ist, sondern partner in friendship, gehört die Warnung vor Denunzianten zu seinem täglichen Repertoire.

• ―Pass auf, wenn du den Raum verlässt. Das hier ist safer space. Aber vor der Tür … wer weiß.

Safer space…? In Blowassers Universum gibt es so etwas nicht. Sein Jagdrevier ist die Pyramide, sein Hochsitz das Büro, seine Büchse das Schreibgerät, zartsinnig auf dem Schreibtisch arrangiert: Monitor, Tastatur, Maus, das liebe Mäuschen, huschend unter Zeige- und Mittelfinger der rechten Hand, auch eine Blumenvase hat ihren Platz gefunden, Blowasser lehnt es ab, dass die Sekretärin ihm darin zur Hand geht, jeden Morgen leert er das Blumenwasser und lässt neues einlaufen, über Nacht abgestandenes, sorgsam den dünnen Strahl überwachend – nichts Überschießendes an dieser Stelle, dafür sind andere Orte besser geeignet.

Überhaupt findet er, dass Nassen zu viel Geschwätz von draußen in die Pyramide trägt. Das Draußen stört, pflegt er seinen Studenten in den Videoseminaren einzutrichtern, die er mit der Regelmäßigkeit eines Uhrwerks abhält. In der Wissenschaft, merken Sie sich das, ist alles Konstrukt. Da draußen tut sich etwas, aber was, das entscheidet sich auf dem Feld der Theorie, und Theorien werden nun einmal konstruiert. Das ist nicht weiter schlimm, erschrecken Sie nicht, das hat seine Vorzüge, Sie werden einige davon kennen lernen.

(Was er nicht weiß: sie haben es sich längst gemerkt, seine Studenten wie die seiner Kollegen. Sie haben Verwaltungslaufbahnen eingeschlagen und konstruieren dort Wirklichkeiten, wie sie es im Seminar gelernt haben. Natürlich gibt das Blowasser recht, das wissenschaftliche Konstruieren geht heute bedeutend leichter von der Hand als in den Anfängen, er ist überzeugt, dass sich sein wachsendes Genie darin zeigt.)

Pass auf, kontert Nassen, da draußen tut sich was.

• ―Diesmal oder immer?

Blowasser lächelt.

• ―Das ist nicht wie immer. Die großen Kapitalien haben sich so vermehrt –
• ―… dass es schon wieder heiße Luft ist. Spekulationsgeld.
• ―Das auch. Aber diesmal sammelt es sich in verdammt wenigen Händen. Und diese Hände, sie zucken, sie wollen etwas gestalten, etwas Großes –
• ―… something big. Ich weiß. Die Freunde der Welt wollen immer gestalten. Aber sie können eben nur raffen. Das Drama der Geldproleten. Wollen täten sie schon. Sie beherrschen halt nur diese eine Sache.
• ―Mag sein. Immerhin beherrschen sie so die anderen. Doch diesmal haben sie genug Geld in Händen, dass sie den Rest der Welt damit kaufen können. Einfach wegkaufen. Sie kaufen sich also…
• ―die Universität, willst du sagen. Die Pyramide: ein Schnäppchen.
• ―Was wollen die mit Universitäten? Die kaufen sich die Öffentlichkeit, dann haben sie die Universitäten im Sack. Oder das, was von ihnen übrig bleibt, wenn man die Drittmittel abzieht.
• ―Und die Regierungen. Was von ihnen übrig bleibt…
• ―Und die Regierungen. Sag mal, willst du wirklich diese Krawatte tragen? Ich frage ja nur. Wenn du auf die Uhr sehen möchtest…
• ―Die Öffentlichkeit ist immer gekauft. Das wissen wir doch.
• ―Bei der Gelegenheit … dein Hemd sieht Scheiße aus.
• ―Du bist wahnsinnig. Das sagst du mir jetzt?

Blowasser vibriert.

• ―Geldproleten. Sie kaufen sich also die proles, das willst du doch sagen?
• ―Wozu kaufen, was man auf dem Grunde seiner Seele doch ist? Nicht mal Funktionäre wollen heute gekauft werden, sie sitzen alle in einem Boot. Gekauft hat sie bereits das System. Die Proleten sind keine Macht mehr. Sie sind Rohstoff, der durch die Finger rieselt. Sie sind dabei.
• ―Also bei was jetzt?
• ―Bei der Verwandlung der Welt. Dem großen Knopfdruck. Sagte ich bereits. Zuhören könntest du mir schon, sonst schaffen wir das nie.
• ―Wollen wir es denn schaffen? Wollen wir da wirklich hin?
• ―Ich will es schaffen.
• ―Du auch?
• ―Die Diskussion führen wir später.

(Sie sind keine Scharfsteller, die beiden. Das macht sie begehrt. Als Team geben sie das Blenderpaar, das sie im Grunde ihres Herzens immer waren: Schaut her, hier sitzen wir und diskutieren das Schicksal der Welt.)

• ―Worauf sind wir eigentlich vorbereitet?
• ―Glaub mir, das wird ein Schock.
• ―Fragt sich für wen.
• ―Diese Krawatte ist himmlisch. Nein, nicht die. Stop. Wir gehen auf Reset. Wir müssen neu nachdenken. Das geht so nicht.
• ―Ich kann dir jetzt gerade nicht folgen.
• ―Du sollst mir nicht folgen. Diesmal nicht. Ich brauche deine Kreativität.
• ―Ich nehme diese.
• ―Passt. Was ich sagen wollte…
• ―Ja?
• ―Du hintergehst mich doch nicht?
• ―Wie meinst du das jetzt?
• ―Etwas hast du in petto, ich seh’s dir an. Wenn du mich blass aussehen lässt –
• ―Ist das eine Drohung?
• ―Ach du. Wovon reden wir? Von gekauften Regierungen? Die Nummer hatten wir schon. Reden wir doch von der Plattformökonomie.
• ―Alle Welt redet von der Plattformökonomie. Also reden wir von etwas anderem.
• ―Sprich weiter. Wir kommen der Sache näher. Wie viel Zeit haben wir noch?
• ―Wenn du mich fragst: alle Zeit der Welt.
• ―Das ist nicht viel. Aber gut, mehr brauchen wir im Augenblick nicht.
• ―Woran denkst du?
• ―An das Elend der Vielen.
• ―Du meinst…?
• ―Ich meine.
• ―Das ist kein Clubthema, das weißt du?
• ―Natürlich ist das kein Clubthema. Deshalb machen wir es dazu.
• ―Wenn uns das mal gelingt. Aber es ist so besetzt. Dystopien find’ ich bekloppt. Wie findest du Dystopien? Sie sind so … dystopisch. Aufgebretzelt, wenn du weißt, was ich meine. Dieser ganze Big-Brother-Hype lässt doch den wirklichen Menschen außen vor. Es gibt keine Dritte Welt mehr. In dieser Welt gibt es nur competitors. Es gibt auch keine Erste Welt mehr. Das hat sich herumgesprochen. Das soziale Problem ist gelöst. Manchen trifft’s hart, vor allem, wenn du im Slum hockst und der Fernseher geht kaputt. Da wächst ein Riesenproblem heran. Aber, ehrlich gesagt, das wussten wir schon vor fünfzig Jahren. Entschuldige, wenn ich das sage.
• ―Willst du das wirklich sagen? Ich meine, das mit den fünfzig Jahren? Da wächst ein Riesenproblem heran… Dazu fällt mir ein: Sprechen wir die Sache mit den Impfungen an?
• ―Welche jetzt? Sterilisation? Zwangsimpfung? Scheinimpfung? Verdeckte Implantationen? Impfterror? Junge, Junge, bist du naiv. Wenn du erst in dieses Fahrwasser kommst…
• ―Der digitale Gesundheitspass ist clean. Damit können wir locker drei Stunden bestreiten und haben Oberwasser.
• ―Du meinst?
• ―Ich meine.
• ―Und denk an die Knöpfe. Ich merk mir das nie.

Oberwasser. Was für ein Wort.

Gedanklich gesprochen, bewegt Wegenaer sich auf plattem Terrain. Er gefällt sich, indem er sich nicht gefällt. Die Feststellung, so absurd sie klingt, gefällt ihm selbst. Er versucht sie mit Vorstellungen zu füllen, weit weg vom Mainstream, nur fort. Selbstredend! Denn Wegenaer hält große Stücke auf Distinktion. Gern möchte er die feine Spur eingebildeter Trauer um Augen- und Mundwinkel, die ihm am Philosophen Dassler so gut gefällt, dem eigenen Gesicht eingeschrieben wissen. Doch gefehlt! Sobald er es im Spiegel betrachtet, macht sich Enttäuschung breit: die Stirn zu breit, das Kinn zu weich, das Auge gutmütig bis zum Abwinken. Daraus wird nichts, in diesem Leben nicht mehr und im anderen… Daraus konnte nie… Er betrachtet sein Gesicht, wie er die Predella betrachten würde: mehr in Gedanken als Strich für Strich. Zu oft hat er es gesehen, es durchsehen müssen, als dass ein vertrauter physischer Zug seine Wahrnehmung auffrischen und in den Zirkel sinnlicher Neugier zurückbannen könnte.

Im Spiegel ist jeder ein Sechzehnender. Eine zweifelhafte Sentenz. Leicht verschwommen, aber gut lesbar, im Schriftzug an eine gepflegte Baskerville erinnernd träumt sie im Hintergrund, wann immer im Spiegel sein Ebenbild aufscheint. Ein ›Unebenbild‹, recht betrachtet. Wegenaer prüft seine Wörter wie andere die Reifen ihres Straßenrenners: Stimmt der Druck? Reicht das Profil noch? Oder sind sie schon jenseits des Vertretbaren und müssen gewechselt werden? Selbst ein Kunsthistoriker ist nicht immer flüssig und gerät hin und wieder an seine Grenzen. Dann müssen die Ausdrücke länger halten als eine aus einer verjährten Recherche destillierte Überzeugung. Ein Reizwort wie ›Unebenbild‹, richtig eingesetzt, kann segensreich wirken: das herausgeforderte Sprachgefühl, bereits zum Protest aufgelegt, kommt ins Stocken und vergrübelt sich. Daraus lässt sich gut und gern eine Vorlesungsstunde bestreiten. Reizwörter liebt Wegenaer über alles. Im Sprachuniversum des Dozenten kommen sie gleich hinter den von ihm so genannten Aufziehwörtern: man setzt sie auf eine ebene Fläche und sie spulen, praktisch selbsttätig, ein ganzes Programm ab. ›Uneben‹, um im Beispiel zu bleiben, wäre das zweidimensionale Abbild zu nennen, weil es prinzipiell unauslotbare Tiefen schafft, statt sich, wie das Modell, mit sanften Gewebe-Modulationen zufrieden zu geben. An dieser Stelle angelangt könnte er auf einfache Weise die ›fordernde Gewalt des Konterfeis‹ einführen, vergleichbar der bekannteren des Nichts, das bekanntlich alles fordern kann, um … nichts zu erhalten: ein Scherz, ein verbaler Triangel, der womöglich mehr über die Sache verrät als ein vorgehaltener Terminus, auf den sich die Philosophen-Zunft irgendwann in mühsamen Verhandlungen geeinigt hat.

Was fordert das Konterfei vom Betrachter? Zunächst: nicht viel. Eher scheint es ihm etwas zu geben, einen Eindruck zumindest, den es bei genauerem Hinsehen verweigert. Es ist der verweigerte Eindruck, der Eindruck macht. Ein Bild eindrücken heißt es zerstören. Bei der Plastik ist das anders, hier entsteht, wie es sich gehört, das Bild im Auge des Betrachters, während es im Spiegel … oder auf der Leinwand … gleichsam herausoperiert, auf eigene Faust existiert, und eben deshalb, anders auch als im Film, sich verrätselt, sich als Rätsel dem Auge nähert, das unschlüssig die richtige Distanz zu suchen beginnt. Aus welcher Entfernung ist ein Konterfei Bild? Das kommt auf den Zweck an, sagt der prüfende Blick. Mag sein, mag nicht sein. Der Prüfzweck erschafft kein Bild, er rückt ihm zu Leibe. Hat das Bild einen Leib? Strikt gesprochen: nein. Alles in allem ist der materielle Träger das Gegenteil eines Leibes. Eine Glasplatte, mit einem Mix aus Silber und Glukose hinterlegt, reicht völlig aus, um das Bild zu ›erzeugen‹, sprich, aus ›Zeug‹ erstehen und auf seine Weise ›Zeugnis‹ geben zu lassen. Welche Materialien ein Künstler benötigt… Die moderne Kunst ist wahrlich weite Wege gegangen, um der Sinnstiftung durch Öl zu entgehen, nachdem die Palette der Ölfarben ein paar Jahrhunderte lang die Welt der Bilder in sich zu enthalten schien. Dem Gefängnis der Ölfarben konnte die Kunst entlaufen, dem Bild nicht. Wer will, darf es ›Simulacrum‹ nennen. Was bessert das? Es verschlimmbessert nur, weil es die Differenz zwischen Bild und Plastik beiseite wischt. Das Gros der Kollegen arbeitet so – jemand tackert mit Hilfe von ein, zwei Klammerbegriffen zusammen, was bis dahin unter getrennten Bezeichnungen lief. Durch diesen scheinbar harmlosen Eingriff erschafft er das Monster der Saison, an dem alle sich abarbeiten, bis es wieder im Abgrund der Ideenlosigkeit versinkt, aus dem es aufstieg.

In diesem Moment – es muss schon ein ›Moment‹ sein, anders funktioniert die Story (eigentlich keine Story, sondern eine Art Schicksalsverkettung) nicht –, in diesem Moment schellt das Telefon – man sagt noch immer, ›es schellt‹, obgleich weit und breit keine Schelle ertönt, wohl aber ein paar ausgesuchte Takte aus Smetanas Moldau dem Ohr des Angerufenen schmeicheln –, Wegenaer, agil und prompt nach dem Hörer greifend, ahnt nicht, dass dies der Anruf ist, ›der sein Leben verändert‹ (gut möglich auch, dass er es wissen könnte, ohne es zu glauben, da er, im Leben wie in der Kunst, nicht an Anrufe glaubt), er ahnt gar nichts, das ist auch unnötig, da sein Leben, gerade jetzt, weit offen steht wie das sprichwörtliche Scheunentor und die Person X, die da hereinspaziert, zwar Wert auf Vorzeichen und Ahnungen legt, aber doch erst, nachdem sie abgelegt und das Fenster geschlossen hat – eine Geste, die Wegenaer in natura noch viele Male erleben wird, während sie bei diesem ersten Mal rein akustisch … vorgeführt…

• ―Ja bitte?

Die Kunst, nein, die ganze Kunst besteht darin, nein zu sagen, nicht ›Nein!‹ und nicht ›nein…‹, sondern einfach nein: sie gehört, als Form der Rede betrachtet, zu den großen Verneinern, jedenfalls im Gewebe dessen, was die Europäer ›Kultur‹ nennen und was großenteils nichts weiter beinhaltet als die Überreste gewalttätiger Auseinandersetzungen, wie die behördliche Verlautbarungssprache das nennt, es sei denn, man studiert sie am Leitfaden der Kunst, um am Ende das Positive überwiegen zu lassen. Leider ist das Ende der Kunst selbst gewalttätig, so fügt sie sich in den Reigen europäischer Großereignisse ein, nachdem sie lange ihre eigene Ereigniskette gepflegt hat, in der alles, was geschah, sich dem Diktat der Schönheit zu beugen hatte. Zu beugen, gewiss, die Kunst hat Europas Barbaren aufs Knie gezwungen, eher gingen sie aufs Schafott, als dass sie jemals der Einsicht die Ehre gaben. Vor der Kunst haben alle den Hut gezogen – kein Wunder, dass sie heute, in einer Welt ohne Kopfbedeckungen, den Kürzeren zieht.

• ―Wegenäär? Nein, ich heiße Wegena-er, so ist es, am Apparat. Was kann ich für Sie tun?

Am ›Wegenäär‹ erkennt Wegenaer den Künstler.

Homomaris, eingedenk seines fortgeschrittenen Greisenalters, kämpft. Auf einen Zettel hat er den Satz gekritzelt: »Wer sammelt Sammler?«, auf einen anderen die Formel »X ≠ U« nebst einem sorgfältig ausgezogenen Quadrat: Vorboten der Zettelflut, die er nach und nach, wie Aktäons von Diana auf ihren verzauberten Herrn gehetzte Meute, Wegenaer ins Haus oder, um im Bild zu bleiben: auf den Hals schickt. Verblüfft muss dieser hin und wieder die Lupe zur Hand nehmen, um die einlaufenden Botschaften zu entziffern. Viel nützt auch das nicht. Der geheime Sinn dieser Notizen heißt Chaos. Was auf den ersten, zweiten und dritten Blick wie altertümlich anmutendes Gekrakel daherkommt, entdeckt sich dem forschend grübelnden Auge als Abfolge winziger Kunstwerke: tief ins Faserwerk des Büttenpapiers eingedrungener und mit ihm verbackener signa, die zwar, aus mittlerer Entfernung betrachtet, als Buchstaben durchgehen, aber in ihrer kleinteiligen Fülle Assoziationen an frei programmierbare Zeichensysteme Raum geben.

Der Zeichner Homomaris scheint das Zeichnen aufgegeben zu haben. Anders gesprochen: Krakelschrift und Zeichnung folgen dem gleichen Muster. Um das festzustellen braucht Wegenaer keine Lupe. Eher wundert ihn, dass der scherzgeborene Gedanke jedem ernsthaften Einwand standhält, ihn schließlich sogar überwindet, so dass der Professor, die tiefe, mit einem leichten Quäkton nach oben abgerundete Telefonstimme im Ohr, nach einer Woche innerer Kämpfe sich bereit findet, den Absender einen ›genialen Krakler‹ zu nennen – ohne zu wissen, worauf er sich damit einlässt. Denn Homomaris drängt nach, vielleicht zu sehr, so dass dem Geständnis eine leichte, vom Meister der signa vorausgesehene Abkühlung folgt, die dieser für eine größere Zusendung nützt: ein den Sinnen schmeichelndes Druckwerk, das Wegenaer, verunsichert, aus mehreren präzise gewickelten Lagen Seidenpapier schält und abschätzend, denn es besitzt die von Repro-Drucken gewohnte Schwere, in der Hand wiegt. What comes next?

Wieder und wieder stellt sich die Frage in diesen Tagen. Homomaris hat keine Zeit mehr. Er hat die längste Zeit im Aufschub gelebt und will, Wegenaer im Visier, reinen Tisch machen. Warum Wegenaer? Homomaris hat, still im Kämmerchen, nachgedacht und die Lösung ist einfach: das Quadrat bedarf der Füllung. Homomaris mag das Quadrat nicht, er hasst es geradezu und verachtet seine Expropriateure. Eben das hat seine suchende Aufmerksamkeit auf Wegenaer gelenkt, den Quadrat-Wegenaer, wie er ihn am Küchentisch nennt, als gebe es in diesem Gewerbe noch einen dem Quadrate-Geschäft abgeneigten Namensvetter, was aber nicht der Fall ist. Er hat einen Vortrag von ihm besucht und die falsche Magie des leeren Quadrats, ein ums andere Mal auf die ausgerollte Leinwand geworfen, zum ersten Mal nackt erlebt, ohne farbliche oder chemische Zusätze anderer Art, auf offener Bühne, denn bei sich, im Bann der eigenen Kritzeleien, praktiziert er sie als eine Art Gegenzauber, um die bösen Geister der Abstraktion zu bannen und sich abzugrenzen gegen die Zumutungen einer durchästhetisierten Lebenswelt, in der ein mit Pop-Farben nachgebesserter Malewitsch, millionenfach abgekupfert, noch immer als verkaufsfördernder Blickfang gilt. Les extrêmes se touchent. Die robuste und alltagstaugliche Maxime hat Homomaris sein Leben lang gute Dienste geleistet, dieses eine Mal vertraut er ihr blind. Was soll schon passieren? Ein verprellter Experte mehr oder weniger macht das Kraut auch nicht fett. Im Gegenteil, er hält es schön dünn und deshalb wählt der ›Mann des Meeres‹, halb träumerisch, halb listig berechnend, aus seinem umfangreichen Œuvre den Titel, von dem er sich in dieser Hinsicht die besten Dienste verspricht:

Wegenaer fasst einen Entschluss

Wegenaer, das Buch durchblätternd, fortlegend, holt es zurück. Ihm liegt eine Doktorandin im Sinn, deren Arbeit nach einem Abschluss verlangt:

Die perfekte Zusammenführung von Bild und Text, ihre Verschmelzung im Angesicht des Lesebetrachters, dem das Auge übergeht und mit dem Auge der Sinn –: so in etwa lautet die Formel, mit der die junge Dame ihn quält, weil er sie einerseits für banal, andererseits für ausreichend hält, ein solches Projekt zu legitimieren, vorausgesetzt … vorausgesetzt, es findet sich noch ein Werk, das den femininen Anspruch auf Perfektion glaubhaft transportiert, denn daran hapert es. Vielleicht liegt hier ein Anlass, erneut darüber zu reden, und sei es ein dilettantischer: soll sie doch herausfinden, was es mit dieser Zusendung auf sich hat, die so offenkundig an seine Zuständigkeit appelliert und sie eben dadurch verfehlt.

Recht gewogen, fühlt das Buch sich leicht an, eines unter Millionen, der graue Einband, durch einen schwebenden Blauton von den Toten erlöst, fällt breit genug aus, um das Öffnen zu einer großspurigen Handlung aufzublasen: eine Spur nur, merklich, doch nicht ins Umständliche verfallend – perfekt wie alle Konfektionsware, die in einem tausendfach erprobten Format daherkommt.

Die Feuerprobe

Wegenaer wäre nicht Wegenaer, hielte er an dieser Stelle allzu lang inne. Ein Blick auf das Einbandmotiv, ein flüssig beschriftetes Aquarell, hat ihm den Pastiche verraten und der einmal gewonnene Eindruck setzt sich von Abbildung zu Abbildung fort … als habe einer zu lange in Surrealisten-Katalogen geblättert und sein geliebter Pinsel habe ihm zugeflüstert:

• ―Das können wir auch.

Aber gewiss doch, wer kann es nicht? Perfekt! Können Pinsel sprechen? Nun, wenn man Homomaris heißt… Die Meister des Imperfekt kopiert man nicht ohne Schaden, nicht ohne Schaden… Man riskiert Missachtung, geht man so auf Beachtung aus. Mehr: man riskiert Geringschätzung, wenn man allzu laut Anspruch auf ein Erbe erhebt, das längst Gemeingut geworden ist.

Die Hohenzollern (warum gerade sie?), verstrickt in Prozesse um ein Eigentum, das längst ein Raub der Geschichte wurde, könnten ein Lied von dieser Art Kampf singen. Sie stehen damit nicht allein. Gerade die Kunst … in punkto Nachfolge ist sie gnadenlos. Homomaris? Ein Scharlatan mehr. Mag Lydia ihn entlarven, ihr traut er es zu. Auf diese Weise könnte sie auch das Stück Vertrauen in ihre Arbeit herbeischaffen, das ihm bisher noch abgeht – ein hübscher Nebeneffekt, bei dem er vor und hinter dem Vorhang hantiert, als Schauspieler und Beleuchter.

Sie braucht die Coda.

Kunstkenner Tronka entdeckt das Opusculum auf Wegenaers Schreibtisch

• ―Ach, wirft Tronka hin, Homomaris, den kannte ich nicht. Muss man ihn kennen? Ich sehe schon, ich sehe schon… Diese italienische Phantasie, die geht uns Nordmenschen ab. Pardon, aber ich habe Max Ernst immer langweilig gefunden, wie geht es dir damit? Bin ich jetzt durchgefallen? – Das ist ja köstlich. Hammer und Amboss in einem. Und darauf: ein Vogel! Ein Vögelvogel. Kolben und Zylinder, alles in diesem eleganten Grau, man möchte mit dem Finger darüberfahren, nur so, warum eigentlich? Was ist dran an der taktilen Kunst? Ich frage ganz ernsthaft, das hat mich immer beschäftigt: Kunst zum Anfassen, was ist das? Obwohl, zwischen Anfassen und Drüberwegfahren besteht noch ein Unterschied, für mich ein riesiger, andere Leute mögen das anders sehen. Dieser weibliche Torso rechts, stammt der aus einem Anatomiebuch? Es kommt mir so vor, als hätte ich ihn bereits gesehen, natürlich ohne Innereien, jedenfalls ohne diese, schreckliches Zeug, warum malt man sowas? Da stehen ja Beschreibungen drunter, ich habe jetzt meine Brille nicht dabei – was heißt das? Urgenetismus? Das will ich meinen, vor allem Ur. Ich seh’ schon, hier wächst die Wirbelsäule aus dem Blutkreislauf direkt ins Freie. Wohl bekomm’s. Die Intuition des Künstlers bleibt uns Verstandesmenschen immer ein bisschen fremd. Resignierst du nicht manchmal?

Wegenaer ist blass geworden. Das Experiment mit Lydia war ein Fehlschlag. Nach einem Monat nutzloser Schwärmerei hat er ihr das Buch wieder abgenommen, es liegt noch in seinem Büro, er hat vergessen, es mit nach Hause zu nehmen, wo sich die Zettel aus Büttenpapier häufen, samt Krakeleien. Und jetzt das hier.

Peinliche Szene.

Ein Buch im Buch (vielleicht)

Du kennst das Buch, als hättest du’s nie gesehen. Es ist kein wirkliches Buch, aber eines nach deinem Herzen. Homomaris, der so gerne Bücher schriebe, hat sich den Eintritt ins literarische Universum ertrotzt: durch Reproduktionen seiner auf Büttenpapier gekratzten und aquarellierten Zeichnungen, auf denen es, zugegeben, von Schriftzeichen nur so wimmelt – lesbaren, unlesbaren, beschreibenden und expressiv gestalteten wie den Großbuchstaben des Alphabets, mit dessen Hilfe er die Abfolge der Blätter festlegt, als handle es sich, diesmal jedenfalls, um ein medizinisches Lexikon.

Plattfuß Wegenaer hat das ganz richtig gesehen: in diesem Pseudo-Buch regiert das Chaos. Aber es regiert nicht unumschränkt. Seine Herrschsucht wird gebremst durch das Alphabet, dem sich alles fügt. Jedes einzelne Blatt hingegen scheint den Betrachter anzuschreien: Falsch entziffert! Das gibt’s doch nicht! Das kann der Künstler nicht meinen! So kindisch ist keine Kunst! Lesen lernen! Da lacht das Kind im Erwachsenen und fühlt sich geschmeichelt.

Es lacht eine Weile, dann beschäftigt es sich mit etwas anderem.

Bücherfalle

Erste und umfassendste Geste des Bücherlesens: das Aufschlagen. Ein schlechtes Buch versammelt so viele Eindrücke auf seinem Einband, dass sich das Aufschlagen nicht mehr zu lohnen scheint. Und es will belohnt werden, soll es zustande kommen. Ein guter Einband zeigt den Weg – nicht mehr, nicht weniger. Aber nicht jeder Weg will begangen sein. ›Das ist ein Holzweg‹, grinst das bäuerliche Gemüt, ›den kannst du dir schenken.‹ Wer nicht weiß, was ein Holzweg ist, der misstraut der Abzweigung und bleibt lieber auf der Geraden. Ein origineller Titel ist ein allzu flüchtiger Reiz. ›Ah, originell‹, sagt der Tastsinn, der unter der Betrachtung erblüht, ›dafür muss ich mir Zeit nehmen.‹ Womit schon gesagt ist, dass gerade dieses Stück Zeit wieder und wieder fehlen wird.

Unter den Büchern bilden die liegengebliebenen eine Extra-Klasse. Sie scheinen darauf zu warten, dass ihre Zeit kommt. Welche Zeit mag das sein? Jedenfalls ist sie noch nicht, darin liegt bereits das Verhängnis, denn ›noch nicht‹ bedeutet Aufschub: Störe unsere Kreise nicht, heißt es, damit beschäftigen wir uns später. Ein Buch, mit dem wir uns später beschäftigen wollen, hat Zeit, es hat alle Zeit der Welt (jedenfalls scheint es so) – wir haben keine. Dieses protzige Wir sind das Ich und sein Siegel-Ich (sein Briefbeschwerer).

Ein Künstler, der ins Buch strebt, stiehlt sich davon. Er misstraut den Ausstellungen, auch er will ›etwas Festes‹. Was noch? Nun, er will ausgestellt werden. Für ihn ist das Buch eine Dividende auf kommende Ausstellungen. Sie schlummern darin wie die verborgenen Kräfte des Drachen Niruwan, der zur gegebenen Zeit erwacht, es muss ihn nur einer wecken. Wer will so ein Buch? Sein Geheimnis ist das Prestige, vor allem dort, wo es fehlt. ›Schau, was ich gefunden habe‹, sagt das suchende Ich, ›lass doch‹ das blätternde: es ist schon weiter und erkundet ›den unbekannten Lagerfeld‹ oder ›Loriot: das späte Werk‹. Da weiß es, was es hat.

Was hat es denn? Ein Nachholbedürfnis.
Nichts darf ihm entgangen sein.
Deshalb ist alles, was ihm entgeht, nichts.

• ―Kultur, erläutert Wegenaer seinen zum Dreitages-Enklave versammelten Studenten, hat neben der Fähigkeit, den Blick frei schweifen zu lassen, mit Fingerfertigkeit zu tun. Beim pinselschwingenden Maler oder dem mechanisch schuftenden Objektkünstler ist das offensichtlich. Aber es gilt auch im Bereich der Rezeption. Bücher zum Beispiel… Lieben Sie Bücher? Sie müssen Bücher schon lieben, sonst wird das nichts zwischen Ihnen und der dahinter steckenden Kulturtechnik. Die besten Bücher wollen erblättert werden. Ansonsten reden wir nur über Text. Blättern bedeutet, Sie vertrauen sich der unsichtbaren Führung durch Masse und Gewicht, aber natürlich auch durch all die eingebauten Klapp- und Faltstrukturen an, durch die sich das klassisch gebundene Buch von all den Billigimitaten abhebt, die den Markt überfluten. Was Sie dadurch erfahren, geht über bloß reproduktives Lesen weit hinaus. Der im Buche blätternde Mensch bedient sich des simplen, aber wirkungsvollen Mechanismus, der das Buch seit altersher zum Orakel prädestiniert. Damit gerät er in Sinnregionen, die dem Bravsein mit Worten auf ewig verschlossen bleiben.
• Wie das?
• ―Nun, er verschiebt etwas. Nennen wir es vorläufig das Verhältnis von Teil und Ganzem. Was heißt Blättern? Wer blättert, überschlägt die Lektüre. Er überschlägt sie nicht ganz, der Blick trifft auf dies und das, er nimmt Lese-Eindrücke auf, er springt von Eindruck zu Eindruck. Eine Reihe rasch erzeugter Eindrücke soll Aufschluss darüber gewähren, was dran ist am Ganzen, am ganzen Werk meinetwegen. Kann sie’s? Kann sie’s nicht? Nein, sie kann es nicht. Warum kann sie es nicht? Was meinen Sie? Nein, sagen Sie’s ruhig. Ganz recht, die Verknappung der Zeit erzeugt etwas, was der Autor nirgends im Sinn hatte, als er seine Sätze niederschrieb, sorgfältig, einen nach dem anderen, Satz für Satz. Das Blättern erzeugt eine künstliche Selektion und die erzeugt etwas anderes, etwas, das nur dem die Lektüre verweigernden Leser gehört. Aus diesem Grund legt der Blätternde das Ganze nie ganz aus der Hand. Er behält es hübsch in Reserve. Warum? Er könnte es irgendwann brauchen. Und nun hören Sie noch einmal hin: ›Das Ganze nicht ganz…‹ Da haben Sie die Formel für das erblätterte Buch. Was braucht der Mensch mehr, um ganz Mensch zu sein (um mich, was sonst nicht meine Art ist, bei Schillers Spielformel zu bedienen)? Gute Frage. Alles, womit der Mensch spielt, könnte er noch einmal brauchen. Das ist der Sinn des Spiels, die unaufhörlich schweifende Mimesis.
• … ??
• ―Ein Buch, wie ich es hier in der Hand halte, kann ebenso schweifend erschlossen werden wie … wie … eine Landschaft. Sie kennen das aus anderen Zusammenhängen… – versuchen Sie mal, sich innerhalb einer vorgegebenen Zeit in einer Bibliothek zu orientieren. Ich sage bewusst Landschaft, weil der schweifende Blick erst Landschaft ermöglicht. Er erschafft sie, man könnte sagen im Handumdrehen, aber das wäre dann wieder ein anderes Zeitmaß. Der Ausdruck ›Bücherlandschaft‹ gehört ins Feuilleton, da tauchen im Besprechungsteil von oben nach unten, von links nach rechts immer die gleichen Autoren plus, sagen wir, hin und wieder ein, zwei Neulinge auf: der Lesepfad geht vom allzu Bekannten zum weniger Bekannten, das sich nach wenigen Sätzen als das Altbekannte in frischer Verpackung entpuppt. Wer will, kann das natürlich Landschaft nennen. Die wahre Bücherlandschaft aber ist die Bibliothek. Sie erzeugt den Eindruck von Ordnung, weil sie eine Ordnung besitzt. Doch der Eindruck von Ordnung und die Ordnung selbst sind himmelweit unterschieden. Die bibliothekarische Ordnung ist kontraproduktiv. Warum? Weil sich das Schweifen in ihr erübrigt. Deshalb ist die Bibliothek nicht der richtige … nicht ganz der richtige Ort, um sich schweifend zu orientieren.
  Der richtige Ort ist, unter uns, die Terrasse.

• Die Terrasse ist der Ort, an dem sich das bergende Haus zur Landschaft hin öffnet und im Subjekt mit ihr verschmilzt.
• Das Buch ist der Ort, an dem die durch Material und Symmetrie eingebundene Schrift sich entgrenzt.

Da blicken die ›Studierenden‹ – wie die Krake Bürokratie sie neuerdings nennt – ihn fragend an und in den Köpfen beginnt es zu rauchen. Blicke durch, wer will.

Hier und da: gedämpftes Gelächter.

Lydia, den bleichen Schopf straff nach hinten gekämmt, sitzt in der ersten Reihe.
Sie will sich hervortun.
Wegenaers schweifender Vortrag verwirrt sie.
Am liebsten würde sie ihm das Buch aus der Hand nehmen und aufschlagen, sie weiß die Seite, sie hätte damit kein Problem. Das Problem heißt Wegenaer. Er hat ihr das Buch, das sie bereits sicher in ihrem Besitz wähnte, wieder abgenommen und hält es verschlossen. Sie könnte sich melden, aber sie wagt es nicht. Warum sie es nicht wagt, weiß sie nicht genau. Es geht nicht. Aber, wie sie sich bereitwillig einräumt, das ist keine Antwort. Sie möchte die Antwort nicht wissen. Die Trennung vom Buch, das fühlt sie, ist ist ein traumatisierender Eingriff, den sie nicht so leicht wegstecken wird. Nie hat sie sich Männergewalt so … bloß ausgeliefert gefühlt, schutzlos in ihrer Hülle aus guten Vorsätzen und hochfliegenden Plänen, die sie sich liebend gern patentieren lassen würde, so eigen kommt sie ihr vor, so anschmiegsam weich und wunderbar, so ganz und gar passend, dass allein das Sicherheit gibt, Sicherheit, die jetzt zerbrochen ist, naja, vielleicht nicht zerbrochen, aber ›angeknackst‹ trifft es auch nicht, dem Ernst der Lage würde so ein Allerweltswort nun wirklich nicht gerecht. Ein Allerweltswort in einer Allerweltswelt … nicht dafür hat sie dieses Studium begonnen, nicht dafür sitzt sie an diesem Platz, nicht wirklich. Dafür hat sie nun wirklich nicht geforscht, denn das … das hat sie, fast bis zur Selbstpreisgabe, und sie will den Preis … natürlich will sie den Preis … ›einstecken‹ ist nicht das richtige Wort, sie will ihn schließlich nicht in der Tasche davontragen, auch nicht über oder unter dem Herzen, sondern … fast hätte sie eingesetzt: ›in der Gloriole‹, komischer Ausdruck, könnte auch ›Gladiole‹ heißen, dann hätte sie wenigstens etwas Handfestes, etwas, worüber sie lachen könnte, während sie die aufsteigenden Tränen verdrückt.

Lydia, den bleichen Schopf straff nach hinten gekämmt, sitzt in der ersten Reihe.
Sie will sich hervortun.
Wegenaers schweifender Vortrag verwirrt sie.
Am liebsten würde sie ihm das Buch aus der Hand nehmen und aufschlagen, sie weiß die Seite, sie hätte damit kein Problem. Das Problem heißt Wegenaer. Er hat ihr das Buch, das sie bereits sicher in ihrem Besitz wähnte, wieder abgenommen und hält es verschlossen. Sie könnte sich melden, aber sie wagt es nicht. Warum sie es nicht wagt, weiß sie nicht genau. Es geht nicht. Aber, wie sie sich bereitwillig einräumt, das ist keine Antwort. Sie möchte die Antwort nicht wissen. Die Trennung vom Buch, das fühlt sie, ist ist ein traumatisierender Eingriff, den sie nicht so leicht wegstecken wird. Nie hat sie sich Männergewalt so … bloß ausgeliefert gefühlt, schutzlos in ihrer Hülle aus guten Vorsätzen und hochfliegenden Plänen, die sie sich liebend gern patentieren lassen würde, so eigen kommt sie ihr vor, so anschmiegsam weich und wunderbar, so ganz und gar passend, dass allein das Sicherheit gibt, Sicherheit, die jetzt zerbrochen ist, naja, vielleicht nicht zerbrochen, aber ›angeknackst‹ trifft es auch nicht, dem Ernst der Lage würde so ein Allerweltswort nun wirklich nicht gerecht. Ein Allerweltswort in einer Allerweltswelt … nicht dafür hat sie dieses Studium begonnen, nicht dafür sitzt sie an diesem Platz, nicht wirklich. Dafür hat sie nun wirklich nicht geforscht, denn das … das hat sie, fast bis zur Selbstpreisgabe, und sie will den Preis … natürlich will sie den Preis … ›einstecken‹ ist nicht das richtige Wort, sie will ihn schließlich nicht in der Tasche davontragen, auch nicht über oder unter dem Herzen, sondern … fast hätte sie eingesetzt: ›in der Gloriole‹, komischer Ausdruck, könnte auch ›Gladiole‹ heißen, dann hätte sie wenigstens etwas Handfestes, etwas, worüber sie lachen könnte, während sie die aufsteigenden Tränen verdrückt.

Eine Seite im Leben des Alois Wegenaer

Hat er nicht recht? Hat man die alten Ismen nicht wild entsorgt, sobald ein neuer anrollte? Sind sie nicht…? Nun ja, ebenso sehr Müll wie die traditionellen Mittel der Bildgestaltung, die im Malewitsch-Wegenaer-Quadrat spurlos untergegangen sind – er würde den Ausdruck ›restlos aufgehoben‹ bevorzugen, aber ein kleines Cave! läuft immer mit und will gehört werden. Plötzlich, unter den fleißigen Fingern dieses Homomaris, beginnt es zu plärren wie ein billiges Transistorradio, das jemand vor dreißig Jahren abgestellt hat und jetzt, ein Menschenalter danach, lärmt es los. Nein, man muss die sinnliche Schönheit des weiblichen Modells in seiner zur Üppigkeit neigenden Variante nicht mögen (ist das ein Widerspruch oder ein Sexismus?). Man darf sie aus vielerlei Gründen nicht mögen. Aber ohne Zweifel leiht das Gerede vom ›guillotinistischen Schönheitsverlust‹, gestisch unterstrichen durch die ›medizinische Kulturgrenze‹ des durchtrennten Halses, einer Verlustgeschichte die Stimme, die sonst unkommentiert die Museen bevölkert…

Formuliert er schon? Meldet sich hier die Stimme des nächsten Buches? Der dicke Strich, der die moderne Zwei-Reiche-Lehre der Kunst begründet, ist, wie es scheint, fadenscheinig geworden. Wegenaer wundert sich, wie leicht es ihm fällt, ihn tentativ zu überschreiten und sich den boys von der anderen Seite anzunähern, die dort auf Aufträge lauern. Dieser Homomaris, das spürt er genau, ist einer von ihnen, zweifellos mit dem Zeug zum Anführer, ein Sechzehnender, der am Ende seines Lebens stürmisch Aufschluss darüber begehrt, warum seinesgleichen nie zum Zuge gelangte. Die Sprache der Comics in ihrer stilisierten Hässlichkeit ist seine Waffe, er scheint sie zu beherrschen, aber sie ihn nicht, da liegt der Unterschied. Er benützt sie als Schmutzkübel, um Schönheit einzufordern: nicht ironisch, nicht gebrochen, wie es sich gehört, sondern mit dem Pathos des Alten, der zum Aufrührer mutiert, weil die Zeit des Aufschubs zu Ende geht.

Nun, auch er, Wegenaer, ist nicht mehr der Jüngste. Das verbindet, zumindest lässt es die Motive des anderen in einem milderen Licht erscheinen. Eine Beschäftigung mit ihnen scheint denkbar. Es lässt sich nicht bezweifeln, dass da etwas liegengeblieben ist.

Homomaris legt eine Spur und Wegenaer geht ihr nach

So jedenfalls würde die Geschichte, wie Wegenaer sie erzählt, rechtmäßig lauten. Würde er genauer hinsehen, dann würde er bemerken, dass bei dem Vorgang eine Instanz ihre Finger im Spiel hat, die sich selbst durch absolute Inkompetenz nicht abschrecken lässt, die Fäden zu ziehen. Diese Instanz ist nicht Lydia, die es liebend gern wäre, sondern das penetrante Geplapper, auf Grund dessen er ihr das Buch wieder entzog. Die Adipositas-Seite war darin bis zur Widerwärtigkeit gegenwärtig, auf jeden Fall gegenwärtig genug, um seinen Abwehrreflex zu provozieren.

Was heißt das schon?

Ehrlich gesagt, nicht viel. Es mögen ein, zwei Sätze gewesen sein, auch drei, übrigens nicht zurückrufbar, das Gedächtnis erweist sich an dieser Stelle, wie so oft, als blank sheet of paper, besser gesagt, als Leerstelle, in welche die Gedanken hineinströmen, als hätten sie nichts Besseres zu tun, als hätte sich hier eine dieser Mulden in ihrem Universum gebildet, von denen selten die Rede ist und ohne deren Hinzunahme es sich nicht wirklich begreifen lässt. Nein, die Neigung zur Korpulenz ist nicht sein Problem. Er hat sich den federnden Körper bewahrt. Auch gehört er nicht zu den Männern, die den weiblichen Fettansatz über alles schätzen. Diese sehr eigene Welt der Kalorien und der verzweifelten Versuche, sie im Alltag zu kontrollieren, soviel kann gesagt werden, ist ihm wesensfremd. Allein: der Teufel steckt im Detail.

Wegenaer ist verheiratet.

Liegt hier der Punkt, an dem Lydias Geplapper ihm zu nahe kam? Eine Spur jedenfalls wäre es, der nachzugehen sich lohnte. Wir kennen, so würde der Philosoph Dassler, falls eine unbekannte Instanz ihn zwänge, so tief unter sich zu greifen, es wohl formulieren, Wegenaers Privatleben nicht genau genug, um an dieser Stelle augenblicklich weiter zu kommen. Im Leben des Kunsthistorikers Wegenaer ist der Augenblick alles. Er hat ihn kultiviert und wurde reich dafür belohnt, nicht zuletzt durch den akademischen Posten, der ihm den freien Rundblick erlaubt, prinzipiell zumindest, auch wenn er sich hin und wieder, wie jetzt gerade, ein bisschen eintrübt. Jedenfalls liegt das Buch, seit Wegenaer es Lydia wegnahm, nutzlos bei ihm herum, als fehlte etwas, sagen wir: der rechte Gebrauch.

Leckebusch am offenen Grab, Mompti durch den Sargdeckel hindurch kognoszierend, räuspert sich. Er räuspert sich eine Spur zu scharf und legt, begütigend, wie er meint, der Witwe, die für diesen Tag den dichtesten aller schwarzen Schleier gewählt hat, mit vertrauter Geste die Hand auf die Schulter, von letzterer unwillig dankbar quittiert, denn auch Amas warm unter seinen Verhüllungen atmender Körper kommt gegen die Mechanik der Gesten nicht an. Selbstverständlich, doziert Leckebusch, den Blick weit über die klaffende Öffnung hinauswerfend, sei es ihm Ehre und Freundespflicht, an diesem Ort in dieser eben auch historischen Stunde … sein unstet schweifender Blick saugt sich an Hölzchens Kutte fest – von allen Verkleidungen, die sich am Morgen vor den Spiegel drängten, hat gerade sie das Rennen gemacht und lockt nun beim Grabredner einen Hustenanfall hervor, der kaum zu bändigen ist. Denn aller Anläufe sind, in der Philosophie wie im Leben, die infamen drei, das verfügt schon die Dialektik, das dia-legein, in dem das Überhaupt seine Fortgänge plant.

Was redet Leckebusch da? Tacheles, wie er sagt. Der Furor hat ihn gepackt, der Furor Europas, des alten, so oft verwüsteten und aus Trümmer wiedererstandenen Kontinents, der, wie der Dialektiker mit bitterem Tonfall beteuert, hier vor den Augen der in seinem Namen Versammelten ins winterliche Grab sinkt, so wie er mit jedem letzten Künstler, Gelehrten, Ingenieur, soweit er die Berufsbezeichnung da Vincis verdient, ins Grab sinkt. Denn nach ihnen, nach uns allen wird kommen nichts Nennenswertes… Diesem schroffen, durch keinen Sophismus zum Verschwinden zu bringenden Befund sei, wenngleich im Innersten bebend, standzuhalten, ihm gelte es mit aller begrifflichen Schärfe nachzuspüren, damit … damit auf den Verblichenen im Kreise seiner … wieder ein leichtes Stocken, er macht das gekonnt, das Stocken ist der rhetorische Kniff, den Leckebusch, am Katheder stehend, das Mikrofon gut unter dem Revers verborgen, mehr als jeden anderen schätzen gelernt hat … im Kranz seiner Getreuen ein letzter Schimmer gewesenen Glücks falle.

• ―Vermag sie es denn? Vermag sie die Opakheit dieses härtesten aller Momente zu durchdringen? Das Versprechen des Logos gilt – es trägt seine eigene Dauer, seine ewe in sich und bedarf daher der äußeren, mathematisch ohnehin fragwürdigen Ewigkeit nicht. Zudem gilt es dem Werk, über dem in den klassischen Lettern des lateinischen Alphabets das Wort ›vollendet‹ steht, auch wenn dem Abschluss stets ein Stück Kontingenz innewohnt, denn im Verweilen steckt bereits die ›Weile‹, die unbestimmte Dauer, das letztlich Unbestimmbare aller Existenz in der Zeit.

An dieser Zeit-Stelle beginnt der Kuttenträger zu husten, als müsse er, nach dem Muster der ersten, nun die zweite Stimme ins Spiel bringen. Es ist nicht so, dass er die These vom Untergang Europas nicht teilt. Europa musste fallen, damit Welt wird. Doch drängen sich dem Historiker andere Fragen auf, vor allem solche der Periodisierung. Dagegen bleibt ihm der Vollendungsgedanke, an dieser Stelle in den Gedankengang eingefügt, eher suspekt. Er weiß auch nicht, ob auf Momptis Arbeiten, soweit er sie überblickt, das Prädikat ›vollendet‹ zutrifft. Ihm kam, was er sah, wie aufgegeben vor, nachdem der Künstler sich, seiner subjektiven Auffassung nach, lange genug mit ihnen abgemüht hatte – ›da hätten wir ja gleich eine Parallele zu Europa‹ –, sei’s drum, hier ist wahrhaftig nicht der Ort, sich mit ketzerischen Ansichten nach vorn zu drängen. So verrichtet stellvertretend der Husten sein Werk. Andererseits fragt sich, auf welcher Seite das Ketzertum liegt. ›Mompti der Europäer‹: das haut nicht hin, das sortiert ihn an einer Stelle ein, an die er einfach nicht gehört. Die ganze Kunstszene hat sich, gleich nach dem Krieg, enteuropäisiert, sie ist erst atlantisch und dann ›international‹ geworden. Warum? Weil sie nach dem Geld geht, ganz einfach. Überall schnüffelt sie ihm nach und richtet ihre icons danach ein, wer sie gerade bezahlt. Die Kunst ist eine Hure. Das unterscheidet sie grundsätzlich nicht von Europa, aber beide arbeiten auf eigene Kasse. Davon versteht der Großphilosoph Leckebusch nichts.

Ist Momptis Kunst eine Hure? In gewisser Weise… In gewisser Weise ist immer Montag. In gewisser Weise … ist immer Montag auf seinen Blättern. Sie kündigen eine Woche an, die sich, von Tag zu Tag, vertagt. Wie ist das möglich? Ist es möglich, an der Schwelle dahinzuleben, vermummt in die Attitüden des Künstlertums, ohne den Schritt zu tun, der ins Innere führt? Den Schritt, um dessen willen der Aufwand… Na sicher. Nichts ist gewöhnlicher. War Mompti gewöhnlich? Aber keineswegs. Es sind die Ungewöhnlichen, die den Gang des Gewöhnlichen gehen. Selbstauslöschung? Wer sich auslöschen könnte, wäre einen Schritt weiter. Es ist die Selbstvermessung, die uns weiter bringt. Welch ein Irrtum. Mompti, in seiner letzten Phase: ein Selbstvermesser, der für den Papierkorb produziert, unter Kunst-Orten der gehaltvoll-leerste. Wer nach dem Geld geht, wer nach ihm geht, ohne je anzukommen, wohin geht der? Er geht nach. Der Nachgeher, der allen zuvorkommt: hier sein Grab. Was tut er da? Dieses Grab war nicht für ihn bestimmt und er legt sich hinein: Angeber. Kletter heraus, wisch diesen Leckebusch weg und sag dein: Weiter geht’s! So gehört es sich, so hat es sich immer gehört. Warum konntest gerade du nicht hören? War die Stimme, die rief, nicht entschieden genug? War die Stimme, die abrief, verführerischer? Kann es sein, dass du den Weg verlorst, als du dich für ihn entschiedest? Warum in aller Welt hast du dich dann entschieden? Ama, die Kunst-Gefährtin, hat sie…? Für dich entschieden? Worin bestand dann die kommende Aufgabe? Ama zufriedenzustellen? Ama zu ermöglichen? Dein Worumwillen: ein whataboutism?

Nein Mompti, nicht du hast entschieden. Entschieden hat die Frau, die du verlassen musstest, weil sie es so wollte. Entschieden hat der Kinderwunsch einer Frau, dem du nicht zu Willen sein konntest, da dir ein Künstlertum ohne Verpflichtungen vorschwebte. Entschieden hat … es wäre besser, hier abzubrechen, aber der Gedanke, einmal im Fluss, lässt sich nicht aufhalten: entschieden hat der Blick dieser Frau, der erkannte, dass der Künstler, der vielleicht in dir steckte, vielleicht auch nicht, auf sich warten ließ. Das ist die bittere, von dir mit ins Grab genommene Wahrheit. Ama gelang nur, woran die andere scheiterte. Ama war’s, die dich zum Künstlerdasein gezwungen hat. Dich gezwungen hat, mit vollgekritzelten Blättern Geld zu verdienen … was dir gelang, weil diese Blätter von einem unbezweifelbaren Talent redeten, einem grüblerischen Talent, was die Preise ein wenig anhebt, weil der Markt seine grüblerischen Talente liebt – nicht auf Hochpreisniveau, bewahre, dorthin gelangen nur ausgesuchte Säufer- und Herointypen, Selbstzerstörung treibt den Preis ungemein. Die höchsten Dotierungen greifen die Ingenieure des Ruhms ab, Leute, die etwas von Marktanalyse verstehen und in Produktlücken springen. In dieser Region hat Grüblertum nichts zu suchen. Wie man es immer dreht, Mompti ist ein Versager. Ein hochtalentierter … Versager. Ein Versager vor dem Herrn – ja sicher, vor wem denn sonst? Alles wirkliche Versagen geschieht vor dem Herrn. In der Kunst gelten, wie vor uralten Zeiten, nur Herr und Knecht. In der Kunst musst du Knecht sein, sonst bist du nichts. Als Frauenknecht bist du nichts.

Professor Tronka, nachdenkend über Gesagtes und Ungesagtes, steht vom Totenmahl auf, um sich ›die Beine zu vertreten‹ – ein Bedürfnis, das ihn, nach langem, mit Pida ausgefochtenen Trennungskampf, häufiger ankommt, er schwitzt jetzt selbst nach einfachen Mahlzeiten und empfindet das Bedürfnis, sich Erleichterung zu verschaffen –, eine halbe Drehung des massig gewordenen Körpers führt ihm die Rückenansicht Elisabeths zu, die, ihm flüchtig zu Ohren gekommenen Unkenrufen zum Trotz, an der Seite des Skandal-Gatten dem Ausgang zuwandelt. Nach all den Jahren, die seit dem legendären Partyauftritt vergangen sind, findet Tronka, dass sie noch immer umwerfend aussieht. Nicht mehr ganz so weich wie einst in den Bewegungen, das Laszive hat sich daraus verflüchtigt, aber die Stimme … die Stimme … er will ihre Stimme erhaschen, ein eben noch inexistentes Begehren bricht sich in ihm Bahn… Stattdessen vernimmt er monotones Gebrumm aus Leckebuschs Mund, das sich anhört, als habe der Arzt ihm beim letzten Besuch einen Schalldämpfer verordnet. Anfangs versteht Tronka bloß einzelne Wörter, erst als er begreift, dass von ihm die Rede ist, formt sich so etwas wie ein Gefüge aus Worten:

• —… aufgedunsen … ekelhaft ist der Kerl geworden … wie kann jemand sich so gehenlassen… unbegreiflich!

Tronka spürt, wie Röte sein Gesicht flutet. Plötzlich explodiert in ihm ein lange zurückgestauter, bis zu dieser Stunde unschlüssig, welches Objekt er befallen soll, sich bedeckt haltender Hass: endlich hat er seinen Feind gefunden. Parallel dazu vagabundiert durchs Gehirn die Frage: Warum tut er das? Welche geheimnisvolle Macht bringt den Gelehrten Leckebusch dazu, sich so zügellos über seinen Ex-Assistenten zu äußern? Die Kraft der Objektivierung steckt darin, des instinktiven Beiseitetragens, schließlich ist dieser Ex er, Tronka, und kein anderer. Wie reagieren auf die nicht für sein Ohr bestimmte Beleidigung? Niemals ist Leckebusch ihm mit Hochmut begegnet. Im Riss, der sich hier in der Wahrnehmung auftut, versinkt das Gewesene, zurück bleibt die bittere Lüge einer vorgegaukelten Vergangenheit, in der man einander mit Achtung begegnete. In den Augen dieses Kretins, dem gegenüber er stets einen Loyalitätsrest im Herzen trug, ist er ein Gescheiterter, nein, ein Verworfener, einer, der es nicht geschafft hat, sich rein physisch auf der Höhe seiner sozialen Existenz zu halten.

Ist das Europa? Ist das … Europa? Dieser Hochmut, der still, leise durch alle Verhältnisse hindurchgeht, durch alles gemeinsam Gebaute, Errungene, Befestigte und wieder in Frage Gestellte um neuer kühnerer Bauten willen, bloß um am Ende ›ein jegliches‹ in den Abgrund zu reißen? Ein Hochmut, der scharf und unversöhnlich Individuum von Individuum trennt, weil er kein Seinesgleichen anerkennt, es sei denn, er wird durch außergewöhnliche Umstände dazu gezwungen … und selbst dann fällt jedes Achtungsverhältnis über kurz oder lang in sich zusammen. Dieses Paar vor ihm, das, soviel er mitbekommen hat, definitiv kein Paar mehr ist, eine Simulation gewissermaßen, ein soziales Konstrukt für eine Stunde, empfindet es Achtung füreinander? Wenn Leckebusch ihm, Tronka, die Achtung entzieht – wirr, unberechenbar –, ist er sich der Achtung seiner Noch-Frau sicher oder bringt er selbst ihr noch einen Funken Achtung entgegen? Nun gut, einen Funken vielleicht … aber daneben klafft der Abgrund der Ver-achtung, die sie für ihn empfindet, empfinden muss und auf ihn überträgt, ob sie will oder nicht. Besser als Zerknirschung ist die Verachtung des anderen allemal.

Leckebusch besteigt die Untergrundbahn

Der zu sich selbst befreite Misserfolg, doziert Leckebusch leise, ist dem Misserfolg an sich in mehreren Punkten überlegen, er ist, für sich betrachtet, das heißt, mit den Augen des Misserfolgs, ein Opfer der Verhältnisse bei voller Verantwortung, so wie man in anderen Zusammenhängen sagt: bei laufendem Motor. Soll heißen, das Vehikel des Misserfolgs, die Staatsmaschine, wartet darauf, dass ein anderer hineinspringt und, nach kurzem Gerangel um die Führung, davonbraust. Deshalb hält, wer gerade regiert, den Kasten mit dem vermuteten Springteufel fest verschlossen, solange es irgend geht. Gerade so geht Regieren, möchte man meinen, aber das Gegenteil ist der Fall. Regieren geht anders, so geht es zu Bruch. An und für sich, doziert Leckebuschs leise Stimme weiter, ist es nicht schwerer, die Alltagsprobleme eines Staates anzugehen, als sie auszusitzen, ausgenommen das regierende Interesse profitiert an ihnen und wünscht, still und heimlich, dass sie fortexistieren. Es sei denn – hier kommt der Zeigefinger ins Spiel, natürlich als gefühlter, denn der reale steckt tief und fest im Hosensack –, es sei denn, man verfügt über eine fanatische (oder vernagelte) Anhängerschaft, die keine Probleme sieht, weil sie keine sehen will, teils, um sich ihre Überzeugungen nicht rauben zu lassen, teils, weil es ihr fürs erste gut dabei geht und sie nicht über den Tellerrand des Heute hinausblicken möchte.

Der moderne Staat ist vom Zerfall bedroht

Wer schreibt so etwas? Viele, viel zu viele haben dergleichen geschrieben. Es ist das konservative Mantra, der moderne Staat denkt vorderhand nicht daran zu zerfallen, vielleicht dank der Konservativen, vielleicht trotz ihrer Einrede. Wenn aber – der Finger hat sich der Fahrkarte bemächtigt und Leckebusch schält seine Hand aus Hose, Sakko und Mantel ans Licht –, wenn aber der Konservatismus selbst zerfällt, wenn seine letzten Vertreter unter Hohn und Spott vom Schauplatz der Auseinandersetzung gejagt werden, wenn ihnen – Leckebusch räuspert sich, seine Stimme klingt inwendig belegt – die Ehre genommen wird, ihr Andenken besudelt, ihre Bücher aus den Auslagen entfernt, ihre Überzeugungen unter Kuratel gestellt werden, wenn ihre Kinder in der Schule gehänselt, ihre Partner bedrängt, ihre Versammlungsorte verwüstet, ihre Wege überwacht werden, was dann? Was, wenn die Überwachung lautlos geschieht, berührungsfrei, wenn alle Welt darüber Bescheid weiß und alle Welt demjenigen Paranoia bescheinigt, der sich darüber beklagt? Nun, dann ist es Zeit, an Exil zu denken. Wenn aber … verfluchtes wenn! Kein Wenn, kein Aber, kein Drumherum: Im Exil der Gestrigen findet das Heute keine Zukunft. Exil ist Massenware, benützt von Heutigen, um Staaten zu entrinnen, in denen der Zerfall bereits eingesetzt hat, ohne dass sie jemals im Heute angekommen wären.

Leckebusch steckt den Fahrschein in den Entwerter und erwartet das metallische ›Klick‹.
Überhaupt erwartet er viel.
Der Tag ist noch lang.
Klickt’s? Eher nicht. Unzuverlässig, diese öffentlichen Geräte. Doch sicher ist er sich nicht. Die Bahn rollt und neben ihm schnäuzt sich ein Prolet-Typ, jedenfalls taxiert er ihn so.
Des Menschen Unglück beginnt mit dem Anstarren.

Hombre, tönt der innere Monolog, dieser Mann führt eine scharfe Klinge. Alles Schein. Wäre er nicht, aus einer unerklärlichen Anwandlung heraus, einen heben gegangen, er hätte dich gar nicht bemerkt. Der Alkohol hat dich ihm offenbart. Einer Offenbarung trotzt man nicht. Alles an ihm ist scharf geschnitten: vom Scheitel bis zu den Schuhspitzen. Hallo Meister Scherenschnitt, was hast du gesagt? Mäßigen Sie Ihren Ton, wir sind hier nicht im Zirkus. Hierher, Schaffner, dieser Mann wird ausfällig, schaffen Sie ihn fort. Das können Sie nicht? Wo stecken Sie überhaupt? Mein Gott, was gäbe ich jetzt für einen Schaffner. Ist nur ein Wort. Weißt du, zum Pöbeln gehören zwei: einer, der es versteht, und einer, der damit anfängt. Du meinst, ich versteh was davon? Kann schon sein, kann schon sein. Also was ist? Was ist, frage ich. Wirds bald? Ich verlange eine Antwort. Da kannst du die Zähne zusammenbeißen, solange du willst. Ich höre das Knirschen bis hierher. Reiß dich nicht so zusammen, das ist unnatürlich. Wenn ich jetzt auf eines deiner blitzblanken Schühchen trete – so –, dann, dann und dann sieht deine Welt schon anders aus. Aha! Auf den Effekt habe ich gewartet. Ich soll dich getreten haben? Du bezichtigst mich –? Komm mir nicht zu nah, sonst tret’ ich dir in die Eier. Komm mir nicht zu nah. So ein Pinkel. Scheut sich nicht, einem Werktätigen in die Eier zu treten. Er hat mich angegriffen, die Sau. Ich sage dir, das geht nicht gut aus. Das geht nicht gut aus. Ich ruf jetzt einfach mal die Polizei. Dieser Herr hat mich angegriffen, Sie bestätigen mir das, ja? Ja? Ja, hab ich gesagt, glotzen Sie nicht so verschüchtert, Sie wissen genau, wer recht hat. Ich habe recht und dieser Scheißkerl … will sich aus dem Staub machen. Hiergeblieben! Keiner lässt ihn durch! Ich halte die Bahn an. Ich will, dass man mich vernimmt. He du, deine Fingernägel sind morgen immer noch dreckig. Sieh besser her, sonst gibt’s eins auf die Fresse. Du weißt, was dieser Kerl mit mir gemacht hat, du kannst es bezeugen. Na klar kannst du es bezeugen. Vorwärts, wir steigen aus. Alle miteinander. Ich muss jetzt raus und ihr kommt mit. Ihr kommt alle mit. Gutntachnoch.

Tätlich angegangen zu werden –: nicht gerade die herausragende Erfahrung im Leben Leckebuschs. Selbst die Stasi hatte es in ihrer bürokratisch-unergründlichen Bosheit versäumt, ihn körperlich anzugehen. Jetzt, plötzlich, ist das Unerwartete eingetreten. Doch eigentlich beschäftigt ihn etwas anderes: eine Abwesenheit, dumpf gefühlt, die Anwesenheit einer Abwesenheit, um es philosophisch-paradox auszudrücken. Der Andere hat ihn, während er sein albernes Zeug schrie, am Revers gepackt und geschüttelt, offenkundig nicht, um sein Gewissen wachzurütteln, sondern um den Feind in ihm hochzukitzeln. Ein Kasten Warsteiner für einen Feind! Aber vielleicht bevorzugt er andere Währungen. Leckebusch könnte sich daher gut verstehen, würde sein Inneres kochen. Tragischerweise ist das nicht der Fall. Jäh tritt ihm stattdessen der Schläger ins Bewusstsein, der er nie war, diese komische Figur, mit der sich zu identifizieren er, von jugendlichen Anwandlungen abgesehen, bisher noch keine Gelegenheit fand. Nun ist sie da und – er schlägt ihren Beistand aus. Der aktuelle Leckebusch würde sich durchaus verstehen, wenn sein beleidigtes Ego tobte: In die Fresse! (Politikerinnen reden so, gewisse jedenfalls, der Feminismus hat dem friedfertigen Geschlecht die Zunge gelöst und seiner verbalen Schlagkraft, jedenfalls in der Öffentlichkeit, neue Denkmäler gesetzt. Eine Frau an seiner Stelle, dessen ist er sich sicher, wüsste zu toben. Da kann er sich ruhig ein wenig anstrengen, um ihr zumindest äußerlich ebenbürtig zu wirken. So, als Memme, fühlt er sich unwohl in seiner Haut.)

Als kulturelle Randfigur profitiert der Schläger von der Abwesenheit der Ordnungsmacht. Genausogut könnte ein Interpret, sagen wir Leckebusch, behaupten, dass sie ihn überfordert und dass sie ihn provoziert. Er weiß nicht, dass sie immer da ist und dass sie, wenngleich verzögert, auch diesmal in Erscheinung treten wird. Er hat die Überwachungskamera vergessen, die jede seiner Bewegungen filmt, oder sie ist ihm in diesem Intervall seines sozialen Daseins egal. Leckebusch benötigt die Kamera nicht, er kontrolliert sich selbst. Gerade in diesem Moment kontrolliert er sich selbst. Er ist selbstbeherrscht bis an den Punkt, wo es schmerzt. Nicht der innere, den Hintergrund wie einen Türrahmen füllende Schläger bereitet ihm Schmerzen, sondern die gefühlte Unfähigkeit standzuhalten, käme es hier und jetzt zu einer physischen Eskalation. Er würde sich schlagen und er würde verlieren: eine Doppelfigur aus Unbehagen, der er nichts entgegensetzen kann als das Bewusstsein der Grenze zwischen sich und dem anderen, der ihn rüttelt, während er seine sinnlosen Bezichtigungen brüllt. Leckebusch könnte, was ihn durchwallt, als Wehen bezeichnen. Doch der Gedanke würde das Gitter sprengen, das ihn umfängt. Das Standhalten beschäftigt ihn durch und durch. Dennoch sind es Wehen: ein neuer Leckebusch, einer der vielen neuen Leckebuschs, die sein Leben auswirft, wird diesen Zug verlassen. Der Schläger, ab jetzt stets im Hintergrund, wird seine Sprache durchsetzen, seinen ›Gemütshaushalt‹, sein Lebensgefühl. Er wird die Grenzen seiner Erregbarkeit verschieben und sein Verhältnis zur Ordnungsmacht mit einem Groll aufladen, der sich nicht mehr besänftigen lässt, der Genugtuung verlangt und weiß, dass sie nicht zu erreichen ist. Er wird, wann immer sich eine Gelegenheit bietet, sich zwischen ihn und die einfache Wahrnehmung schieben, die nicht so einfach ist, wie sie sich darbietet, gar nicht so einfach…

Einfache Wahrnehmung. Exkurs

Excuse me – suchen Sie etwas? Ja sicher, ich suche … Normalität. Wo wollen Sie sie finden? Hier und da … hier natürlich, wo sonst? Gerade hier, gerade hier und jetzt, sonst wäre sie keine – Normalität, nicht wahr? Ganz recht, sonst wäre sie keine. Warum ist sie nicht da? Aber sie ist doch da. Gefühlt ist sie da. Gefühlt ist sie immer da. Es fehlt nur etwas… So, was denn? Ein Quäntchen Wirklichkeit, sozusagen. Das Wirkliche ist normal, aber nicht ganz. Ein Stück Normalität fehlt. Wo ging es hin? Gerade war es noch da und jetzt vermisse ich es. Habe ich es nicht vermisst, als es da war? War es also da? Ich weiß es nicht. Was soll die Fragerei! Ich will es nicht wissen. Ich verlange Normalität, und zwar jetzt. Und wenn sie nicht zu erreichen ist? Ich will mich beschweren. Ich werde durch alle Instanzen gehen, denn diese Beschwerde übertrifft alle anderen. Normalität ist Menschenrecht. Der Mensch ist nur da ganz Mensch, wo Normalität herrscht. Das beginnt in ihm selbst. Ich nehme wahr, du nimmst wahr, sie – Sie, ja Sie dahinten, auch Sie nehmen wahr, und wo die Wahrnehmungen zusammenfließen, da entsteht Wirklichkeit, nein, da entsteht Normalität. Und wenn sie aufeinanderkrachen? Dann gibt es Krach. Verstehe. Ist das normal? Nicht wirklich. In Krachgesellschaften ist Normverletzung die Norm. Normal ist nichts. Das Normale ist nicht normal, nicht ›vorhanden‹ oder doch nur in Spuren, es hat keinen Zweck, es vorauszusetzen, wie das, nun ja, normal wäre. Deshalb ist in solchen Gesellschaften der Wunsch nach Normalität auf der Suche, unerfüllbar, ein edler Ritter mit schwarzem Visier, gehüllt in unauflösliche Trauer, schweifend am Rande der Welt, wie es im Liede heißt. Nur vom Rande her ist die Welt einsehbar, die erste einfache Linie ist der Horizont. Es bedarf komplizierter Entwicklungen jenseits des streitbaren Einzelnen, ehe das Gewebe der Welt einfach einsehbar wird, nicht rückwärts im Zorn, nicht vorwärts im Rausch des Erwachens, sondern von Tag zu Tag, von Stunde zu Stunde, von Mal zu Mal. Please don’t care. Don’t trust me. Trust anybody anywhere. You will not be disappointed. Not always –

Hat, was niemals aufhört, jemals begonnen?

Eines ist sicher: es überzieht das Gewesene mit einem Schmutzfilm, bestehend aus den abgelagerten Resten älterer Wahrnehmungen, die nie ganz weggehen. Irgendwann gewinnst du den Eindruck, es sei zu keiner Zeit etwas anderes gewesen als die Falle. Für wen? Für dich, Dummkopf. Wo andere leben, steckst du in der Falle. Gern würdest du dich aus ihr befreien, es könnte dir gelingen, wärest du nur allein. Doch eingeklemmt zwischen all diesen Personen, die zufällig das gleiche Abteil benützen, hast du keine Chance. Dies hier zeigt keine Neigung aufzuhören. Der randalierende Typ hat Gefallen an seiner Rolle gefunden und niemand, Leckebusch eingeschlossen, hält ihn auf. Im Gegenteil, der Kreis, der sich um ihn geschlossen hat, scheint seinem Anliegen nicht günstig gesonnen. Niemand hat den Platz gewechselt. Doch im Gedränge hat sich ein Raum gebildet, ein Raum aus Körpern, Schweigen und Aufmerksamkeit, ein Spannungskreis, der sie einschließt und isoliert – ganz recht, isoliert. Niemals in seinem Leben hat Leckebusch sich so isoliert gefühlt, jedenfalls nicht in der Öffentlichkeit, das Gespräch mit der Stasi steht auf einem anderen Blatt und dort wusste er sie, wenngleich durch Mauer und Stacheldraht von ihr getrennt, auf seiner Seite. Damals beseelte ihn die Empfindung: die Welt schaut zu. Er wusste es nicht (wie hätte er –?), überhaupt konnte, wie er später begriff, davon nicht die Rede sein. Heute, wenngleich anders, spürt er das Ziehen wieder, auch wenn dieses armselige Zufallspersonal nicht die Welt ist, nicht die Welt, nicht die … welche Welt hätte er gern? Das Sozialarbeitergesicht dort missbilligt Leckebuschs Benehmen zutiefst. Jeder Muskel ist bereit zu bezeugen: der Mann weiß, wie man deeskaliert, er hätte die Sache längst erfolgreich beendet … vielleicht. Um welchen Preis? Den der Selbstachtung? Überlegenheit kennt keine Selbstachtung, sie nimmt das verletzliche Ich aus dem Spiel und fährt ihre Geschütze auf. Hast ja recht, Kumpel. Den ›Scheißkerl‹ annehmen, nur weil der andere ihn offeriert? Ist es das? Nein, das ist es nicht.

Triphan genießt die Stunde

• ―Wir haben das erreicht, spricht Triphan andächtig, er befleißigt sich desselben Tonfalls wie Friedenwanger, ohne es sich bewusst zu machen. Dass er für manche als Friedenwangers Spion durch das Fu-Projekt geistert, lässt ihn kalt, so wie ihn das ganze Projekt stets nur am Rande berührt hat, als eines aus der Unzahl von Sandkastenspielen, in denen viele kleine Helfer im Geiste den Umbau der Gesellschaft simulieren, während er draußen, weitgehend unberührt von den Einfällen und Erkenntnisgewinnen der Modellierer, seinen Gang geht. Friedenwanger, der nach der Kampfzeit in die Wissenschaft ging, um dort zu reüssieren und die Verhältnisse aufzumischen, hat ihm den Tipp mit dem Fu-Projekt gegeben, nicht ohne Hintergedanken, nicht ohne Hintergedanken… Triphan sieht am Flackern der Augen, dass etwas nicht stimmt, er trägt es mit derselben Gelassenheit, mit der er Pressekonferenzen bestreitet, wissend, dass das Interesse an Information im Ernstfall jeden anderen Impuls überwiegt, auch wenn man nie wissen kann, was wirklich geschieht.

Tschipek . Leckebusch

• ―Binden Sie den Gefangenen los!
• ―Das wird schwierig werden. Er hat mir stets gute Dienste erwiesen.
• ―Sie haben aus ihm den Postboten Ihrer Wünsche gemacht.
• ―Mein Hegel hat alle Rationalitätstests der letzten zweihundert Jahre bestanden.
• ―Sie wollen mir einen Sklaven verkaufen?
• ―Nein. Ich will Sie enthegeln.
• ―Sie fordern meinen Kopf?
• ―Der ist mir zu dick.
• ―Besser ein dicker Kopf als ein dickes Bankkonto.
• ―Das spräche dann wieder für mich.

Bologna oder das Rennen der Habenichtse

• ―Bologna! tönen die Oberen und
• ―Bologna! tönen die Unteren,
• ―Bologna! tönen die Herren in den taubengrauen Anzügen, misstrauisch beäugt von den regenbogenbunten Pullovertypen der zweiten und dritten Reihe,
• ―Bologna! tönen die Damen in den diskreten Hosenanzügen, klingeln leise mit ihren Ohrgehängen und bekunden durch ein leichtes Kopfnicken, dass sie das passende Ticket in ihren Kollegmappen stecken haben … und
• ―Bologna! tönt Friedenwanger, er übertönt sie alle, seltsamerweise erweckt gerade sein Ruf keinerlei Widerhall, sein Dabeisein scheint out zu sein, vorderhand jedenfalls, anders als die Bologna-Fanfaren des Rektorats, durchdringend wie die Posaunen von Jericho, die Fakultäten rücken zusammen und erstarren zu Fels, solange der Klang sich durch die Stockwerke der Pyramide arbeitet. Vereinzelt brechen Steine heraus und poltern geräuschvoll in die Tiefe: das sind die dem Volk, das nicht zuhört, versprochenen Opfer der großen Harmonisierung.
• ―Bologna ist ein Prozess, sinniert Pottner, breitbeinig seine knarzigen Stiefel prüfend. Die Politik hat ihn angestoßen und er wird durchlaufen, bis er die kleinste Zelle der Universität erfasst hat … nichts, das garantiere ich euch auf die Hand, nichts wird so bleiben, wie vor allem die Älteren unter uns es noch in der Gewöhnung haben. Aber auch die Jüngeren werden sich umschauen, oh ja, ich denke dabei an ein paar Kandidaten, Schwamm drüber.

  Beliebt ist er nicht, der Herr Pottner. Sein Haar, silbergrau durchwirkt, erinnert manchen unter den Älteren an einen Topfrasch.

Was hat das alles…

In Dürrobst, dem scheidenden Pädagogen, gärt es. Wir leisten uns einen doppelten Klimawandel: einen in den Institutionen der Wissenschaft und einen in ihrer Außenwirkung. So könnte man es ausdrücken. Man? Oh, da hätten wir bereits den dritten. In diesen Tagen stopft Dürrobst die Pfeife, wann immer sich eine Gelegenheit dazu bietet. Die Lunte muss brennen, verkündet eine ihm aus vergangenen Zeiten vertraute Trotz-Stimme. Was willst du? fragt er gegentrotzig in sich hinein. Doch die Antwort bleibt aus. Was hat er erwartet? Ein Forscherleben lang hat er das Rektorat als Gegenmacht begriffen und die Weisheit des Ministeriums bezweifelt, wann und wie immer es sich zu Eingriffen in das Leben der Alma Mater herabließ. Nun, des Haken-und-Ösen-Spiels ledig (während andere Entwicklungen festzurren, die selten auf seine Billigung stoßen), lacht er bitter, sobald die Phrase von der ›neuen Zeit‹ durch sein hell-dunkles Bewusstsein geistert. Noch verfügt er über eine Stimme – Widerstimme, wie er mit grimmigem Vergnügen konstatiert – und er wird keinen Augenblick zögern, sie in die Waagschale zu werfen, wenn … wenn … der Zeitpunkt gekommen ist. Welcher Zeitpunkt? Die Zeit … die Zeit, die bleibt, ist ein ausgedehnter Punkt, in dem keine weiteren Punkte Platz finden. Darüber hat er in der Mensa mit Weißäcker, dem blonden Philosophen, ein Schwätzchen halten wollen, doch außer einem bedeutungsvoll-unangenehmen Gesichtsausdruck war an dieser Stelle nichts zu holen gewesen.

Nicht jede Pfeife ist dazu bestimmt, dass man sie raucht.

… mit Dürrobst zu tun?

Dürrobsts climate change ist perfekt. In ihm herrscht Eiszeit. Der erste, der das entdeckt, ist, wie könnte es anders sein, Friedenwanger.

• ―Gebt acht auf Dürrobst!

Es dauert nicht lange … nein, es dauert wirklich nicht lange, dass die Kunde davon Dürrobsts Ohr erreicht. Et tu, Brute? brummkreiselt es in ihm, doch bloß kurz und der Kreisel fällt um. Friedenwanger war nie ein ehrlicher Brutus und nun ist er … Feind. Nein, auch das nicht, dieser … Kerl schürt Feindschaft, ein Feuerhaken der Repression, also das, was er stets hinter der heimelig progressiven Fassade vermutet hat.

• ―Der Ofen ist aus, knirscht Dürrobst. Er sagt es sich vor für den Tag, an dem er diesem Friedenwanger in persona begegnen sollte.

Ist Friedenwanger Person? Oh no, I don’t think so. Was überhaupt ist eine Person? Soviel steht fest: eine Person, gegen die sich diese Frage erhebt, ist keine. Man kann sie weiterspinnen und unversehens … unversehens! … läuft die Masche, sie läuft, ohne dass etwas ihr Einhalt geböte, kreuz und quer durchs Haus, bis hinauf in die Spitze und hinaus … hinaus ins Freie, ins Scheinfreie wohlgemerkt: wer dort draußen Personen vermutete, den sollte man gleich in die Zwangsjacke stecken, da wäre er wenigstens sicher.

Fuuhhh!
Die Gesellschaft hat das Fu-Projekt überholt
Die Politik löscht die Wissenschaft aus
und erschafft sie sich nach Bedarf neu

Agosch sinniert, während rings um ihn abgeräumt wird
Ein paar Hilfskräfte hören zu

• ―Stellen Sie sich vor… Nein, stellen Sie sich nichts vor. Vorstellen ist gefährlich, dabei können vertraute Bilder auftauchen und schon sind Sie … bin ich … stellen Sie sich nichts vor, ich bitte darum. So ist’s schon besser. Jetzt ruhig halten, ganz ruhig halten, ich bin ja dabei, alles zu erklären. Sie, ich meine jetzt Sie, niemand anderen, jedenfalls niemanden hier im Raum, Sie entdecken, durch Zufall, nehme ich an, bei einem Kollegen irgendeine Unregelmäßigkeit. Es fängt damit an, dass er Ihnen, bei ganz unterschiedlichen Gelegenheiten und zu ganz unterschiedlichen Zeiten, von ein und demselben Antrag erzählt, genauer gesagt von ein und derselben Antragsgeschichte, nein, auch das ist ungenau, er erzählt Ihnen, und zwar haarklein, ein und dieselbe Antragsgeschichte, obwohl zwischen dem einen Antrag und dem anderen, sagen wir dem zweiten (später stellt sich heraus, es ist vielleicht der dritte oder vierte) ein paar Jahre verflossen sind, es sich also, egal, was Sie von der Sache halten, nicht um ein und denselben Antrag handeln kann. Sie empfinden das, sagen wir einmal, als komisch, denn der Kollege neigt nicht zur Vergesslichkeit und seine Geschichte ist ziemlich detailreich, es muss ein halber Nachmittag gewesen sein, an dem er Sie damit unterhielt, und Sie müssen sich blendend unterhalten gefühlt haben, denn auch Sie besitzen eine Wissenschaftler-Natur, Ihr Herz schlägt höher, wenn es um Geschichten von Forschungsgeldern und geplatzten Anträgen geht, und diese hier scheint ziemlich erfolgreich gewesen sein. Und auch Ihr Gedächtnis arbeitet, nach allen Anzeichen, die Sie aus der Umgebung empfangen, ziemlich präzise, vielleicht sogar überdurchschnittlich, ganz sicher überdurchschnittlich sogar, denn darauf beruht Ihr Erfolg, wenngleich nur beruflich.

• ―Natürlich gehen Sie der Geschichte nicht nach. Was für ein Zug wäre das denn? Es ist nur … in der Regel bleibt das Befremdliche, wie man so sagt, besser im Gedächtnis haften als anderes und es gibt Tage, da beherrscht es einen vollkommen… Es darf dann nichts hinzukommen. Sie erraten es schon: in diesem Fall kommt etwas hinzu, etwas Unvermutetes, etwas Drittes. Sie erhalten, zunächst nichts Besonderes, eine Anfrage von unserer Forschungsbehörde (genau genommen handelt es sich, wie Sie wissen, eher um eine Gemeinschaft, eine illustre Notgemeinschaft in Zeiten fehlender Not, denn in der Wissenschaft ist immer irgendwo Not am Mann, auch wenn der Mann gelegentlich eine Frau ist) und diese Anfrage betrifft … naja, sie betrifft den erwähnten Kollegen, der offenbar einen neuen Forschungsantrag eingereicht hat, es geht dabei um Millionen, so dass Sie plötzlich blitzwach werden, denn Geld schärft bekanntlich die Sinne. Und nach und nach … wie soll ich es ausdrücken? … fällt es Ihnen wie Schuppen von den Augen: das ist kein neuer Antrag, sondern der Ihnen bereits vertraute, wiederum bereits Jahre zurückliegende und, wie Sie annehmen müssen, erfolgreich abgewickelte. Aber dieser Antrag hier ist zweifellos neu, das heißt seine Ausgangsdaten und einige Details der Projektbeschreibung sind neu, aber es handelt sich um die gleiche Sache, nur in anderer Verpackung, um es etwas rüde zu sagen, um eine Art Selbstplagiat, wenn so etwas möglich wäre.

• ―Sieh an, denken Sie, der Kollege arbeitet mit sparsamen Mitteln, aber ziemlich effizient, um nicht zu sagen außerordentlich erfolgreich, denn die Hälfte des Antragstextes handelt von nichts anderem als der Wichtigkeit dieses Vorhabens, das offenbar bereits von ein paar Ministerial­beamten, vielleicht nach einem ausgedehnten Restaurant­besuch, mit ein paar dicken Strichen abgesegnet wurde, so dass die ausstehende Bewilligung mehr das Aussehen einer Formsache annimmt. Vielleicht ist ja gerade das der Grund, dass Sie, als guter Kollege, um eine Stellungnahme gebeten wurden. Es sei denn … es sei denn, es handelt sich um eine Art Test, durch den Sie in diese Sache hineingezogen werden sollen, vielleicht weil Sie selbst unter dem Verdacht der K…, nein, das wäre jetzt wirklich zu hart, aber man kann nie wissen und Vorsicht ist die Mutter der Porzellankiste. Also recherchieren Sie, was Ihnen in diesem Fall nicht besonders schwer fällt, und schon nach ein paar Tagen befinden Sie sich im Besitz von Informationen, die unwiderruflich beweisen… Was beweisen Sie? Nichts. Sie beweisen, dass der Kollege, besessen von einer, sagen wir: Intuition, seine ganze Karriere (oder doch ihren bedeutenderen Teil) auf eine fixe Idee gegründet und dabei stets willige Helfer auf der anderen Seite gefunden hat, um es bei dieser allgemeinen Benennung zu belassen. ach innen schweigen wir ohnehin, doch wenn man genau hinhört, auf den Fluren, da zeigt sich so ein Gewimmel von Spuren, denen niemand nachgeht, man käme ja sonst wohin.

• ―Warum nicht, werden Sie fragen? Die meisten Entdecker sind Besessene. Was hat er denn entdeckt, der Herr Kollege? Da, sehen Sie, beginnt das Geheimnis. Ich persönlich darf Ihnen nichts verraten, ich bin Teil des laufenden Verfahrens, selbst wenn ich wollte, dürfte ich nicht… Aber ich darf Ihnen etwas verraten. Auch wenn ich dürfte – kein Wort davon. Dazu sitzt der Schreck zu tief. Nein, ich bin nicht bedroht worden, es ist nichts Persönliches, es ist auch nichts Allgemeines, es ist etwas dazwischen, wenn Ihnen das etwas sagt. Viele Dinge, die unser Forscherdasein betreffen, sind irgendwie dazwischen, nach außen schwer zu vermitteln, nach innen schweigen wir ohnehin, doch wenn man genau hinhört, auf den Fluren, da zeigt sich so ein Gewimmel von Spuren, denen niemand nachgeht, man käme ja sonst wohin.

Was Agosch hier vorträgt – er trägt es wirklich vor, mit zitternder Stimme und einem leicht belustigten Zug um die, ja was wohl, Mundwinkel –, folgt einerseits den bekannten Regeln des Flurtratsches, andererseits weist es auf ein Problem hin: das Problem der Kontrolle, das Leib-und-Magen-Problem aller Bürokratie. Warum sollte gerade die Wissenschaftsbürokratie eine Ausnahme machen? Dafür gibt’s keinen Grund. Die Bürokratie kontrolliert die Wissenschaft, niemand sonst, damit kontrolliert sie, niemand sonst, den Wissenschaftsausstoß. Wär nicht das Auge sonnenhaft, die Sonne könnt es nie erblicken schrieb einst Goethe. Das ist zwar, gerade unter Weimarer Lichtverhältnissen, physikalischer Unsinn, aber es umschreibt trefflich das Wesen der Bürokratie, der sich alles anverwandeln muss, was in ihren Dunstkreis einzutreten gedenkt. Wissenschaft, das unerhörte Ding, das Wissen schafft, gedeiht im Dunstkreis der Bürokratie, nirgends sonst, sie ist sowohl Herz als auch Seele des Betriebs und der Betrieb ist die Sache selbst, denn eine Tätigkeit, die Wissenschaft sein will, ist entweder Wissenschaft oder sie begründet eine – letzteres ein Vorgang, der bekanntlich so selten vorkommt, dass er sich in der Praxis vernachlässigen lässt. Als Wissenschaft jedoch ist sie Teil der Wissenschaft und damit Teil des Betriebs.

Alle Bürokratie beruht auf Repetition: der Ausführung immergleicher Griffe. Wie ein Experiment, das sich nicht wiederholen lässt, keines war, so sorgt ein Zwischen-Fall, der die Bahnen der Bürokratie durchkreuzt, für örtlich und zeitlich begrenztes Chaos und damit – Zerfall. Eine wissenschaftliche Fragestellung, die schon fünfzigmal durchgewunken wurde, wird es auch das einundfünfzigste Mal schaffen, die zu ihrer Verfolgung notwendigen Mittel zu generieren. Das ist keine Frage. Wir haben viel Geld in diese Sache hineingesteckt und die Ergebnisse sprechen für sich: 78 Studien, an erstklassiger Stelle publiziert, die neunundsiebzigste durchläuft gerade das Peer-Verfahren – und es sieht gut aus! Das kann sich doch sehen lassen. Und alle sagen im Grunde dasselbe. Das gibt Entscheidungssicherheit.

• ―Wer spricht von Bürokratie, schwatzt Tronka, dem du davon erzählst, wenn ich eine Tagung ausrichte und ein Panel besetzen muss, dann benenne ich zwei oder drei Vertreter der gängigen Lehrmeinungen und einen, der etwas erzählt, von dem keiner so recht weiß, was daraus werden soll. Ich versuche also erstmal die einschlägige Prominenz zu gewinnen. Wenn das fehlschlägt, dann sind die Verlässlichen aus der zweiten Reihe dran, honorige Leute, die bei jedem Auftritt dasselbe vortragen. Auch dafür gibt’s Geld. Janein, isso. (Mittlerweile sagt er bei jeder sich bietenden Gelegenheit isso. Das ist so.) Bleibt der unsichere Kandidat mit den originellen Ansichten: Woher nehmen? Am besten nimmst du dafür eine Frau. Da ist das Unkonventionelle gleich eingepreist und du bewegst dich auf sicherem Boden. Obwohl man ja nie weiß. Also Vorsicht! Nimm zwei, das gibt Konkurrenz. Tja. Man muss vorsichtig sein. Isso.

Dass Tronka einmal so reden würde…

Das hättest du nicht gedacht.

Also gut: Die Wissensbürokratie fördert das Immergleiche. Damit fördert sie etwas anderes: nenne es Indolenz, Geistesträgheit, Heuchelei, Beschäftigungstherapie, selbst Lüge (denn was soll es anderes sein als Lüge, etwas als Forschung auszugeben, was doch bloß Wiederholung ist und nichts weiter?), also das Gegenteil von Wissenschaft. Nach dieser Regel verkehrt Wissenschaft sich langsam, aber unaufhaltsam in ihr Gegenteil. Was ist das Gegenteil von Wissenschaft? Aberglauben. Nein, das ist es nicht. Eher: Aberwissenschaft. Etwas sieht aus wie Wissenschaft, ohne Wissenschaft zu sein. Es hat die Hülle gekapert und kassiert Prestige ab. Dabei sinkt das Prestige und weicht … der Skepsis? Aber nicht doch: dem Aberglauben.

Der irreligiöse Kern des Aberglaubens ist die fixe Idee. Überall, wo der Wissenschaftglaube frenetisch wird, wird Wissenschaft (»Die Wissenschaft sagt…«) zur fixen Idee. Man findet diese Idee … überall: in den Medien, in den Reden der Politiker, den Programmen der politischen Parteien, am Küchentisch, in den Chatrooms – überall. Kein Wunder also, dass an allen Ecken und Enden Wissenschaftler auftauchen, die einer fixen Idee huldigen und daraus ihr Prestige beziehen: Karus zum Beispiel, unser Mann fürs Grobe, der in die Politik abgedriftet ist, aber er ist beileibe nicht der einzige. Die Pyramide brütet diese Spezies aus, hier scheint, alles in allem, die richtige Temperatur zu herrschen, abgesehen von den Strukturen.

Kurtzweil ante portas

• ―Was, und du meinst wirklich … Nein, das glaube ich jetzt nicht.
• ―Seltsam klingt die Sache schon. Aber was willst du? Der Bibliotheksjob lastet den Mann nicht aus. Das sieht doch jeder. Aber er gibt ihm Gelegenheit zu wahlloser Lektüre…
• ―… um sich wie ein Schwamm mit den abartigsten Theorien vollzusaugen. Da ist was dran.

Du rufst die Bibliotheksaufsicht Kurtzweil vor dein inneres Auge und da kommt sie: eine große, knochige Gestalt mit starkem Haarwuchs, physische Stärke ausstrahlend, ausgestattet mit einer kernigen, von Allerweltsweisheiten überlaufenden Stimme, die Einspruch im voraus wegdrückt, besonders wenn er von schwächerer Seite kommt, kurz, kein besonders sympathischer Zeitgenosse, von den Kollegen ignoriert oder belächelt, um gleich wieder der Vergessenheit anheimzufallen. Dieser sich in seinen Anfängen am Arbeitsplatz mit Wurststullen und zerfledderten Perry-Rhodan-Heften auffütternde Kurtzweil also sollte…

Stimmt. Dieser Kurtzweil hat jahrelang die Leserbriefspalten des Ruhr-Kurier mit Kurztraktaten gefüllt, bevor er sich endlich seinen eigenen Blog zulegte. (Wie hieß der noch? Aber sicher: Kurtzweil’s Kurzweil, gez. Kurtzweil. An solchen Sprach-Details ermisst sich die Klaue des Adlers.) Kurtzweil hat, wie mancher bedeutende Kopf vor ihm, die Welt an seiner Radikalisierung teilnehmen lassen. Nur dass er wirklich eine ›Gruppe‹ um sich geschart haben soll, um die sich letztlich, wenngleich in diskreten Tiefen, offenbar sogar der Staatsschutz kümmert, das wundert dich jetzt doch. Eine Bibliotheksaufsicht! Aber vielleicht liegt da der Hase im Pfeffer.

Eine Aufsichtsperson ist eine Person … eine Person, ganz recht, eine Maske, durch welche die Hausordnung spricht. Und nicht nur spricht: tief beugt sie sich über die Büchertasche des Bibliotheksbenutzers, die Ein- und Ausgänge der Bücher kontrollierend, auf dass, so die Theorie, aus den Aus- keine Abgänge werden, während die stets nachlässige Praxis gerade letzteres nicht gewährleistet und auch gar nicht gewährleisten will. Was will sie dann? In ideologisch angespannten Zeiten … wo denken wir hin? Die Freiheit der Wissenschaft beginnt beim Buch. Dort endet sie in der Regel auch. Ein Kurtzweil im Betrieb, der seine Nase in jeden abzustempelnden Titel steckt, funktioniert wie eine Geheimpolizei, von der man vorderhand nur die sittsamen Informationen abschöpft, wohl wissend, dass in ihren Archiven noch ganz andere Kaliber lauern. In normalen Zeiten hat sich Kurtzweil darauf verlegt, mit seinen platten Sarkasmen die jungen Frauen zu verschrecken, die das Schicksal täglich an ihm vorbeiführt. Doch die normalen Zeiten sind längst vom Tisch, es herrscht der Ausnahmezustand. Mittlerweile sortiert sein geübter Blick in Sekundenschnelle, was alles ihm über die Theke geht: Ach sieh an, der Herr Professor liest ein Buch von diesem irren Killus. Hat man den nicht schon vor Jahren von allen Kongressen verbannt? Der ist doch quasi im Exil gestorben. War wahrscheinlich das Beste. Schaun Sie mal, Herr Professor! Wie gestern angeschafft. In all den Jahren keine drei Mal ausgeliehen! Wollen Sie wirklich Ihre kostbare Zeit…? Es gibt soviel zu erforschen. Wollen Sie sich wirklich damit beschmutzen? Sowas färbt ab, wissen Sie. Wie war das letzte Woche … das kleine Büchlein. Meinen Sie, mir entgeht das? Ihr Kollege Blowasser zum Beispiel, der hält sich eng an den Kanon, da weiß man schon, was einer wie der auf den Tisch legt. Ein produktiver Mann! Und so geschäftig. Man sagt, der Rektor hält ihn für einen fähigen Kopf. Jedenfalls klug. Der Rektor, das ist ein Mann. Den sieht man hier praktisch nie, höchstens in Begleitung von Gaggauer. Aber er wird alt. Ich gebe Ihnen einen Rat: Legen Sie’s zurück. Ich verstehe Sie ja, aber sind Sie wirklich der Kopf, damit umzugehen? Das ist doch Geschichte, das kommt nie wieder. Dieser komische Eike, Sie wissen schon, der Kerl, der dem R die Tasche nachträgt, obwohl sich die beiden eigentlich nicht … der schleppt solche Sachen pfundweise nach draußen. Manchmal juckt es mich einzuschreiten, aber was geht’s mich an! Wir haben ja Wissenschaftsfreiheit. Wenn ich so sehe … der Hanbüchl zum Beispiel, das ist doch die reine Pornographie, was der hier abgreift. Wenn die Menschen draußen verstehen würden, was hier so alles erforscht wird, wer weiß. Mittelalter! Mein Gott, wo leben wir denn?

Kurtzweils Geheimnis: die Langeweile. Frust nagt nicht allein an den jungen Frauen, die das Nadelöhr meiden, wo sie nur können. Kurtzweils Gespräche sind Kopfgespräche, denen, da kaum ein Dozent sich dem Gemetzel auszuliefern gedenkt, selten die Ausführung blüht. In der profanen Welt sieht man ihn daher meist von Hilfskräften umlagert, die, beauftragt von den fernen Chefs, gewaltige Bücherstapel durch die Gegend schleppen, von denen neunzig Prozent dafür bestimmt sind, kurz durchgesehen und wieder zurückgelegt zu werden – womit sich das leidenschaftliche Blättern in der Bibliothek erledigt. Gleichzeitig verschleiern die Chefs damit auch ihre wirklichen Interessen. Die Hilfskräfte wiederum, soweit männlichen Geschlechts, betrachten Kurtzweil als Unikum. Sie ergötzen sich an seinen Sprüchen und schlagen gern die Zeit mit ihm tot, indem sie ihn dazu verleiten, auf jede absurde Bemerkung eine noch absurdere zu setzen.

Soweit die Fassade. Was sich dahinter verbirgt, wird aus den wirren Berichten nicht ganz deutlich. Irgendwann scheint es Kurtzweil gelungen zu sein, ein paar von den Hilfskräften, auch zwei Assistenten sollen darunter sein, zu privaten Zusammenkünften zu bewegen, bei denen Kurtzweils tiefer Abscheu gegenüber dem Wissenschaftsbetrieb das hauptsächliche Bindemittel abgab: den Studenten gefielen seine Kraftsprüche, je kerniger, desto besser. Immerhin entfiel jetzt die Rücksicht gegenüber anderen Bibliotheksbesuchern. Irgendwann kochte man gemeinsam und überlegte, was man ganz konkret tun könnte, um den eigenen Anspruch gegenüber dem Betrieb provokativ zur Geltung zu bringen. Die Liste der Vorschläge reichte vom nachträglichen Gendern der Bibliotheksbände (als zu aufwändig verworfen) über das Verbrennen von Büchern missliebiger Autoren (könnte falsch verstanden werden) bis zum Abhalten geheimer Tribunale, deren Ergebnisse illegal über die diversen Kanäle des Universitätsnetzes kommuniziert werden sollten. Keiner dieser Vorschläge scheint zu größeren Aktivitäten geführt zu haben, wohl nicht zuletzt deshalb, weil Kurtzweil selbst nicht im entferntesten daran dachte, seinen bequemen Job mit Kindereien aufs Spiel zu setzen.

Andererseits sieht er sich als Vordenker in der Pflicht.

Das Werk

Im Foyer der Pyramide wächst das Werk. Eigentlich wächst es nicht, sondern ballt sich von Tag zu Tag neu. Homomaris’ rüstiger Pinsel, wochenlang mit dem Grundieren der weiten Holzfläche beschäftigt, zaubert Wolkenspiele. Kurtzweil betrachtet sie eingehend, sooft er daran vorbeikommt. Manchmal sieht man ihn eine halbe Stunde lang in Versenkung verharren, bevor sein schwerer Schritt sich entfernt. Soso. Das also ist die Kunst, steht in seiner reglosen Miene geschrieben, dafür wird unser Geld hinausgeworfen. Und was soll das geben?

Die wandgroße Holzplatte hat Homomaris, ganz misstrauischer alter Fuchs, der oft genug zusehen musste, wie ihm die Felle wegschwammen, sich explizit ausbedungen. Nie wieder nackter Betongrund, mochte der Klang seiner Stimme sagen, und die Vasallen der Kunst, vom Rektor zu strikter Folgsamkeit angehalten, beeilten sich, dem Befehl des Geistes Folge zu leisten.

• ―Er soll bekommen, was er braucht. Alles. Punkt.

Katze im Sack

In den sorgfältig weggesteckten Falten seines Bewusstseins fragt sich der Rektor, was da wohl entstehen mag. Nicht dass er dem Meister misstraute: der Mann scheint seinen Job zu beherrschen. Nur wer die Profession des anderen achtet, versteht die Welt. Andererseits werden Menschen unruhig, sobald sie zu argwöhnen beginnen, dass aus einer gewaltigen Anstrengung nichts entsteht. Die Anstrengung des Meisters ist geistiger Natur … jeder, der Körpersprache versteht, sieht das, jeder, der sich aufs Geistige versteht, versteht das. Doch jedes Verstehen braucht, soll es nicht versickern, Anreize in der sicht-, fühl- und riechbaren Welt. Der ausströmende Geruch frischer Malfarbe dreht alle Köpfe zu der großen Fläche hin, auf der vorderhand nichts entsteht, jedenfalls nichts Nennenswertes, bloß jene Modulationen in Weiß, die Wegenaer ganz gegen seinen Willen bewundert. Ginge es nach ihm, Homomaris müsste darin fortfahren, nur fort, bis zu jenem fernen Tage, an dem es an der Zeit ist, den Pinsel aus der Hand zu legen, um mit einem kleinen Beben in der Stimme zu verkünden: Es ist getan. Doch in diesen Wochen ist Wegenaer nicht gefragt. Der Rektor, dienstgrau und vigilant, will mehr sehen als eine leere Breite, wie er sich auszudrücken beliebt, um damit den Umfang des Projekts anzudeuten. Ihm ist durchaus bewusst, dass er die Katze im Sack gekauft hat: arglos, denn gerade darin, die Katze zur rechten Zeit aus dem Sack zu lassen, besteht für ihn die Kunst. Zur rechten Zeit … jedenfalls nicht darin, den Sack zu prügeln, bis sich nichts mehr regt.

Homomaris, pinselschwingend,

langweilt sich. Erwartet hat er lebhafte Gespräche auf Augenhöhe, nicht jedoch ein den scheuen Seitenblick trainierendes, sich stumm vor der Kunst verpissendes Professorenvolk. Nie wieder erwischt werden, so steht es in ihren Gesichtern, jedenfalls steht es auf dem Blatt, das seine Linke aus Überdruss anfertigt, denn das Handwerk, so sehr er es schätzt, füllt ihn nicht aus, nicht wirklich jedenfalls, dazu gehen seine Gedanken zu schnell. Womit wollen sie nicht erwischt werden, fragt die Linke, oder besser: wobei? Zehn Lagen Grundweiß lassen sich nicht von heute auf morgen auftragen, sie verlangen Zeit und Geduld ab, selbst ihm, dem vieles Bedenkenden. Wobei also? Es hat etwas Unbotmäßiges, wenn eine leere Fläche sich allmählich mit Leere füllt. Die zweite Leere, man muss es so sagen, provoziert: sie enthält eine verschlüsselte Botschaft, die Botschaft der reinen Intention, die man sonst nur bei sich selbst kennt, das eigentlich Gemeinte, das man nie aus der Hand gibt, die stille Reservation des Ich. Hier nun wird sie öffentlich zur Schau gestellt, man sieht und man sieht nichts, noch nichts, nicht ohne zu argwöhnen, dass es am Ende bei diesem Nichts sein Bewenden haben könnte. Schließlich ist Homomaris ein moderner Künstler, der die Finessen seines Metiers im Schlaf beherrscht. Es fehlt eben das Vertrauen und damit das Urelement aller naiven Kunstbegeisterung. Etwas bedeutet etwas: etwas muss zu sehen sein, damit es etwas bedeuten kann, und eine weiße Fläche ist zwar auch etwas, aber eines, das sagt: Hier ist nichts zu sehen.

Hier ist nichts zu sehen

Die Herrschaft über den Buchbestand des Instituts, stellt Kurtzweil fest, genügt seinen sich wandelnden Ansprüchen nicht mehr. Immer stärker in die neue Wächterrolle hineinwachsend, fühlt er, wie eine grimmige Zufriedenheit in ihm wächst: Was soll denn herauskommen? Kunst ist Betrug am Menschen. Einer der verwirrenden Tricks, mit denen der arbeitende Mensch um die Früchte seines Schaffens betrogen wird. Weißmaler und Schwarzmaler, das gibt sich nicht viel, beide sind Holz vom gleichen Stamme. Drop your guns, heißt es im Western, drop your guns and raise your hands. Die Schnellen fressen die Langsamen, jedenfalls entwaffnen sie sie und rauben sie aus, bevor sie sie umbringen. Der Weißmaler hat die besseren Karten, weil er absolut harmlos daherkommt, harmloser als der Schwarzmaler, der sich eine erste Andeutung dessen leistet, was gerade im Anmarsch ist. Weißmaler, so nennt Kurtzweil Homomaris bei sich, nachdem er den Trick einmal durchschaut hat. Hin und wieder lässt er Andeutungen über ihn fallen, welche Gesprächspartner wie Gaggauer, Kurtzweils Privatsprache nicht mächtig, nicht zu dechiffrieren vermögen. Der Weißmaler hat seinen Arbeitsplatz heute drei Stunden früher verlassen als sonst. Das nennen sie kreative Freiheit. Was soll daran kreativ sein? Kreativität ist ein Abrechnungsschwindel. Gaggauer, das Schaf, weiß davon nichts, während er ungerührt den Bücheretat des Instituts hinter dem Rücken der Professoren verbrät, die, aus Bequemlichkeit, so tun, als merkten sie nichts – ein Simulant im Grunde auch er, der den Anschein erweckt, als halte er die Bibliothek auf dem Stand der Wissenschaft, während er in Wahrheit nur die Elaborate einer Handvoll Autoren anschafft, an denen er, aus unerfindlichen Gründen, einen Narren gefressen hat. Autoren… was soll das sein? Friedenwanger hat ihm erzählt, das Wort bedeute ›Urheber‹. Urheber allen Unheils, das mögen sie sein, im Großen und Ganzen jedenfalls, aber jeder für sich sind sie die Urheber allen Unfugs, der bereits in der Welt ist und sich täglich vermehrt. Wenn Gaggauer die Wissenschaft überblickt, dann überblickt er die Welt. Wer den Betrug einmal erkannt hat, der weiß auch in anderen Dingen Bescheid.

Jedem Teilchen sein Antiteilchen

Kurtzweil, ein Opfer ausgedehnter Science-fiction-Lektüren, fühlt sich geladen, und zwar entgegengesetzt, wann immer er des pinselschwingenden Homomaris ansichtig wird. Vielleicht sind wir beide bloß Materieteilchen im sozialen Kosmos, die beim Eintritt in eine Hochenergiezone Antimaterie erzeugen. Die Welt der Physik flößt ihm Respekt ein. Das sind wenigstens wirkliche Wissenschaftler. Zwar kennt er keinen persönlich, doch die Weltretter vom Dienst haben tiefe Spuren in sein empfängliches Gemüt gegraben. Käme ihm einmal Hegels Ausdruck leere Negativität in die Quere, so wüsste er auf der Stelle, was Homomaris’ Kunsthandwerk bei ihm (oder aus ihm?) erzeugt. Zwar würde es tief in ihm brummen: Negativität, was soll der Scheiß? Aber die Empfindung der Negativität, der aggressiven Ladung wäre nicht wegzuleugnen und er der letzte, es zu versuchen.

Kurtzweil, der Negativist. Wie viele Sorten gibt es davon? Zehn, zwanzig, hundert? Kurtzweil ist, bezogen auf die Kultursphäre, Nihilist: Das ist doch alles nichts. Sie gilt ihm nichts, folglich ist sie nichts. Ein sehr populärer Schluss, vielleicht der populärste von allen, vermutlich das Fundament allen Populismus. Schieben wir diesen ganzen Schmarrn zur Seite und beschäftigen wir uns mit der Wirklichkeit. Was ist die Wirklichkeit? Pech, Pleiten und die üblichen Betrügereien – mehr ist nicht dran an der berühmten Wirklichkeit, der Wirklichkeit des gemeinen Menschen, geboren aus Gemeinheit, der Gemeinheit des gesunden Menschenverstandes, der Tag und Nacht unterwegs ist, um sich die Taschen zu füllen und sich den Anteil am großen Ganzen zu holen.

Es muss nichts passieren / Etwas wird passieren

Doppelgesicht alles Wirklichen: in gewisser Weise passiert nie etwas, ausgenommen die Momente, in denen es gerade passiert.

Das ist alles.

Homomaris spürt, etwas liegt in der Luft. Kurtzweil desgleichen. Alle spüren: etwas liegt in der Luft. Alle? Wer ist das? Wie groß ist ihr Kreis? Niemand weiß es. Niemand kann so etwas wissen. Der Kreis besitzt keinen Innenradius. Man könnte ihn von außen bestimmen, aber auch das ist, aus völlig einleuchtenden Gründen, unmöglich. Ein Gespür ist ein Gespür, nichts weiter. Was die Leute später darüber zu berichten wissen, ist ohne Belang. Die Erinnerung an ein Gespür besitzt keinen Zeitindex. Streng genommen hinterlässt es keine Erinnerungsspur. Ich habe es immer gespürt: klassischer Ausdruck einer Nebenwahrnehmung, deren Zeit gekommen ist. Eigentlich wusste man es immer – aber gewiss doch, nur eben: eigentlich. Soll heißen: eigentlich nicht. Auch Wahrnehmung braucht ihr window of opportunity.

Längst hat Homomaris den knochigen Kerl registriert. Ein Spion, aber wessen? Wer schickt eine solche Person an die Front? Der Rektor? Seine Feinde im Kollegium? Jemand, der ihm einen solchen Auftrag verschafft, muss Feinde haben, das liegt auf der Hand. Von diesem Menschen geht eine Bedrohung aus. Was er nicht wissen kann: ein Platz auf dem Gemälde, das da entsteht, ist ihm bereits sicher. In Homomaris’ Kopf hat sich die Handskizze, nach der er arbeitet, längst verflüssigt. Während er Lage um Lage Weiß aufträgt, nimmt das Sensorium unermüdlich, bis hin zur kleinsten Schwingung, Signale aus der Umgebung auf und setzt sie in bildnerische Impulse um, aus denen, fortwährend seine Zusammensetzung wechselnd, das innere Bild heraufdämmert. Hic Rhodus, hic salta. Niemand wird dieses Bild je zu Gesicht bekommen. Umsetz-, aber nicht abbildbar. Das wirkliche Bild ist Hand-Werk, Produkt von Händen, deren Konditionierung für die große Aufgabe Tag für Tag vorankommt.

Davon weiß Kurtzweil nichts.

Homomaris, den Eingang zur Pyramide passierend, registriert eine aufsteigende Empfindung: überwachter Raum. Rein technisch gesehen ist das nicht falsch. Doch die Empfindung verweilt nicht bei den Überwachungskameras im Foyer, sie umfasst die Gesellschaft der Pyrmidonen, wie er sie bei sich nennt, als Ganzes – ein schattenhaft anwesendes Totum, das einzelne seiner Glieder als Boten vorbeischickt. Der Raum der Pyramide ist ›besetzt‹, wie das Modewort lautet, ›gekerbt‹ würde Teuschner mit Kennerblick hinzusetzen, sofern er vom Innenleben des Malers wüsste. Unbekannt ist ihm das Verfahren, in dem die Psyche des Künstlers, einer Dämonologie folgend, deren Ursprünge vermutlich bei C.G. Jung und den Alchymisten zu suchen wären, das blanke Terrain mit einer zirzensischen Truppe von Feld-, Wald-, Wiesengeistern bevölkert. Denn Homomaris ist, wie er sich selbst in seltenen Stunden bezeichnet, ein Naturalist der Seele. Abends trägt er in seine Keynotes ein:

DER MENSCH IST NUR DA GANZ TIER, WO ER HANDELT, DAS HEISST, WO ER SICH AM WEITESTEN VOM TIER ENTFERNT.

Aus den Keynotes des Homomaris

Versuch und Irrtum

Ein Bewohner der Pyramide irrt sich nicht. Er ist es gewohnt, so geläufig über trial and error zu sprechen, als sei dergleichen die übliche Vor-, Haupt- und Nachspeise seiner akademischen Mahlzeiten, dass er gar nicht auf die Idee kommt, sich zu fragen, was denn den erfolgreichen Wurf vom erfolglosen unterscheidet, außer eben der Erfolg, der für sich nichts besagt. Was so auch nicht richtig ist, da er alles einschließt. Die Menschen lieben den Erfolg. Sie lieben nichts mehr als ihn, sie sind so erfolgversessen, dass sie offen zusammenlegen, um ihn zu ermöglichen, und insgeheim alles tun, um ihn zu verhindern, es sei denn, es handle sich um den eigenen. Im Zusammenlegen-und-nichts-weiter besteht eben der Erfolg. Auf einem Feld, auf dem alles widerlegbar ist – vorausgesetzt, man betrachtet jedes hartnäckige Hindernis auf dem Weg zum Erfolg bereits als Widerlegung –, muss der Wille zum Beiseiteräumen groß sein. Je organisierter eine Wissensgemeinschaft ist, desto mehr ist sie imstande, Einwände beiseitezuräumen. Wehe, ein Einzelner, Unberufener kommt ihr in die Quere. Er kann sich heiser reden und bleibt doch nur … ein Störenfried, einer, auf den man besser nicht hört. Sein Votum stempelt ihn zum Verdächtigen, die Operationen, die er ausführt, die Bilder, deren er sich befleißigt, die Termini, die er wählt, seine Definitionen, Landmarken, Zwischenrationen – all das trocknet in Windeseile aus und wird gemieden, je länger je lieber, je überzeugender desto entschlossener. Die Karawane, auf der Hut vor der Fülle der Möglichkeiten, die sich bei jedem Schritt vorwärts auftut, bleibt dem einmal gewählten Kurs treu.

Hausverbot

• —Moment, Herr…

Der Mann im gewürfelten grauen Anzug, die Stirn in Bleistiftfalten gelegt, das ist doch –!

Die Aufsicht (neuerdings wird der Eingang zur Pyramide bewacht) eilt ihm nach. Homomaris, den Pinsel auf die Palette senkend, spitzt die Ohren.

• —Sie sind Professor Leckebusch, ja? Der Rektor möchte mit Ihnen sprechen. Warten Sie, ich hole Ihnen den Aufzug. Einen schönen Tag wünsch ich, Herr Professor.

Philosoph Starck, zufällig Zeuge des Auftritts, begleitet den Gast. Nachher sitzen sie im Foyer und fachsimpeln.

• —Überhaupt, sinniert Leckebusch, sollte ich mich beglückwünschen. Wie kann ich Leute lehren, denen bei dem Wort Königsberg der Angstschweiß auf die Stirn tritt? Oder die mich gleich für einen Nazi halten? Das ist ganz un-mög-lich. Wie geht es Ihnen damit? Natürlich schmerzt so ein Abgang.

Starck brummt.

• —Mich hat man in der DDR an den Pranger gestellt. Auch kein gutes Gefühl.
• —Der Pranger, lieber Starck, der Pranger … schauen Sie sich um. Alles ist Pranger. Wäre ich damals nicht in den Westen gegangen…

Einmal lebt ich, wie Götter, und mehr bedarfs nicht.

Homomaris lächelt.

Erfolg

Auch Homomaris liebt den Erfolg. Er nähert sich ihm wie der Gefangene einer lockenden Ration, immer der Möglichkeit gewärtig, dass ein sadistischer Wärter sie im letzten Augenblick seinen bebenden Lippen entzieht. Der Künstler ist einer von denen, die hungern und dürsten nach Gerechtigkeit. Was könnte gerechter sein als der Erfolg, gesetzt, jemand ist sich seiner Sache sicher? Und Homomaris ist sich seiner Sache sicher, ganz sicher, so sicher, wie einer es überhaupt sein kann, der weiß, dass nur der Irrtum vorstellbar ist und jeder neue Versuch der Gnadenerweis einer metaphysischen Gewalt, die seltsamerweise die Gesichter seiner Umgebung annimmt, wann immer sie sich bemerkbar macht. Kein Wunder also, dass die ersten skizzenhaften Züge, dem flächigen Weiß beigemischt, wolkenhaft bleiben, leere Pinselphrasen, dazu bestimmt, die Phantasie der Vorübergehenden zu fesseln und eine positive Erwartungshaltung zu stimulieren. Was geht mich meine Pinselei vom Vortag an? Heute ist heute und jetzt ist jetzt. Je länger die Formen im Fluss sind, desto länger ist die Straße zum Erfolg offen. Glücklich der Künstler, der noch mit dem letzten Strich ein ganzes Werk zu wenden versteht. Diese hohe und höchste Kunst nimmt Homomaris für sich in Anspruch.

Sabine A bebt für ihn. Sie hat das seltsame Prekariat seiner Kunst begriffen, sie hat es tief in ihre Seele aufgenommen, still betet es in ihr für den Erfolg dieses Mannes, sobald sie seiner Pinseleien ansichtig wird. Kurtzweil beäugt sie von der Seite, bei ihrem Anblick feixt das innere Teufelchen, es wünscht der anspruchsvoll harmlosen Dame den Reinfall, der endlich auch ihr beweisen würde, was Menschen ihrer Gehaltsklasse sich selbst und der Mitwelt geflissentlich zu verbergen trachten: dass diese sogenannte Kunst nichts weiter darstellt als Sozialschmarotzertum auf der untersten Stufe, als Augenwischerei – das Wort, soviel weiß auch Kurtzweil, gehört nicht zu den in der Pyramide wohlgelittenen, also beginnt sich seine Rede zu kräuseln und…

• ―Aha. Langsam kriegen wir was zu sehen.
• ―Wer ist wir?
• ―Schaumer mal. Ich seh mir das hier jeden Morgen an. Sollten Sie auch, junge Frau. Aber passen Sie auf, unsereins kriegt da leicht den Weißkoller. Ehrlich gesagt, ich wundere mich seit Tagen, wie der Mann das durchzieht. Aber bitte: er ist der Fachmann. Wir mischen uns da besser nicht ein, stimmt’s? Sein Auftrag, sein Risiko. Ich frage Sie: Wo bleibt das Risiko? Wo bleibt die … Kunst? Die Kunst, die Kunst… Vornehm in Weiß kommt sie daher, ein paar Schatten hier und da, heute so, morgen so. Vielleicht ist der Herr ein Versager? Wir wissen es nicht. Nichts wissen wir. Er malt halt weiß. Den Auftrag hat er so oder so in der Tasche. Wissen Sie was? Ich habe den Verdacht, er schaut heimlich nach der Uhr. Aber ich konnte ihn nie dabei erwischen. Ein Künstler eben. Dem geht die fette Beute ins Netz wie unsereinem… Neinnein, ich will mich nicht mit Ihnen vergleichen. Mein Hort sind die Bücher. Wann sieht man Sie wieder? Die Bibliothek hat geänderte Anfangszeiten, sollten Sie wissen, für den Fall, dass wir uns dort einmal sehen. Das habe ich durchgesetzt. Was haben Sie denn? Ist Ihnen kalt?

Fette Pferde

Sabine A bebt und Kurtzweil staunt. Nie und nimmer hätte er das hinter der nüchternen Fassade vermutet. Der Rektor, die Szene aus dem Augenwinkel verfolgend, sieht es mit Neid. Dass dieser Kurtzweil etwas von Kunst versteht… Wer hätte das gedacht? Offenbar weiß er, was sich dort auf der weiten Fläche tut. Schade, man versteht ihn kaum. Immerhin, ›fette Pferde‹ ist ein handfester Hinweis, gleich nachher wird er ihn in seine Abschiedsrede einbauen. Sie muss doch irgendwann fertig werden.

Villa am See, gepflegtes Grundstück, ein schmiedeeisernes, elektronisch gesteuerten Tor und die weiße Wand –: ein vertrautes Ensemble, jede Sprayerhand zuckt, hier tätig zu werden. Der Spruch (die Drohung?), roh hingeworfen, als sei aus dem Gemäuer Blut ausgetreten, hielt sich ein paar Wochen, bevor Malerbetrieb Hansen.eu seine Spuren sorgfältig tilgte. Es standen noch andere Parolen dabei (du hast sie vergessen), aber diese hier hat sich den kleinen grauen Zellen des assoziationsfreudigen Spaziergängers unwiderruflich eingeprägt. Was du damals nicht wusstest: Aigner, Büromöbelfabrikant mit besten Geschäftsbeziehungen in die Pyramide, ein scheuer, abgeschottet lebender Herr, wurde vor ein paar Jahren von geldgierigen Rohlingen entführt und kam gegen ein horrendes Lösegeld frei. Noch immer läuft die Bande frech und frei herum. Asche-Aigner schweigt über diesen Aspekt ihres Daseins, er fällt unter die Familien-Pudenda, sie schweigt auch deshalb, weil sie ›davon ausgeht‹, dass in ihrer Umgebung ohnehin jeder im Bilde ist.

Woher weißt du das?
Weil du sie im Visier hast.
Seit du Bescheid weißt, siehst du sie mit anderen Augen – genug, um in ihre Augen die Zuversicht einzupflanzen, dass sie auch dich zu den Eingeweihten zählen und auf deine Diskretion bauen darf. Immerhin könnte ihr die Erwähnung des Vorfalls peinlich sein. Nicht ohne Grund, da ihr Mann seither sein Leben geändert hat und darüber in einem Weblog unentgeltlich öffentlich Auskunft erteilt. Auf diese etwas ordinäre, der Zeitmode geschuldete Weise erfährt alle Welt, sofern sie hinschaut, dass auch diese Ehe am Ende war, dann aber durch die Erniedrigung des Mannes eine zweite, vampirhafte Existenz gewann. Selig die Demütigen, denn sie werden reich belohnt werden. Sicher, Ehen durchlaufen Krisen, die man den Geplagten als Unbeteiligter gern ersparen würde. Manche gehen aus ihnen wundersam gestärkt – besser: gestrafft – hervor. Dann lohnt es sich nicht mehr, ›jetzt noch‹ die Beziehung abzubrechen. Ohnehin würde sie jeden Abbruchversuch spielend überdauern, um in alle Ewigkeit fortzulaufen. Das muss verhindert werden, schon um der Hoffnung willen, sie möchte dereinst selig erlöschen wie eine der flackernden Kerzen im Märchen vom Gevatter Tod.

Un homme de la famille

Ein Zweimalgeborener ist Aigner. Die Nächte im ›Volksgefängnis‹ der Erpresser haben das innere Licht entzündet: Geld ist nicht alles. Es ist Teil des Bösen und muss, soll es seine Unheilstendenz verlieren, ideellen Zwecken zugeführt werden. Noch immer zögert Asche-Aigner, die etwas spät, wie sie findet, eingetretene Wandlung zu akzeptieren, doch ihrer angenehmen Seiten weiß sie sich zu bedienen, so, wenn sie im Familien-Benz vorfährt, den der Gatte seit den Tagen der erzwungenen Einkehr nicht mehr angerührt hat. Auch dieses Gerät will entsühnt sein. Dafür eignet sich eine Frauenkarriere gut. Diskret stellst du dir den allmorgendlich ins Büro radelnden, von Bodyguards beschatteten Aigner vor, sein geläutertes Kapitalisten-Dasein ganz in den Dienst an ihrer Karriere stellend, buchstabierst die fragile Leichtigkeit in den gespannten Zügen eines Mannes, der zu hohen Zielen unterwegs ist, und verstehst endlich die subtile Technik, mit der es ihm gelang, sich seiner Frau zu entledigen – also gerade des Wesens, das die neue Asche-Aigner mit allen ihr zur Verfügung stehenden Mitteln bekämpft. Eine Ehe, in der beide Parteien aushäusig sind, gibt exakt den Zusammenhalt, den es braucht, um ein alleiniges Leben zu führen, ein Leben als Ipsissimus oder -ma, ohne Wenn und Aber, ohne die Kämpfe der Intimität, in der sich gewöhnliche Mitmenschen so gern verbrauchen. Und du verstehst: das Fluidum, das Asche-Aigner umgibt, entstammt jenem Geist-Ersatz, den begüterte Menschen aus ihren Unfällen ziehen wie andere Leute eine Behindertenrente.

Ein scharfes Schwert

Du kannst die Gendersprache, nein: gendergerechte Sprache zum Teufel wünschen (›Was will sie da?‹), wie das, zu aller Überraschung, Argloser tut, der, mit seinem akademischen Ruf spielend, sich an die Spitze des öffentlichen Unmuts gesetzt hat, aber eines musst du ihren Kon­struk­teur*in­nen lassen: Sie haben die bürgerliche Sprachkultur aufgemischt, wie es keinem Schriftsteller, gleich welchen Geschlechts, der letzten hundert Jahre gelang. Dabei gab es Sprachzerstörer erster Ordnung unter ihnen. Am Willen kann es folglich nicht gelegen sein, auch nicht an der Sparsamkeit der Mittel oder des Denkens. Es muss etwas anderes, schwer Fassbares mit im Spiel sein, Sex zum Beispiel oder, besser noch, verweigerter Sex, der stets wirkungsvoller in Erscheinung tritt als der erfüllte. So ein Asterisk trennt die Geschlechter wirkungsvoller als jede Hinrichtung. Dabei scheint er sie doch zu verbinden … kurz: er stört den Verkehr. Nichts anderes ist sein Zweck und er erfüllt ihn ausgezeichnet. In aller gebotenen Kürze erklärt er beiden Geschlechtern, dass nicht sie gemeint sind, dass sie niemals gemeint waren und, vor allem, nie wieder gemeint sein werden, vielmehr das dritte, unbekannte, sich erst in der Zukunft enthüllende, das sich zwischen ihnen auftut.

Wie Asche-Aigner tickt

Das Geschlechter-Duopol hat seine historische Chance vertan: voreilig, übergriffig, nachlässig, immer schon untereinander verständigt, anmaßlich und voller Ressentiment glaubt diese Partei zu wissen, was Sache ist. Ihre klebrig-herkömmliche Sexualität drängt sich in den Raum zwischen den Menschen und füllt ihn aus … eine Rücksichtslosigkeit ohnegleichen, nur vergleichbar der Bosheit dämonischer Mächte, wie sie das Christentum über zwei Jahrtausende bekämpfte, um sich ihnen letztendlich nahezu willenlos auszuliefern. Alte weiße Dichter haben den Dritten nur interpretiert. Sie haben sich von der Sprache des Geschlechts blenden lassen und ihn als ewigen Konkurrenten, als Versucher in die Beziehung eingeführt. Heute wissen wir: Das war ein Fehler. Der Dritte, das ist der jeder Festlegung vorausliegende Horizont aller Geschlechtlichkeit. Ein unvermutet im Herzen des Universums aufflammender *Stern zeigt ihn an, er vermittelt ihn den einfältigen Menschennaturen, auf dass er nie mehr verloren gehe.

Damit, alter blecherner Fu, hast du nicht gerechnet.
Dein Projekt ist zerstört, kaum dass es sich rechnet.
Die Erfüllung ist größer als das Erfüllte.
Sie löscht es aus.
Löscht es aus.

Aufschlag

Die Historikerin schlägt die Peitsche, sie rührt sie sanft, sie entlockt ihr die wunderlichsten Töne, ein Rauschen geht durch den Sitzungsraum, kaum dass sie Platz genommen hat, ebenso unhörbar wie unüberhörbar, die passenden Sensoren vorausgesetzt, und welcher Mann hätte sie nicht? Die Kolleginnen spüren die Konkurrenz und nehmen sie als Zugang in ihren Reihen, sie sind, wie sie sagen, dankbar für jede Verstärkung, zugleich sonnen sie sich im Glanz der Ansprechbarkeit für gewisse … Dinge, ›rationale Argumente‹ zum Beispiel, denn Annabell Asche-Aigner, die Neue, setzt in puncto Zuständigkeit neue Maßstäbe, sie mischt überall mit. Gegen ihre Suada ist, wie das Kollegium nach und nach feststellen muss, nirgends ein Durchkommen. Wenn sie losgeht, dann wie eine Bombe, manchmal in Zeitlupe, dann wieder mit der unvermischten Wucht einer klassisch zu nennenden Detonation.

Fakultätsbeben

• ―Der Antrag ist abgelehnt.
• ―Das sehe ich nicht so.
• ―Aber Frau Kollegin, wir haben abgestimmt.
• ―Darüber sollten wir alle noch einmal nachdenken. Dieser Antrag, ich bitte das zu berücksichtigen, ist wichtig. Ich finde, die Ablehnung ist nicht statthaft. Sie bringt uns alle in eine unhaltbare Situation…
• ―Dann sollten wir…
• ―Sollten wir nicht. Ich verlange die Wiedervorlage. Sie können nicht mit einer einfachen Mehrheit vom Tisch wischen, was an fortschrittlichen Universitäten längst Usus…
• ―Also gut. Was schlagen Sie vor?
• ―Dass wir uns erst einmal hinsetzen und alle gemeinsam…
• ―Aber –!
• ―Schwierigkeiten beim Nachdenken? Darf ich dem einen oder anderen dabei behilflich sein? Sagen Sie’s ruhig, ich übernehme das gerne.

Da sitzen sie jetzt und denken nach:

der dicke Blowasser, Agosch mit den gegelten Haaren, Argloser, sich in den Bart fassend, Dürrobst, Pfeifchen samt Pfeifenputzer vor sich hinhaltend, in der Bewegung erstarrt, Stutenkeil, den Blick abwesend auf die im milden Sonnenlicht verschwimmende Fensterfront gerichtet, Werferich, die etwas behäbig wirkende Juniorprofessorin, Sabine A., die gute A., die es endlich geschafft hat und nun darauf vertraut, dass die Initiale ihr einen der vorderen Plätze beim weiteren Fortkommen sichert, denn ihr Ehrgeiz drängt in höhere Sphären, in inniger Feindschaft mit Agosch verbunden, der ähnlich hoch von sich denkt, ohne zu ahnen, dass einige seiner Kollegen, dem bajuwarisch-alemannischen Sprachraum verbunden, ihn ›A Gosch‹ nennen und seinen Namen unter G rubrizieren, bei dem graumelierten Herr dort drüben handelt es sich, wie bekannt, um Friedenwanger, ihm zur Linken hält Kypras sich aufrecht, der es gerade noch vom Flieger hierher geschafft hat, und damit beenden wir vorerst die Vorstellerei, denn in diesem Gremium geht es wie in tausend anderen seiner Art zur Sache und um nichts weiter.

Evoē!

Kypras übrigens: der einzige, der sich Asche-Aigners Redefluss unbekümmert entgegenstellt. Nein, er stürzt sich in ihn hinein, scheinbar ein guter Schwimmer, jedenfalls unerschrocken, doch man hat auch solche untergehen sehen.

• ―Das meinen Sie doch nicht im Ernst!
• ―Oh doch! Wie kommen Sie dazu, mir den Ernst –
• ―Das hatte ich befürchtet.

Für solche Momente wurde das Amt des/der Dekan*in geschaffen.

• ―Herr Kollege, Sie wollten damit doch nicht –

Der Aufsässige

Kypras fragt sich, wie er sagt – er spricht es offen aus und darin liegt eine Sensation –, was an gendergerechter Sprache gerecht sein soll, wie überhaupt der Begriff der Gerechtigkeit sich in diese triste Region des menschlichen Geistes, wie er sich ausdrückt, verirren konnte. Graeculus Kypras steht nicht an, unter Deutschen das Wort ›Geist‹ zu verwenden, die ideologischen Sperrriegel seiner Kollegen existieren für ihn einfach nicht.

• ―Wenn ihr den Ungeist bekämpfen wollt, indem ihr den Geist eskamotiert, bitte: Mind the gap!

Griechlein, Griechlein, hüte deine Zunge!

Kein Mann fürs Feine

Kypras klotzt:

• ―Wer die Überzeugung vertritt, Geschlecht sei eine Rolle, der möge sich gefälligst auch daran halten. Das wäre ja eine tolle Aufführung, wenn auf der Bühne alle Rollen zugleich angesprochen werden müssten – aus ›Geh-rächt-ich-keit‹.
  
  Eh’r schweig, DuSie, bevor das Sprach’
   Dies Leben mordet, weil sie Betgang hat.
  Noch Fragen?
• ―Herr Kypras, wollen Sie damit –
• ―Nein, will ich nicht.
• ―Was wollen Sie dann?
• ―Ihre Frage nicht beantworten, wenn es Ihnen recht ist.
• ―Aus welchem Stück ist das überhaupt?

Kypras unter Fremden. Er vermisst ihn sehr, den Geist. Umso heftiger wirft er sich auf den Ungeist der Gegenwart.

• ―Wer behauptet, Geschlecht sei eine soziale Rolle, der kann sich nicht nachher hinstellen und verlangen, dass sein Geschlecht alle Rollen bekommt. Das ist nicht gerecht, sondern lächerlich. Überdies heißt es, sich eine Blöße geben. Das ist eine Körper-Metapher. Der Körper spielt also mit bei alledem, so wie er auch auf der Bühne mitspielt. Auf der Bühne kann einer behaupten, er habe kein Hinterteil, und es gleichzeitig dem Publikum hinhalten: das nennt man einen Effekt. Nichts anderes erzielt, wer Gendergerechtigkeit verlangt. So, und jetzt will ich dieses Thema ad acta legen, denn dort gehört es hin.

Da hat er die Rechnung ohne Asche-Aigner gemacht.

Eine Frage der Regie

• ―Ich verlange, dass dieser Kerl Hausverbot bekommt.
• ―Sie wissen schon, dass er unser Mann in Athen ist?
• ―Ich höre ›Mann‹. Das reicht mir vollauf, um auf meiner Forderung zu bestehen.

Das geflügelte Wort »Ich höre ›Mann‹. Das reicht mir vollauf« umzittert sie, wo immer sie geht, steht oder sitzt. Es führt dazu, dass sie gewählt wird, wann immer es etwas zu wählen gibt. Schon schwebt sie hoch über der Kollegenschaft, ein Heißluftballon, aus dem immerfort Botschaften abgeworfen werden, von den untertänig(st)en Scardanellis der Fakultät gierig aufgegriffen und als Regieanweisungen missverstanden. Andererseits: Was ist eine Rolle gegen die Regie? Asche-Aigner wächst rascher in die Rolle der Regisseur*in hinein, als ihr Flügel sprießen. Auch die werden hier und da schon gesichtet.

Alles was Recht ist

Warum die Reprise? Wie oft haben wir das nicht alles schon gehört? So fragen sich viele, wenn sie den Ausführungen Asche-Aigners folgen.

Auch sie hat ein Gespür für Schwingungen.

• ―Sie werden es noch öfter hören. Sooft Sie wollen. Und wenn Sie es nicht mehr hören wollen, wenn es Ihnen zu den Ohren heraushängt – dann erst recht!

Die Dekanin geht einen scharfen Trab. Mit der designierten Rektorin ist sie verbündet, so schnell wie möglich möchte sie den Coup wiederholen, der einer Kollegin an einer Universität im roten Osten gelang. Seit zwei Semestern gilt dort, unabhängig vom ›biologischen Geschlecht‹ der so Titulierten, die gemeine Anrede ›Frau Professorin‹: aus Gründen ausgleichender Gerechtigkeit und einigen anderen, die nicht so leicht über die Lippen gehen, aber ihren Anteil am verschwiegenen Gedankenleben der Alma Mater behaupten.

• —Was ist ausgleichende Gerechtigkeit?
• —Unrecht. Was sonst, Kollege?
• —Darf ich Sie zitieren?
• —Nein.

Virile Spritzer

• ―Ich habe nichts dagegen, bekundet Langwasser, ohne abzuwarten, was seine hedonistischen Freunde in Frankfurt dazu anmerken werden (kein Zweifel, das werden sie). Die Mundwinkel zittern, so dass, wer ihn kennt, sogleich den Sarkasmus aufnimmt und Bescheid weiß: Natürlich hat er, gerade er etwas dagegen, und nicht nur ›etwas‹, sondern eine ganze Menge, in Wahrheit wirft er alles an die Front, was an Argumenten irgendwie laufen kann. Besonders outriert wirkt die Invektive, Asche-Aigner betreibe zusammen mit ihren Gesinnungsgenossinnen nichts anderes als die Abschaffung der Frauen:
  • ―Wo jedermann Frau ist, hat sich doch nichts geändert. Nur die Frauen selbst sind verschwunden.

Die Karawane zieht weiter

Asche-Aigner kann über diese müde Übung nur lächeln:

• ―Seit wann so besorgt, Frau Kollegin?
• ―Ich bitte Frau Dekanin, ihrem Antrag nicht vorzugreifen und Fakten zu schaffen, wo noch Klärungsbedarf besteht. Ansonsten behalte ich mir vor, sie zum gegebenen Zeitpunkt mit der Anrede ›Herr Kollege‹ zu konfrontieren.
• ―Konfrontieren Sie ruhig. Das sind wir ja von Ihnen gewöhnt.

Sie kann den Tag nicht erwarten, an dem die Wahrheit weiblich sein wird, wie sie sich ausdrückt, um sich damit vom neuerdings ebenfalls emeritierten, aber noch keineswegs zahnlosen Dürrobst die maliziöse Bemerkung einzufangen:

• ―Ist sie das nicht?
• ―Nein.
• ―Ich wusste gar nicht, dass sie an Gehaltsklassen gebunden ist.

Letzteres murmelt er halb: ein Greis.
Mit uns zieht die neue Zeit.

Fluctuat nec Mergitur

Dürrobst, jung, unverbraucht, statt des Pfeifchens ein Ho-Tschi-Minh-Sprüchlein zwischen den Lippen, untergehakt im rauen Chor der Genossen das Unmögliche fordernd, fühlt sich in der alt und rissig gewordenen Haut, als habe er sich an einen dekadenten chinesischen Kaiserhof verirrt und irgendein undurchdringliches Zeremoniell führe Regie, während die mongolischen Krieger in hellen Scharen über die Mauern des Palastes springen, den kein unbefugtes menschliches Auge erblicken darf, und mitten in der tobenden Schlacht bereits mit dem Plündern und Vergewaltigen beginnen, als sei der Gegner für sie kaum mehr als Luft.

Endzeitlose

Der Geist der Pyramide: Geschwätz.
Die täglichen Flurkonvente: Geschwätz.
Die Mensagespräche am Professorentisch: Geschwätz.
Geschwätz sind die Meetings, die Fakultätssitzungen, die Unterhaltungen am Rande, hinter vorgehaltener Hand: wer immer etwas davon für härtere Zeiten zurücklegen wollte, er würde sich selbst damit größten Schaden zufügen.

Entgeistert lässt Tronka den jüngsten Artikel eines neuen Kollegen sinken. Hiero der Beständige hat ihn apportiert, jetzt wartet er glänzenden Auges auf das Urteil des Meisters.

• ―Das ist ja … das ist ja … gnadenlos unbedeutend. Wer kann solche Leute berufen?

Alberne Frage. Leicht ließe sie sich durch einen Blick in die Akten klären, doch die dahinterstehende Frage – jedesmal steht hinter diesen Fragen, die mehr Ausrufen gleichen, eine andere Frage, unausgesprochen, dem Verstummen zugewandt, und wartet geduldig auf Auskunft –, die dahinterstehende Frage käme damit einer Antwort nicht näher. Der Geist des Geschwätzes ist identisch mit dem Geist der Generation, von akademischen Sprechpuppen ›Diskurs‹ genannt, der verbale Urgrund aller Satire. Der Diskurs aber … versichern seine Ausleger, weist Löcher auf, pulsierende Löcher, die zur Zeit grandios wachsen: Leute wie Argloser oder Hanbüchl sind, aus offenbar entgegengesetzten Gründen, fast ganz verstummt, sie könnten ihre Schatten vorbeischicken und es ginge beinahe genauso lebhaft zu, wobei man Hanbüchl ohnehin neuerdings als Schatten seiner selbst bezeichnen könnte, ohne seine Persönlichkeit zu beeinträchtigen. Die neue Dekanin jedenfalls vermag in diesem Punkt keinen Grund zur Zurückhaltung zu erkennen.

• ―Ich will diesen Hanbüchl loswerden. Kann mir jemand verraten, warum es den überhaupt gibt?

In diesem Fall kann Argloser seine Empörung nicht zügeln.

• —Sie sind eine … eine … Ökoterroristin!

Mädchen für alles

Asche-Aigner, ganz Entschlusskraft, nimmt das Dekan*innenamt sehr ernst. Eigentlich hat erst sie, wie sie gelegentlich anmerkt, es allererst entdeckt, seinen Dauerschlaf beendet und die angetroffene ***schaft auf Vorderfrau gebracht, geprügelt geradezu, denn, wie sie mit einem dicken Abwärts‑ und mehreren Aufwärtsstrichen unterstreicht:

• ―Frauenmacht ist weder sanft noch sexy, sie ist hartes … hartes…

Nicht immer lässt sich rund aussprechen, was doch auf der Hand liegt.

• ―Wir stellen diese Männersprache ab, versichert sie beim Morgenappell, ihrer ersten Neuerung im Amt, vom Dekanatsangestellten Frentzen mit einem trockenen Und wer weckt uns? quittiert, das ihr Ohr nicht deutlich erreicht, nur einen bestimmten Verdacht auf Unbotmäßigkeit aus der zweiten Reihe erregt.

Frentzen ist vorgemerkt, wenngleich vorerst, wie ihr geflüstert wurde, unersetzlich:

• ―Ich weiß schon, Sie sind das Mädchen für alles.

Frentzen lacht sein sonores Lachen.

• ―Sie dürfen das gern so ausdrücken.
• ―Ich werde Sie ausdrücken. Geben Sie acht. Unter mir wird es kein Mädchen geben, schon gar nicht für alle.

Uneinholbar: Flexibilissimus Frentzen.

• ―Ich bin froh, dass Sie kommen. Ich stehe völlig zu Ihrer Verfügung. Ausschließlich.
• ―Absolute Loyalität?
• ―Bis in den Tod und darüber hinaus.
• ―Das will ich sehen.

Arachagma

• —Dieser Frentzen, sinniert Blowasser und lässt vorsichtig seine Hand über einen im Halbdunkel des Vorhangs von Blassgelb ins Rötliche spielenden Kaktus gleiten –: erinnerst du dich, was Nassen über seine Leipziger Zeit zu berichten wusste? Ein Bluthund…
• —Bluthund … ich verstehe nicht … hilf mir mal auf die Sprünge, murmelt Tronka, in eine Lektüre vertieft. Was streichelst du da?
• —Das, ach… Arachagma heißt dieses reizende Etwas. Die Früchte sind übrigens braun. Ich sprach von unserer Arachagma, auch Asche-Aigner genannt. Wie die meisten ihres Schlags hat sie an einem Namen nicht genug. Ob sie Frentzen erledigen wird?
• —Warum sollte sie? Der Mann ist tüchtig und effizient.
• —Es heißt, sie hätten ihn nach der Rückkehr aus Leipzig promoviert, weil er sich sonst in seinem Dorf nicht mehr hätte blicken lassen können.
• —Ist das wahr?
• —Wer soll das wissen? Es passt zu ihm.
• —Und zu diesem Fach. Irgendwo hat jeder ein Dorf, in das er zurückzukehren wünscht.
• —Und eine Asche-Aigner, die ihn dorthin zurückschicken möchte, mit Stempel und Autogramm.
• —Ich finde, sie hat was. Eine Frau muss sich behaupten können.

Aktion Großer Stern

Bei allen sonstigen Qualitäten ist Annabell Asche-Aigner: eine sensible Frau. Die Aufnahme des Gender-Asterisks (*) in den offiziellen Sprachschatz hat sie schwer getroffen. Fakultäts-Uhu Frentzen vermutet mit hochgezogenen Schultern, der Vorgang habe sie fürs Leben gezeichnet. Einfach aufgenommen und das ganz ohne ihr Zutun: allein der Gedanke daran versetzt sie, sichtbar für alle, die mit ihr zu tun bekommen, in Raserei. Sie hat, via Frentzen, in der hauseigenen IT-Abteilung das Projekt ›Großer Stern‹ losgetreten (Die Säcke sollen mal was tun!) und möchte Ergebnisse auf dem Tisch haben, aber flott. Jeden Büro-Morgen brütet sie über den einlaufenden Entwürfen.

Asterisk-Sammlung Asche-Aigner (ungeordnet)

Der Große Stern ist keine kleine Sache. Er soll den Asterisk nicht bloß ersetzen, sondern tunlichst dem kulturellen Vergessen überantworten und mit ihm jeden von diesem Sprachzeichen ausgehenden Kleinheits- und Behelfsgedanken. Der Große Stern muss den Sprung ins Alphabet schaffen. Darum geht es.

Erfolgsfrauen

Petra Gobelin-Trocken, ein Rätsel für Fachfremde, sie ist der Schlüssel, der überall schließt, wo Asche-Aigner draufsteht: Petra schreibt dies, Petra schreibt jenes, Asche-Aigners wütender Widerstand ist ihr gewiss. Petra weiß nicht, wie ihr geschieht, sie besucht Stalking-Kurse und lernt: Wissenschaftliches Stalking ist Wissenschaft. Hier gelten andere Regeln als draußen unter der Sonne der Normalität. Asche-Aigner falsifiziert Gobelin-Trocken, Gobelin-Trocken erhebt sich, schüttelt den Staub des Widerspruchs aus dem Hosenanzug und zieht, als sei nichts geschehen, weiter des Wegs. Gobelin-Trockens Gegenwart widerlegt die röckeliebende Asche-Aigner im Handumdrehen. Verschlungen sind die Wege der Wissenschaft, an den Knotenpunkten laufen sie alle zusammen. Das Geheimnis des Erfolgs heißt wie überall Tempo.
Wer vornliegt, liegt richtig.

Wachsam sein

Im ersten sind wir frei, im zweiten sind wir Knechte.

Ist das wahr? Ist Gobelin-Trocken frei und Asche-Aigner Knechtin Ruprechta? (Gendersprachlich ein Unding, aber bisweilen fordert das Leben im Elfenbeinturm harte Entscheidungen, darunter auch sprachlicher Art. Wer dann nicht lange fackelt, gewinnt.) Asche-Aigner, die ewige Zweite, sieht das, dem zögernd-entschlossenen Naturell entsprechend, ein wenig anders. Strategisch überblickt sie das Feld der anzugehenden Aufgaben, notiert sich Rezepte, überschlägt den Kalender, wirft einen Blick aus dem Fenster – und wen sieht sie: Gobelin-Trocken, Maulwürf*in sonder Rücksicht, geschäftig dabei, den Vorgarten umzugraben. Eine unendliche Aufgabe, gewiss, für eine wie Petra drei Stufen zu hoch, aber, einmal angegangen, geeignet, den sorgsam erstellten Plan zu durchkreuzen, ließe ihr frau freien Lauf.
Das muss unterbunden werden.

Aufgeben? Nie!

Was treibt die beiden gegeneinander? Nichts. Alles. Schon die Frage ist falsch gestellt, ein blinder Zeiger an einer türlosen Wand, denn Gobelin-Trocken … sie versteht nicht, was ihr die hartnäckige Verfolgung durch die andere einträgt, oder, falls da in tiefer Vergangenheit ein dunkler, ihr nicht bewusster Tatbestand ruhen sollte, worin er bestehen könnte, sie versteht nicht und will nicht verstehen, sie wittert die Gefahr, in etwas hineingezogen, hineingesogen zu werden, hinab in den finsteren Malstrom, und sie wehrt sich, wehrt mit aller Gewalt… Aber nein, Gewalt, diese Gewalt liegt ihr fern, sie wehrt sich gegen den Malstrom, sie wehrt sich gegen die Gewalt, die sich gegen ihn stemmt, sie wehrt sich passiv, sie begehrt nicht, Teil des Geschehens zu sein, natürlich ist ihr Begehren Teil des Geschehens, niemand lehnt es ab, Teil des Geschehens zu sein, ganz und gar nicht… Was noch?

Petra der Fels

Petra Gobelin-Trocken geht zur Psychiaterin. Jede Woche geht sie zu ihr, die beiden verstehen sich gut. Sie geht zur Psychiaterin so, wie sie ansonsten schwimmen ginge, einmal die Woche, gesetzt, diese Körpersache würde sie anmachen. Ein Bad pro Woche macht die Psyche nicht nass. Die kleinen Dinge des Alltags wollen behandelt sein, die großen … nun, sie sind die großen. Gobelin-Trocken schätzt die Ratschläge der professionellen Freundin sehr, vor allem deshalb, weil sie ihren längst gefassten Entschlüssen aufs Tipfelchen gleichen.

Dreamtime

Rat Frentzen hat einen Traum. Er hegt und pflegt ihn in den Stunden des Alleinseins. Jeden freien Abend holt er ihn mit sanftem Griff aus dem Käfig, streicht über sein goldenes Fell und schiebt ihn mit einem Klaps wieder zurück ins Gestell. Einmal in Pension, will er ein volles Jahr lang mit der Eisenbahn kreuz und quer durch die Vereinigten Staaten von Amerika reisen, auf der fahrplangetriebenen Suche nach Nirgendwo, der kleinen verwahrlosten Station, bei deren Erreichen er mit einem Blick auf die Uhr endlich sein word of wisdom sprechen könnte:

• ―Vorbei.

Apropos Luft

Dann und wann
Dann und wann
Dann und wann kommt es jetzt vor, dass Dürrobst keine Luft mehr bekommt. Jedenfalls redet er so. Wozu bedarf ein grau gewordener Panther wie Dürrobst der Luft? Allem Anschein nach präpariert er seine kommende Rolle.

Dasein heißt eine Rolle spielen.

Leicht wird es nicht, ein Publikum dafür zu gewinnen, bereit, die Botschaft weiterzutragen:

• ―Mehr Luft!

Jeder stößt ihn aus – er, Dürrobst, sein neuer, etwas unangenehm wirkender Hausnachbar ebenso wie der jüngste Seychellen-Flüchtling, den sie noch immer den ›Flüchtenden‹ nennen, ganze Kontinente atmender Mitwesen, Christen und Heiden, selbst Buddhas sanfte Jüngerschar, das Leben … ganz recht, das Leben selbst, sofern es ihn nicht einfach – so wunderbar ist das Leben gemischt! – verbraucht. Auf diese Weise vergeht sich jeder am Leben selbst, am Leben überhaupt (wie Leckebusch sagen würde), sofern er seins lebt, nur die Pflanzen, sie machen es richtig und dafür essen wir sie ungerührt auf.

Was geht den Pädagogen die Kohlendioxid-Frage an?

Nichts.

Halten wir fest: Die Kompetenz der Pyramide ist unbestreitbar.
Klimaforschung ist Sache der Klimaforscher (betont Friedenwanger mit jenem maliziösen Lächeln, das so gut zu ihm passt).
Die Pyramide ›verfügt‹, wie der Ausdruck lautet, über ein renommiertes Klima-Institut (so redet der renommierende Rektor, dem die Litanei bei jedem Anlass flüssig über die Lippen geht).
Pyramidenleute gehen in der Neumayer-Station ein und aus. NASA, DESA, PISA, das volle Programm. Verschläft die Pyramide, gehen im IPCC die Lichter aus. Mancher Konkurrent gerät da ins Schlucken. Legendär die Kontakte ins Kanzleramt, wo ihre Expertise immer wieder für Turbulenzen sorgt.

Das ist selbstverständlich.

Dürrobst hingegen…

Dürrobst schert sich nicht um die projektmittelgetriebenen Filiationen der Klimaforschung. Er hat genug gesehen, um sich seinen persönlichen Reim auf das Zusammenspiel von Erkenntnis und Interesse im semi-öffentlichen Palaverraum zu machen. Dürrobst, pfeifeschmauchend, lauscht auf Obertöne, studiert Karrierewege, liest die Zeitungen und gesteht sich mit leisem Bauchgrimmen ein: Sie haben’s drauf.

Journalisten … dem einen oder anderen traut er durchaus – durchaus, Kollegin A-ehm! – zu, das Spiel zu durchschauen: ansatzweise, sehr ansatzweise. Im Entscheidenden, das strahlt ihm aus fast jeder Seite entgegen, die er am Bildschirm entrollt, sind die Herolde des öffentlichen Bewusstseins Wachs in den manipulativen Händen allzu ehrgeiziger Kollegen, deren politisches Bewusstsein, wie er sich ausdrückt, auf dem Niveau jener zutiefst Sechzehnjährigen festgezurrt ist, die sich nicht so richtig für Politik interessieren, weil sie doch so furchtbar korrupt ist und es einfach nicht bringt, da die Welt, die Menschheit, der Planet, das globale Geschehen Entscheidungen in ganz anderen Größenordnungen verlangten.

Think global!

Dürrobst kennt den Wahlspruch. Er folgt ihm, seit er als kleiner Student Seit’ an Seit’ mit den Genossen dem Hörsaal entgegentrottete.

Tief ist der Brunnen der Vergangenheit.

Vergraben, vergessen, vorbei.
So ganz kann das nicht stimmen.

Dumpf aus der Erde wandert es mit.

Selbst die Gesichter von damals kommen wieder hoch.
Wie sich die Typen doch gleichen.
Gleiche Brüder, gleiche Kappen. Muss wohl das Alter sein.

Hawking heißt der Mann.

• ―Genug ist nicht genug. Der Mensch ist ein Bewohner des Kosmos. Dahin möcht’ ich mit dir, o mein Geliebter, ziehn.

Typische Gelehrtenrede, still und heimlich revidiert, wenn’s an die Fleischtöpfe geht. Forschen ist entweder lukrativ oder zum Hinternabwischen. Darum braucht es Politik, grüne Politik, nicht irgendeine.

• ―Aber das ist Voluntarismus!
• —Das sagt mir jetzt nichts.

Mit manchen Sätzen kann man den Dialektiker in Dürrobst noch immer zur Weißglut bringen.

Er ist ein Roter, die Grünen sind ihm zuwider.

Blitzwach wird Dürrobst,

Experte für Massensteuerung durch Massenerregung, sobald es im Medienwald klingelt. Das Klingeln in den Kassen der Konzerne hört er gleich mit. Friedenwanger, den alten Gegner, der ihn von Zeit zu Zeit heimsucht, weil ihm nach dem Abschied von der Lehre kein eigenes Zimmer in der Pyramide bewilligt wurde, zwingt er, das Ohr auf die Tischplatte zu legen:

• ―Hören Sie’s?
• ―Alter Freund, was soll ich hören?
• ―Ich wusste es. Er hört immer noch nichts.

Da müssen sie beide lachen und plaudern über die alten Zeiten und Leckebusch, den Meister des Hörens überhaupt.

• —Hätte er mal auf seine Frau gehört.
• —Cave!
• —Elisabeth ist taff. Die steckt uns alle in den Sack.

Man beachte das ›uns‹.

Der Mensch lebt nicht vom Brot allein

Aus Feindschaft ist Kumpanei geworden (was sie im Grunde immer schon war). Der Klima-Dissens, mit dem die beiden sich heute die Zeit vertreiben, ist nicht mehr als ein schwaches Säuseln, in dem der frühere Donnerhall mitgehört werden muss. Friedenwanger, trotz des Alters noch immer geschmeidig, hat sein Repertoire dem herrschenden Diskurs angepasst und hält in der Laienwelt gut bezahlte Vorträge darüber, wie der planetarische Mensch peu à peu seine Lebensbedingungen zerstört.

• —Wir stoßen hier auf die zentrale Rolle der Klimagase, allen voran natürlich das Ihnen allen geläufige Zeh-O-Zwei, die seit Beginn des industriellen Zeitalters den Planeten kontinuierlich aufheizen. Es ist also nur eine Frage der Zeit – nein, ich beantworte jetzt keine Fragen … sind Physiker anwesend? Warten Sie doch, warten Sie … eine Frage der Zeit –

Einmal hat auch er das Periodensystem der Elemente hersagen können. Eine flüchtige Erinnerung, mehr nicht, gerade jetzt muss sie ihn heimsuchen, da er sich auf die kulturellen Folgen des an die Wand gemalten Debakels konzentriert. Übrigens spürt er den Klimawandel bis in die Knochen. Was er über frühere Winter ›in unseren Breiten‹ zu erzählen weiß, siedelt gleich neben der Geschichte vom Wolf und den sieben Geißlein und wird vom Publikum mit derselben innigen Anteilnahme konsumiert. Mancherorts, so kolportiert man, soll es Tränen gegeben haben. Dürrobst, dem er davon erzählt, schüttelt energisch den Kopf.

• ―Aber das ist Unfug, Kollege. Der Wandel liegt unterhalb der Wahrnehmungsschwelle des menschlichen Organismus.
• ―Das behaupten Sie!

Die Schere öffnet sich

Dürrobst ist entsetzt. Er hat sich die Statistiken angesehen und weiß Bescheid. Von Friedenwanger, der mit der Gendersprache kokettiert, auf den Status eines ›Behauptenden‹ zurückgeworfen zu werden, annihiliert seine Wissenschaftler-Existenz. Friedenwanger, so schließt er messerscharf, fällt unter das Gesetz der wachsenden Entfernung, von dessen Gültigkeit er sich Tag für Tag mehr überzeugt: Je weiter sich eine Disziplin von den ›harten‹ Klimafächern entfernt, desto überzeugter geben sich ihre Vertreter von den grundlegenden Annahmen der Klimaforscher, also jener globalen Truppe, die jedem aufkommenden Zweifel an der Welt-Unheilswährung Kohlendioxid mit harten Diskursschlägen entgegentritt. Wobei auch Dürrobst weiß, dass Sich-überzeugt-Geben und Überzeugtsein in der Wissenschaft wie in der Theologie auf verschiedenen Beeten gedeihen. Deshalb ärgert ihn ja Friedenwanger so sehr. Die perfekt sitzende Maske traut er ihm nicht zu und die Naivität nimmt er ihm nicht ab.

• ―Geben Sie zu, das Ganze erinnert an Galilei: Da steht das Fernrohr. Schauen Sie doch hinein, meine Herren. Schauen Sie einfach hinein.

Friedenwanger scheint der richtige Zeitpunkt für einen Schnitt gekommen zu sein.

• ―Auf dem Niveau diskutiere ich nicht. Soll ich ehrlich sein? Meiner Auffassung nach – und damit stehe ich weiß Gott in dieser Institution nicht allein – leiden Sie unter einer verzerrten Weltsicht. Vielleicht sollten Sie einmal hören, was die Menschen da draußen über Sie reden.

Schützt den Atem! Schützt eure Kinder!

Fossil Dürrobst gesteht: mit der Front hat er nicht gerechnet. Sie ist die härteste und er fühlt, er wird den Einsatz nicht überleben. Diesen Krieg hat er weder gewollt noch kann er behaupten, er sei ihm aufgezwungen worden: aus freiem Willen stürzt er sich ins Getümmel, wissend, dass er damit alte Freundschaften pulverisiert und sich im Grunde nur Feindschaften einhandelt, die zu kontrollieren seine Kräfte übersteigt. Eines aber weiß er mit Sicherheit: den Kampf ist er sich schuldig. Wenn er etwas beherrscht, dann das Lesen von Statistiken, von objektiven Verlaufskurven und projektiven Aussagen, es ist sein Ein und Alles, er hat Generationen von Studenten bis aufs Blut damit gequält und denkt nicht daran, der Welt, die es offenbar nötig hat, diese Lektion zu ersparen. Es macht ihm nichts aus, als ›Wir‹ schuldig zu sein, im Gegenteil, die Schuldfrage zieht sich als roter Faden durch seine Lehrbücher, gern würde er in den überdimensionierten Chor derer einstimmen, die ›kein Problem‹ mit der Annahme haben, dass sich der Mensch zum Störfall der Natur entwickelt hat und, jedenfalls auf dem Sektor ungebremster Bedürfnisse, teilentsorgt gehört – kein Problem, aber: beim Atmen hört der Spaß auf. Warum beim Atmen? Weil er ahnt, schmeckt, riecht, wittert, dass hier ein neuer Feind in die Welt gesetzt wurde, dessen hitzköpfige Verfolger vor keiner Verfolgungstat zurückschrecken werden, so wie sie bisher jedesmal bis zum Äußersten gingen, Brudermord, Vater-, Mutter-, Schwestern- und Kindsmord inklusive. Außerdem weiß er natürlich, denn Psychologie gehört zu den Grundvoraussetzungen seines Fachs, dass, wer das Atmen mit Schuldphantasien infiziert, den ganzen Organismus – und damit den Menschen – irreparabel beschädigt. Schuldphantasien aber, das ist jedem Pädagogen aus statistisch geronnener Erfahrung geläufig, treten unausweichlich auf den Plan, sobald der Stoff, den jeder Einzelne mit jedem Atemzug in die Umwelt entlässt, als Umweltgift entlarvt und der Kampf an allen Fronten gegen ihn zur universellen Pflicht erklärt wird. (Er weiß nicht, dass im Hintergrund bereits Studien anlaufen, die das globale Einsparpotential des menschlichen Atemvolumens taxieren, vielleicht würde er es zu diesem Zeitpunkt nicht einmal glauben wollen. Aber er spürt, etwas ist im Busch und dieses Etwas raubt ihm die Ruhe.)

Dürrobst gibt ein Interview

Große Unke (what AI really said)

Du verlässt den schützenden Raum der Pyramide und gleich

Auffällig die Zunahme der Leugner,

sinniert Stutenkeil, ich habe sie zum Hausgebrauch einmal alphabetisch aufgelistet, das Durcheinander ist ja kaum zu bändigen:

ABC-Leugner, Abgasleugner, Abredeleugner, Abstandsregelleugner, Ad-hoc-Leugner, Affektleugner, Ahnenkultleugner, Aktionsleugner, Alkleugner, Alzheimerleugner, Amerikaleugner, Angstleugner, Anstaltsleugner, Anwesenheitsleugner, Apfelleugner, Atomwaffenleugner, Autonomenleugner, Autorenleugner, Bankrottleugner, Barriereleugner, Bedarfslückenleugner, Befähigungsleugner, Befehlsleugner, Beistandsleugner, Besessenheitsleugner, Betriebsleugner, Betrugsleugner, Bettenleugner, Blasenleugner, Blitzleugner, Braunkohleleugner, Buchleugner, Chaosleugner, Chipleugner, CO₂-Leugner, Datenleugner, Dauerleugner, Demokratieleugner, Demoleugner, Dieselleugner, Differenzleugner, Diktaturleugner, Dystopieleugner, Eigentumsleugner, Einflussleugner, Einsamkeitsleugner, Elendsleugner, Enteignungsleugner, Erektionsleugner, Errungenschaftenleugner, Erziehungslagerleugner, Ewigkeitsleugner, Fahnenleugner, Fake-News-Leugner, Faktenleugner, Feiertagsleugner, Feinstaubleugner, Feld-Wald-Wiesen-Leugner, Fleischkonsumleugner, Folterleugner, Freiheitsleugner, Frugalleugner, G-Punkt-Leugner, Gefahrleugner, Gerechtigkeitsleugner, Geschlechtsleugner, Gesundheitsschädenleugner, Gleichheitsleugner, Globulileugner, Gottesleugner, Haltungsleugner, Hassleugner, Heiratsleugner, Herthaleugner, Hymenleugner, Identitätsleugner, Impfleugner, Informationsleugner, Insidejob-Leugner, Inzidenzleugner, IQ-Leugner, Jenseitsleugner, Karikaturenleugner, Karteileugner, Katastrophenleugner, Klasseleugner, Klimaleugner, Knastleugner, Konsensleugner, Kontaktleugner, Krankheitsleugner, Kultleugner, Kurzzeitleugner, Laborleugner, Lagerleugner, Langzeitleugner, Leberleugner, Lustleugner, Marktleugner, Marxleugner, Maßnahmenleugner, Matrixleugner, Medizinleugner, Meeresspiegelleugner, Mondlandungsleugner, Moralleugner, Motivleugner, Müllleugner, Mutleugner, selbst Mutterschaftsleugner, Nachtleugner, Naturleugner, Nazikeulenleugner, Nazileugner, Nebelwerferleugner, Nietzsche-ist-tot-Leugner, Nine-eleven-Leugner, Notenleugner, Opferleugner, Oppositionsleugner, Ozonleugner, Paarleugner, Pandemieleugner, Parteileugner, Pearl-Harbour-Leugner, Pegelleugner, Pendelleugner, Persönlichkeitsleugner, Personenkultleugner, Positivleugner, Potenzleugner, Protestleugner, Putinleugner, Quartalsleugner, Querbeetleugner, Rassismusleugner, Rassismusleugnerleugner, Realitätsleugner, Regenwaldleugner, Regierungslagerleugner, Reichsleugner, Rettungsleugner, Rufmordleugner, Ruinenleugner, Schamleugner, Schufaleugner, Schuldenleugner, Schuldleugner, Schwangerschaftsleugner, Schwerkraftleugner, Seitensprungleugner, Selbstleugner, Selbstmordleugner, Sexismusleugner, Sexleugner, Siebentagesleugner, Sommerzeitleugner, Sonnenfleckenleugner, Speichelleugner, Spendenleugner, Spitzelleugner, Spitzenleugner, Staatsleugner, Stasileugner, Strahlenleugner, Stromleugner, Suchtleugner, Technikleugner, Tendenzleugner, Terrorleugner, Todesleugner, Topleugner,Transleugner, Traumaleugner, Troposphärenleugner, Trotzleugner, Tut-nichts-zur-Sache-Leugner, Typhusleugner, Tyrannenleugner, Überlegenheitsleugner, Überzeugungsleugner, Überwachungsleugner, Unbestimmtheitsleugner, Utopieleugner, Validitätsleugner, Vater-und-Mutter-Leugner, Vaterlandsleugner, Vaterschaftsleugner, Veganleugner, Verantwortungsleugner, Verbrechensleugner, Verbreitungsleugner, Verfahrensleugner, Verfallsleugner, Verfassungsschutzleugner, Verfassungsleugner, Vermögensleugner, Verschwörungsleugner, Viralleugner, Wahrheitsleugner, Wesensleugner, Windleugner, Wissenschaftsleugner, Wutleugner, Zahltagleugner, Zeitgeistleugner, Zensurleugner, Zerrbildleugner, Zinsleugner, Zivilisationsleugner, Zustellungsleugner, Zwischenleugner…

Gestern noch las ich ›Zukunftsleugner‹ und setzte mich vorsichtig in die Vergangenheit ab: Fehlanzeige. Vergangenheitsleugner gibt es zuhauf, sie kommen aus keiner Gegenwart mehr heraus, sie ist ihnen angewachsen, ein zweites Paar Ohren, sie hören auf nichts anderes.

Stutenkeil ist nicht dumm. Hat seine Macken (›Weiber‹!), aber: beherrscht das Alphabet aus dem Effeff (in aller Vorsicht sei es gesagt).

Schmalz & Sulz. Trägerraketen des Absoluten

Am Mensatisch geht Bedrückung um.

• ―Nein, fabuliert Weißäcker, fahl im Gesicht, die sparsame Sonne hat ihre Bräunungskraft noch nicht entfaltet, wir wissen nicht, was wir tun, wir wissen nicht, wohin wir gehen, wir wissen nicht, warum wir sind, wie wir sind. Aber das ist nur die halbe Wahrheit. Die andere Hälfte der Wahrheit, die keiner kennt, weil sie, im Ganzen betrachtet, dem Denken nicht zugänglich ist, liegt nun einmal darin, dass wir ziemlich genau wissen, was wir tun, dass wir sehr genau wissen, was uns zu tun bleibt, bevor es mit uns zu Ende geht, und dass wir viel darüber wissen, warum wir, als biologische Wesen betrachtet, so sind, wie wir sind. Die Evolution beherrscht uns bis aufs i-Tipfelchen im Alphabet und wir, wir … beherrschen das Alphabet der Evolution, zwar nicht in alle Feinheiten hinein, da bleibt noch eine hübsche Summe Forschung zu leisten, aber im Prinzip haben wir den Bauplan der Natur entziffert. Da gibt es gar keinen Zweifel. Trotzdem frage ich mich an Tagen wie heute: Woher weiß letztendlich die DNA das alles?

Im Zweifel gibt es gar keinen Zweifel. Nach diesem Grundsatz verfahren alle – Weißäcker, Argloser, Gaggauer, Werferich, Nassen – und legen die bekannte Verdauungsminute post mensam ein.

• ―Kollege Weißäcker, krächzt Argloser, will uns damit sagen: Dienst ist Dienst und Schnaps ist Schnaps. Jetzt haben wir Schnaps. Das letzte Alphabet, das ich entziffert habe, war das meiner Tochter und es sah ziemlich grauslig aus. Ich bezweifle, dass eine Generation, der schon der Spracherwerb missrät, weil die Erzieher ideologische Flausen im Kopf haben, wissen wird, was zu tun bleibt. Ehrlich gesagt, ich weiß es auch nicht.
• ―Rein sprachlich betrachtet, sagt Weißäcker, der große Blonde, bezeichnet der Ausdruck ›wissen, was zu tun bleibt‹ keinerlei Wissen. Er besagt nur, dass ich in der Pflicht bin. Wenn ich zu einem Abhängigen sage: ›Du weißt, was zu tun ist‹, dann verlange ich von ihm, dass er das Verlangte tut, und wünsche gerade nicht, dass er sich darüber seine eigenen Gedanken macht. Ich könnte ihm genauso gut sagen: ›Mach dir darüber mal keine Gedanken, das geht schon in Ordnung‹. Ich weiß: sobald er anfängt, sich darüber den Kopf zu zerbrechen, geht die Sache schief. Vielleicht springt er auch ab, weil er plötzlich in einen Abgrund starrt. Das wäre, je nach Auftrag und Konstitution, gut möglich. Was werde ich sagen, wenn es schiefging? Ich werde ihn fragen: »Wo waren deine Gedanken? Was hast du dir dabei gedacht? Hättest du getan, was ich dir gesagt habe, dann wäre das nicht passiert!«

Werferich kommt zur Sache.

• ―Ich finde die ganze Unterscheidung sophistisch. Die Regeln sind in unsere Körper eingeschrieben und verlangen von jedem von uns, gelebt zu werden. Ich kann mich dagegen sperren, damit sperre ich mich praktisch vom Leben aus und stürze mich und meine Umgebung ins Unglück. Aber wenn das so ist, weiß ich dann nicht, was zu tun ist? Wie kann das sein? Wie kann es mir passieren, dass ich etwas nicht weiß, was mein Körper doch weiß? Mein Körper weiß mehr als ich, gut, das kann ich, rein grammatikalisch, so in den Raum stellen, aber wäre ich nicht einmal mein Körper, dann wäre ich nichts weiter als ein Häuflein Unglück und, ehrlich gesagt, so fühle ich mich ganz und gar nicht.

Weißäcker schaltet sein gewinnendes Lächeln ein.

• ―Da möchte ich in aller Form widersprechen, Frau Kollegin. Die Regeln, die Regeln … entschuldige, die Regeln geben wir uns selbst, uns selbst als Gruppe betrachtet. Die Sozialwissenschaften haben sich definitiv vom Individuum verabschiedet. Das scheint so zu sein. Ob es klug ist? Was ist schon klug? Weißt du, was klug ist? Du bist eine Frau, du solltest es wissen. Okay, ich nehm’s zurück. Neinneinnein, so geht das nicht. Okay, nehmen wir das Individuum. Das Individuum meldet sich im System als Störfall. Falls es sich meldet, andernfalls ist es tot. Zu den Akten! Für den Umgang mit Störfällen aber … – Sie verwirren mich, wenn Sie mich so unvermittelt fixieren, stimmt etwas nicht mit meiner Frisur? Für diesen Umgang existieren klare Anweisungen. Wo nicht, sollten sie schleunigst erlassen werden. Und was den berühmten Körper angeht, so machen gewisse Leute eindeutig zu viel Aufhebens davon. Okay, mein Körper leistet mir im Alltag ganz gute Dienste, ich will nicht klagen, toitoitoi. Eigentlich will ich ihn gar nicht missen. Es sei denn, ich bekäme ein definitiv besseres Angebot. Dann müsste ich natürlich umdenken. Dann wäre es eben nicht dieser, sondern ein anderer und ich müsste mit dem zurechtkommen. Was ich sagen will: die Regeln des Sozialen gelten absolut. Jedenfalls in den Grenzen der Empirie und darüber reden wir hier doch. Hättest du, nur als Beispiel genommen, drei Arme (was die Evolution glücklicherweise verhütet hat), dann brächte dir das in bestimmten Situationen, in denen es aufs simultane Greifen ankommt, einen technischen und in der Folge einen sozialen Vorteil, der sich wiederum in anderer Hinsicht, etwa bei den Heiratschancen, als Nachteil erweisen dürfte. Was ich sagen will, es gibt körperliche Vorteile, die sich evolutionär durchsetzen, weil sie neue Aktionsmöglichkeiten eröffnen, und es gibt andere, die von den Nachteilen aufgewogen werden und deshalb im Prozess bloß mitschwimmen und irgendwann wieder verschwinden. Entscheidend ist in jedem Fall der Gebrauch. Ja? Bin ich über die Zeit? Oh.
• ―Ich sinniere, frotzelt Elisabeth vom Nachbartisch herüber, wann ich den letzten Dreiarmer gesichtet habe. Das muss auf hoher See gewesen sein, im Vollrausch, nehme ich an, es soll grausam einsam da draußen zugehen können. Das mit dem Individuum kaufe ich Ihnen nicht ab. Man kann eine Sache gut weglassen, wenn man sich ihrer sicher ist. Seien Sie sich mal nicht so sicher in Ihrer Kollektivhaut. Das Fell des Löwen wird erst am Ende verteilt. Das Individuum ist in diesem Fall der Löwe und er brüllt immer noch so, dass die Steppe von ihm widerhallt. Auch die von uns allen so geliebte Sozialwissenschaft kommt nicht vom Individuum los. Na und? Ist das ein Unglück? Wir sollten das Feld nicht völlig den Rechten überlassen. Sie halten das Individuum für ein Glied in einer Kette, das bleibt Ihnen natürlich unbenommen. Ich behaupte: nicht einen Augenblick könnte die Kette existieren, stünden nicht all diese Individuen, eines wie das andere, für sie ein. Kommt dann ein einziger – es muss natürlich der Richtige sein – auf die Idee zu sagen, he Leute, geht nach Hause, hier gibt es nichts mehr zu holen, dann löst sich im Nu die ganze schöne Kette auf und hastunichtkannstunicht ist sie verschwunden. Einfach verschwunden.
• ―Die evolutionäre Kette verschwindet nicht einfach, bloß weil einige Leute beschließen, sie nicht sehen zu wollen.
• ―Das ist Theorie, Kollege. Dafür sind wir zuständig. Schon vergessen? Wenn wir für einen Augenblick unsere Hausaufgaben vergessen, wo bleibt sie dann, die Theorie?
• ―Madame, du bist ein Ekel. Aber gut. Gehen wir wieder an die Arbeit.

Bei Weißäckers Worten ›Du bist eine Frau, du solltest es wissen‹ ist Werferich leicht zurückgeprallt, affektiert befremdete Blicke à la ›Hört das denn nie auf?‹ in den Raum werfend, aufgefangen und sorgsam apportiert vom Bibliotheksverweser Gaggauer, der damit einen seiner kleinen Triumphe über die Professorenwelt feiert, bevor er wieder in seine Unterwelt abtaucht.

Kollege Agosch muss eine Vorlesung halten und klärt seine Gedanken am Schreibtisch:

Der Weg der tausend Schritte, wie ich ihn hier definiere, der Weg des Weiter-so, ist keiner, der neben der normalen Tätigkeit von Millionen Menschen herläuft, sondern diese Tätigkeit selbst. Das muss begriffen werden. Es ist der Weg des sich selbst konstruierenden Wesens, genannt der Mensch. Wie gesagt, dieses Wesen ist kein Naturprodukt, sondern das Produkt einer Entscheidung: man muss Mensch sein wollen, um es zu sein. Um Mensch sein wollen zu können, muss – irgendwann im Neolithikum – ein Anonymus die Unterscheidung Mensch / Nichtmensch in die Natur eingeführt und damit die Spur gelegt haben, die auf vielfach gewundenen Pfaden direkt zu unserer heutigen Existenzform führt. Ein kluger Kopf zweifellos, aber ein Verhängnis nichtsdestotrotz: denn der Mensch existiert bloß als Natur, ergo überhaupt nicht, legt man einmal den Begriff zugrunde, den er von sich gemacht hat. Praktisch hat er sich mit diesem Schritt aus der Natur herausgezaubert.

Agosch liegt im Trend. Guter Mann.

Was will dieser Agosch?

Die Menschheit abschaffen? Reinen Tisch machen? Uns alle umbringen?
Mitnichten. Er will brillieren.
Womit brilliert ein Manneken Pis¹⁾ der Theorie? Durch Radikalismus. Keinen Radikalismus der Tat, das wäre ja … kontraproduktiv und nicht mit dem angegriffenen Herzen vereinbar, nein, durch radikales Denken. Worin besteht radikales Denken? Es besteht in einer fixen Idee und dem unbedingten Impuls, sämtliche theoretisch erfassbaren Sachverhalte an ihr aufzuhängen, ganz recht, aufzuhängen, so wie man Wäsche aufhängt, zum Trocknen beispielsweise oder für den Verkauf. Worin besteht nun der spezielle Radikalismus unseres allseits geschätzten, ungemein umgänglichen Agosch? Er will den Menschen auslöschen. Warum? Er hält ihn für ein überholtes Konzept, das nur Unheil über das Etwas-das-wir-sind gebracht hat.

LÖSCHE DEN MENSCHEN AUS UND ALLE SIND FREI

Das sagt er nicht so geradeheraus, er ist schließlich kein Dummkopf. Aber der Satz fasst zusammen, was Agosch seinen Studenten beizubringen versucht.

Wie vollzieht sich die Auslöschung des Menschen?

Durch den Strang?
Keineswegs.
Die Auslöschung des Menschen vollzieht sich, Agosch zufolge, durch Arbeit, genauer: durch die Tendenz tausender kleiner und großer Initiativen – das langsame stete Bohren dicker Bretter (Agoschs Lieblingsausdruck, sobald er über seine berufliche Tätigkeit sinniert und von seinen Schülern verlangt, es ihm gleich zu tun). Nie kommt ihm in den Sinn, damit könne ebenso gut das Brett vorm Kopf gemeint sein, das jede Nacht wieder nachwächst. Natürlich riechen die Studenten den Braten. Entsprechend abwartend verhalten sie sich. Währenddessen überträgt der unbewusste Lehr- und Lernmechanismus säuberlich alle Phrasen in die Merkhefte, die das Gehirn vorsorglich für sie angelegt hat.

Agosch (wie hunderte Kollegen neben ihm) entpuppt sich, was die Lehre angeht, als Schleicher: seine Gedanken, radikal gedachte Allerweltsgedanken, schleichen sich über das Lehrer-Schüler-Verhältnis in die Umwelt ein und entfalten dort, als Gedankenstummel, abrufbar über Reizvokabeln, Wirkung. ›Auslöschung‹, gerade noch das Entsetzen der Welt, ist, Agosch und seinen Freunden sei Dank, wieder positiv konnotiert und sucht ihre Opfer. Und da ›der Mensch‹ ein Passepartout für praktisch beliebige Inhalte ist, sollte sich niemand sicher sein, dass nicht gerade er irgendwann dran sein wird, auch wenn seine Phantasie das heute nicht hergibt. Dekonstruktion zeugt Dekonstruktion. Darin besteht schließlich ihre Produktivität.²⁾

Ist Frenetismus eine Denkrichtung?

Njet. Eher die Summe aller Denkrichtungen, soweit sie dem Irrtum erliegen, man könne dem Denken eine Richtung vorschreiben: das Gegenteil ist der Fall. Wäre das eine Richtung? Die Richtung aufs Gegenteil? Das wäre doch … das wäre doch … geh, such nach den passenden Worten. Alles ist besser als diese furchtbare Gewissheit, der die Wörter zuströmen, als hätten sie nur auf den Moment gewartet, um aus den finsteren Verliesen ziviler Zurückhaltung auszubrechen, eine disziplinlose Horde, die, nachdem sie, einmal in Freiheit, sich ausgetobt hat und der Anfall in den obligaten Katzenjammer der Kritik am Bestehenden, wie es nun einmal besteht, überging, sich mit ihren Advokaten kurzschließt, Schlaumeiern à la Agosch, gewohnt, jedem das Wort im Munde umzudrehen, der sich jenem Feuerring nähert, den sie um sich und ihre Mandanten, lauter patentierte Rührmichnichtan-Gestalten in ihren safer spaces und Überzeugungsblasen, gezogen haben, warum auch immer –

Denn hier, hier enden die Argumente und die Auszeit des Denkens beginnt. Die Klettergerüste der leeren Reflexion glänzen, nass vom letzten Regenguss, in der Sonne, deren Kraft, wie man hört, ohne darüber Gewissheit zu erlangen, täglich zunimmt, aber vorerst nicht ausreicht, um Wärme für alle zu spenden, der Sonne des Ungeistes (denn eine in Bedrängnis geratene Zivilisation ruft ihre ältesten Bilder auf), gleißend in Nebeln verschwimmend, deren sonderbare Reinheit, kontaminiert mit allem Schmutz dieser verrotteten Welt, die Geburt einer neuen ankündigt, in der sich endlich leben lässt.

Diese Person zwingt dich zur Selbstbeherrschung. Ist das gut, ist das schlecht? Es ist, wie so vieles, gegeben, nichts weiter, ein Stück Existenz, mit dem du rechnen musst, um es zu gestalten, glücklicherweise stehen im Alltag nicht viele Begegnungen an. Eigentlich gleitet sie an dir vorbei, als existiertest du nicht. Mach dir nichts vor, es liegt nicht an dir. Sie ist aufmerksam, äußerst aufmerksam, so sehr, dass nichts und niemand ihrem Blick zu entgehen scheint, aber: auf selbstbezügliche Weise. Das ist es. Sie ist ganz und gar selbstbezüglich, selbstreferenziell, etwas fehlt ihr, ja sicher. Sie nimmt nicht teil. Stimmt das? Nein. Wenn sie teilnimmt, dann an allem und nichts. Aber wenn das so ist, ist sie dann nicht … die ideale Vorgesetzte? Rohrwasser scheint so zu denken, die ganze Gilde der jungen Kollegen, Nassen liegt ihr zu Füßen, er verehrt sie abgöttisch. Jedenfalls scheint es so oder er hat sich in die Ergebenheitsfalle gestürzt. Der freie Mann, der er eben noch war, hat sich aufgelöst, er ist verschwunden, keiner weiß zu sagen wohin. Heute ist er ein Paladin. Was ist ein Paladin? Ein Wächter ihrer Magnifizenz, ihrer Majestät, um die erste der von ihr vollzogenen Konversionen zu benennen: Magnifizenz zu Majestät – diese Person beherrscht die Zauberformeln wie einst Harry Potter, ihr literarischer Liebling, und zögert keine Sekunde, sie zu gebrauchen. Fehlt nur der Schlag mit dem Fächer. Aber den braucht sie nicht. Er wäre zu … direkt.

Sei nicht dürftig. So ein Fisch, aus dem Wasser gezogen, zum Vermessen aufgehängt, scheinbar aufgehängt an einer imaginären Waage, doch wenn man genauer hinschaut, kommt der Faden, an dem er hängt, aus einer Region jenseits des Bildraums herunter, also aus einer im Wortsinn unermesslichen Höhe. Er verschwindet im Maul des Fisches, als sei er schon immer darin verschwunden. Die Waage … was an diesem Gerät wäre geeignet, eine Fast-Person wie diesen Fisch – einen Stör vielleicht – zu wiegen? Was wird da gewogen? Zu leicht befunden? Aber vielleicht handelt es sich um keine Waage? Wo nichts gewogen wird, da ist eine Waage überflüssig, ja fehl am Platze. Diese hier … ein schlankes stählernes Instrument mit dem Charme einer Schublehre, dem Fisch zur Seite gestellt, als gehe es darum, das volle Maß seiner Unvermessenheit anzuzeigen, wirkt überzeugender als jede denkbare Funktion. Ihre Pleuel und Zahnräder, ihre Transmissionsriemen und Ausgleichsgewichte, ihre Kurbeln, Gelenke, Bügel und Muffen scheinen geheime Aufträge auszuführen, deren gemeinsamer Horizont im Geheimnisvollen verdämmert. Tatsächlich, als hätte der Künstler dergleichen geahnt und in einem Anfall von Besorgnis für den Fall, surrealer Machinationen verdächtigt zu werden, Vorsorge getroffen, lässt er den Faden, den feinen Fischfaden, auf dieser Seite des Bildes aus seinem Jenseits zurückkommen und, straff gespannt, auf eine Spule treffen, eine aus der Klasse der Spindelartigen, die suggeriert, hier werde irgendetwas gemessen, Druck oder Zug, wer weiß das schon genau. Vielleicht wäre es richtig zu sagen, hier werde Gewicht gesponnen, doch auch dieser Gedanke verläuft sich im Ungefähren. Schade, der Künstler hatte den Wurf gewissermaßen in der Hand und zerstört ihn durch Kleinlichkeit. Und siehe, gerade dadurch hält er der Gesellschaft den Spiegel vor, den guten alten Spiegel, in den keiner hineinschauen mag, weil alle wissen, was sie darin erwartet.

Die Vermessung des Mannes geschieht im Morgengrauen. Wenn der Tag beginnt, gilt jede seiner Handlungen als vermessen, das heißt, sie gilt nicht, denn Geltung, männliche Geltung, bedarf des freien Horizonts und dieser hier bleibt verhangen. Kein Frauengericht trat zusammen, um die Entmachtung des Mannes zu verfügen. Allenfalls tagt es in Permanenz und die Vielzahl an Urteilen, die aus seinen Verhandlungen den Weg in die Öffentlichkeit finden, lässt keine rechtlich gesicherte Vollstreckung zu. Andererseits tagt es, wie einst das Reichskammergericht zu Wetzlar, bereits zu lange, als dass sein Urteil ergebenst erwartet würde, geschweige denn mit Spannung, weshalb alle denkbaren Urteile im Volk kursieren, als seien sie bereits wirklich erlassen und eine feste Basis für alles Kommende. In Wahrheit herrscht Faustrecht im Lande, das Recht des Stärkeren, und stärker ist, wer sich ins Fäustchen lacht, während die Schwachen sich prügeln.

Fühlst du dich vermessen?

Das Gefühl der Vermessenheit (oder des Vermessenseins) gleicht dem Faden, nicht dem seidenen, der allzu leicht reißt, nicht der Seidenschnur, die chinesische Herrscher einst ihren in Ungnade gefallenen Lieblingen sandten, vielmehr jenem von ungefähr durch einen sinnreich im Kiemen verankerten Haken gestrafften, in einer nicht einzusehenden Höhe verschwindenden Faden der Fischerin Minerva, la grande Déesse, die außerhalb des Bildwerkes ihr Werk verrichtet. So ist es: Sie verrichtet ihr Werk. Inwieweit es ihr Werk ist, darüber gehen die Ansichten auseinander, weit auseinander, ohne den Hauch einer Chance, im heiteren Rätselraten wieder zusammenzukommen. Denn diese Diskussion darf nicht geführt werden, sie wäre – Ohren zu! – sexistisch. Dann wäre auch die Vermessung des Mannes sexistisch? Aber gewiss doch, es klingen die Ohren, es klappern die Sporen, zu den radikalen Asymmetrien des Lebens im Gender-Bann gehört, dass er, als sorgfältig angelegter und mit Bedacht gewarteter Regelkreis, den Vorwurf nur in einer Richtung passieren lässt.

Wozu die Apparatur?

Die Apparatur … diese Apparatur dient dazu, dir ins Gesicht zu lügen. Sei eine Sekunde lang nicht diskret: schon leuchtet dir die Wahrheit des Satzes unmittelbar ein. Die Apparatur besitzt keine Funktion, jedenfalls nicht die von ihr simulierte. Ein Simulacrum ist sie, ein Götzenbild. Nichts anderes und nichts weiter. Anders als suggeriert steht es auf keinem festen Grund. Es schwebt. Selbstverständlich schwebt es – im Bildraum, wo sonst? Wo sonst? Auch sie hängt an einem Faden, nicht dem des Fisch-Manns, wie suggeriert, schon gar nicht wiegt sie ihn oder wiegt sie ihn auf – wie suggeriert –, wohl aber am Schnürchen mit Sorgfalt gestreuter Anmutungen, und zwar ausschließlich, nicht ›irgendwie auch‹ und ›ein bisschen vielleicht‹, wie der leicht befriedigte Augenschein gern zu Protokoll gibt. Ja, es gibt einen Augenpakt, der den Verstand plättet, er liegt nicht im Bild, sondern in den Beziehungen, die es spinnt, es selbst ist nur der Augenverdreher und dazu braucht es nicht viel. Was liegt an Bildern? Viel. Nirgendwo gilt der Satz ›Masse ist Macht‹ mehr als hier. Wer immer Bilder nachschiebt, beherrscht die Denkfunktionen, ohne sie beherrschen zu müssen. Von Bildern erschlagen – heißt es nicht so?

Nimm dir eines vor und es richtet dich wieder auf.

Aus Rs Notizbuch: Proskynese (1)

Elisabeth hat dich rufen lassen. Das ist ein überraschend gutes Gefühl. Nicht, als hätte sie nach dir gerufen: das wäre ein anderes Gefühl. Aber so war es nie. Die Trennung von Leckebusch und der ›neue Job‹ – tatsächlich nennt sie ihr Rektorinnenamt so – haben eine neue Nähe geschaffen (ganz als sei die alte, verschattete, niemals Ausgespielte nun nach vorn getreten, nicht ganz nach vorn, in den Mittelgrund eher). Beim nächsten Gespräch kann das wieder vorbei sein.

Aus Rs Notizbuch: Proskynese (2)

Warum hat sie dich rufen lassen? Sie wollte ›dich sprechen‹. Da hätte ein Anruf genügt. Sie wollte dich sehen, kein Zweifel, und sie wollte dich ihre neue Macht spüren lassen. Besitzt sie jetzt mehr Macht über dich? Seltsame Frage. Du wusstest nicht, dass sie Macht über dich besaß. Eine Schande zweifellos, eine Schande. Jetzt weißt du es. Was auffällt: noch immer ist sie Frau Leckebusch, bloß ein wenig kecker, als müsste sie das bitterheimliche Spiel auf die Spitze treiben – nun, nachdem alles vorbei ist. Da bist du dir ganz sicher: eine abfällige Bemerkung über ihn und sie fährt ihre Krallen aus. Leckebusch geht dich nichts an, das ist etwas anderes.

Aus Rs Notizbuch: Proskynese (3)

Kein Wort über Guido. Personal existiert zwischen uns nicht, wenn es ernst wird. Du kommst dir vor wie Jünger, der zur Herzogin geht. Wie ernst ist das alles? Albern war sie dir lieber. Was nun? Wäre es an der Zeit, ein geheimes Tagebuch anzulegen: Die unterirdische Beziehung zu meiner Rektorin? Aus purer Neugier, bloß um zu sehen, was alles hineinpasst. Warum so aufgekratzt? Das ist nicht dein Stil. Seit wann machst du dir Gedanken über deinen Stil? Weil du Gefahr läufst, ihn zu verlieren. Demnach lautet die Frage: Brauchst du ihn? Wozu brauchst du ihn? Wirf ihn über Bord und sie hat dich in der Hand. Was dann?

Aus Rs Notizbuch: Proskynese (4)

Stil ist das, worauf der Mensch zurückkommt, sobald er Halt in sich selbst sucht. Nur ein Haltloser sucht Halt. Sie lässt dich haltlos erscheinen. Vor wem? Vor dir, Dummerchen. Auch diesmal bist du Bühne, Zuschauer und Schauspieler. (Oder solltest du besser sagen: Akteur?) Wo steckt sie? Hinter allem.

Aus Rs Notizbuch: Proskynese (5)

Geht doch (das mit dem Tagebuch). Schreibt sich ganz wie von selbst. Willst du, dass es geht? Willst du, dass es so geht? Falls nicht, sag Bescheid. Dann löschen wir alles. Wir beide, will ich sagen. Will sagen, kaum ergreift dich die Leidenschaft, blickst du dir über die Schulter. Blick zurück! (In unserer Kultur wird das Zurückblicken nicht geübt, es sei denn, man nähme das Leid für die Übung. Der Blick über die Schulter zurück ist der Blick des Gekränkten. Es gibt auch die triumphale Variante, aber die ist gesperrt. Gilt als Ausweis niederer Gesinnung. Du kommst nirgends heraus aus den amoralischen Spielen der Gesinnung.)

Aus Rs Notizbuch: Proskynese (6)

Hast du gewusst, dass Elisabeth dir bevorsteht? Du hast es immer gewusst. Seit sie so vor dir stand, bist du dir nicht so sicher. Sie verunsichert dich. Sie zeigt dir Nähe, als handle es sich um einen langen dunklen Flur. Was du siehst, ist die Wand.
Vergiss das nicht.

Aus Rs Notizbuch: Proskynese (7)

Die Spiele der Ebenbürtigkeit sind vertrackt. Hast du gewusst, dass Elisabeth dir immer ebenbürtig sein wollte? Welch ein Unsinn. Der Mann will der Frau gewachsen sein. Die Natur hilft nach, wenn es sein muss, ansonsten ist, was kommt, das Werk der Frau. Sie mussten die Frau zerstören, um ›Ebenbürtigkeit‹ zu erlangen. Diese Errungenschaft hat einen Geburtsfehler. Ebenbürtig ist immer der (oder die) Einzelne.

Aus Rs Notizbuch: Proskynese (8)

Man kann das Geschlechterverhältnis abkoppeln vom Geschlecht. Was erhält man dann? Gute Frage. Was immer man will. Die Frage lautet also: Was will man? Der Feminismus sagt: In der Frage steckt schon der Mann. Jedenfalls behauptete ›die Welt der Frau‹ das eine Weile, heute behauptet sie etwas anderes, das aber so ähnlich klingt. Der Feminismus will das Geschlechterverhältnis, bereinigt um das Geschlecht. Das Geschlecht ist der unsaubere Rest, der entsorgt werden muss. Dabei lebt er – der Feminismus – vom Geschlecht.
Das klingt fast wie eine Parabel über den Sozialismus und sein Verhältnis zum Kapital.

Aus Rs Notizbuch: Proskynese (9)

Geschlecht ist keine Gleichung. Aufrührer auf dem Papier behaupten, es sei das Element des Aufruhrs. Selbstverständlich ist auch das eine Gleichung. Das ›Geschlecht meiner Wahl‹ ist stets das andere. Man muss die Sprache verdrehen, um an die Gleichung zu kommen. Warum sollte man das tun? Offenbar, weil der Zwang, es besser machen zu wollen, übermächtig geworden ist.

Aus Rs Notizbuch: Proskynese (10)

Eine Frau abbekommen, einen Mann –: warum so verächtlich? Und gleichzeitig so ehrfürchtig? Denn es ist und bleibt Ehrfurcht, die bei dieser Art von Sprüchen den Griffel führt. Ehrfurcht vor dem Geschlecht, dessen Götterspruch seine Tücken erst allmählich enthüllt. Das einfache Denken spricht: Leichter fällt es da, sich an die Familie zu halten, die alles verfügt (und vermasselt). Besser verkauft als verhext.

Aus Rs Notizbuch: Proskynese (11)

Aus Rs Notizbuch: Proskynese (12)

Woher die Wucht, mit der diese Sätze aus dir herauspurzeln?

Ein Zorn zieht auf

Das Interview hat sich nicht so entwickelt, wie Dürrobst sich das vorgestellt hatte. Ja, es ist ihm entglitten. Ein selbstgefälliger Journalist hat ihn übertölpelt: ein Ausrutscher, keine Frage. Früher hätten die Kollegen gefeixt, diesmal umgibt ihn eisiges Schweigen. Selbst Ruffmann, der auswärtige, huschte eben im Foyer emissions- und geräuschfrei an ihm vorbei, gleich hinter Teuschner, der notorischen Null.

Als elitärer Bewohner der Pyramide achtet Dürrobst bei seinen spärlichen Auftritten in der Öffentlichkeit peinlich genau auf Fachgrenzen

Es schickt sich nicht, in den Vorgärten anderer Disziplinen zu wildern. Es untergräbt die notwendige Distanz. Ob eine physikalische Theorie in Fachkreisen als alternativlos gehandelt wird, geht, streng genommen, den Pädagogen nichts an. Wohl aber, wie sie gelehrt wird. Hier liegt der Hase im Pfeffer. Es wurmt Dürrobst, wie in diesem die Öffentlichkeit leidenschaftlich bewegenden Fall ein bloßes Modell, eine Forschungsschablone gelehrt, vor allem aber, Lehre hin, Lehre her, wie sie allerorten lanciert wird: überheblich, unduldsam, eine Kapuzinerpredigt, die ungeniert mit den Schrecken des Jüngsten Gerichts hausieren geht. Disgusting.

Jedenfalls will es ihm so scheinen. Und nein, er steht, wenngleich auf verlorenem Posten, mit dieser Wahrnehmung keineswegs allein. ›So ihr nicht Buße tut, werdet ihr den Planeten zerstören.‹ Redet Wissenschaft so? Worin sollte denn die fällige Buße bestehen? Nichts ist leichter zu beantworten als diese Frage: darin, Dummchen, den Anweisungen der Wissenschaft Folge zu leisten. Aber Wissenschaft gibt keine Anweisungen. Sie kann keine geben, ohne dass sie aufhört, eine zu sein. Wissenschaft beobachtet, stellt Hypothesen auf, ihre approbierten Verfahren heißen Beweis und Widerlegung … Seminarweisheit, bis zum Überdruss wiederholt, so dass er irgendwann anfing, Schabernack mit ihr zu treiben. Heute muss er sie sich selbst ins Gedächtnis rufen, immer und immer wieder, um dem Sog standzuhalten. Dieser Sog … er ist es, der ihn im Innersten wurmt, weil er seinem gediegenen Altersbewusstsein die Füße wegzieht, ihm bedeutend, dass alles, was er gelebt und gelehrt hat, verschwindet gleich dem Schatten an der Wand, wenn die Sonne weiterwandert: verschwindet unter dem Gestaltungswillen einer Generation, die einen Trick – einen billigen Trick, wie ihm scheint – gefunden hat, die Leistungen der Vergangenheit erneut in Schuld zu verwandeln.

Ex cathedra, teils – teils

• ―Wissenschaft, es wäre besser, Sie merkten es sich gleich jetzt, ist … stets auf dem Sprung nach einem neuen Beweis oder einer neuen Theorie, die den erkundeten Sachverhalt in ein anderes Licht tauchen und neue Perspektiven eröffnen, theoretische, praktische … technologische … letztere überlässt sie mit Freuden den fleißigen Entwicklern in ihren Labors. Wie wir alle vermuten, besteht deren Aufgabe in der Übertragung abstrakter Hypothesen auf das Reich des Machbaren, vulgo Technik: Mal sehen, ob’s funktioniert. Haben Sie das notiert? Nichts, merken Sie sich das für Ihren Alltag als Lehrende, nichts ist so fließend wie eine Theorie, selbst die unumstößlichsten unter ihnen offenbaren, sobald die Zeit reif ist, überraschende Defizite und stehen danach anders da. Aber, werden Sie vielleicht einwenden, wenn es doch funktioniert? Ist das kein Beweis? Gewiss, das ist ein Beweis. Fragt sich nur wofür. Ein Grund dafür, dass etwas funktioniert, findet sich immer. Daneben haben wir Bereiche, in denen ist so ein Beweis einfach nicht zu führen, obwohl sie als ausgesprochen praxisrelevant gelten.

Diese Klimaforschung … ist sie überhaupt eine Disziplin?

Dürrobst weiß, wer alles sich mittlerweile als Klimaforscher versteht. Selbst etliche Pädagogen tummeln sich auf dem Feld. Ihm schwillt der Kamm, wenn er in ihren Aufsätzen blättert. Sie bleiben, was immer sie zu sein glauben, Vermittlungsspezialisten. Auch wenn sie sich in die Aura von Wissenden kleiden, sind sie nur Überzeugte.

Was hat sie überzeugt?
Wer hat sie überzeugt?

• ―Da fragen Sie, lacht Tronka, er lacht ihm mitten ins Gesicht, was Dürrobst als ungehörig empfindet, wissen Sie, was es heißt, sich als Wattforscher durchs Leben zu schlagen? Nein, ich sehe es an Ihrem Gesicht, Sie wissen es nicht. Als Wattforscher sind Sie ein ganz kleines Licht. Und, was erschwerend hinzukommt: Sie haben Lebenslänglich. Sie sitzen irgendwo in der Provinz, dort, wo sie am flachsten ist, praktisch schon hinterm Deich, und kommen nicht weg. Wenn dann der Herrgott Ihnen ein Licht aufsteckt, sowas soll ja vorkommen, dann gehen Sie ab wie eine Rakete. Versuchen Sie so einen zu bremsen, versuchen Sie’s nur! Sie werden scheitern. Und jetzt stellen Sie sich die vielen kleinen Fachkollegen draußen im Lande vor, ich will ja Ihrem Fach nicht zu nahe treten, das gilt schließlich für alle Fächer, aber die gefährdetsten sind natürlich diejenigen, die … sagen wir … im Wahrnehmungsschatten der Öffentlichkeit dümpeln, stellen sie sich so jemanden vor, dem im Zuge seiner Recherchen plötzlich der Messias begegnet. Ja, er begegnet ihm wirklich. Er verfügt über eine Lehre, er besitzt eine Überzeugung, er brennt. Die Fähigkeit Proselyten zu machen hat er bereits unter Beweis gestellt, ein Kranz von Jüngern hat sich um ihn geschart… Was haben Sie denn?

Nichts hat Dürrobst, was sollte er haben? Er mag diesen Tronka nicht, er hat den Typ nicht gemocht, seit er das erste Mal den Fuß über die Schwelle der Pyramide setzte. Auch wenn er es nie zugeben würde: rein physisch ist ihm Tronka zuwider – das ist die Wahrheit, die reine Wahrheit und nichts als die Wahrheit. Er stellt sich die Füße des anderen vor – ein probates Mittel, seinen Reden zu trotzen – und er ist sich sicher, dass er Schweißfüße besitzt, bleiche, von bläulichen Kapillargefäßen gefärbte Watschelfüße, obwohl er Tronka nie hat watscheln sehen, aber in diesem Fall ist die Anmutung stärker als alle Wahrnehmung.

• ―Watt sagten Sie… murmelt er und verstummt.

Tronka, der ein Lied davon zu singen weiß, wie Ablehnung schmeckt, rein physisch, der darüber zum Spezialisten für alles geworden ist, was in der Luft liegt, stellt sich Dürrobst Abneigung gegenüber taub, er hat mit ihr nichts zu schaffen. Warum sich anziehen, was in keiner Beziehung zum eigenen Inneren steht? Dort ist Dürrobst ein Wicht, ein Pfeifenmännlein, ein Niemand, ein langsam erkaltendes Relikt aus einer Geistes-Epoche, die er als ›Herrschaft des akademischen Schwachsinns‹ zu den Akten gelegt hat und an die er nicht mehr zu rühren gedenkt. Auf dieser Grundlage empfindet er fast so etwas wie Sympathie für ihn, vermutlich, weil Dürrobst sich zum ersten Mal in seinem Leben gegen etwas gestellt hat, das mächtiger ist als er und ihn, sofern er nicht aufpasst, wie eine Mücke zerquetschen wird.

Dürrobst, der gegen die Empfindung des Alters angeht, indem er es zelebriert, als handle es sich um ein besonders prestigeträchtiges Pfeifenkraut, ist taub gegen Tronkas überragende Intelligenz. Nichts hat sich daran während all der Jahre geändert, die sie sich nunmehr kennen. Es hätte sich auch nichts ändern können, da diese Taubheit nicht speziell gegen Tronka geht und auf Uninformiertheit beruht, sondern darauf, dass er, allen IQ-Tests zum Trotz, nie gelernt hat, die menschlichen Zeichen der Intelligenz zu lesen. Für den Pädagogik-Dozenten ist Tronka eine bizarre Gestalt aus der Mottenkiste des ›Ancien regime‹: ein Passepartout für alles, was vor den Schlüsselereignissen seiner akademischen Anfänge Anspruch auf Rang und Namen erhob (wenn man davon absieht, dass er sich heute noch an denen abarbeitet, die damit Erfolg hatten).

Dispositionen

Hinter alledem steckt eine private, nie ausgearbeitete, aber im Bewusstsein außerordentlich rege Typologie. In seiner Sturm- und Drangperiode hätte Dürrobst einen wie Tronka als ›reaktionären Wichser‹ bezeichnet, ungeachtet der Tatsache, dass Tronka jahrelang, eigener Auskunft zufolge, radikal-egalitären Parolen anhing und Dürrobst in all den Jahren nichts, rein gar nichts über seine sexuellen Aktivitäten zu Ohren gekommen ist.

Der
›reaktionäre
Wichser‹

vereinigt in sich die bourgeoise Eigenschaft der Verklemmtheit (und damit der Anfälligkeit für Neurosen aller Art) mit der supponierten Überheblichkeit einer Klasse, die immer und überall Bescheid zu wissen beansprucht, nicht zuletzt über die heiklen begrifflich-moralischen Grundlagen der ›Revolte‹ – die übliche Skala eben. Zwar ist der Ausdruck aus den ›Diskursen‹ verschwunden, aber das Feindbild hat sich eingebrannt und steht jederzeit zum Abruf bereit: ›rein physiognomisch‹, wie Kärich jetzt sagen würde.

Zwischen Kärich und Tronka, diesen einander so ähnlichen Charakteren, waltet in Dürrobsts Pandämonium ein dunkler, nicht zu klärender Unterschied und er würde keine Bedenken tragen, sich immer und überall auf Kärichs Seite zu schlagen. Doch diesmal ist Kärich nicht gefragt. In Dürrobst arbeitet es.
Und wie!

• ―Sie leugnen den Treibhauseffekt nicht?
• ―Ich? Wie kommen Sie denn darauf. Bin ich Physiker?

Nein, er ist kein Physiker

Was dann?
Pädagoge? Geschenkt. Informierter Zeitgenosse? Soll heißen: abgefüllt mit heißer Luft? Auf diesen Titel kann er gerne verzichten. Wissenschaft ist ein Heißluftballon. Wer keine heiße Luft produziert, der bleibt unten. Er ›versucht, den Kollegen ein Stückweit zu folgen.‹ So kann man es sagen und es folgt daraus: nichts. Kein Außenstehender kann dem Kampf der Argumente vorgreifen, als fände sich die Lösung in seiner eigenen Tasche. Gern würde Dürrobst Schiedsrichter spielen und bei Foulspiel abpfeifen, aber er weiß, dass auch diese Rolle nicht zu vergeben ist, es sei denn, einer nimmt sie sich und stürmt mit dem Ball davon. Wissenschaft hat immer mehrere Bälle im Spiel. Der Verlust eines einzelnen kümmert sie nicht. Das wissen auch die Spezialisten für heiße Luft, die nur aufsteigen wollen, egal wohin – im Himmel der Aufschneider und Schwadroneure sind immer noch Plätze frei. Je mehr sich dort drängeln, desto mehr finden Platz. Das liegt daran, dass man sie nur aufblitzen sieht, sonst nichts… Diese Figur, wer war das? Sind die Ergebnisse neu? Sind sie valide? Wurden sie bereits widerlegt? Besitzen sie den Stellenwert, den der da für sie beansprucht? ›Der da‹ ist eine Frau: da wird das Urteil schwierig, denn es ist mehrfach gezinkt. Hat sie geforscht? Oder ist sie ein Sprachrohr? Sie schieben Frauen nach vorn, um ihre Ergebnisse unangreifbar zu machen. Funktioniert das? Im Angesicht der Medien: ja. Hintenherum geht alles seinen Gang, solange die Gelder fließen.

Dürrobst zieht Bilanz

• ―Lassen wir die Winde Winde sein und den natürlichen Treibhauseffekt seine Wirkung tun. Treibhauseffekte gibt es, wie bekannt, nicht nur in der Natur und der ihr in Treue fest ergebenen Wissenschaft, sondern auch in den Klimaten der Hysterie und der Ideologieproduktion, in denen eine ebenso treu ergebene Dienerschaft tagtäglich Wissen zu Klicks und Phrasen verarbeitet, um daraus Profit und Macht zu generieren, gelegentlich auch Macht und Profit, je nach Windrichtung und -stärke, denn den reinen Übergang von Wissen und Wissenschaft in Zukunftsplanung und Politik, den gibt es nicht, den kann und darf es nicht geben, weil wissenschaftliche Aussagen wesentlich schwerer wiegen (und zu knacken sind) als publizistische Verlautbarungen, daher, angesichts ihres äußerst geringen Anteils am Gesamtvolumen menschlicher Rede, unweigerlich zu Boden sinken würden, kämen ihnen nicht die Winde zur Hilfe, so dass sie zirkulieren müssen, Betonung auf ›müssen‹, denn um den ihnen zugehörigen Platz im Universum des menschlichen Denkens einzunehmen und, sagen wir, feste Strukturen auszubilden, Verknöcherungen, Korallenbänke oder dergleichen, fehlt ihnen – Sie werden lachen – der Grund. Warum Grund, werden Sie fragen, haben wir nicht den Boden der Tatsachen? Hat Wissenschaft nicht Grund genug, sich an die Tatsachen zu halten? An nichts als die Tatsachen, um die alte Bekräftigungsformel zu bemühen? Liegt darin nicht sogar ihre Begründung? Bevor ich antworte, sollte ich Sie auf die Hohlheit der Phrasen aufmerksam machen, die Sie da über mich ausgeleert haben, es klang, als hätten sie einen Grundkursus für fact checkers absolviert. Warum nicht? Die Winde, von denen ich rede, berühren sich nicht mit der Welt der Fakten, an keiner Stelle, es sei denn, man betrachtet Macht und Geld in ihrer unlösbaren Verbundenheit als das factum brutum, was in diesem Fall keinen rechten Sinn ergibt, weil das Duo mit jeder Art von Aussage blendend zurechtkommt … vielleicht auch nicht, darüber müsste auch einmal Rechenschaft abgelegt werden. Eine Tatsache, wissen Sie, eine Tatsache – Sie merken, wie es um die Mundwinkel zuckt –, eine Tat-Sache, in der Tat, es bedarf der Tat, des wissenschaftlichen Täterätä, um an die Sache zu kommen, aber das ist immer noch nur die Hälfte der Wahrheit, es bedarf auch der gemeinsamen Sache, um Taten zu … wissen Sie, wir benutzen dafür das schöne Kunstwort ›generieren‹, man will schließlich etwas herausbekommen, der eine wie der andere, vielleicht auch der Dritte, der Geldgeber, ganz gewiss will er, dass etwas herauskommt, vielleicht auch nichts, auch das kann im entschiedenen Willen dessen liegen, der da gibt, jedenfalls erweist sich, wie überall im Leben, Motivation als der entscheidende Faktor, und der motivierende Faktor im Leben des modernen Wissenschaftlers ist nun einmal der Ehrgeiz, es weit zu bringen oder wenigstens dabei zu sein, ja, sie wollen dabei sein, sie wollen nicht abseits stehen müssen, das wäre das Schlimmste. Also bohren Sie ein Loch in die wunderschöne Welt der Wissenschaft! Schaffen Sie ein Abseits, einen leise von diesem Loch ausgehenden Sog, und Sie können zusehen, wie alle sich ängstlich am entgegengesetzten Ende drängen, ganz als gäbe es dort etwas umsonst, was definitiv nicht der Fall ist, die Nieten pushen das Fach in die als angesagt geltende Richtung, die Breite des Raumes aber, die Mitte, in der am meisten zu holen wäre, weil dort die verschiedensten Motive zusammentreffen, Forschungsmotive, gewiss, aber es gibt auch andere, – sie präsentiert sich mit einem Mal als verdünnte Zone, von ein paar Mutigen durchquert, die sich mehr mit dem Misstrauen ihrer Zunftgenossen herumschlagen müssen als mit ihren berühmten Forschungsfragen und deshalb weit länger brauchen und weniger Ergebnisse einfahren, als es unter normalen Umständen der Fall sein müsste. Sie verstehen? Nein? Bahnhof? Auch gut. Das war’s, was ich Ihnen sagen … und tschüss!

Ist es mutig, so zu denken?

Es ist ein wenig … redundant, denn wenn alle so denken, wie er es ihnen unterstellt, dann liegt es bereits in jedermanns Gedanken und er kann sich seine Ausführungen auch schenken. Tronka, der Hassmund, spuckt es ihm ins Gesicht:

• ―So tief hängen die Trauben nicht, Kollege Dürrobst, ein bisschen mehr strecken muss man sich in unserem Beruf schon.

Dürrobst weiß sich einmal mehr mit sich einig. In unserem Beruf? Wovon redet der Mann? Nichts anderes hat die Philosophie, seit es sie gibt, getan: bewusst machen, die Blindheit der Prozesse durchkreuzen, an allererster Stelle der Denkprozesse, darüber mag man streiten, darüber muss gestritten werden, aber es kann nun einmal kein Zweifel darüber bestehen… Worüber? Es kann nun einmal kein Zweifel darüber bestehen, dass unser Denken nicht autonom ist, dass es gesteuert wird, die moderne Gehirnforschung hat das ihre dazu beigetragen, dass keiner hinter diese Einsicht zurückkann, aber was ist Forschung nun einmal, wenn nicht Denken, angewandtes Denken, gewiss, aber eben doch Denken, nimm die Gedanken heraus und… Was daran soll unterbestimmt sein, Herr Kollege? Sagen Sie’s mir. Nein, sagen Sie’s nicht. Nein, reden wir nicht mehr darüber. Ich kann mich über die Angepassten nicht echauffieren, wenn ich weiß, dass Anpassung das allgemeine Gesetz ist und alle das wissen. Muss ich sie deshalb leugnen? Das wäre widersinnig.

Ein Loch in der Wissenschaft … wie komme ich auf dieses Bild? Hat es jemand hineingebohrt? Der große Unbekannte? Das Kapital? Die Macht? Nur ein Bild … gewiss. First things first. Die Freiheit der Wissenschaft geht allem vor. Also reicht es, die Wissenschaft zu reglementieren, die fetten Forschungsaufträge zu monopolisieren, die Wertigkeiten zu verschieben, die Lehrstühle an den Einsatz von Drittmitteln zu knebeln, dabei die Gehälter ein wenig zu senken oder, bleiben wir vorsichtig, auf der allgemeinen Skala der Einkommen nach unten zu korrigieren, und schon sehen wir andere Gesichter auftauchen, Menschen, denen man ein paar Jahre früher jede wissenschaftliche Motiviation abgesprochen hätte, was ja auch stimmt, nein, was stimmen würde, handelte es sich immer noch um dieselbe Wissenschaft. Das gerade, das … steht doch in Frage. Ein paar Minister treffen sich, sagen wir, in Siena, es könnte aber auch Nizza oder Palermo oder Bologna sein, klangvolle Namen, und sie machen Politik in den Wolken, indem sie beschließen, die Wissenschaft ihrer Länder zu bündeln … zu bündeln, darin liegt der Trick, darin liegt der Sündenfall, wollt ihr die totale Wissenschaft, nein? Ein bisschen krass formuliert, aber im Grunde –

Davon weiß Tronka nichts

In Tronkas Universum ist der Wissenschaftsbetrieb korrupt und die Wissenschaft sakrosankt. Wie er das hinbekommt, weiß nur er. Doch er weiß es von Grund auf. Vergessen Sie’s, würde er Dürrobst die Leviten lesen, wüsste er, was sich in dessen Gemüt zusammenbraut, diese Klimaleute sind ausgebuffte Naturwissenschaftler, die ihr Handwerk verstehen, da bekommen Sie keinen Stich. Was juckt Sie das Klima? Genießen Sie Ihre Pension, genießen Sie Ihre Reputation, die eine oder andere Tagung werden Sie doch noch beehren. Es soll ja wärmer werden hierzulande, stört Sie der Gedanke? Warum eigentlich? Ich denke, im Alter hat man’s gern warm. Ja wirklich, lassen Sie die Erregungen an sich abtropfen, wer stört sich an öffentlichen Erregungen? Die Klimasteuer kommt oder nicht, man kann schließlich auch den Genuss von Rindfleisch besteuern, wäre Ihnen das angenehmer?

Tronka glaubt nicht an die Apokalypse. In diesem Genre arbeiten andere, seine Expertise ist da nicht gefragt.

• ―Wissen Sie eigentlich, wie viele Zeitgenossen Tag für Tag den Weltuntergang bis ins kleinste Detail auspinseln, fragt er Pw, der ihm in diesen Angelegenheiten nicht von der Seite weicht. Die beiden telefonieren in diesen Wochen fast täglich.
• ―Gut, das sind Spinner. Aber seriöse Wissenschaft –? ätzt Pw mit scheinempörter Stimme zurück.
• ―Wo wollen Sie die Grenze da ziehen? Das interessiert mich jetzt aufrichtig.

Da staunt Pw.

• ―Aber Sie selbst haben doch –
• ―Was sollte ich? Da haben Sie etwas gründlich missverstanden.
• ―Also jetzt mal Butter bei die Fische. Falls ich Sie recht verstanden habe, hat es keinen Zweck, die Klimaforschung in Frage zu stellen, weil nur sie die relevanten Fragen kennt und beantworten kann. Im consensus omnium der führenden Forscher spiegelt sich also nichts weiter als der Stand der Forschung. Liege ich da richtig?
• ―Bis jetzt: ja. Aber passen Sie auf.
• ―Ich hoffe, ich habe aufgepasst.
• ―Da bin ich dann mal gespannt.