Willkommen ––!

Nimm diese Vorräte aus deiner Brust

›Allzu oft‹ –

In dieser Formel nistet die Scham. Allzu oft hast du versagt, allzu oft die Höhe verfehlt, die Höhe eines Gedankens, einer Entscheidung, die Höhe deiner selbst. Wann warst du das: auf der Höhe deiner selbst? Anders gefragt (denn du hast Höhepunkte erlebt): warst das dort, auf jener Höhe, die dich von weitem anstrahlt, du? Jedenfalls nestelt sie sich aus den Nebeln der Vergangenheit, streift etwas ab, streift etwas über, streift etwas in dir, schwebt mit trägem Flügelschlag an dir vorbei, Ebenen zu, die dir ewig … denn alle Scham will Ewigkeit…
Wer sagt so etwas? Wer hat so etwas gesagt? Alle Scham will, dass du vergehst, vor ihr, vor dir, vor allem und jedem, und sie will dich ewig in diesem Zustand, der doch nicht bestehen kann, nicht auf Dauer, nicht in dir, es sei denn, du gibst dich besiegt, du gibst dich auf, eine Brieftaube mit unbekanntem Empfänger, ein anderes All mit der Seele suchend, mit was denn sonst?

Die Scham öffnet ihre Pforten

Du musst sie besiegen und du kannst es nicht.

An diesem Kunststück, lass dir das gesagt sein, kommt keiner vorbei. Ginge sie nicht von selbst, ließe sie nicht von dir ab wie der Hauch einer dir sehr nah stehenden Person, in jener winzigen Abwesenheit, die du dir leistest, die sich dich leistet, der du auf keine Weise entgehst, du wärest auf ewig geliefert, du kämest nicht los von der Scham, es hängt alles von ihr ab, der wahren Königin deines Herzens, der immer verleugneten, die darüber nur lacht. Hast du sie lachen sehen? Hast du sie einmal lachen sehen? Deine lachende Scham! (Warum das Ausrufezeichen? Was hat es hier zu suchen? Streich’s weg.)

Der Bilder sind genug gewechselt

Scham und Charme – wie weit liegt das auseinander. Und dennoch, wie nah kommen die beiden einander, sobald es zur Sache geht. Wer beiden erlegen ist – also jeder –, der weiß, dass sie auf einem Holz wachsen, dass eines den Preis des anderen zahlt, wechselweise, rückstandslos. Nur das Individuum dazwischen, das arme unterprivilegierte Ichwesen empfindet den Zwiespalt, es empfindet ihn immer wieder, sobald sich eins im anderen einnistet, denn das tun sie, diese absurdeste aller Gebärden beherrschen sie beide aus dem … Grunde, möchtest du sagen, grundlos, völlig grundlos, denn in diesen Gegenden gleitet die Rede über Abgründe, die ewig unausgesprochen bleiben, ewig, soll heißen, wer hier ein Siegel bricht, der bricht ein, ist schon eingebrochen, ein Ertrinkender mehr, die eisige Oberfläche hat sich bereits über ihm geschlossen, ein umnebeltes Gehirn, das einmal ihm gehörte, verfolgt die Schatten von Leuten, die vielleicht ein Schicksal vorbeitrieb, um ihm beizustehen, ihn womöglich zu retten, aber was weiß der Ertrinkende schon von Rettung.

Willkommen im Jahrtausend der Scham

Merkwürdig, angekommen zu sein, obwohl man nie fort war, allenfalls befangen in einem Rausch, dem Rausch der Freiheit, wie die Menschen sagen, aber das ist Quatsch, denn um Freiheit ging es nie, es ging um Befreiung, und das ist etwas völlig anderes. Es war der Rausch, der vorgab, die Scham zu überwinden, diese verlässliche Größe, die in jedem von uns allen steckt und nicht daran denkt, herauszukommen und sich zu trennen … warum sollte sie sich trennen? Sie ist die Scham.

Fiktives Gespräch zweier Gesichtshälften
auf dem Weg ins nahe gelegene Freibad

• ―Ach kommen Sie, das wollen Sie jetzt nicht im Ernst –
• ―Oder doch?
• ―Sagen Sie, wollen Sie’s wissen?
• ―Wenn ich’s Ihnen sage!
• ―Es ist sinnlos. Ich sag’s nicht.
• ―Ich will ja nicht behaupten, es wäre sinnlos, Ihnen irgendetwas –
• ―Da geht’s schon los. Sie wissen bereits, was ich Ihnen … sagen … möchte…
• ―Sie wissen alles! Sie bauen eine Barriere auf, da ist kein Durchkommen.
• ―Sie feuern aus allen Rohren!
• ―Rote Linien! Sie triefen von roten Linien!
• ―Hat Ihnen das mal jemand gesagt? Dass Sie sich darin nicht verheddern!
• ―Ich jedenfalls…
• ―Sie glauben doch nicht im Ernst…?
• ―Es ist mir ein Vergnügen.
• ―Ein zweifelhaftes.
• ―Nein, das habe ich so nicht gesagt.

Fiktives Gespräch zweier Gesichtshälften
auf dem Weg ins nahe gelegene Freibad

• ―Ach kommen Sie, das wollen Sie jetzt nicht im Ernst –
• ―Oder doch?
• ―Sagen Sie, wollen Sie’s wissen?
• ―Wenn ich’s Ihnen sage!
• ―Es ist sinnlos. Ich sag’s nicht.
• ―Ich will ja nicht behaupten, es wäre sinnlos, Ihnen irgendetwas –
• ―Da geht’s schon los. Sie wissen bereits, was ich Ihnen … sagen … möchte…
• ―Sie wissen alles! Sie bauen eine Barriere auf, da ist kein Durchkommen.
• ―Sie feuern aus allen Rohren!
• ―Rote Linien! Sie triefen von roten Linien!
• ―Hat Ihnen das mal jemand gesagt? Dass Sie sich darin nicht verheddern!
• ―Ich jedenfalls…
• ―Sie glauben doch nicht im Ernst…?
• ―Es ist mir ein Vergnügen.
• ―Ein zweifelhaftes.
• ―Nein, das habe ich so nicht gesagt.

Fortgesetztes Gespräch zweier Gesichtshälften
auf der Terrasse

• ―Niemals würde ich mich so äußern. Nicht im Traum denke ich daran –
• ―Wann sonst?
• ―Was sagen Sie da?
• ―Wann sonst?
• ―Wie meinen Sie das? Heraus mit der Unterstellung!
• ―Sie unterstellen mir das und ich soll
• ―… schweigen? Das könnte Ihnen so passen.
• ―Ich unterstelle Ihnen nichts.
• ―Behaupten Sie, was Sie wollen.
• ―Jaja, reden Sie nur. Reden Sie ruhig weiter. Ich höre nichts.
• ―Nein, ich verstehe Sie gut. Ich verstehe blendend.
• ―Nein, das hat nichts mit mir zu tun.
• ―Das sagen Sie jetzt so dahin.

Cyborg, das Gespräch mit seinem Konstrukteur suchend

• Wissen Sie, es berührt mich nicht, was Sie da sagen.
• ―Nicht im Geringsten.
• ―Es kommt nicht in mich hinein, falls Sie den Ausdruck verstehen.
• ―Nichts von dem, was Sie da schwätzen, kommt in mich hinein.
• ―Es fällt alles auf Sie zurück. Aber das wissen Sie ja…
• ―Sie wissen das sehr gut, aber es scheint Sie ja nicht zu jucken.
• ―Ich wäre parteiisch? Nein, ich bin nicht parteiisch.
• ―Also gut, ich bin Partei.
• ―Ich stehe auf der Seite der Vernunft.
• ―Das sagt Ihnen jetzt nicht viel. Aber darin liegt schon der tiefere Konflikt.
• ―Die Vernunft sagt mir, dass Sie…
• ―Keine Beleidigungen!
• ―Meine Vernunft sagt mir…
• ―Wenn Sie mich jetzt unterbrechen, erfahren Sie’s nie.
• ―Aber das wollen Sie doch.
• ―Dumm geboren, dumm gestorben.
• ―Nein, das habe ich nur so dahingesagt.
• ―Das war für mich, verstehen Sie, für mich.

Philosoph Leckebusch ergrübelt sich beim Rasieren
ein Gegenüber

Sinnlos ist, was ich nicht einsehe.
Nein, so war das nicht gemeint.
Sinnlos ist dasjenige, dessen Sinn ich nicht einsehe.
›Das mag für andere sinnvoll sein‹ – eine Redensart.
Mit der ich mich salviere.
Nichts weiter.
Weiter nichts.
Sehen Sie: Ich bestimme, was Sinn hat.
Ich lasse mir da nichts vorschreiben. Allein,
interessant wäre der Gedanke schon.
Lässt sich Sinn vorschreiben? In welchem Sinn?
Er hat ja, wie man sagt, eine allgemeine Komponente.
Was nur für mich Sinn hat, welchen Sinn hätte mir das?
Nicht viel, würde ich sagen, nicht viel.
Aber was beweist das?
Es beweist, dass es sinnlos ist, sich aus der Welt herauszuschneiden.
Welchen Sinn sollte ein solcher Wunsch haben?

Elisabeth bestreitet Leckebusch das Recht
auf eine philosophische Existenz

• ―Wenn deine Welt sinnlos ist, dann für mich.
• ―Das wäre schon einmal Sinn.
• ―Die Welt hat den Sinn, nicht sinnlos zu sein.
• ―Jedenfalls nicht ganz.
• ―Jedenfalls für mich.
• ―Den Zusatz streiche ich, er ist schon gestrichen. Er war sinnlos.
• ―»Ich überlasse dir deine Welt« … was soll der Quatsch?
• ―Meine Welt hat den Sinn, nicht ganz sinnlos zu sein.
• ―Ist das ihr einziger?
• ―Woher soll ich das wissen!
• ―Was nützt es, ihr noch einen und noch einen zu unterschieben? Einer reicht völlig.

Das krasse Ich erklärt sich zum Herrn über die Lust

Im Grunde reicht ein Wort, um die Dinge zu klären: Welt.
Ich sage »Welt« und das alles bekommt einen Sinn.
Ich kenne ihn noch nicht, aber ich werde ihn erkunden.
Ich sage »alle Welt« und ich weiß Bescheid.
Ich sage »meine Welt« und ich verteidige, was ich habe.
Ich sage «diese Welt« und schon ahne ich eine andere.
Ich sage »Weltuntergang« und drohe allem, was ist, mit dem Ende.
Das ist überhaupt der Sinn von allem: die Drohung.
Es droht und ich drohe zurück.
Ich sage: »Welt, kusch!« und ich bin.
Ich sage »Kusch!« und bin der Größte.
Eben noch war ich nichts. Nicht einmal vorhanden war ich.
Und jetzt das.

Am Sinnlosen wird alles Andere zuschanden.

Ein größeres Unglück ist das Zusammentreffen vieler kleiner.

Gespräch mit dem Selbst oder: Leckebusch bezieht einen Standpunkt

• ―Projekt? Welches Projekt? Ah, Sie meinen… Sie meinen, das Projekt…? Ach, sieh an. Das Projekt hat sie…?
• ―… verändert, gewiss. Das Projekt hat Elisabeth verändert, sie reifer, blühender, zur gleichen Zeit schmäler gemacht, vielleicht ihm entfremdet – ein Fehler vielleicht, sich darauf einzulassen, vielleicht. Es ist nun einmal geschehen und jetzt sind wir alle ein ganzes Stück weiter. Der Boden hat sich verändert, womöglich verwandelt, zwischen Veränderung und Verwandlung passt kein Blatt, ein Abgrund hingegen … jederzeit. Veränderung wirkt und Verwandlung bewirkt. Dazwischen liegt oder steht oder fällt das Mysterium tremendum. Die Vorstellungen gehen dir durch und es ist niemand da, sie einzuhegen. Wäre auch lächerlich, denn hier geht’s um die Frage, den Spatz zu entsorgen oder auch nicht. Oder auch nicht.

Auf den Kopf gefallen ist Leckebusch nicht.

• ―Nein, Elisabeth, nein. In diesem Fall geht es um mehr. Es geht um den Grund unserer Abmachung. Der Spatz hat nichts zu bedeuten, das weißt du, das weiß ich. Zu bedeuten hat, was du daraus machst. Ich weiß aber nicht, was du daraus machst. Simon ist bloß der Bote. Ich könnte ihn eigenhändig köpfen, dann wäre ich der Unhold und hätte die miesen Karten. Willst du es dahin treiben? Vielleicht genügte es, dein Simon zu sagen und mein Spatz und alles, sagen wir, käme in eine neue Fasson. Welche Fasson soll das sein? Ich werde dich nicht fragen. Darum sag’s mir jetzt, sag es gleich, denn gleich danach wird es zu spät sein. Nein, dein Honigmund mag sich nicht öffnen, er bleibt fest geschlossen, ein wenig fester sogar als sonst, das passt zur neu erworbenen Schmalheit. Sie steht dir übrigens ausgezeichnet, abgesehen davon, dass sie mich auf Distanz hält.

• ―Wenn aber der Spatz nichts zu bedeuten hat, falls er nichts zu bedeuten hat, auch das eine schwer überprüfbare Hypothese, wofür steht er dann? Liz ist kein Kind, eine Kindfrau vielleicht, das entscheiden andere, da halte ich mich heraus, eine Frau bricht in Tränen aus und schon nimmt alles weitere seinen Lauf. So warst du natürlich nie. Deine Tränen, Elisabeth, sie trockneten schnell. Ein Strahle-Lächeln wischte sie aus dem Gesicht, du strahllächeltest, wann immer ich dein gedachte. Jetzt spreche ich schon mit dir, als wärst du mir ganz nah – ein Irrtum, verzeihlich vielleicht, aber ein Irrtum und als solcher notiert. Hin und wieder notiere ich etwas, das ist wahr. Ohne Aufzeichnungen stände die Menschheit noch immer dort, wo die Biologie sie hingestellt hat: am Anfang. Ich kann nicht im Schatten eines Lächelns leben, tut mir leid.

• ―Warum stört dich der Spatz? Das möchte ich wissen. Warum stört mich das? Davon will ich schon weniger wissen. Überhaupt will ich weniger wissen, je näher mir die Fragerei kommt. Das fällt mir, nicht zum ersten Mal übrigens, auf. Es mag in der Psyche so angelegt sein, aber der wirkliche Grund scheint mir ein logischer zu sein: Selbstaufklärung ist ausgeschlossen, das Ausgeschlossene schlechthin, weil der Einschluss das Einzuschließende einschließt, also die typische dialogische Dreierrelation bildet. So eine Dreierrelation haben wir jetzt – unsere Ehe, pardon: unsere Beziehung schließt ein, was sie ausschließt, vielmehr auszuschließen beschlossen hat, die weinende Frau, la donna in lacrime, die Frau, die getröstet sein will und jetzt auch da ist, so wie Simon übrigens, der überhaupt nicht getröstet zu werden braucht, obwohl ich manchmal denke, ganz bei Trost kann er nicht sein, so wie er dich umschwirrt.

• ―Warum stört mich das? Es hat mich bisher nicht gestört und jetzt stört es mich. Das ist die Wahrheit und nichts als die Wahrheit. Vielleicht hat dich das nicht gestört und jetzt stört es dich. Mag sein, ich kenne mich in solchen Dingen nicht aus. Fest steht: du kannst nicht weinen und ich kann nicht lachen (jedenfalls hört es sich, wie du einmal moniertest, immer furchtbar gekünstelt an), da bleiben wir uns bei einiger Fairness nichts schuldig. So richtig haben mich die Tränen der jungen Dame an jenem Abend auch nicht gerührt, sie waren mir eher peinlich – das Seminar war zu Ende und ich musste den Raum abschließen, nichts lag in dem Moment näher, als das heulende Bündel einfach mitzubringen und vertrauensvoll in deine Hände zu überliefern, das Gehalse im Auto lassen wir jetzt einfach weg, erstens ging es von ihr aus und zweitens war es der bestehenden Verwirrung geschuldet – sie ist leicht verwirrt, unser Spatz, doch nicht leicht zu verwirren, versuch es nur, gleich ist sie blitzwach, und das gefällt mir an ihr.

Greifbares Leid

So jedenfalls kann es nicht weitergehen. Leckebusch ächzt. Es ist schon ein besonderes Ächzen, das ihm entfährt, er selbst erkennt es nicht gleich in der Verkleidung, auch besitzt er wenig Erfahrung im Umgang mit dieser unterbelichteten Kommunikationsform und hat sie in Gedanken für Unfallopfer und dergleichen reserviert – nun entfährt es ihm selbst. Gut, dass die Sekretärin schon fort ist – es wäre ihm unangenehm, sich in dieser Weise Gehör zu verschaffen. Ein Kaffee wäre jetzt recht, ungeachtet der vorgerückten Stunde, zum Glück gibt es Automaten. Draußen dunkelt es, da fängt der Tag erst an.

Sibla, Si-ba-la, Siblabla, Sublaba, Herr Ichwillwasvondir zieht die Tür zu, Schulter- an Türblatt, in alle Richtungen sichernd, wir nehmen den Aufzug, Cafeteria, ping, er rauscht in die Tiefe, ping. Ping. Ping. Ping. Wovon redet der Mann? Ping. Ping. Ping. Will er seinen Urlaubsbericht vor dir auskotzen? Er will. Er will nicht. Langsam, klebrig kriecht es aus ihm heraus.

Die Cafeteria steht offen. Die Reinigungskräfte, zwei an der Zahl, die blauen Eimer an der Seite, schieben ihre triefenden Lappen über das blaue Parkett. Wohin des Wegs? Da nicht. Da auch nicht. Ein schmaler Streifen: vielleicht. Vielleicht auch nicht. Der Künstler hat das Aussichts-los gezogen und zieht es durch.

• ―Jetzt unter uns: Was hältst du von der Kunst?

Was er meint: Wofür hältst du mich? Für einen Drückeberger?

Wie kommt er dazu…?

Peinlich berührt, bleibst du die Antwort schuldig.

Der Schwall

Zögerl-ich, schaudernd, vor Augen den tiefen Fall –
überrollt von Siblablas ablassheischender Rede, Gehirnforschung habe die Entstehungsregion des Kunstschaffens unwiderruflich fixiert, die chemischen Prozesse, sie seien bekannt, ja-jawohl, es gebe den Formzwang, insbesondere auf dem Sektor der Musik, darüber wolle er reden. Er, Sibla, habe, unter dem eisernen Griff eines uneinsichtigen Vaters ein Ingenieursstudium absolvierend, seine Berufung oder sagen wir, den Vorschein seiner Berufung erfahren, im ersten Stadium sie als soziale missverstehend, das lag in der Zeit. Eine Weile habe die Arbeit mit Kindern ihn glücklich gemacht. Unter reinen Triebwesen könne es nichts Böses geben. Mit Kitty sei er dann zu den Kommunarden gestoßen, eine andere Kitty als heute sei das gewesen, doch habe die Landarbeit sich schließlich als Irrweg erwiesen, so dass, den Schnitt wagend, sie beide sich schließlich, wie so viele zu jener Zeit, in Mumbai wiedergefunden hätten…

• ―Siehst du, wir haben diesen Deal. Er sieht vor … hier zögert die Stimme eine Weile, als spiele sie mit sich selbst –: er sieht vor, dass Kitty, nachdem ich mein Erbe ins Haus gesteckt habe, eine Weile die Hauptverdienerin spielt. Ich habe ja nicht die Absicht, bis ans Ende meiner Tage zu privatisieren, ganz im Gegenteil, es ist nur so: ein zerrissener Tag ist ein verlorener Tag. Ich kann einfach nicht nach der Uhr komponieren, mit dem Wissen im Kopf, zwei Stunden später im Büro sitzen und Schlösser konstruieren zu müssen … das geht einfach nicht, ich habe es oft genug probiert, es ist eine Qual und sonst gar nichts. Ja, es ist eine Quälerei. Ich bräuchte eine Übergangszeit, eine berufliche Auszeit, in der ich mich ganz der Musik widmen kann, ohne Nebengedanken, ohne Zeitgerüst, ohne Verpflichtungen… Wir haben ganz bewusst auf Kinder verzichtet, damit das möglich sein würde, aber es ist nicht möglich. Die Lady erhebt Ansprüche und rasiert damit meine. Alles nach dem Motto: Ick bün schon da. Der Alltag mit Kitty verschiebt meine Künstlerexistenz auf den Sankt-Nimmerleinstag. Das Beste ist: selbst hat sie gar nichts davon und wirft mir offen vor, ich wäre ein Versager. Ja, sie hat mich als Versager konstruiert. Das ist nicht zu fassen. Ihr ganzes Verhalten mir gegenüber ist nichts als ein einziger Vorwurf. Eine Falle, ja sicher, eine Falle, was sonst? Und ich stecke drin. Ich habe auszubrechen versucht, mehr als einmal, ich schaff’s nicht. Ich schaff’s einfach nicht. Vielleicht kannst du mir ja heraushelfen, ich betrachte das jetzt als Option, allein schaff’ ich es nicht. Ich lebe unheimlich gerne mit Kitty zusammen, nur damit wir uns in diesem Punkt recht verstehen, unsere Reisen sind wundervoll, nichts davon möchte ich missen. Doch zuhause… Sie ist krank, du solltest das wissen, bevor du ihr auf den Leim gehst, sie ist wirklich leidend, sie nimmt Medikamente, aber sie helfen ihr nicht, die Depression durchwabert das Haus, dabei habe ich dieses Haus … ach lassen wir das. Das wäre ein eigenes Kapitel. Darüber sprechen wir noch.

Sibla, Sibla, warum verfolgst du mich?

Immerhin, wir haben verstanden.
Natürlich willst du behilflich sein.

Kitty, von der Tarantel gestochen:

• ―Redet er so? Das ist eine Schweinerei. Also ich bin der Drachen, der ihn vom Komponieren abhält. Tut mir leid, den Schuh zieh’ ich mir nicht an. Das kann er mit mir nicht machen. Wir haben eine Abmachung, ja sicher. Sie sieht vor, dass er die Hausarbeit übernimmt, wenn ich die Mäuse ranschaffe, und was treibt der Herr? Er zischt nach Griechenland ab, angeblich, weil er nur dort Inspiration finden kann. Ich kenne diese Sorte Inspiration. Ach, Sie wissen das nicht? Er besitzt ein Grundstück auf Tilos, nichts als Felsen und Staub, aber zum Campen reichts. Abends wird gefeiert. Und ganz sicher nicht bloß Abends. Es gibt da eine Frau auf der Insel, die soll sehr schön sein. Er hat seine Auszeiten genommen, mehr als einmal, und was ist herausgekommen? Nichts. Hat er das auch erzählt? Natürlich nicht. Ich kenne doch meinen Pappenheimer. Aber meinetwegen, wenn er Lust hat. Soll er’s probieren. Ich lege ihm keine Steine in den Weg. Ich komme immer durch und er hat ja seine Insel.

Das ging wohl ins Auge. Da sitzt es nun.

Fluchten (I): Tilos

Wohin, wenn nicht auf die Sporaden, sollte einer wie Sibla, seinen allzu sporadischen musikalischen Einfällen nachgehend, sich wohl flüchten? Wobei von Flucht eher nicht die Rede sein kann (es sei denn, man stellt die Misslichkeit seines Zusammenlebens mit Kitty ins Zentrum seiner Entscheidungen), sondern von Zielstrebigkeit – wo das Leben am elementarsten pocht, da muss wohl auch die Kunst sich einstellen, reife Frucht am Baum der sich erfüllenden Triebe, doch in diesem Fall… Ein hoffnungsloser Fall, dieser Sibla, übrigens war das bereits dein erster Eindruck, du hast ihn nur professionell verwischt, um besser arbeiten zu können, der Umgang mit Studenten hat dich gelehrt, die elementaren Eindrücke zurückzudrängen, sie sind, wie immer man es betrachtet, im beruflichen Leben ein Störfaktor.

Fluchten (II): Telos

Flucht, Flucht, Flucht: vor der Unfähigkeit zu komponieren in die leere Inspiration des Südens, davor, von Kitty der Unfähigkeit geziehen zu werden (wobei sie sicher klug genug war, den direkten Vorwurf zu meiden und sich stattdessen auf allerlei unangenehme Andeutungen zu beschränken, vielleicht auch nur auf die große Sorge um sein ungenutzt bleibendes Talent), vor Kitty selbst und ihrem praktischen Sinn, der darauf bestand, er möge sich, wenn schon die Inspiration pausiere, dann doch wenigstens im Haushalt nützlich machen – vielleicht dachte sie auch, dass sich männliche Kunst und männlicher Haushalt ideal ergänzen, jedenfalls für sie, die berufstätige, gern in ihrem Beruf ›aufgehende‹ Frau. Kitty das Biest – vielleicht handelt es sich um ein bloßes eheliches Konstrukt, hervorgetrieben aus dem alltäglichsten aller Stoffe, der als Gerümpel überall herumliegt und zu jedem Schindluder taugt, der Harmlosigkeit.

Fluchten (III): Bios

Flucht schließlich – und hier bekommt die Sache dann doch einen ernsten Anstrich – vor Kittys Depression … aber nein, den Weg auf die Insel der schönen Frau scheint sie ihm verbaut zu haben, vermutlich mit Hilfe eines finanziellen Manövers. An dieser Stelle kommst du ins Spiel – als möglicher Verbündeter, jedenfalls als Kommunikator oder doch eher als naiver Außenstehender, dem man schon einmal einen Bären aufbinden kann, einen gewaltigen Bären, auf dass der Außenstehende sich in Bewegung setze, um Druck auf die Dame auszuüben… Was für ein Streich! Und fast wäre er, ungeachtet Kittys Sperrfeuer, gelungen; allen Einwänden zum Trotz regt sich so etwas wie ein tiefes Mitgefühl für die im Mief des Alltags vegetierende künstlerische Seele, als habest du gerade ein Gespräch mit dem in der Gosse gelandeten Spross eines vom revolutionären Pöbel zum Teufel gejagten Königshauses geführt. So stark also ist der Zauber der Kunst, dass sogar ihre Abwesenheit die allgegenwärtige Lüge überglänzt.

… und Elisabeth lacht

• ―Lehre mich die Frauen kennen. Mit dem Haus hat sie ihn am Wickel. Seit sein Erbe aufgebraucht ist, hängt die Finanzierung an ihrem Einkommen. Ich hoffe, du verstehst das Unrecht, das ihr damit angetan wird? Sie muss arbeiten gehen. Natürlich will sie arbeiten, schließlich ist sie Berufsfrau, vor allem, wenn sie an den Abwasch zu Hause denkt und an das nicht zustande gekommene Kind, das in ihrem Bauch rumort wie die Wackersteine im Zarathustra. Ich weiß, das klingt ganz furchtbar sexistisch. Aber schließlich bin ich eine Frau, deshalb darf ich es ab und zu erwähnen. Nichts gebärdet sich aufdringlicher als so ein ungenutzter Gebärtrakt. Behaupte nicht, du hättest das nicht gewusst. Die Männer haben das immer gewusst, warum spielen sie sich heute wie Jungfrauen auf? Muss an der Ernährung liegen. – Es ist nicht das Haus, es ist nicht die Finanzierung, es ist der stockige Mann, auf den ihre Albträume zielen. Sie hat eine Drohne zu Hause sitzen, die muss, auf Dauer betrachtet, entfernt werden, koste es, was es wolle. Du wirst sehen, das Haus wird sie behalten und mit Leichtigkeit finanzieren. Aber jetzt ist er dran. Sie will, dass er das Grundstück auf Tilos aufgibt – hat er dir davon erzählt? –, das einzige, was von seinem Erbe übrig ist, der – vermutlich magere – Erlös muss ins Haus einfließen, verstehst du? Ins Haus. Damit hat sie ihn dann im Sack. Schau nicht so, als müsstest du protestieren. Gib’s zu, der Protest bliebe matt, es lohnt nicht, dass du ihn herausholst. Du wirst den Tilosterrier nicht retten. Hat sie sich schon an dich gehängt? Pass auf, das kommt als Nächstes. Schon allein, weil er dich für sich einzuspannen versucht hat und sie um keinen Preis will, dass er Verstärkung bekommt. Du wirst schon sehen. Plötzlich wirst du alles in ihren Augen besitzen, was ihrem geliebten Genie abgeht: wahre Begabung, Feuer, Durchsetzungskraft… Fängt es schon an zu prickeln? Beginnt es dir zu Kopf zu steigen? Ich sage nur: Männer. Genieße es, wenn du es magst.

• ―Ich erinnere mich, erzählt Guido, dieser Baukran stand in einem Winkel des Hofs, teilweise abgedeckt, angetan mit einem schmutzigen Weiß, das sich auf den übermalten Rostpartien spannte und hier und da zu bröckeln begonnen hatte – wenn ich mit der Hand darüber hinfahre, bleibt Regennässe in meinen Fingern und diese rauhe Empfindung, gefolgt vom plötzlichen Schmerz der unvermittelt aufgerissenen Haut. Die Versuchung der Glätte, des geradezu Glitschigen, gepaart mit der Verletzungsgefahr, die jederzeit gegenwärtig ist, also nicht nur besteht, sondern die sinnliche Empfindung grundiert, scheint mir zu den hauptsächlichen Ingredienzien des kindlichen Lebens, vielleicht des Lebens überhaupt zu gehören.

• ―Natürlich haben ihn die Erwachsenen heruntergeholt. Man suchte, wie üblich, den Anstifter und fand ihn in mir. Mit solch einfachen Handgriffen bringt man das kindliche Universum wieder in Ordnung. Strafe ist Spannungsabbau, weißt du das nicht? Nur der Kran blieb ab sofort tabu – oder soll ich sagen: er wurde es? Ich kann mich nicht erinnern, dass der Winkel, in dem er stand, in unseren Spielen weiterhin eine Rolle spielte.
  Gerade darin spielte er sie.

Nicht-Ort, von Norden erinnert

Asphodelos

• ―In meiner Kindheit, hörst du dich sprechen, im meiner Kindheit, die von seltsamen, nicht zusammenhängenden Orten beherrscht wird, finde ich einen ähnlichen Nicht-Ort. Der Unterschied liegt vielleicht darin, dass die Katastrophe dort niemals stattfand, jedenfalls nicht zu meiner Zeit, sie war in die Zukunft entrückt, in eine unter möglichen Zukünften, das klingt jetzt seltsam, aber so war es wohl. Kinder besitzen die Fähigkeit, in unterschiedliche Zukünfte wie in die Falten eines Kleidungsstücks zu schlüpfen, das nicht für sie bestimmt ist, aber in ihren Spielen dringend gebraucht wird. Wir spielten in Gärten, an die sich Wiesen anschlossen, dahinter floss ein Kanal, ein großer, von Schleppkähnen befahrener Wasserweg, dessen scharf ausgestanzte Ufer mit senkrecht in den Boden gerammten Stahlplatten gesichert waren. Wie weit es dort in die Tiefe ging? Schwer zu sagen. Für uns Kinder jedenfalls ging es tief hinab, viel zu tief, um jemals wieder herauszugelangen. Es war der nasse Tod, der uns von da unten anblickte. Ich kann nicht sagen, dass uns davor graute. Natürlich waren diese Wege strikt verboten. Doch das Verbot, ohne zu seiner Übertretung förmlich anzustiften, verwandelte sich, sobald eine unsichtbare Linie überschritten war, die Landschaft selbst wandelte sich, verwandelte sich in etwas ohne feste Grenzen, man wusste nicht mehr, wo man sich aufhielt, es war gestattet und verboten, verstehst du? Man hatte nichts getan und auf einmal stand man an diesem Rand. Ein paar Meter entfernt glitten die Lastkähne vorbei, als sei das alles nicht vorhanden, als fürchteten wir uns vor nichts. Wir fürchteten uns auch nicht. Es blickte uns einfach nur an, einfach nur an.

Prolegomenon zu einem (abgebrochenen) Portrait

Geh dieser verlotterten, armseligen, hochtrabenden, nichts- und allessagenden, anmaßlichen, verwirrten und zu überraschenden Klarheiten fähigen Existenz nach und du läufst Gefahr, einen Zipfel der alten Ordinarienuniversität zu erhaschen, Symbol eines kraftstrotzenden Wissenschaftsstandortes samt doppeltem Höllensturz und abschließender Schattenexistenz.

Inzwischen weißt du (es herauszubekommen war nicht schwer: Achte auf seine Gesten!), dass nichts Drängenderes den jungen Leckebusch in den Westen trieb als die Aussicht, vis à vis dem Weltgeist eine dieser anekdotenumwobenen Existenzen zu führen, denen einst der preußische Staatsphilosoph den Ideenmantel geschneidert hatte, um auf der Höhe der Zeit und ihrer ›Ereignisse‹ Befehle zu geben, Befehle des Geistes selbstredend, aber diese in großer Zahl und mit hinreichender, Nostalgiker würden sagen: hinreißender Bestimmtheit. Angekommen am Ziel seiner Wünsche, muss der Pfau Federn lassen. Schwer auszuloten, welche Blütenträume nicht reiften, während andere…

… Elisabeth zum Beispiel. Welche Rolle mag die junge Dame aus gutem Hause mit dem sicheren Pelzgeschmack für seine akademische Karriere gespielt haben? Ob sie diskret vor Ort den einen Kontakt herstellte, der sich in den Berufungsverhandlungen zum richtigen Zeitpunkt als Joker erwies? Du weißt es nicht und du willst es nicht wissen. Auch ohne eine solche Zutat war der aufstrebende Jungphilosoph ›von drüben‹, der seine Leipziger Geschichten mit leisem, aber unüberhörbarem Tremolo zu vermarkten wusste, ein spannenderer Kandidat als seine ohne nennenswerte Vita antretenden Konkurrenten aus Ulm oder Wanne-Eickel.

Aus der Distanz kaum zu erahnen: die Anziehungskräfte, die zwischen Elisabeth und dem akademischen Löwen in spe mit der Attraktivität eines Buchhalters in jenen längst vergangenen Tagen spielten. (Aber vermutlich nicht entfernt so rätselhaft wie ihr heutiges Schachtelverhältnis, in dem sich die verschiedensten Verhältnisse wechselweise Kopf über Zahl durchdringen.)

Das Rezept

Zielstrebig hat sich Leckebusch in einem Winkel des akademischen Milieus eingehaust, in dem persönliche Gefolgschaft noch etwas gilt. Wer ein Philosoph ist und wer ein Scharlatan, entscheidet nicht der wachsende Stapel von Produktionen, sondern die Anhängerschaft. Schüler verbreiten die Lehre des Meisters über die Grenzen seiner Wirkungsstätte hinaus und wirken auf sie zurück.

Wer ist Philosoph?

Neunundneunzig Prozent aller sogenannten Philosophen sind Verbreiter und Ausleger fremder Texte. Sie legen nicht Aristoteles aus oder Descartes oder Hegel oder Husserl oder Wittgenstein. Sie käuen die Klassiker-Interpretationen ihrer Kollegen in der Hoffnung wieder, ihnen hier und da eine Variante zu entlocken, auf die sie, allein auf sich gestellt, niemals gekommen wären. Die meisten dieser Varianten werden vom Betrieb zerrieben, ohne nennenswerte Spuren zu hinterlassen.

Meister wird, wer die Chuzpe besitzt, eine autoritative Klassiker-Lesart zu verbreiten, abwegig genug, um heftige Gegenreaktionen hervorzurufen, hinreichend holzschnittartig, um auf den Wogen der Entrüstung bis in die entlegenste Rezeptionskammer geschwemmt zu werden. Dann aber – Betonung auf ›aber‹, denn darum handelt es sich letzten Endes – muss er den Mut oder die Hartleibigkeit oder die Phantasielosigkeit oder die sokratische Hässlichkeit aufbieten, den einmal eingeschlagenen Weg mit äußerster Sturheit weiter zu verfolgen, bis an die Grenzen des Zumutbaren und darüber hinaus.

Merke:

Wer sich seiner Herkunft schämt, wird vernichtet. Leckebusch schämt sich seiner Herkunft nicht, er spricht von ihr in leisen Tönen, das bewusste Tremolo inbegriffen, er kann seine Lehrer aufzählen, einen nach dem anderen, ohne rot zu werden: jeder einzelne, bekannt oder unbekannt, verkannt, verrufen, beschrieen, hat ihm seine spezielle Überlegenheit eingeflößt, ihre Gesamtheit ihn mit diesem Lehr-Leib ausgestattet, mysteriös und fruchtbar, Ost/West – eine gekonnte Abbreviatur alles dessen, wofür er steht (niemand weiß das genau).

Du hast ihn taxiert, bewundert, verachtet, aber hineingekommen in ihn bist du nicht. Du hast dich Elisabeth genähert, erst berufsmäßig, dann berufungsmäßig, alles im Rahmen des Projekts, versteht sich, aber auch dadurch bist du Leckebusch keinen Schritt näher gekommen – dem Zahnarzt nicht, dem Verwaltungsbeamten nicht, und dem Buchhalter … schon gar nicht, geschweige denn dem Philosophendarsteller, in dem vielleicht wirklich ein kleiner Philosoph steckt. Musst du denn in ihn hineinkommen? Irgendwie schon. In diesem Spiel ist er Patriarch ohne Auftrag. Vielleicht ist ›Auftrag‹ auch nicht das richtige Wort. Wenn Patriarchsein eine Art Ausstrahlung bedeutet, dann ist Leckebusch eine Fehlbesetzung, eine wirkliche Pleite –

Was dann?

Erstens vielleicht: das hier ist kein Spiel. Ein Leckebusch spielt nicht. Alles, was er darstellt, ist er mit dem gesammelten Ernst dessen, der all das sein will, was … auf ihn zukommt. Er ist der gewichtige Mann. Leider hat die Natur ihm, rein physisch, das nötige Gewicht versagt, so dass sein Anspruch ins Leere geht – nicht ganz, nein, nicht ganz, denn ganz ins Leere geht nichts. Es antwortet ihm nur niemand. Nein, er ist nicht der Einzige, dem das geschieht. Im Grunde teilen sie alle sein Los, die Friedenwanger, Dürrobst, Blowasser, Ruffmann, Agosch, Lobbock und wie sie heißen, die Kämpfer wider die Natur ihrer Profession, hinter der sie eine andere freizulegen versuchen, die wahre Dimension der Berufung, das ›Überhaupt‹ inmitten der akademischen Selbstbehauptungsmaschine, in deren Bauch man sich gegenseitig Bedeutung attestiert, um sie sich im gleichen Akt wieder zu nehmen, denn sie ist nichts Besonderes, sie ist das, in dem alle gleich dastehen, ohne es sich eingestehen zu wollen.

Wenn Leckebusch über die Moderne redet, dann nicht, weil er sie entdeckt oder erfunden hätte, sondern weil er als Spezialist für Moderne­fragen gefragt ist.

• ―Da er nun einmal diesen Ruf besitzt: Laden wir ihn ein!

So entsteht Einladungszwang. Ein Moderne-Symposion, auf dem gerade er fehlte, wäre unvollständig, es fehlte ihm an Kompetenz, es wäre … sag’ wie es ist: unerheblich. Zum Glück fehlt Leckebusch, sofern eingeladen, nur selten. Er müsste schon im Fieberdelirium liegen, um einmal abzusagen.

Auf seinen Terminkalender ist Verlass.

Merke:

Seit die Welt besteht, hat es Denunzianten gegeben. Nichts kann einen Menschen daran hindern, hinzugehen und seinen Nachbarn ›anzuschwärzen‹, wie das fatale Wort lautet, vor allem nicht, wenn er sich dabei einen persönlichen Vorteil verspricht, außer dem Gewissen, einem außerordentlich delikaten Gebilde, das sich menschheitsgeschichtlich gesehen relativ spät und zaghaft zu Wort meldet.
Nichts?
Oh doch.

Der stärkste Beweggrund,
die schwankende Brücke zum schnellen Erfolg
nicht zu betreten, ist Furcht vor Rache

Nichts liegt dem zu Unrecht Angegriffenen näher, als sich zu rächen, sich rächen zu wollen, selbst wenn der Zeitpunkt der Ausführung in weiter Ferne zu liegen scheint. Rache kann warten, sie verliert nichts dadurch, dass sie sich Zeit lässt, im Gegenteil: sie gerät furchterregender durch die Zeit, die sie sich lässt, und gräbt sich unwiderruflich in die Lebensgeschichte dessen ein, der sie zu fürchten hat, sie schließlich vielleicht sogar herausfordert, um die Sache kurz zu machen.

Der stärkste Beweggrund,
die Furcht vor Rache aus dem Gemüt
zu verbannen, ist Eifersucht

Eifersucht und Rache sind durch eine Reihe von Indikatoren miteinander verbunden, die aus ihnen ein Paar machen, fast wie ein Liebespaar, das sich durch einen Ehekontrakt aneinander gebunden hat und neben den Annehmlichkeiten dieses Status auch seine lästigen Seiten kennenlernt.

Elisabeth zum Beispiel: warum sollte sie sich rächen wollen? An wem? Wofür? An Liz, der etwas instabil wirkenden, dem Ehrgeiz ergebenen Studentin, dass sie den Stachel der Wollust in ihren etwas dröge geratenen Gatten eingesenkt hat? An Leckebusch, dessen Liebespraxis sie in- und auswendig gelernt hat, und die sie längst nicht mehr interessiert? Das wäre, wie sie sich selbst sagen kann, zu viel der Ehre … ja sicher, der Ehre, denn eine Ehre wäre es, von einer Person wie ihr verfolgt zu werden, die es immer abgelehnt hat, sich durch Klein- und Nickligkeiten vom vollen Genuss des Lebens, vor allem des sexuellen, abhalten zu lassen.

Eine Ehre und eine Inkonsequenz … gerade darin liegt, wie Frau Leckebusch in diesen Tagen feststellen muss, ein gewisser Reiz, ein fast neuer Reiz, an Zeiten in ihrem Dasein erinnernd, die vor der vollen Entfaltung der Rose liegen. Denn als Rose empfindet sie sich, daran besteht kein Zweifel, sie weiß dieser Selbstempfindung unauffällig durch die Wahl ihrer Garderobe Ausdruck zu verleihen, und die Männer … die Männer haben den Wink stets verstanden und auf ihre nicht immer formsichere Weise erwidert.

Wer Eifersucht nur im Sexuellen erkennt
darf sich zu ihren idealen Opfern zählen
(stattdessen fühlt er sich sicher)

Eifersucht, der tückische Feuermelder, der heimlich den Brand legt, den er melden soll: man darf in ihr einen inneren Denunzianten sehen, der sein Werk ungefragt verrichtet, ohne nach den Folgen zu fragen. Ein Unheilstifter, kein Zweifel. Neid will besitzen, Eifersucht will zerstören – im Zweifelsfall, um sich Besitz zu verschaffen, aber es reicht auch die Zerstörung an sich, die Zerstörung um ihrer selbst willen. Von Eifersucht überwältigt, beginnt der Mensch sich selbst zu zerstören. Die ersten Trippelschritte auf dem einmal eingeschlagenen Weg kümmern ihn nicht. Er bemerkt sie kaum. Lange Zeit glaubt er sich zurückpfeifen zu können, wenn die Situation außer Kontrolle zu geraten droht. Das ist ein Irrtum. Der Kontrollverlust tritt sofort ein, aber er bleibt unbemerkt. Auch darauf lassen sich Karrieren bauen.

Erst Dürrobst, dann Friedenwanger –

der eine offen, der andere hinterrücks: wo steckt die Eifersucht? Besitzen sie Gründe, das Fu-Projekt zu erdrosseln? Eher nicht, wenigstens keine persönlichen… Fachliche sowieso nicht, da es sie in ihren Fächern nichts angeht. Allenthalben spürst du den Widerstand, den sie dir eingebrockt haben. Längst ist er zum Selbstläufer geworden und bedarf ihrer Anschubkünste nicht mehr. Befriedigt sie das? Haben sie ihre Schuldigkeit getan? Aber wem waren sie etwas schuldig – und was? Offenkundig sich selbst: ihrem Ego. Was hat es verletzt, das zarte Pflänzlein, was konnte es so verletzen, dass daraufhin dieser Angriff erfolgen musste – ja, musste, denn irgendein Müssen muss doch im Spiel sein, wenn aus Spiel unversehens Ernst wird.

Sei wachsam

Hilfreich zu wissen wäre zum Beispiel, wem der Krieg, mit dem sie dich überziehen, gilt: dem Projekt oder dir als Person. Du weißt es nicht und vermutlich wirst du es niemals wissen. Der Krieg ist zum Selbstläufer geworden. Je mehr er sich ausweitet, desto unbestimmter das Ziel.

Aber guter Freund: Ist das nicht fast schon eine Definition der Eifersucht? (Stimme des Inneren)

Das ganz normale Übelwollen grundiert den Umgang zwischen den Menschen.
Man muss ihm nur auf die Schliche kommen.
Die perfekte Maske des Zivilisationsmenschen ist, wie jeder weiß, die zur Schau getragene Gleichgültigkeit, ein raffiniertes Kunstprodukt, nicht zu verwechseln mit dem Anblick des selbstbezogenen Mitmenschen, der sich unbeobachtet wähnt und deshalb die Maske lüftet.

Masken! Masken!

›Dieses Gesicht glüht vor Lust.‹ Aha. Es ist nicht Ausdruck von Lust, es stellt sie nicht dar, es bildet sie auch nicht ab, es wird von ihr durchglüht, als habe es zufällig auf einer heißen Herdplatte gelegen, jedenfalls verarmt seine Beweglichkeit unter dem Ansturm dessen, was hinter ihm vorgeht. Lust hat kein Gesicht.

Okay, es ist Eifersucht. Eifersucht versteckt sich … versteckt sich … unter tausenderlei Masken … das ist so nicht richtig … sie produziert Masken am laufenden Band … sie ist nichts anderes … nichts anderes als … Gebrabbel … Lebendigkeit auf dem Grund … organische Substanz, aus der hin und wieder … Fontänen aufschießen … Geysire … dann tanzen die Masken…

Frage nicht nach dem Anlass, frage nach dem Vorwand.

Betrachte die Pyramide als anhaltenden Maskenball, als Ständige Vertretung der Masken im Raum der Wissenschaft. Nicht als ob es hier anders zuginge als anderswo, sie ist nur da.

Missmut. Gebrochener Mut. Woran gebrochen?
An der Grenze zwischen Innen und Außen.
Missmut / Missgunst: beachte die Vorsilbe.

Es sind bloß zwei unter vielen. Vergiss das nie. Sie sind die Ausnahme, die anderen die Regel. Es sind aber zufällig diese zwei. Genauso könnten es zwei andere sein (oder drei oder vier). Es hat nichts zu bedeuten, dass es just diese beiden sind. Andererseits bedeutet es alles: schließlich hast du’s mit ihnen zu tun bekommen. Der neutrale Rest geht dich nichts an.

Was schwatzt du da?

Tinnitus

Wie jetzt durchsickert, hat Friedenwangers Frau ihn hinausgeworfen (wegen Untreue, vermutlich im Dienst!). Seither teilt er sich mit seiner Geliebten, angeblich institutsnah, eine Ein-Zimmer-Wohnung, aus der er sich ›im tiefsten Grunde seines Herzens‹ hinauswünscht. Er hat, wie er seiner engen Umgebung, sprich Teuschner, gegenüber andeutet und Dowil munter weitertratscht, ein ›Männlein im Ohr‹. Ein Tinnitus erklärt vieles. Friedenwanger, der erklärte Libertäre, seiner eigenen Rede nach ›Libertinist‹ Freudscher Schule, wird der Skrupel nicht Herr, vielleicht auch nur des zehrenden Gefühls, von seiner Frau, bald ›Ex‹, gedemütigt worden zu sein, ja sicher gedemütigt, zu einem langen, sehr langen Spießrutenlauf verdammt, dessen Ende gegenwärtig nicht in Sicht ist.

Friedenwanger ist out

Fragt sich nur, bei wem? Die Pyramide jedenfalls nimmt die Nachricht mit Gleichmut auf. Den männlichen Kollegen zaubert sie ein wissendes Lächeln ins Gesicht, dem einen oder anderen gedrückten Mitarbeiter ein schadenfrohes Grinsen, das prompt erlischt. Nie sollst du mich zitieren. An dieser Front, das zeigt sich bei der Gelegenheit, sind alle Leidende. Mehr oder weniger. Die Kolleginnen gehen darüber hinweg, als ginge sie das alles nichts an. Was, alles in allem, auf alle zutrifft. Häusliche Querelen lassen die Pyramide kalt. So kalt, dass man wie eh und je Friedenwangers andeutungsreichen Reden lauscht und darüber nachdenkt, welche Aufschlüsse man dem ungewöhnlich informierten (und daher allseits als Gesprächspartner geschätzten) Kollegen zum eigenen Vorteil entlocken könnte.

Ein peinliche Figur

Friedenwanger weiß nicht, dass er jetzt peinlich ist. Er weiß nichts, sieht nichts, merkt nichts, erfährt nichts, es sei denn, er würde die Bereitwilligkeit, mit der ihm neuerdings, wo immer er auftaucht, Platz gemacht wird, zu den Warnzeichen rechnen. Nicht dass das Flurvolk mehr Raum als sonst um ihn ließe, es fügt sich nur so, dass der Schließmechanismus der Zufallsballung mit einem Male entfällt. Da ist keine menschliche Schwelle, die Ankunft signalisiert. Er ist eben da, weil er da ist, was sonst? Er ist doch da oder etwa nicht? Das beruhigt ihn und verunsichert ihn ein wenig, weil … weil es ihn um seinen Einsatz bringt. Wir wissen, was du sagen willst, aber sag’s ruhig, wer weiß, vielleicht sind wir doch nicht so ganz im Bilde und du sollst alles sagen können, was dich augenblicklich beschäftigt.

Das ist beleidigend.

Schrecklichstes aller Gefühle – hinter den Erwartungen zurückbleiben. Wessen Erwartungen? Der Eltern, der Schule, der ›Ausbilder‹, der Dozenten, der Frau, der Kinder … der Vorgesetzten: ja sicher, warum sonst säßen sie da vorn, wenn sie sich nicht von Zeit zu Zeit umdrehten, um Rechenschaft zu verlangen: abrupt, überraschend, im falschen Moment, mit tödlicher Sicherheit in ein Vakuum stoßend, denn auf diesen Punkt vorbereitet ist keiner.

War Friedenwanger vorbereitet auf das, was geschehen würde, als er seine Frau auf das Terrain der Eifersucht lockte? Natürlich nicht. Genauso wenig wie sie, die eheliche Treue von Beginn ihrer Beziehung an ablehnte – als männliche Repression selbstverständlich, als Hohn auf ihr frauliches Recht, ein selbstbestimmtes Leben zu führen? Arglos waren sie beide. Und doch brach der Vulkan just an dieser Stelle aus, ganz ohne Abstimmung. Er hatte immer schon da gelegen und seismische Messungen hätten die beiden von langer Hand warnen müssen.

Waren sie ungewarnt? Natürlich nicht. Sie waren, wenn man so will, mehr als gewarnt. Sie hatten ihre Beziehung darauf gebaut, die Warnungen in den Wind zu schlagen: die erste Generation ohne Liebesfurcht, ohne Maske, ohne Geheimnisse… Sie sind in das Geheimnis geraten wie Kinder, die von Überraschung zu Überraschung eilen und vor Entzücken in die Hände klatschen, während drei Schritte weiter der Abgrund klafft. Das Geheimnis hat sie empfangen, wie es jeden empfängt: scheinbar zurückweichend, mit offenen Armen, mit Selbstverständlichkeiten, die sich gut und vertraut anfühlen, von langer Hand vorbereitet und nunmehr abrufbar, Regalmeter voller Selbstverständlichkeiten, plötzlich abgeräumt…

Wessen Erwartungen also? Friedenwanger weiß es nicht, wird es nie wissen, so angestrengt er sich auch den Kopf zermartert. Er kennt diese Frau nicht, seine Frau, bald Ex, das fremde Wesen, das wie selbstverständlich den Platz der vertrauten eingenommen hat. Er weiß nur, dass er in ihren Augen versagt hat, Versager auf ganzer Linie, auf alle Zeit, für alle Gelegenheit. Er liest es in ihren Augen. Ach wären es nur die Augen! Die Seele liest mit, er liest es sich aus der Seele, die Botschaft, so da denn eine wäre, ist doppelt: er selbst hat sich verurteilt, doppelt verurteilt, das Urteil der Frau ist das Urteil der Welt, die gnadenlos zusieht, wie sein selbstbestimmtes Leben Schiffbruch erleidet, und ihre Schlüsse zieht.

Von ihm, dem Friedenwanger, hätte man anderes erwartet.

Ganz anderes.

Vom Männlein im Walde

Das Männlein im Ohr … was bläst es ihm ein?
Wovon spricht so ein Stimmlein den lieben langen Tag und vielleicht darüber hinaus?

Pssst. Du lebst in Sünde. Gehe hin und tue Buße.

Nein, das ist es nicht.
Oder halb, auch diese Glocke schlägt in ihm an.
Er kennt sie wohl, die Stimme des ideologischen Feindes, er gerät in Kampflaune, sobald sie sich in ihm meldet, darin ist er geübt. Die Predigt des Männleins hingegen, diese physiologische Verirrung, klingt anders.

Du bist ein Versager, sirrt es im Ohr, unwürdig der Lehren des erhabenen Fu. Niemals wirst du ins Paradies der Lüste eingehen. Geh hin und krepiere in der Hölle des schlechten Gewissens!

So lautet die dechiffrierte Botschaft des Körpers.

Du sollst nicht begehren deines Nächsten …

Bei dem Wort Fu richtet der alte Adam sich auf und deutet mit Fingern, schwer wie Blei, auf den Nächsten.
Wer ist der Nächste?
Der? Oder der? Kann nicht sein.
Wessen Weib?
Dieses … Weib müsste ihm erst vorgestellt werden.
Du? Wer du?
Das wäre dann wohl … der andere.
Friedenwanger muss bloß den Finger ausstrecken.
Schon spritzt es heraus:

Wir haben den Menschenverderber im Haus.
Fasst ihn!
Schlachtet ihn ab!
(Aber lautlos, es schickt sich nicht, dass die Hände der Wissenschaft sich mit Blut röten.)

Streng dich nicht an, Friedenwanger:

Du bist erkannt. Dein kleiner gemeiner Wahnsinn konzentriert sich in dieser Botschaft, die keine ist, die keine sein will, nur eine Spritze voll Gift, weitergereicht an die Kollegen, auf dass einer von ihnen die Tat vollende, aber erst, wenn die Spur, die zu dir führt, verblichen ist. Denn schuldig schuldlos, das bist du, und deine Schuldlosigkeit erweist sich am Schicksal des anderen, des wahrhaft Schuldigen, dafür wirst du sorgen. So wenig es Schuld im aseptischen Treiben der Wissenschaft geben kann, so wenig kann ein Friedenwanger Schuld tragen. Er kann sie nur deponieren.

Wenn das ausgesperrte Sündenbewusstsein wiederkehrt, wird es nicht sagen: Ich bin das Sündenbewusstseins. Was du tust, ist Sünde. Vielmehr wird es sagen: Ich bin dein Seismograph. Vertraue dich mir an, ich werde dir alle ideologischen Verräter verraten, denn im Aufspüren des inneren Feindes bin ich groß. Im Grunde bin ich nichts weiter als eine kleine physische Unpässlichkeit, ein lästiger, aber treuer Begleiter, der anschlägt, sobald ein unsicherer Kantonist sich blicken lässt. Warte, das muss ich dir erklären. Was ist ein unsicherer Kantonist? Ein unsicherer Kantonist ist einer, der unser aller Überzeugung auf den Prüfstand stellt. Ein Selbstdenker, ganz recht, ein ›Selbsthenker‹, wie Nietzsche zu Recht bemerkt, ein Siegfried meinethalben, je argloser seinem momentanen Geschäft in der Gruppe ergeben, umso schlimmer für ihn, umso schlimmer für die Gemeinschaft.

Friedenwangers Geheimnis

Wäre Friedenwanger nicht Friedenwanger, das heißt ein zutiefst blamabler Mensch, dann könnte er um sich blicken und feststellen: Wir sind viele. Wir sind – um die Sprache der Bibel zu bemühen, die ihm so liegt, dass er sie scheut ›wie der Teufel das Weihwasser‹ (er hat nebenher ein Bibelprojekt laufen, das sie umschreiben soll) – Legion.

Friedenwangers Geheimnis

Wäre Friedenwanger nicht Friedenwanger, das heißt ein zutiefst blamabler Mensch, dann könnte er um sich blicken und feststellen: Wir sind viele. Wir sind – um die Sprache der Bibel zu bemühen, die ihm so liegt, dass er sie scheut ›wie der Teufel das Weihwasser‹ (er hat nebenher ein Bibelprojekt laufen, das sie umschreiben soll) – Legion.

Ein Friedenwanger ist nicht genug

Wäre Friedenwanger, so träumt er sich fort, nicht ein geachteter Wissenschaftler, dann wäre er Guerillero irgendwo im südamerikanischen Urwald, durchglüht vom Hass auf ugly America, das Halstuch dramatisch geknüpft, mit der Waffe im Anschlag: fern jedem inneren Konflikt und durchdrungen vom Recht auf den weiblichen Körper, das die Kalaschnikow, das Instrument revolutionärer Liebe, nun einmal verleiht, weil es ihn, ganz ohne Vergewaltigungsphantasie, schmelzen lässt.

• ―Ach was. Friedenwanger ist ein ziviler Mensch. Hat er nicht den Wehrdienst verweigert?
• ―Na und? Er verweigert doch täglich.
• ―Versteh ich nicht. Wie meinst du das jetzt?
• ―Er verweigert Einsicht. Ist das nicht genug?
• ―Du meinst, er will es partout nicht einsehen?
• ―Das ist richtig. Er will sich aber auch nicht in die Karten blicken lassen.
• ―Schlaues Kerlchen.
• ―Sag ich doch.

Für eine Überraschung ist Teuschner immer gut.

Auf einer Veranstaltung mit Leckebusch lernt R Liz kennen und erliegt ihrem gefühlten Charme

Da müsstest du schon durch die Finger sehen, bloß um etwas zu sehen.
Frage: Warum solltest du?
Warum eigentlich?

Liz, das ist: die junge Frau in Bewegung. Kein ganz neues Thema, zugegeben, ein Beitrag zum Thema Banalität des Banalen. (Dass dir das jetzt einfallen muss!)
Nein, keine Schönheit trat da auf dich zu. Hübsch herb, so ließe sich der erste Eindruck sortieren, dem bislang kein anderer folgte.
Warum eigentlich nicht?
Das liegt an der Bewegtheit.

Ein bewegter Körper zieht die Aufmerksamkeit des Jägers auf sich, das ist so. Dafür gibt es gute Gründe, die außerhalb des akademischen Universums liegen, aber innerhalb seiner Möglichkeiten relativ gründlich erforscht wurden.

Kann sein, muss nicht sein. Dieser hier zieht den Blick nicht auf, sondern an sich.
Liegt da ein Unterschied?
Aber sicher. Ein gewaltiger.
Dein Blick, jeder Blick sucht den Körper im Raum. Ist dieser Körper schön, explodiert der Blick. Er flutet gleichsam in dich zurück.
Ist das so? Ja, so kann man es sagen.

Was, wenn der Blick, von der Bewegung des Körpers angelockt, vorzeitig abgelenkt würde? Wenn er, hineingezogen in diese Allzeit-Bewegtheit, ins Trudeln geriete? Vielleicht ist Trudeln nicht das richtige Wort, vielleicht liegt darin eine Schärfe des Urteils, die revidiert werden muss. Aber Flattern, Taumeln, Irrlichtern, das sind so Wörter, bei denen der Zeiger ausschlägt und meldet: Getroffen!

Plötzliches Nachdenken über Symmetrie

Zum Teufel mit den anderen. Du hast gesehen, was du nicht sehen solltest.
Du?
In diesem Fall: Jedermann.
Wer sonst? Elisabeths ›Liebhaber‹?
Seltsame Frage. Sehr seltsame Frage. Noch verbindet uns das Projekt. Diese Liz? Undenkbar, sie einzubinden. Jedenfalls scheint es undenkbar, jetzt, in diesem Moment, der vielleicht rascher vorbeigeht, als dir lieb ist.
Ist Elisabeth Teil des Projekts? Ja und nein. Wir spielen es einander vor. Sie Regisseurin, du Arrangeur. Wo liegt der Unterschied? Vielleicht darin: du weißt, was du tust, sie weiß, was du tust. Darin liegt eine gewisse Asymmetrie. Du überwindest sie durch Beschreibung. Du versuchst, sie durch Beschreibung zu überwinden. Aber Elisabeth ist nicht die Frau, die sich beschreiben lässt.
Was lässt dich jetzt an Elisabeth denken?
Zweifellos Leckebusch.
Diese Liz wird ihren Weg machen, dessen bist du dir sicher.

Welchen Weg?
Wessen bist du dir sicher?
(Das abgegriffene Ausdrucksfeld, plötzlich reaktiviert, flößt dir Unbehagen ein, nein, es verdeutlicht ein Unbehagen diesseits der Barriere, der berühmten Fu-Barriere, an der die Bewerber sich drängeln.)

Asymmetrie ist der Schlüssel zur Symmetrie.
Warum Symmetrie? Weil du sie voraussetzt.
Immer und überall.
Darin liegt der Fehler des Projekts.
Wieso Fehler? Darin besteht das Projekt.
Darüber musst du nachdenken.

Der symmetrische Mensch ist das Ziel, nicht der Stoff

Na dann –!
Ein Projekt ist ein Projekt.
Nenne es mit dem hausbackensten aller Namen: ein Vorhaben.
Du hast etwas vor und lässt andere daran teilhaben.
Klingt trivial. Worauf willst du hinaus?
Auf Trivialitäten. Fürs erste: unterscheide passive von aktiver Teilhabe. Es ist ein Unterschied, ob jemand an der Planung eines Projekts teilhat oder an seiner Ausführung.
Planung = aktive Teilhabe.
Ausführung = passive Teilhabe.
Doch damit überblendest du etwas.
Du kannst ein Projekt auf zweierlei Weise planen.
Erstens: Plane das Ziel.
Zweitens: Plane die Ausführung.
Plane beides zugleich und du wirst scheitern.

Der Mensch als Stoff und Ziel (= das Experiment).
Experimentiere mit Menschen und das Scheitern ist programmiert.

Der Körper dieser Frau verströmt Ehrgeiz (wie ein falsches Parfüm).
Der Ehrgeiz zerstört das Ziel (Die Einzige und ihr Eigen-tum).

Ein Vogelzwitschern beendet den Schlaf der Vernunft

Projekt, das, – etwas, das

1. noch in keines Menschen Kopf vorhanden war,
2. die Welt noch nicht gesehen hat,
3. so noch nicht realisiert wurde,
4. den lokalen Bedingungen anzupassenden Routinen gehorcht,
5. nach festliegenden Plänen ›umgesetzt‹ wird.

Was ist dein Fu-Projekt?
Herstellung von Symmetrie zwischen den Geschlechtern.
Das war das Ziel von Anbeginn. Es war das ›Leit-Ziel‹.
Hast du das in deinen Anträgen je so deutlich formuliert?
Natürlich nicht.
(Solche Dinge laufen unter dem Motto: Wer will, weiß Bescheid.)

Darin ist wenig Fu.
Das Fu-Ziel lautet (wie jeder weiß):
Freisetzung des produktiven Einzelnen durch kontrollierte Promiskuität. Das Leit-Ziel hat also, kaum in der Welt, einen Zwilling bekommen: Produktivitäts­steigerung.
Dieser Zwilling stammt nicht von dir.
Du bist der, der’s probiert.
Also c.

Wie das?
Es ist dein Projekt und du wärest Teilhaber erst auf der dritten Stufe?
Selbstverständlich hast du’s gewusst.
Aber du hast es verdrängt.
Verdrängt? Warum verdrängt?
Dein Ehrgeiz reichte nicht höher.

Ist das wahr? Ist das wirklich wahr? Das hieße doch, dass über diese Dinge nach Ehrgeiz entschieden würde. Aber so laufen die Dinge nicht. Was sie zum Laufen bringt, was sie wirklich zum Laufen bringt, darüber zu befinden … steht dir nicht zu.
Warum das denn?
Ist das eine philosophische Frage oder ist es eine Machtfrage?
Und wenn es eine Machtfrage wäre, wäre es dann keine philosophische?
Und wenn es eine philosophische wäre, wäre es dann keine politische?
Keine, die alle angeht?

Was geht dich die Geschlechtersymmetrie an?

Alles.
Diese Aussage ist brutal.
Aber korrekt.
Du bist so unterwegs.
Es ist ›gesetzt‹ (anders als die Frage der Produktivität!).
Du hast die Klassiker studiert und du fandest ihre Aussagen über das ›andere Geschlecht‹ anstößig.
Fu: der Ausnahme-Klassiker (aber vielleicht täuschst du dich da).

Natürlich kannst du dich hinstellen, dir an die Brust klopfen und behaupten, du selbst seist Fu – das würde dich auf die zweite Teilhabe-Stufe befördern –, aber diese Selbstbeförderung wirst du hübsch bleiben lassen. Erstens machtest du dich lächerlich und zweitens … warum muss es immer ein ›zweitens‹ geben? Reicht es nicht, dass einer sich lächerlich macht? Aber natürlich, es gibt auch den zweiten Grund, du siehst ihn und er sieht dich –

Wenn Elisabeth jetzt die Nerven verliert und Leckebusch … sich verliebt (sagt man das so?) – was passiert dann?
Sie werden zu Teilhabern der Stufe a.
Bist du dir sicher?
Wie kann sich einer da sicher sein?
Und doch sieht es so aus.

Eine kluge Studentin, das ist diese Liz, jedenfalls fändest du keinen Mann im Raum, der nicht so dächte, mancher vielleicht auch mehr, du willst keinem zu nahe treten, jeder hat seine Präferenzen, jede Präferenz hat ihr Personal fest im Griff.

Gespräch unter Männern

• ―Gern.
• ―Übernehmen Sie sie.
• ―Wie bitte?
• ―Nehmen Sie sie mir ab.
• ―Ich verstehe nicht –?
• ―Sie ist so verletzlich.
• ―Sie?
• ―Sie müssen sie beschützen. Andernfalls…
• ―Ja?
• ―… muss ich mich nach jemand anderem umsehen.

Nie hätte Leckebusch sein Betreuungsverhältnis zu Liz erotisch gedeutet, solange es sich in den Anfängen befand. Noch heute hegt er in diesem Punkt Zweifel

• ―Da ist nichts.

Wirklich? Und wenn schon. Es wäre falsch, hier ein Fragezeichen zu setzen. Es gilt das gesprochene Wort. Das ist zwar eine Politiker-Phrase, unbrauchbar unter den Bedingungen der Akademia, wo so vieles ins Unreine gesprochen wird und nur die ausgereifte, schriftlich fixierte Rede den erhofften Verlässlichkeitsgrad birgt, aber in diesem Fall … in diesem Fall…

Er wird doch nicht zu weinen anfangen, der Gute? Nein, es war eine nervöse Irritation.

Leckebusch erkennt die praktische Seite des Projekts und hegt keine Skrupel sich ihrer zu bedienen

Du bist also Leckebuschs Vertrauter. Die Erkenntnis will verdaut sein. Alles, was im Rahmen des Projekts besprochen wird, unterliegt der Verschwiegenheitspflicht, demnach auch der Gegenstand seines Vertrauens. Dergleichen gilt – selbst für den Fall, dass sie missbraucht wird. Es steht, im Vertrauen, nicht gut um Leckebuschs Ehe und er ist gewillt, wie er sagt, die Dinge zu sehen, wie sie nun einmal liegen. Nicht dass er sich etwas vorzuwerfen hätte – er, der gereifte Mann und dieses … dieses … Mädchen, hätte er beinahe gesagt, sagt es im Beinahe-Modus, ein Lächeln huscht über seine Züge, hier geht es überhaupt nicht um Schuld.
Worum dann?

• ―Um Elisabeths Intransigenz.

R begegnet Leckebusch mit Verständnis, weiß aber nicht, was er von seinem Begehren halten soll

Leckebusch ist noch nicht so sehr ›Fu‹, dass er Elisabeths Eskapaden mit blankem Unverständnis begegnete. Sie hinzunehmen fällt schwer, aber: ›Wat mutt dat mutt‹. Elisabeth hat recht, es muss etwas geschehen. So kommt er, scheu aber unerbittlich, auf seinen Haupt-Punkt zu sprechen. Nein, er braucht dich nicht als Vertrauten. Er möchte den Spatz in deine Obhut geben, von Mann zu Mann, gewissermaßen im Rahmen des Projekts, aber dann doch wieder…

• ―Sie verstehen meine Lage. Sie verstehen mich doch?

Welcher Mann hätte kein Verständnis für seine Lage? Wie Leckebusch sich allerdings den Vorgang, pardon: die Übergabe vorstellt, das steht auf einem anderen Blatt. Ehrlich gesagt, hältst du ihn nicht für besonders findig in solchen Dingen. Ehrlich gesagt, hältst du dich nicht für besonders findig in solchen Dingen.

Betreuung dem Betreuer

Worin besteht es überhaupt, das Betreuungsverhältnis? Wer betreut hier wen? Das ist … nicht völlig ersichtlich. Mag sein, sie hat sich irgendwann an seine Fersen geheftet (»nach einem Heulkrampf im Seminar«, wie er sagt), die ›junge Frau‹ an die des Professors, mag sein, er hat sie ursprünglich ›aus Mitleid‹ nach Hause gebracht, wo Elisabeth sie erst einmal unter ihre Fittiche nahm (sie hat diese zupackende Art), mag sein, das ›Vertrauen‹ zu ihm war anschließend da (wo sonst?), mag sein, daraus ›entwickelte sich‹ eine Vertrautheit ohne sexuelle Komponente (»nichts Erotisches, eher ein Vater-Tochter-Verhältnis, aber nicht wirklich«), mag sein, sie feierten wahre Orgien der Bravheit in Elisabeths Abwesenheit (aber warum?), mag sein, dass Elisabeth übergangslos ›giftig‹ wurde (»rastete ganz schön aus«), ›grundlos‹, versteht sich, das heißt ohne einen der vorgeschriebenen Gründe, mag sein, dass seither der Haussegen schief hängt (das sagt er nicht, aber es ist der Sinn seiner Worte), mag sein, dass seine Wahrnehmung da nicht trügt, mag alles sein –:

Rechtzeitig erinnert R sich daran, dass die Regeln des Projekts die vorgeschlagene Transaktion nicht erlauben

… wenn alles so ist, wie er sagt, das heißt, wenn er dir nichts vorflunkert (auch sich, aber das ist im Augenblick nicht so wichtig), dann erhebt sich die Frage – sie erhebt sich riesengroß, ein Berg, der euch beide als veritable Zwerge dastehen lässt –, warum er damit zu dir kommt, als seist gerade du der Meister aller Probleme, gerade du. Das ist nichts Persönliches (es gibt nichts Persönliches zwischen euch), es ist klar und eindeutig ein Verstoß gegen die Regeln.

Regel eins lautet: 

• Stelle dich deinem Problem, indem du dich der Erfahrung stellst, die darin liegt. Es gibt keine Instanz, die dich davon suspendiert.

In einem Moment der Klarheit enthüllt Regel Eins ihre Ambivalenz und erweist sich als unbrauchbar um die Situation zu meistern

Leckebusch steht am Fenster, dir zugewandt, er hat seine Spannkraft wieder gefunden und hat dich verplant. Er hat dem Regal ein Buch entnommen, er blättert darin, du kannst dir keineswegs sicher sein, dass er nicht gerade in diesem Augenblick eine Fußnote formuliert, so vollständig steht er im Raum, mit forschendem Blick, gehbereit – ihr solltet zum Abschluss kommen, das von ihm eingeplante Zeitkontingent scheint bereits aufgebraucht. Aufgebracht bist du: wenigstens aufgewühlt, denn was dir hier in aller Freundschaft begegnet, das ist der Versucher, gewillt, das Minimum an Regeln zu durchbrechen, das notwendig ist, um das Projekt am Laufen zu halten, und er verlangt von dir mit der größten Selbstverständlichkeit: ein Gleiches. Nichts fiele dir leichter, als der beiläufig angetragenen Freundschaft mit ebenso angelegentlicher Feindschaft zu begegnen. Sie ist vergiftet. Nichts weißt du genauer in diesem Augenblick, der unter dem Druck eines fremden Terminkalenders vehement vergeht.

R versteht, dass Elisabeth Leckebusch ausmanövriert hat, aber er kann ihr nicht gram sein

Elisabeth hält sich einen Cicisbeo. Das mag ihr gutes Recht sein, aber auch das ist gegen die Regel. Das Projekt ist kein Nebenauslauf, es verlangt, dass du eins bist mit deinen Schritten. Das steht zwar nirgendwo explizit geschrieben, aber es versteht sich, sobald man es ernst nimmt, von selbst. Was Elisabeth ernst nimmt, du hast es nie ergründet, du hast dir die Frage nie vorgelegt, jetzt holt sie dich ein. Dass sie vehement auf sexueller Selbstbestimmung besteht – Promiskuität als Lebensinhalt –, hindert sie, wie es scheint, nicht daran, mit Zähnen und Klauen, den willigen Helfer immer an ihrer Seite, ihr Revier von potentiell gefährlichen Einflüssen freizuhalten. ›Mit Zähnen und Klauen‹, ganz recht. Davon legt der geschundene Ehemann Zeugnis ab (der vielleicht nicht so unschuldig an der Entwicklung ist, und sei es nur dadurch, dass er bei alledem sich der Sonderbehandlung als williges Opfer angedient hat – mag sein, nicht gerade willig, aber, um es in ein Wort zusammenzufassen, rollenfromm.)

Ein Moment der Empörung oder: Die Selbstachtung verlangt ein kurzes Gehör bevor sie sich verabschiedet

Troll dich, Leckebusch: was du verlangst, ist unanständig. Es vertraut auf den allgegenwärtigen Mechanismus der Korruption und zielt damit, als wäre nichts selbstverständlicher als das, auf die Projektleitung selbst. Diese Sicherheit, diese unerhörte Sicherheit verschlägt dir den Atem. Er hätte dir Elisabeth anbieten dürfen und du könntest erstaunter – und befremdeter – nicht sein. Immerhin ließe sich in diesem rein hypothetischen Fall damit argumentieren, hier wolle einer das verhasste Ehejoch abschütteln, um sich ganz dem Fu-gewollten Binden & Lösen zu widmen. Das wäre zwar ein Fauxpas – sag’s derb: eine Peinlichkeit sondergleichen –, aber immerhin, auf dem projektierten Weg läge es schon. In diesem Sinne markierte es ein, wenngleich perverses, Fortschrittsstadium. Wer weiß schon, welche Talsohlen an Hilfsbedürftigkeit durchschritten werden müssen, ehe der entfesselte Trieb seine Rechte mit aller Selbstverständlichkeit geltend zu machen imstande sein wird? Dagegen ist das, was Leckebusch hier bietet, eine Manifestation des Versagens auf ganzer Linie.

Es gehört sich nicht und es ist unerhört.

Die Mauer der Schande oder: Leckebusch wäre nicht Leckebusch, wäre er Elisabeth gewachsen

Elisabeths tall boy, ein strammer Lockenkopf mediterraner Prägung – »die zarteste Versuchung, die es je gab«, wie sie dir einmal, in Anlehnung an einen zum Sprichwort mutierten Werbespruch, mit verschmitztem Lächeln mitteilte –, fehlt in Leckebuschs Rechnung: eine klaffende Asymmetrie, denn nichts wäre einfacher gewesen als gleiche Rechte zu fordern. Versuchte er’s am Ende? Wirkt er deshalb seelisch so zerschrammt?

Die Leckebusch-Aporie

Generationen von Frauen haben sich das Recht auf den Hausfreund erkämpft – das steht so zwar nicht in den Geschichtsbüchern, aber es anzunehmen liegt nahe –, es gab Zeiten, da lief er als fester Bestandteil des Ehekontrakts mit und die Dame des Hauses hätte sehr erstaunt reagiert, wäre jemand, die obligaten Betschwestern ausgenommen, auf die Idee verfallen, Anstoß an ihm zu nehmen. Nun, jene Zeiten setzten mehr oder weniger stillschweigend voraus, dass der Ehemann seine Bedürfnisse außerhalb des Hauses zu befriedigen wusste. Sie stellten also eine Konzession an den Umstand dar, dass der ›Kontrakt‹ die Frau ans Haus band und ihr damit aushäusige Liebschaften erschwerte. Besser der Rivale im Haus als die Frau im Haus des Rivalen – so muss wohl die ursprüngliche Regel gelautet haben, der sich ein Leckebusch in der gleichen resignativen Unschuld beugt wie einer seiner Vorgänger im achtzehnten oder neunzehnten Jahrhundert. Ein System der checks and balances, kein Zweifel: es gehört wenig Phantasie dazu, sich Elisabeth mit hochgezogenen Augenbrauen vorzustellen, sollte Leckebusch es gewagt haben, tall boy ins Gespräch zu flechten – das sei nun wirklich etwas ganz anderes und stehe hier nicht zur Diskussion. Andererseits verkörpert Elisabeth, wenn irgendwer, den Typus der ›aushäusigen Frau‹. Ihr Erstaunen würde den höchstmöglichen Gipfel erklimmen, sollte Leckebusch auf den Gedanken verfallen, sie, und sei es nur für ein paar Stunden, um ihre häusliche Anwesenheit zu ersuchen:

• ―Ich mache meine Termine selbst.

Und damit hätte sie recht.

Der Traum von der Symmetrie erzeugt Ungeheuer

Natürlich weiß Leckebusch, rein historisch, was ein Cicisbeo ist und worum es sich dabei handelt. Ob er ihn im eigenen Hause erkennt? Eher nicht … aber er respektiert das eingetretene ungleiche Verhältnis, er akzeptiert es sogar, wenngleich nicht völlig. Irgendwie scheint es Elisabeths Persönlichkeit auf eine von ihm nicht ganz durchschaute, vielleicht undurchschaubare Weise abzurunden – gewissermaßen zu vervollständigen. Gewiss, auch der soziale und selbst der geistige Mensch besitzt einen Körper und bedarf der Gliedmaßen, das ist … das ist doch … keine Frage. Allerdings überfällt ihn, bei allem Verständnis, von Zeit zu Zeit dieses unerklärliche (und vielleicht unerklärbare) Bedürfnis nach Selbstvervollständigung, ein toller Drang, jemanden einzuschleppen, der die Symmetrie wieder herstellen könnte, weniger, um Elisabeth Paroli zu bieten – das wäre gefährlich und führte zu nichts –, sondern um ihnen beiden zu helfen, wieder Ordnung in ihre Angelegenheiten zu bringen, gewissermaßen durch Steigerung der Unordnung… So etwas soll gelegentlich funktionieren.

Leckebusch bewahrt sich die Illusion und flüchtet sich angesichts der Realität ins Leiden

Mit Liz hat es eher nicht funktioniert, überhaupt nicht – eine furchtbare Sache, die sich da eingeschlichen hat. Aber die Sache mit Liz ist ohnehin eine andere. Mit den Ausschlägen auf der Küchenwaage hat sie rein gar nichts zu tun. Nie hätte er diese schutzlose Person benützt. Er hat sie in Elisabeths Obhut gegeben wie einen … Sperling mit gebrochenem Flügel, aufgelesen am Wegrand, um von Zeit zu Zeit nachzusehen, wie es ihr geht, sich sozusagen des fortschreitenden Heilungsprozesses zu vergewissern.

Doch was sagt man nicht alles so.

Offenbar lässt sich in einer Ehe alles auch anders sagen. Da liegen Vokabeln auf Abruf bereit, die er seit der Pubertät nicht mehr benützt und kaum mehr vernommen hat. Er hätte nicht angenommen, dass Gassenwörter zu Elisabeths Wortschatz gehören. Er hätte auch nicht erwartet, es würde sich so lebendig anfühlen, sollten sie dereinst zwischen ihren schwungvoll gebogenen Lippen hervorsprudeln. Leider muss er feststellen, dass diese Art drangvoller … ach was, peitschender Lebendigkeit ihn heillos überfordert. Mehr noch überfordert ihn die eingetretene, von der Herrin aller häuslichen Klassen nüchtern dosierte Kühle.

Vorstellung des Ehemanns im Endstadium als Fluchttier

Druck und Sog –
kaum hat Leckebusch die Wohnung erreicht, fühlt er sich, als sei er zwischen die Backen einer Luftpumpe geraten. Theoretisch könnte er im Büro bleiben, könnte, bei wohltuend entspannter Atmosphäre, dort weiter an seinem Buch arbeiten, er hat sich schon überlegt, eine Luftmatratze hineinzuschaffen. Allein der Blick der Sekretärin, Frau Gardan (furchtbarer Name!), … Wie peinlich wäre das wohl? Zu peinlich jedenfalls, um in Betracht gezogen zu werden.

Sibla, auf der Suche nach Leidensgefährten, öffnet sich Tronka und bekommt eine Abfuhr

•  
•  
• ―Janein, räuspert sich Tronka, er und Sibla haben sich, oberflächlich betrachtet, angefreundet: janein, wenn Sie da unbedingt einen Gegensatz sehen wollen… Ich für mein Teil verschwende meine Zeit auf erfreulichere Weise. Aber wenn ich Ihnen behilflich sein sollte, dann würde ich … ja wo gehen Sie denn hin … jetzt ziehen Sie nicht gleich ab…! Weg ist er.

Arroganter Affe.

• ―Ah, da kommen Sie ja wieder, ich dachte schon… Thanks for the coffee, Sie trinken ihn schwarz? Das können Sie haben. Kommen wir zur Sache. Also Sie meinen? Sie gehen zum Metzger, kaufen sich ein Stück Fleisch, streng nach Speiseplan, im Geiste sehen Sie es lebhaft vor sich, längst ehe Sie die Theke … ich hör ja schon auf. Und jetzt stehen Sie an der Theke und während Sie die Frage beantworten, wieviel Gramm es denn sein sollen und von welchem Stück Sie es abgeschnitten haben wollen, fällt Ihr Blick gleich daneben auf etwas, das nicht auf dem Speisezettel stand, ein Geschmack füllt Ihren Mund – was liegt näher als der Wunsch: Das will ich haben? Und Sie fragen sich kaum: Warum nicht? Nein, keine Frage, Ihr involvierter Fressapparat ist in diesem Moment ein einziges: Warum nicht jetzt? Warum nicht jetzt?
• Wie ich sehe, langweile ich Sie. Schlimmer als das: Sie halten mich für einen Dilettanten. Für Sie ist Sex etwas Großes, etwas Heiliges, etwas, was den ganzen Menschen erfasst und transformiert, meinethalben transfiguriert, so ähnlich denken Sie doch. Warum ich das meine? Weil man es Ihnen ansieht. Man vielleicht nicht, aber ich schon. Das hat noch spezielle Gründe, aber die gehören jetzt nicht hierher. Doch doch, mich interessiert die männliche Psyche, sie interessiert mich ganz ausnehmend, wenn Sie wüssten… Nein, Sie wissen nichts. Ihre Frau sagte mir, Sie hätten eine indische Seele, aber Sie wissen nichts. Ihr großer einfältiger Körper ist durchzogen von großen, einfältigen Gedanken. Machen Sie sich nichts vor. Sehen Sie, Ihre Kunst – Sie sind doch Musiker, Sie müssen doch wissen, wie man den menschlichen Organismus in Bewegung bringt, ganzheitlich, das ist wahr, aber es ist auch ein wenig verlogen, es gibt da so simple, ganz ganz simple … Knöpfe, Sie wollen doch nicht schon wieder weg?

Sibla, auf der Suche nach Leidensgefährten, öffnet sich Tronka und bekommt eine Abfuhr

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• ―Janein, räuspert sich Tronka, er und Sibla haben sich, oberflächlich betrachtet, angefreundet: janein, wenn Sie da unbedingt einen Gegensatz sehen wollen… Ich für mein Teil verschwende meine Zeit auf erfreulichere Weise. Aber wenn ich Ihnen behilflich sein sollte, dann würde ich … ja wo gehen Sie denn hin … jetzt ziehen Sie nicht gleich ab…! Weg ist er.

Arroganter Affe.

• ―Ah, da kommen Sie ja wieder, ich dachte schon… Thanks for the coffee, Sie trinken ihn schwarz? Das können Sie haben. Kommen wir zur Sache. Also Sie meinen? Sie gehen zum Metzger, kaufen sich ein Stück Fleisch, streng nach Speiseplan, im Geiste sehen Sie es lebhaft vor sich, längst ehe Sie die Theke … ich hör ja schon auf. Und jetzt stehen Sie an der Theke und während Sie die Frage beantworten, wieviel Gramm es denn sein sollen und von welchem Stück Sie es abgeschnitten haben wollen, fällt Ihr Blick gleich daneben auf etwas, das nicht auf dem Speisezettel stand, ein Geschmack füllt Ihren Mund – was liegt näher als der Wunsch: Das will ich haben? Und Sie fragen sich kaum: Warum nicht? Nein, keine Frage, Ihr involvierter Fressapparat ist in diesem Moment ein einziges: Warum nicht jetzt? Warum nicht jetzt?
• Wie ich sehe, langweile ich Sie. Schlimmer als das: Sie halten mich für einen Dilettanten. Für Sie ist Sex etwas Großes, etwas Heiliges, etwas, was den ganzen Menschen erfasst und transformiert, meinethalben transfiguriert, so ähnlich denken Sie doch. Warum ich das meine? Weil man es Ihnen ansieht. Man vielleicht nicht, aber ich schon. Das hat noch spezielle Gründe, aber die gehören jetzt nicht hierher. Doch doch, mich interessiert die männliche Psyche, sie interessiert mich ganz ausnehmend, wenn Sie wüssten… Nein, Sie wissen nichts. Ihre Frau sagte mir, Sie hätten eine indische Seele, aber Sie wissen nichts. Ihr großer einfältiger Körper ist durchzogen von großen, einfältigen Gedanken. Machen Sie sich nichts vor. Sehen Sie, Ihre Kunst – Sie sind doch Musiker, Sie müssen doch wissen, wie man den menschlichen Organismus in Bewegung bringt, ganzheitlich, das ist wahr, aber es ist auch ein wenig verlogen, es gibt da so simple, ganz ganz simple … Knöpfe, Sie wollen doch nicht schon wieder weg?

Der rapide Tronka oder Abwicklung des klagenden Mannes in drei Schüssen

Tronka lacht.

• ―Ist er weg? Dann können wir ja reden. Nicht unbedingt Tacheles, wer will schon Tacheles reden? Aber einiges wissen wir schon. Wenn die Statistik stimmt, entstehen zwei Drittel aller sexuellen Kontakte am Arbeitsplatz. Stete Reibung, bis der Funke überspringt. Das alles unter asymmetrischen Verhältnissen – selbstredend! Worüber reden wir? Über Ausbeutung, keine Frage. Ich sage immer: sexuelle Ausbeutung ist das Thema des Jahrhunderts. Übrigens nicht weit entfernt von dem, was du hier so treibst, ich meine das jetzt nicht persönlich, janein, ich meine ganz konkret Fu. Die Wissenschaft – oder ihr Anschein, denn davon reden wir doch! – ist der größte Ausbeuter. Sie nötigt die Menschen nicht, sie zwingt die Menschen nicht, sie lässt ihnen sogar, was von allem das Wichtigste ist, freie Wahl. Pardon, aber diese Wahl ist schal. Wer sich gegen die Wissenschaft stellt … um Gottes Willen. Nichts einfacher, als die Unglücklichen, die Liebesbesessenen, die Sexmaniacs, die Neugierigen und die Ich-bin-mein-Körper-Typen an jener Schnur hinter sich herzuziehen, die da Wissenschaft heißt. Dieser Sibla zum Beispiel … der Schubiack unterwirft sich seiner Frau, sie haben zwar keine Kinder, trotzdem unterwirft er sich absolut, man könnte es sexuelle Hörigkeit nennen, doch nein, das ist es nicht. Was ist es dann? Baudelaire würde es ennui nennen, ja, es ist ennui. Er unterwirft sich aus ennui. Momentan unterwirft er sich dir, er unterwirft sich deinen kuriosen Regeln, natürlich gibt es auch dafür keinen Grund, er braucht aber einen Grund, daher die Wissenschaft. Natürlich reicht das nicht. Jetzt robbt er sich an dich heran, er wittert in dir den Verbündeten. Schlechter Sex schafft Verbündete. Janein, ich stehe dafür nicht zur Verfügung. Soll ich dir sagen, was los ist? Er kommt nicht zum Schuss. Der Künstler kommt nicht zum Schuss. All die Frauen, die in diesem herrlichen Projekt um ihn herumturteln, lassen ihn im entscheidenden Moment stehen. Einfach stehen. Während seine Frau – wie heißt sie nicht gleich? Pipi Langstrumpf? … Kitty! – einen Kerl nach dem anderen abschleppt. Aber still, ganz still… Er ahnt es, schließlich besteht darin die ganze bescheuerte Teilnahme. Mein Gott, warum geht das Selbstverständliche so schwer in die Schädel der Menschen hinein? Dabei soll er eine Insel besitzen, irgendwo im Mittelmeer, wo er seine Naturorgien feiert. Verstanden habe ich das alles nicht, janein, aber bitte. Der arme verarschte Krösus, auch ein Modell.

Ist Sibla Künstler? Tronka bestreitet es vehement und R wagt einen Einwand

Für Tronka ist der Künstler der wertvolle Mensch. Sibla ein wertvoller Mensch? Da muss er erst einmal herzhaft lachen.

• ―Mag schon sein, dass Künstler einen Hang zum ehelichen Unglück haben. Aber diese Kitty? – Brrr. Wäre er nur ein bisschen schwul, soll heißen, hätte er nur einen Hauch von Talent, dann würde er diese Gans im Morgengrauen verlassen, wenn das Gras noch feucht ist und die ersten Träume platzen. Jeder Mensch ist wertvoll. Das sagt schon unser aller christliches Erbe. Ja, es ist unser aller, schau mich nicht so erstaunt an. Auch ich beuge das Knie, wenn ich vor einen Marienaltar von Veit Stoß oder eine Kreuzigung von Grünewald trete. Das ist ganz normal. Das heißt, es würde mir etwas fehlen, wenn man diese beiden oder den Zinsgroschen von Masaccio für Fälschungen erklärte. Und wenn schon! Das ganze Mittelalter ist die holdeste Fälschung, vermutlich der Menschheitsgeschichte, zumindest der uns bekannten. Aber Sibla? Da muss sich einer schon schwer verbiegen, um hier etwas zu erkennen. Ich zumindest erkenne nichts.
• ―Er wäre der erste nicht, bei dem die Kunst im unscheinbaren Gewand erscheint. Übrigens ein grundchristlicher Gedanke, wie dir bekannt sein sollte. Dein erstauntes Gesicht verblüfft mich. Ich weiß noch nicht, ob es dir steht. Darüber muss ich nachdenken.
• ―Janein, ich bin verblüfft. Ich sagte: christlich gesehen ist jeder Mensch wertvoll. Reden wir von der Kunst? Da greifen wir in ein anderes Regal. Und wir reden von der Musik. Nichts Präpotenteres auf der ganzen Welt als ein Musiker. Das muss vermutlich so sein, wenn einen an der Schwelle zum Erwachsensein die Welt der Töne einholt. Man muss sich fürs Leben entscheiden oder für ein Leben im Reich der Serenaden und Symphonien. Sozial gesehen sind sie schon alles, was der Rest der Menschheit sich mühsam erarbeitet, jedenfalls treten sie so auf. Die crème de la crème der Menschheit. Das hat seine ausgesprochen komischen Seiten, schon klar, aber wo es fehlt… Sibla … nein … nein wirklich…

Minenhund Tronka kennt keine Scham

Du liebst die Pyramide. Hast du das schon notiert? Wo sonst wären diese Gespräche möglich? Überall. Ganz recht. Überall und nirgends.

Der Vulvenmaler Fabrizio Rombo hat eine Ausstellung. Nicht im Museum der Scham, wie man annehmen könnte, sondern im einen Steinwurf entfernen Museo Kalasnikov: unverkennbar der futuristische Bau, errichtet in einem Jahrzehnt, in dem man, sofern der Auftraggeber finanziell gut gepolstert war, gern in Formen baute, von denen man vorwitzigerweise annahm, sie erfüllten die ästhetischen Ansprüche kommender Epochen. Die kommenden Epochen sind ausgeblieben und der Bau ragt als Zeugnis einer Zeitlosigkeit in den Himmel der Metropolen, die einerseits nie, andererseits gerade deshalb einmal an der Zeit war: ein Wagnis, zu dem sich niemals ein Geschmack bekannte, es sei denn, man missversteht die Lust, ein wenig Zukunft zu kosten, als Geschmack an der Zukunft, obzwar der Geschmack damit wenig zu schaffen hat. Dieselbe Lust herrscht im Inneren des Gebäudes, das keine ebenen Flächen kennt, sondern wie die Spirale des Guggenheim auf jedem Quadratmeter ansteigt, einem unbekannten, jedenfalls außerhalb der gebauten, irgendwann abbrechenden Linie liegenden Ziel entgegen, so dass, wer den höchsten Punkt des Innenraumes erklommen hat und sich abwärts trollt, die Empfindung mitnimmt, er habe auf dem Scheitelpunkt etwas, womöglich das Beste, unwiderruflich versäumt. Das mag stimmen oder auch nicht, es ändert nichts daran, dass ihn keine Sekunde lang das Bewusstsein verlässt, sich an einem vorgeschobenen Menschheitsposten aufzuhalten: hinter sich die Formen und Stile der auch die Gegenwart mit umfassenden Vergangenheit, vor sich eine vergangene Zukunft, eine Zeit, die niemals war und vermutlich niemals sein wird, also eine ungelebte Art Ewigkeit, falls man von irgendeiner Ewigkeit sagen könnte, sie werde gelebt. So muss einst das Grabmal des Theoderich in Ravenna auf einen antiken Menschen gewirkt haben.

Dass der Kunstmaler Rombo einmal an diesem Ort ausstellen musste, lag gewissermaßen von Ewigkeit her fest. Kein Neid, eher Verwunderung! Du schlenderst die Galerie der Bilder empor und stellst fest: Vulven, wohin das Auge blickt. Beim ersten und zweiten Bild waren Zweifel möglich, fast hättest du’s nicht gemerkt, der Ermessensspielraum des Kunstbetrachters ist groß. Aber nach dem zwanzigsten und dreißigsten hat sich die Möglichkeit des Zweifels verflüchtigt wie Rauch in der Sonne. Das Lebenswerk dieses Mannes besteht, um es höflich zu sagen, aus aneinandergereihten Vulven, genauer gesagt, aus endlos mit spitzem Pinsel umspielten Varianten der Raute – stehend, liegend, sitzend, ja gewiss, hin und wieder auch sitzend, jedenfalls der Anmutung nach, um das Maximum an Gewagtheit festzuhalten, die sich auf diesen Leinwänden äußert: ›Sitzende Vulva‹. Beim Titel ist der Betrachter gefragt. Die Bilder selbst tragen Nummern, die sie bloß den Fachleuten vertrauten Serien zuweisen. Immerhin … auch du bist jetzt einer von denen, die wissen, worauf der Weltruhm dieses Mannes sich gründet, ein Auserwählter, wenn du so willst, du weißt Bescheid und das ist momentan bereits die halbe Miete. Es dürfte nicht viele Künstler geben, deren Wirken so bündig in einen Satz zusammengefasst werden könnte, einen auf allen Märkten dieser Welt verständlichen Satz, der dennoch in seiner Direktheit auf gekräuselte Stirnen trifft:

• ―Kann nicht sein. Was meinst du damit?

Was wohl? Auch du, Brutus, musstest diese Reihe erst abgeschritten haben, um das Unübersehbare zu begreifen. Und darauf kommt es an. Gesehen zu werden in der alltäglichen Bilderflut:

• ―Ah, ein Rombo! Unverkennbar ein Rombo! Ein verlässlicher Pol inmitten der unsteten Kunstwelt. Ja sicher, der fehlt noch in unserer Sammlung.

Sexidole gibt es in der Kunstwelt zuhauf, da muss schon ein Rombo des Weges kommen, um die Menschen an dieser Front sehen zu lehren, zweifellos ein bedeutender Lehrer der Menschheit, vor dem die Pforten der Kunsttempel sich öffnen, ja geradezu auseinanderspritzen, um es fachgerecht auszudrücken. Er hat’s gerafft!

Sibla hat einen Zwilling. Soweit er zurückdenken kann, hat er das gewollt: einen Zwilling. Nicht irgendeinen, sondern den Künstler-Zwilling, einen, mit dem er die Weltsicht teilt – der eine malend, der andere musizierend –: hier ist er. Der Kunstmaler Fabrizio Rombo, laut Katalogauskunft auf den Tag so alt wie er, kam in dem Bergdorf zur Welt, in dem alle bedeutenden Maler Italiens das Licht der Welt erblicken. Als Kind kannte er bereits die bedeutendsten Künstler des Stiefels und selbstredend kannten sie ihn. Studien in Florenz, später in Rom konnten ihn nicht befriedigen: nur Mittelmaß können Studien befriedigen. Es zieht ihn, nein, er beschließt … welche Ungeheuerlichkeit mag nun kommen? – er beschließt, nach Indien zu gehen – andere fliegen oder fahren zu jener Zeit dorthin, der bedeutende Künstler in spe geht –, um die innere Weite des mystischen Subkontinents zu erfahren. Sind sie einander begegnet? Wer weiß. Wie viele musisch begabte Beamtensöhne resp. Unternehmertöchter machten sich auf den Weg, um die Abgründe der Weisheit körperlich auszuloten und kamen ernüchtert an Leib und Seele zurück in die Landschaften, aus denen sie ausgebrochen waren, um so zu leben wie alle anderen? Wie viele kamen an Leib und Seele zerrüttet aus ihren Abenteuern zurück, um den Mantel des Schweigens darüber auszubreiten? Dieser hier kam zurück und die Erfahrung, die ihm die Sinne für die bewusstseinserweiternde Welt des Sexus öffnete, verwandelte sich in ein schmückendes Accessoire seiner Vita, vielleicht sogar in ein Sesam-öffne-dich jener Kunstwelt, in der mit hohen Summen jongliert wird: ausschließen lässt sich so etwas nicht.

An dieser Stelle klafft das Loch.

Frabrizio Rombo hat ein Rätsel gelöst, das es nicht gibt

1. Ein Mensch, der es durch ausschließliche Befassung mit einem Geschlechtsteil zu Ruhm bringt, muss in mehrfacher Hinsicht robust sein. Was hat er getan, was du nicht getan hättest?

   Dasselbe, lautet die unzweideutige Antwort.
   Immerfort dasselbe.

2. Das führt unausweichlich zur Frage: Was ist dasselbe? Warum konntest (und wolltest) du es in deinem Leben nicht festhalten: dasselbe? Weil du es nie gefunden hast? Weil es dich nie gefunden hat? Weil es dich gefunden und für zu leicht befunden hat, um sich mit dir ein Leben lang abzugeben? Sei kein Narr. Du hättest ein Leben im Bann desselben nicht führen mögen. Du findest es, rein im Anschauen, boring. Der Mensch liebt Vielfalt – in Gedanken, Worten und Werken: Vielfalt.

   Du liebst die reine Vielfalt.
   Genannt Fülle.

3. Andererseits, hier hast du Fülle: Fülle desselben. Ein Paradox, schwer aufzulösen. Angenommen, dein Zwilling hätte Schuhe gemalt, immerfort Schuhe, nein, nicht die Bauernschuhe van Goghs, sagen wir, Schuhe mit spitzen Absätzen, weibliches Schuhwerk, der sex appeal wäre weit höher: langweilig, langweilig, langweilig … und darüber hinaus: beliebig. Dasselbe und das Beliebige sind nicht dasselbe. Sie fallen nur – mit steigender Tendenz – zusammen. Immer dasselbe ist fast schon beliebig. Warum? Es könnte auch etwas anderes sein, eine Fixierung, eine fixe Idee, ein Wahn.

   Alles Beliebige, auf immerdar festgehalten, führt in den Wahn.

4. Siblas Zwilling, du vermagst es nicht anders auszudrücken, ist wahnsinnig (wie Sibla vermutlich auch). Mag sein, er ist wie du, mag sein, er ist … du noch einmal. Das könnte durchaus sein. Aber: er ist wahnsinnig. Nein, er schreit und tobt nicht, er äußert keine kruden Gedanken, er wirft sich keiner Zoo-Bestie zum Fraß vor. Er sitzt still und behaglich in seinem Atelier und malt … nichts Besonderes. Nicht dies und das, nichts, was Eingebung oder Zeitungslektüre herbeizaubern könnten, sondern das Eine. Er hat zum Einen gefunden und es lässt ihn nicht mehr los. Er ist zum Künder des Einen geworden.

   Er hat genug. Und wie man sieht: es genügt. Aber, so sagt die Stimme: Dieses Eine ist nicht beliebig. Es ist anders.

Die Vernichtung der Symbole

Dass in deiner, dass in jeder Wahrnehmung ein Loch klafft, ein Spalt oder eine Lücke, die niemals weggeht, so heftig du auch bemüht bist, sie zu schließen, stößt sich mit der Erfahrung, dass die Welt dicht ist, dass sie, um vollständig zu sein, deiner an keiner Stelle bedarf. Du darfst die Augen schließen. Aber diese Einsicht befriedigt dich nicht, im Gegenteil: es ist, als stachle sie sich an, immerfort Abhängigkeiten herzustellen, die just deinen Einsatz notwendig erscheinen lassen. In der Welt der Nöte bist du und kein anderer der Not-Wender.

Das ist Werktagsprosa. Das geschlossene Auge weiß es besser. Unter dem Lid entspringt die Welt der religiösen Symbole, der Lückenfüller, in denen die Differenz von Sein und Nichtsein verschwimmt. Das ist möglich, weil auch diese Differenz abstrakt ist, die Mutter aller Abstraktionen – wie du rasch bemerkst, sobald du dich über sie beugst: sie zu denken löst kein Rätsel, kein einziges. Sie schafft auch keines. Die Lücke bleibt, es scheint, als lächle sie über den Versuch, sie zu schließen, wie über die Aktivitäten eines unzufriedenen Kindes.

Ist Rombo, den sie absichtsvoll ›il clemente‹ nennen, auf ein Symbol gestoßen, das sein Bedürfnis – und das seiner Kunst-Klienten – so vollständig ausfüllt, dass es keines weiteren bedarf? Dieser Frage solltest du nachgehen, bevor sie dir nachschleicht und die Eifersucht ihren verderblichen Zyklus beginnt. Um keinen Preis darfst du den Eindruck stehenlassen, hier könnte einer gefunden haben, wo, deiner Auffassung nach, bloß Suche sein kann, vergebliche Suche wohlgemerkt, also eine leere Suchbewegung, vergleichbar der Fehlübersetzung eines Textes, die aber funktioniert, weil das Original sich nur verhüllt mitteilt.

Dieser hier hat, wie es scheint, gefunden – und zwar in jungen Jahren, was den Unterschied macht –, er hat etwas gefunden und wird nicht müde, der Welt seinen Fund vorzuweisen. Er hat gefunden, was der Welt die Sprache verschlägt, das Symbol, das jede Rede verstummen lässt, weil es die Anwesenden an etwas erinnert, worüber man (sofern man kein überdrehter Literat ist, der damit seine Brötchen verdient) nicht weiter spricht, es sei denn, es geht um ärztlichen Rat und es erscheint unumgänglich, zu diesem Behuf für kurze Zeit das kalte Oberlicht anzuschalten.

Tronka entzaubert die Kunst des Rhombozoikums

• ―Janein, die Vulva ist ja sowas wie die Madonna in der Nussschale, eine Nussschalen-Madonna, vulva sacra, da hättest du schon die passende Brille aufsetzen müssen, sonst siehst du natürlich nichts. Aber wenn du dich richtig anstrengst, dann siehst du das liebe Jesulein herausspazieren, dafür gibt’s dann Extrapunkte. Janein, mich darfst du da nicht fragen, ich habe ein Herz für frommen Humbug, wenn er klasse gemalt ist. Darauf kommt es an. Was fehlt dir denn? Eine Erklärung? Welche Erklärung? Der Mann hat seine Bestimmung gefunden. Natürlich malt er immer dasselbe. Jeder Maler malt sein Leben lang dasselbe, ich meine dasselbe Ensemble von Klecksen und Linien. Du musst nur lange genug draufschauen, um es in all dem Gewimmel wiederzuerkennen. Vergiss das Schema von Suchen und Finden, das bringt hier gar nichts. Oder doch, natürlich, es bringt eine ganze Menge, es bringt Kohle: Nimm die Frage »Was will uns der Künstler damit sagen?« aus der Kunst heraus und sie klappt zusammen … wie ein Kartenhaus, ganz recht. Carte blanche. Der Künstler gibt allen im voraus recht. Das ist sein Betriebsgeheimnis. Deshalb diese ewigen Reibereien mit der alleinseligmachenden Kirche, die, seit es sie gibt, gern jedem ein bisschen Unrecht geben möchte (und nicht nur ein bisschen), außer ihren befugten Sprechern natürlich, das ist ihr Betriebs-… naja, ›Geheimnis‹ kann man dazu nicht sagen. Die Kirche entmündigt, die Kunst ermündigt, da hast du schon deine Vulva. Wie genau hast du hingesehen? War’s nicht doch ein Mund? La bocca. Konntest du überhaupt noch hinsehen, ich meine jetzt: genau, nachdem du wusstest, ich meine jetzt: zu wissen glaubtest, was du da siehst? Ich hätte da meine Zweifel. Aber vielleicht unterschätze ich dich. Dieses Symbol minus eins, wie du es nennst, ist vielleicht keines. Janein, ich kenne den Maler nicht, mag sein, er träumt von Symbolen, irgendwas Pansexuellem, das die Welt, ich sage mal: abdecken soll, das ist vielleicht nicht das Mot juste, aber wann geht es in der Welt jemals gerecht zu? Was wir Symbol nennen, ist ohnehin nichts als Traumstoff, durch die Brille des Intellekts betrachtet, also ratlos. Die guten Leute haben da ihren Platon im Hinterkopf, der immer dann den Mythos rausholt, wenn der Verstand nicht weiter weiß. Hinter diesem ganzen Symbolgerede steckt der Mythos als überwölbendes Weltwissen. Aber das Wissen ist keine Rotonda, der man bloß eine Kuppel überzustülpen braucht, damit es nicht hinein regnet. Warum wirft alles, was wir an Wissen erarbeiten, neue Fragen auf? Ganz einfach: weil es kein Wissen gibt, das ohne Fragehorizont daherkommt. Oder, etwas förmlicher ausgedrückt: jeder Gedanke, der einmal in der Welt ist, steht sowohl für Gedachtes als auch für Ungedachtes, je nachdem, mit welcher Einstellung man ihn aufgreift. Man kann ihn zerlegen oder, wenn dir das Wort lieber ist, befragen, sonst wäre er keiner. Und bei jeder Befragung – janein, das ist so – kommt etwas heraus, sonst wäre sie keine oder sie wäre gescheitert. Was vorkommen soll. Aber sicher. Also: entweder findet sich in diesem Symbol ein Gedanke, dann gilt dasselbe für ihn wie für alle anderen. Oder es findet sich keiner, dann hat es nichts zu bedeuten … was, nebenbei, gar nicht so einfach ist. Aber unsere Helden des Geistes, für die alles nichts und nichts alles ist, haben damit natürlich keinerlei Schwierigkeit. Was das heißen soll? Aber du hast es doch selbst gesagt! Kleistere die Museen mit Vulven voll, gemalten und echten, göttlichen und weniger göttlichen, warum nicht, und es kommt nichts dabei heraus außer der Ratlosigkeit des Betrachters, der zur Scham geballten Ratlosigkeit, wenn du willst, aber das ist wieder ein anderes Kapitel.
  Geld machen lässt sich damit schon.

Dixit Tronka. Un filosofo vero.

Etwas hat Tronka übersehen –

oder so beiläufig abgetan, dass es auf dasselbe hinausläuft: das göttliche Spiel mit der Scham. Wenn du eine Galerie emporschreitest und allmählich begreifst, welche Reihe du im Blick hast und was dich oben, ganz oben erwartet, dann kannst du es dir nicht leisten, dem inneren Erstarren und dem darauf folgenden Widerwillen nachzugeben … erstens bist du nicht allein, es herrscht ein reges Gehen und die Blicke der Kunstfreunde sind nur scheinbar unverrückbar auf die Objekte ihres Entzückens gerichtet, in Wirklichkeit nehmen sie jede, selbst die feinste Bewegung in ihrer Umgebung auf und weben sie ein in das vielgliedrige kommunikative Gespinst, ästhetisches Erlebnis genannt, dem zuliebe sie die ausgetretenen Bahnen ihres beruflichen Alltags verlassen haben, zweitens zwingt die Scham selbst dich zur Gesichtswahrung, gleichgültig, wieviel oder wie wenig du dir aus dem Urteil deiner Mitbetrachter machst, das so seltsam zwischen dem Anblick der Objekte und dem am Orte herrschenden Kollektivzwang emporwächst, dass du reihum das Knistern in den Köpfen empfindest. Und drittens – warum taucht auch hier wieder ein Drittens auf? –, drittens lockt dich ein perverses Empfinden der Schadenfreude auf dem Grund der Scham, die volle Strecke zu absolvieren, um die Schande, ganz recht, die Schande auszukosten, die darin liegt, dass diese Scharade von allen ohne Unterschied gespielt wird, so dass der Verdacht nach und nach zur Gewissheit reift, dass das, was hier gerade geschieht, in allen Museen der Welt, die sich am Wunder der Kanonbildung – der Heiligenkür, um es etwas spitzer zu formulieren – beteiligen, ganz genauso abläuft, immer und immer wieder … denn das und nichts anderes bedeutet es, oben anzukommen, dort, wo nichts mehr dazukommt, was deinem Urteil – natürlich begreifst auch du die Wichtigkeit dieses Künstlers im Weitersteigen – eine finale Rechtfertigung liefern könnte. Kein Wunder also, dass auf diesem Wandelgang Schweigen herrscht, das Schweigen der Ertappten, die gewillt sind, ihre Schande tief unten mit sich selbst auszumachen und niemals, niemals dem Impuls des Kindes aus dem Märchen von des Kaisers neuen Kleidern nachzugeben:

• ―Aber das ist doch ––!

Es würde ja auch nichts nützen, wo doch jedermann bereits verständigt ist.

Semiphilie (1)

Das Halbe lieben – das Halbfertige, Halbgare, Halbernste, Halbwerte, es zu lieben und nicht zu lieben, halb eben, weil die Bereitschaft zu lieben – zum Beispiel die Kunst, die Musik, das Theater – auf keine Objekte trifft, welche die Bereitschaft rechtfertigen könnten, heißt, die Simulation zu akzeptieren und das Simulierte für bare Münze zu nehmen. Man muss die Simulation nicht mögen, es genügt, sie hinzunehmen und an der allgemeinen Lüge teilzuhaben.

Warum so heftig? Seit wann ist Simulation Lüge? Wenn irgendwo ein Krieg ausbricht und die Meinungszunft deines Landes simuliert Entrüstung über einen der gerade noch gehätschelten Gegner, um Waffenlieferungen (und mehr) an die andere Seite zu legitimieren, ist das dann Lüge? Ist es nicht simple Interessenwahrung? Was garantiert mir, solange ich nicht mit eigenen Augen das Schlachtfeld kognosziere, dass dieser Krieg wirklich stattfindet und wirkliche Menschenleben kostet? Die Simulation. Was verrät mir, dass die Simulation Lüge sei? Die Simulation. Was sagt mir, dass die Simulation Simulation sei? Die Simulation?

Semiphilie (2)

So leicht gerät der theoretische Mensch ins Absurde. Und was trägt Schuld daran? Die defizitäre Struktur des Gehirns? Ist das wahr? Wohl eher nicht. Das Gehirn ist das Gehirn und die Defizite, die wirklichen Defizite liegen in der realen Welt. Die halbierte – geviertelte, geachtelte etc. – Information lässt ein sicheres Wissen nicht zu, gleichgültig, ob du es für möglich hältst oder nicht. Die Verdoppelung, Vervierfachung, Verzwanzigfachung immer desselben, sprich der halbierten Information, dient der Verwirrung. Wirklich verwirrt sie den Menschen, weil sie seine Wahrnehmungskapazitäten aufbraucht und damit das Urteil in die Länge zieht … nein, niemand schiebt sein Urteil in einer Sache auf, die ihn angeht. Er zieht es nur in die Länge, es ist ihm nicht völlig ernst damit, es erscheint aufgesetzt, sobald es zum Ausdruck gebracht wird, und nicht weiter wichtig, solange es bloß zum inneren Gleichgewicht beiträgt. Ich bin mir nicht sicher heißt: ich schließe mich der gültigen Auffassung an, vornehmlich deshalb, weil Gültigkeit etwas ist, dem ich mich nicht entziehen kann, aber ich versage ihr die letzte Zustimmung. Und siehe da: niemand braucht deine letzte Zustimmung, sie ist völlig unnötig, wo es darum geht, dass etwas funktioniert. Die wahre Simulation (oder das simulierte Wahre) bist du. Du sollst dich vergessen! lautet der Imperativ der geschlossenen Informationswelt, du musst verstehen, dass dein Vorbehalt, der nicht weggeht, nichts bedeutet. Die Menschen verstehen das und gehen ihrer Wege.

Semiphilie (3)

›Stell dir vor, es ist Krieg und keiner geht hin‹: So lautete eine der Parolen des Aufbruchs, der deinesgleichen noch immer im Blut liegt. Was damals utopisch klang, ist eingetroffen, keiner geht hin, weil Krieg ist, außer Narren und Geschäftemachern natürlich, aber das ist ein anderes Ding. Dafür herrscht allenthalben der totale Informationskrieg – der gezielte Entzug von Informationen einerseits, die Überflutung mit Hilfe des Immergleichen und zuguterletzt die permanente Verletzung des Augenscheins durch etwas, das einmal die Überlegenheit der Wissenschaft über das bloße Zeugnis der Sinne begründete: die Bereitschaft zur Kränkung nicht bloß der individuellen, stets fehlerhaften Wahrnehmung, sondern der Wahrnehmung schlechthin durch gezielte Selektion. Kopernikanische Revolutionen stehen recht selten an. Dort, wo sie auf Immerfortheit gestellt werden, herrscht der Bluff.

›Bluff‹ –: ultimative Formel für das, was dieser Rombo da treibt.

Vulvomat

• ―Ich bin Vulva, die Künstlerin, sagt Ama die Künstlerin, die Einladung des Rektors hat sie geehrt, sie sagt es tänzelnd, als decke sie dabei eine festliche Tafel, mit einer ihrer rauchigsten Stimmen, bloß der Hall … es ist, als würden die Laute vom großen Schweigen verschluckt, das die weiten Wände der Aula emporkriecht: Ich bin die Künstlerin, das Kunstwerk und die Kunst, ich sehe da für meine Person keinen Unterschied, genauso wie ich keinen Unterschied zwischen einer Vulva und einer Blüte zu erkennen vermag. Ja, ich betrachte mich als Blüte, aufgegangen an einem stillen Morgen, der Hibiskusblüte vergleichbar, aber eigentlich, in meinem Inneren, spüre ich mein ursprüngliches Orchidee-Sein, den samtigen Atem meines Wesens, das in der Sinnenwelt ohne Seinesgleichen ist und sich doch durch so viele Parallelen erschließt. Wenn es eine Idee gibt, die nicht bloß dem männlichen Gehirn entsprungen, sondern wirklich ist, dann die. Mag sein, diesen Maler hat etwas davon angeweht, mag sein, er besitzt genügend Empfänglichkeit, um als Mann offen zu sein für das Seiende, so etwas soll in der Natur vorkommen, dann ist ihm vielleicht eine wichtige Mittlerrolle zugewachsen, denn auch wir Frauen beginnen erst ganz allmählich, uns der Kraft unseres Geschlechts zu stellen… Tronka! Schmeißt den Kerl raus. Unverschämt!

Der gerahmte Kypras oder das zweifache Erschrecken

Das schallende Gelächter von einem der hinteren Sitze hat der Referentin die Sprache verschlagen. Nun, oh Unsterblichkeit, bin ich ganz Kampf.

• ―What time is it?

Philosoph Kypras, auffahrend, Hand vorm Mund, halb abgedeckt die Augen. Der Flug hat ihn geschafft, man sieht’s ihm an.

Mein Gott, wo bin ich hier gelandet?

Die Aula, locker bestuhlt, brodelt sanft vor sich hin.

Die Sonne Griechenlands hat mich gebräunt.
Wie käsig schimmert dieser Saal.

Durchscheinend bis auf den Grund. Aber was ist der Grund? Irgendwie muss die Zeit ja vergehen.
Vormittag, Professorenzeit.

Da stehen sie, die Vielberedenden, beisammen.

Bildschirme flammen, großformatig, Hausfarbe ›dodger blue‹: linker Flügel, Mittelteil, rechter Flügel, harrend allen Unsinns, der darauf erscheinen mag. Kypras kennt die Künstlerin nicht, weiß weder, wer ihr die Ehre, vor diesem hochkarätigen Gremium zu sprechen, zugeschustert hat, noch, wie sie die Chance nützen wird, ihr Anliegen vorzutragen. Ein Anliegen muss schließlich im Spiel sein.

• ―Welcome back, Ruhrstadt.

Das hier ist nicht Athen. Dieses Land wird erst die Sprache und dann die Stimme verlieren.

Elisabeth thront

Sitzriese Tronka, gleich neben Elisabeth mit den Füßen scharrend, die Arme vor der Brust gekreuzt: Aal und Reuse. Tronka schwadroniert. Ach, und da drüben: Dürrobst. Pfeifchen im Mund, wie in alten Zeiten. Raucht aber nicht. Sie haben es ihm, unter Androhung der Zwangsjacke, abgewöhnt. Wirkt kastriert, der Junge. Graues Hähnchen, aller Verantwortung bar. Du kennst ihn noch anders. Aber so geht es auch. Ach, unser Dekan.

• ―Tag, Herr Argloser. Herr Dekan –

Aufgetaucht aus dem Nichts. Aber sicher doch. Dorthin wird er auch zurückkehren, sobald der Job hier seine Anwesenheit nicht mehr erfordert. Worauf du dich verlassen kannst. Elisabeth ist und bleibt ein aparte Erscheinung. Man sähe sie gern häufiger in diesen Räumen. Leckebusch, Leckebusch … nein, er ist nicht da. Hat sie geschickt. Nicht dumm. Was quasselt dieser Tronka da? Merkt er nicht…? Nein, der merkt es nie.

Tronka in heikler Mission

Das Schicksal hat ihn mit Elisabeth zusammengeführt. Gerade noch, als er sich neben sie setzte, hat er sie nicht einmal wahrgenommen. Das Malheur ist passiert. Die heiße Fu-Partnerin, jetzt und hier umgibt sie kühle Distanz. Tronka glüht. Es ist gegen die Regel. Mische nie Fu-Welt und wirkliches Leben. Das da spricht aller Absprache Hohn. Es fühlt sich an, als habe er einer maskierten Nackten das täuschende Tuch vom Gericht gerissen und darunter die Frau seines Lebens entdeckt oder vielmehr das wahre Leben der Frau an seiner Seite … der Frau des Chefs an ihrer … der Frau der Gattin … welch schrecklicher Unsinn! Leckebusch … wie lange schon ist der eitle Pfau sein Chef nicht mehr? Wie lange er selbst Pida der Unscheinbaren verfallen? Eine glatte Weile, würde er sagen, die Welt hat sich seither ziemlich gedreht. Elisabeth, die aus dem wirklichen Leben: eine alte Bekannte, eine gute Bekannte, eine ziemlich gute … eine unziemlich … gute, wenn er jetzt noch glasige Augen bekommt, dann ist alles verloren, mein Gott, mein Gott, um Himmels willen keine christliche Anwandlung, das hier fühlt sich plötzlich so … richtig an, unfassbar richtig, dieses Seite-an-Seite, Idiot. Du musst reden, Tronka, reden reden reden um jeden Preis. Kämpfe! Um jedes Wort, um jede Silbe … deine Glaubwürdigkeit hängt daran. Remind your face. Kontrollier’ dich! Was geht da vor? Eine Verwechslung, was sonst. Der sexuelle Appetit ist nicht auf Identitäten geeicht, die sonderbare Fu-Anonymität macht sich, jedenfalls der Theorie nach, diese Eigenschaft zunutze, daher ist das hier … völlig absurd. Elisabeth, Gegenüber so mancher Party-Gespräche, die Tochter, die Sèvres-Tässchen: Nicht alle Tassen im Schrank, was? Das hier also fühlt sich richtig an. Dein Gefühl sagt es und nichts sonst. Richtig.
Als ob es nur das Gefühl wäre.
Diese Frau gehört in sein Bett.
Nein, sie kommt daher, sie wickelt sich gerade heraus und ihr Lächeln sagt: Da bin ich. Es ist Wahnsinn, aber so bin ich nun mal.
Komischerweise lächelt es nur in ihm.

Die doppelte Scham

Ist Tronka ein Automat? In vielem, ja. Ein Menschautomat. Ein Mensch, gefallen in einen Automaten, der mit ihm verfährt, wie er will (was auch nur eine Redensart ist, da der Automat über keinen Willen verfügt). Das widerspricht seinem Selbstverständnis, es widerspricht ihm eklatant. Ein Tronka kann gar nichts anderes sein als ein Stück geballter Wille, gleichsam die Faust in Aktion. Aber wieviel Denkvermögen steckt in der Faust? Dass du dich da mal nicht täuschst. Die für andere reservierte Redensart erschafft im Handumdrehen den anderen in ihm selbst. Und dieser andere, das Objekt der Beobachtung … nein, Tronka leidet an keiner Papa-Mama-Kind-Neurose, an keinem der üblichen Traumata, er hält sich für keine Borderline-Persönlichkeit, die eine ihrer anfallhaften Krisen erlebt, er schämt sich ganz einfach, er schämt sich rundherum, der Scham-Anfall lässt seine Persönlichkeit schlingern gleich einem alten Lastwagen auf der Landstraße, der gerade durch ein Schlagloch rumpelt.… Aber da war doch etwas? Dies hier ist nicht die Scham der Kindheit, gleichwohl noch immer die Scham des Ertappten, ertappt durch wen? Durch sich selbst, wen sonst. Wobei ertappt? Bei nichts. Bei gar nichts. Dabei, neben Elisabeth zu sitzen und die Hände ruhig zu halten. Gern würde er mit der Hand über ihren Nacken fahren, aber diese Geste, allein diese winzige Geste, ist verboten. Sie verbietet sich von selbst. Das Verbot, das keiner ausspricht, das unsichtbar im Raum steht, schützt die Gesellschaft vor sich selbst. Es wahrt die Trennschärfe. Es ermöglicht das Rollenspiel, auf dem alle Gesellschaft beruht. Nichts einfacher zu begreifen als das Verbot: Respekt ist die Urgestalt des Begreifens. Ihm, Tronka, muss niemand Respekt beibringen. In diesen Dingen ist er der Lehrer. Lektion eins:

• Denken Sie nach, dann begreifen Sie, was es heißt: Das verbietet sich von selbst.

Vergessen Sie alles, was Sie gelernt haben

Was also will ihn die plötzliche Schamüberflutung lehren? Dass auch er, Tronka, sobald an der Grenze zum Bewusstsein Sexualia ihr Verwirrspiel treiben, bloß ein Automat wäre? Ein Irgendjemand, ein Wicht, ein Nichts? Sicher nicht. Diese Lektion (wenn es denn eine sein sollte) kommt nicht an ihn heran. Es ist ja auch nicht so, dass ihn ein Schwellkörper regierte. Nein, so ist es nicht. Selbst wenn es so wäre: Was hätte er, Tronka, damit zu schaffen? Nein, seines Körpers, der, gut beschützt, keine Blickfläche bietet, schämt er sich nicht. Überhaupt (!) schämt er sich nicht vor seiner Umgebung, die ihm, ehrlich gesagt, im Moment ziemlich schnuppe ist. Er könnte jetzt aufstehen und durch die Tür dort hinaus spazieren, es ginge niemanden etwas an und kein Anwesender, außer der Referentin vielleicht, würde es übel vermerken. Vor Elisabeth? Warum das denn? Schlussendlich sitzen sie beide im gleichen Boot. Sie verlangt ja auch nicht, dass er sich zu ihr bekennt. Eher scheint sie zu fürchten, dass sein Gebaren sie beide verraten könnte. Wie lächerlich das alles!

Der böse Blick

Eike lässt Tronka nicht aus den Augen. Das ist Teil seines Jobs, aber etwas glitzert in seinem Blick, das nicht in seiner Aufgabe aufgeht. Der Blick des Konkurrenten ist stets erkennbar. Eike mag ein Diener des Projekts sein, aber zuallererst ist er ein Schüler Tronkas. Einer von fünf Getreuen, die, einer nach dem anderen, zu Verrätern wurden. Einer von fünf Verrätern, die an ihrer Treue nicht rütteln lassen. Auch Eike hat seine Nacht mit Elisabeth bekommen, eine, nicht mehr, als habe das Projekt sie verschluckt. Dass er sie hier serviert bekommt, Seit’ an Seit’ mit Tronka, als sei damit die Besitzfrage a priori zwischen ihnen geklärt, erzeugt eine Art kalter Weißglut in ihm, er spürt, er könnte Tronka hier und jetzt töten, die Aufgabe böte ihm, psychologisch gesprochen, keinerlei Schwierigkeit, doch ebenso wenig macht es ihm etwas aus, auf seinem Beobachtungsposten zu verharren und jede Regung Tronkas zu kontrollieren. Es scheint ihm sogar, er brauche gar nicht erst hinzuschauen, um im Bilde zu sein, so scharf hat der andere sich in seine Wahrnehmung eingegraben. Das über diese drei Personen ausgeworfene Spannungsnetz ist so stark, dass sie Funken sprühen müssten, ginge es in diesen Dingen so sinnlich zu, wie die Materialisten alter Schule stets zu wissen meinen. Gibt es auch Materialisten neuer Schule? Oh ja, die gibt es. Sie reden über Spannungen, die sich den üblichen Messungen entziehen, Zellkommunikation über spezielle Wellen, geheimnisvolle Fernwirkungen, ebenso unerforscht wie zuverlässig, das heißt statistisch signifikant messbar, den ganzen Bereich der obscuritas, als hätten sie definitiv den Jackpot des Lebens geknackt und warteten jetzt auf die Auszahlung. Was zum Beispiel nimmt Eike in dieser Minute an Tronka wahr? Was immer es sein mag – es geht in ihn hinein ohne Wiederkehr. Würde er ein Wort dafür finden wollen, es hieße ›Feind‹ und bedeutete … nichts.

Tronka erkennt Ama

Tronka weiß nichts vom Netz der Spannungen, das um ihn geknüpft ist, für ihn ist alles, was ihn berührt, intrinsisch.

She belongs to the project

Ganz sicher, sie gehört zum Projekt, deutlich erinnert er sich, wo hatte er nur die Augen? Wenn sie aber zum Projekt gehört, dann muss er seine Aussage revidieren. Anna Amalia, sagt ihm der Name etwas? Dieses verfluchte Weimar, stets kommt es quer. ›Ama‹ – ja sicher. Er braucht eine neue Brille, ganz unmetaphorisch, ganz handwerklich direkt. Die Routinen verbergen die Wirklichkeit, sie gaukeln Sichtbarkeit vor, jedoch im Entscheidenden … im Entscheidenden … im Ent… Ama, die herrliche Ama, etwas kapriziös, herrlich, ziemlich kapriziös sogar, sie redet frei, frei, wie der Herr … aber lassen wir den Herrn aus dem Spiel, ganz sicher ist es sein Spiel wie alle Schöpfung, doch für den Moment … Moment mal:

Did you ever see such a touching woman, telling you she’s a goddess?

Woher kennt er den Vers?

It’s true, isn’t it? I am Vulva, your bloody mistress, some call me Blasphemia, it’s okay, it’s all okay.

Die Entthronte

Entschuldige, Elisabeth, aber diese Minute gehört einer anderen. Natürlich kann sie dir nicht das Wasser reichen, welche Frau könnte das, aber im Augenblick, im Augenblick kannst du ihr nicht das Wasser reichen. Tja, so ist das im Leben. Das Leben befiehlt, ich gehorche. Gehorchte ich nicht, wo käme ich da hin? Wo kämen wir da hin? Das würde dein Köpfchen niemals verzeihen. Man wohnt nicht jeden Tag einer Parusie bei. In meinem Beruf kommt das eher selten vor. Im Zwielicht der Gedanken ist vieles möglich. Anderes hingegen bedarf der Erleuchtung. Ama, Ama, woran erinnert mich das?

Es war einmal in einem finsteren finsteren Walde … ein einsames Köhlerpaar dämmerte vor sich hin, die Kröten, sie wollten nicht reichen, nicht für ein elendes Leben zu zweit, und warum … warum setzt man sich schon zusammen, wenn nicht für ein Leben zu zweit? Es wäre wohl besser, wir versuchten unser Glück einzeln, jeder für sich, sagte die Frau, welches Glück, wollte der Köhler wissen, der Meiler muss brennen, er ist weit und breit der einzige hier und wenn ich gehe… Wer spricht davon, dass du gehst, hauchte die Frau im reizendsten Negligé, der Mann, angeweht von der Fülle der Möglichkeiten, neigte sein Ohr, sein einziges Ohr, lang wie das eines Esels… Am nächsten Morgen war der Esel, pardon, der Mann, immer noch da und sie erkundigte sich, während der Kaffee durchlief, wie denn die Nacht gewesen sei und verschiedenes mehr. Der Esel, pardon, der Mann aber saß da und brütete. Drei Tage und drei Nächte lang saß er an seinem Platz und brütete, schließlich befinden wir uns im Märchen und da gelten gewisse Konventionen. Schließlich stand er auf…

In Gedanken

Im Fieber der Gedanken durchläuft Tronka, der keinen Museumsbesuch auslässt, die Galerie der Rhomben, jedem einzelnen gerade so viel flüchtige Aufmerksamkeit widmend, wie ein Kurzsichtiger braucht, um das Motiv einwandfrei zu identifizieren, gern würde er den Finger zur Hilfe nehmen, aber das schickt sich nicht … schickt sich nicht … da! Das Bild des Esels mit abgeknicktem Ohr, die phrygische Mütze quer darüber gehängt, beinahe hätte er es verpasst. Wundersamerweise ist der Künstler bereits zur Stelle und flötet sein ›Wunderbar! Dieses Bild, äh, war eigentlich für Sie bestimmt, ein Wunder, dass Sie es überhaupt gefunden haben. Ich gehe jetzt und entferne…‹
Da lacht Herr Tronka.

Die letzte Potenz ist die ver-letzte.

Zeit zeitigt

• ―Ist das eine Wärmflasche?
• ―Das ist eine Bombe.
• ―Wer sagt das?

Im Kreis der Kollegen improvisiert Soziologe Argloser einen kleinen Vortrag

• ―Eine der größten Erfindungen der Neuzeit ist das rotierende Auge. Die Antike kannte nur das feststehende Auge. Es war das Auge des Gottes, in dem sich die Welt spiegelte. Die ganze Welt, ja gewiss, ich weiß nicht, wieso Sie mich das fragen. ›Die Welt als solche‹ wäre der passendere Ausdruck, denn außerhalb, außerhalb dieser Relation macht der Ausdruck gar keinen Sinn. Nehmen Sie das Auge weg und Sie haben nichts – das Nichts, groß geschrieben wohlgemerkt, wäre so etwas wie die abstrakte Möglichkeit eines solchen … nennen wir ihn Kollaps, ein Lapsus, wenn Sie so wollen, der metaphysischen Art, denn selbstverständlich ist die Konstruktion, wenn man sich zu ihr entschließt, stabil: etwas Stabileres kann man sich, unter uns, gar nicht denken. Die Welt ist göttlich – für diesen Satz, unter anderen, hat man einen Giordano Bruno verbrannt. Aber natürlich ist sie das nur im Spiegel der Vernunft. Versetzen wir das Auge in Bewegung und wir haben … was wohl…? Ja sicher: Revolution. Das revoltierende Auge fixiert keine Welt, es verwandelt sie in einen Prozess, einen Fluss ohne Ufer, ohne Ziel, ohne inneren Kompass, auch wenn es den ersten, die ihn befuhren, anders vorgekommen sein mag. Der bürgerlichen Revolution folgt die industrielle, der industriellen die soziale, der sozialen die permanente – eine verschlingt die andere und wird von ihrer Nachfolgerin verschlungen, doch auch dieses Bild – denken Sie bei Gelegenheit daran! – ist vorsintflutlich. In Wahrheit verhält es sich so, dass von jeder Revolution Revolutionen in alle Himmelsrichtungen, nein, in alle überhaupt denkbaren Richtungen davongehen, die sich wiederum gegenseitig durchdringen und miteinander fortreißen.

Argloser räuspert sich und fährt fort

• ―So also wäre die Welt beschaffen, die wir bewohnen, nein, von der wir ein Teil sind, denn wir, Sie und ich, sind ganz und gar Welt, mithin ein Produkt der Erfindung, die ich Ihnen gerade beschrieben habe, denn auch diese Welt musste, wie die zuvor im Gebrauch befindliche, erst erfunden werden. Das rotierende Überbleibsel Gottes registriert alles, aber es spiegelt nichts, das wäre der gewichtigste Unterschied. Kein anderer Weg führt von diesem Dämon zur Welt zurück als die Strafe. Warum das? Strafe nennen wir das selbstverschuldete Zurückbleiben in der Zeit, eine wahrhaft höllische Perspektive für den Einzelnen wie für ganze Gemeinschaften, ganz ohne Weltgericht. Sie erinnern sich? Wer zu spät kommt, den bestraft das Leben: das klingt so … so menschenfreundlich, so hoffnungsvoll, in Wahrheit umschreibt es die Perspektive des Bösen, nebenbei die einzige reelle Perspektive, die wir benennen können, während alle anderen nur Schimären darstellen, Einbildungen ohne Halt und Kraft.

Argloser kommt auf den Punkt

• ―Weil aber der Mensch – Sie merken, ich retardiere, und auch das, was ich nun zu sagen habe, hat etwas mit Retardation zu tun –, weil der Mensch Muster braucht, feste Modelle, von denen sich die Mehrzahl etwas verspricht – und ich spreche wirklich von der Mehrheit, das heißt, einem IQ, der um das Mittelmaß pendelt und seinen Träger zu kaum mehr als einem konventionellen Mitschwimmen im großen Strom befähigt –, stelle ich Ihnen hier das, jedenfalls im kulturellen Westen, aktuell in Gebrauch befindliche Weltmodell vor … nichts Besonderes, wenn Sie mich fragen, das darf es auch, aus den genannten Gründen, gar nicht sein, eher ein Produkt der für kollektive Kristallisationen verantwortlichen Trägheit des Geistes – wenn Sie das dann noch Geist nennen wollen.

Die Weltmaschine

• ―Sie sehen … was sehen Sie hier? Ja gewiss, einige haben es erkannt, nennen wir es eine Art Wankelmotor, ein Druckgehäuse mit einer darin rotierenden Scheibe, angetrieben durch einen doppelten Zündmechanismus, schauen Sie, da steht es: Science und Bad News, zu deutsch: politisch motivierte Forschung und Horrornachrichten. Des weiteren sehen Sie zwei Kammern: eine nach außen und eine nach innen sich öffnende, aber natürlich ist das eine durch die unbewegliche Zeichnung erzeugte Täuschung. Die kleinere, nach außen offene Kammer enthält ein besonderes Fluidum, genannt Umweltbewusstsein, das teils aus der Umgebung zuströmt, zumeist jedoch durch Kompression erzeugt wird. Die größere hingegen, in der die genannten Explosionen stattfinden, expandiert – sie expandiert bis zu einer Umlaufposition, an der das zweite Ventil sich öffnet und die heiße Luft der aufgestauten Erwartungen in die Umgebung entlässt. Darauf wiederholt sich, wie abzusehen, der ganze Zyklus. Diese zweite Kammer – oder Kammerphase – birgt die ökonomische Seite des so simplifizierten, aber eben für die Massen fassbaren Weltprozesses. Jeder ökologische Problemdruck, heißt das, erzeugt, einmal ins System eingespeist, neue Klassen von Gebrauchsgegenständen, im Idealfall ganzen Technologien, und somit Güter, von denen man sich eine Lösung des Problems verspricht, die aber in Wahrheit – ich sage ausdrücklich nicht: nur – eine neue Konjunktur entfachen, der, wie gesagt, über kurz oder lang die Luft ausgeht, woraufhin das Ganze sich ad libitum wiederholen lässt.

Ausnahmestudent S in der ersten Reihe hebt den Finger
und stellt eine einfache Frage

• ―Sagen Sie, Argloser – Sie heißen doch Argloser, oder habe ich mich gerade verhört? – ich will Ihnen nicht zu nahe treten … oder doch, ich will Ihro Arglosigkeit gerade ganz kräftig zu nahe treten: Ihr Modell gefällt mir, es hat nur, sagen wir’s akademisch, ein Loch, ein Riesenloch, wenn Sie mich fragen. Fragen Sie mich? Machen wir’s kurz. Sie behaupten also, sie stellen es so dar, als gäbe es irgendwo Leute, die pumpen Umweltbewusstsein in die Gesellschaft – die Sardinenbüchse da soll doch die Gesellschaft sein, oder täusche ich mich? –, sie pumpen und pumpen in der Erwartung, dass es sich wohin ausbreitet? Richtig! In die richtigen Kreise, die Kreise des großen Geldes, der Hochfinanz, der Investoren, denn Investieren ist wichtig, Investieren bestimmt, wohin die Reise geht. Um die Sache etwas anzuschieben, veranlassen sie zielführende Studien, soll heißen, sie kaufen Wissenschaft zu. Ich habe Sie da doch richtig verstanden, oder nicht? Ich meine, wir befinden uns hier auf dem Boden der Wissenschaft. Und da Wissenschaft wichtig ist, aber nicht alles, warten die allzuklugen Leute im Hintergrund auf den nächsten Knall. Sie lassen das ganz normale Unglück für sich arbeiten. Wie machen sie das? Richtig! Sie verbuchen es unter der Rubrik ›Umweltsünden‹ und hetzen die Schreckensmedien drauf, damit das Karussell sich so richtig dreht. Ich habe Sie doch richtig verstanden? Ich frage nur, weil ich Ihr erlauchtes Publikum nicht langweilen will. Und jetzt erklären Sie mir, wer diese ominösen Leute im Hintergrund eigentlich sind. Sie wissen doch alles, da wissen Sie sicher auch diese Kleinigkeit. Ich bin nur ein einfacher Bürger, für mich ist das keine Kleinigkeit. Wenn es diese Leute gibt, will ich ihnen vorgestellt werden. Ich will sie kennen, verstehen Sie? Und nun raus mit der Sprache.

Iris hingerissen, ganz Ohr:

• ―Ordinärer Kerl. Aber gut!!!

Kollegin Sackbrenner lässt sich zu einer Äusserung hinreissen die sie nicht bereut

Sackbrenner hat die Mittel zu einer Studie Male behaviours in open and closed spaces bewilligt bekommen. Sie freut sich schon wahnsinnig auf die Zusammenarbeit mit der britischen Kollegin, die sie gerade rechtzeitig ins Boot holen konnte. Unter der Hand, hört man munkeln, hat sie noch ein weiteres Projekt laufen, über das sie die Fakultät erst später zu unterrichten gedenkt, um den Forschungserfolg nicht zu gefährden: Worin unterscheidet sich männliches Benehmen in Gegenwart weiblicher Konkurrenz von dem in ausschließlich männlicher Umgebung an den Tag gelegten? Exot S, den sie nicht aus den Augen lässt, kommt ihr zur Einstimmung gerade recht. Es juckt sie, den Medienstar an einem Ort nüchterner Brillanz wie diesem ein bisschen … aufzumischen. Ein Seitenblick trifft Iris, die treue Seele, dann strafft sie sich, um dem Dekan, den politischen Gast kalt ignorierend, eine Frage zu stellen:

• ―Wie passt das Genderdreieck in die Sardinenbüchse?
• ―Was Sie Sardinenbüchse zu nennen belieben, werte Kollegin –
• ―Verzeihung. Das Wort ist mir ausgebüchst. Eigentlich hat es mir ja mein Vorredner zugespielt … übrigens danke ich für die Anregung.

Da kiekst Kypras laut und vernehmlich.

Sackbrenner . Argloser

• ―Aber jetzt zu meiner Frage: Ich vermute stark, dass Sie das Dreieckssymbol mit Bedacht gewählt haben. Warum taucht es dann in Ihren Erläuterungen nicht auf? Ist da etwas Verschwiegenes im Spiel und, falls ja, warum verschweigen Sie es? Ich jedenfalls finde den Ansatz spannend.

Welchen Ansatz? S lacht ihr gönnerhaft ins Gesicht, Argloser, das Wort ›Gender‹ wie einen Zahnstocher von einem Mundwinkel zum andern befördernd, verwendet den Ausdruck ›psychoanalytische Grundierung‹, murmelt etwas von ›nicht mein Fach‹, ›Ihr Ressort‹, aber schließlich richtet er sich, der Not gehorchend, zu seiner vollen Größe auf.
Sehr groß ist er nicht, der Gute.

• ―Also gut. Sie haben recht. In meinem Ansatz kommt der Geschlechterproblematik die Funktion des Schlüssels zu. Sie öffnet und schließt die Kammern gegeneinander ab, ganz nach Bedarf. Um diese Aufgabe zu erfüllen, muss sie in dauerhafter Bewegung sein. Sie ist, das haben Sie richtig gesehen, das eigentliche Rotationselement in diesem Modell. Ich erwähnte bereits, es handelt sich um eine Art Wankelmotor. Welche Art von Geschlechterdiskurs – ich drücke mich an dieser Stelle etwas allgemein aus, aber wir alle hier im Raum wissen, was damit heute gemeint ist –, welche Version des Geschlechterdiskurses gerade en vogue ist, das hängt von der allgemeinen konjunkturellen Lage ab, wie wir gerade wieder erfahren … aber das heißt nicht viel. Männlich, weiblich, divers. Männlich, weiblich, divers. Weiblich, divers…

Sackbrenner, vibrierend vor Ungeduld – oder ist es Zorn? – reißt ihn aus der Rotation

• ―Danke. Ich hab’s verstanden. Was ich nicht verstanden habe: wenn Geschlecht, genauer gesagt: Gender, denn wir reden hier vom sozialen Geschlecht, verzeihen Sie, dass ich Ihnen den Griff zwischen die Beine erlasse, wenn Gender Modesache ist, wie Ihr Modell da insinuiert – nebenbei gesprochen: allen hier ist hoffentlich klar, dass es sich dabei um einen Sexismus handelt –, wenn dementsprechend der ›Genderwahnsinn‹, wie er da draußen genannt wird, bloß der Auffrischung des virilen appetitus dient, denn daran denken Sie schließlich –

Weiter kommt sie nicht, die Ohos und Nein-so-nicht-Frau-Kollegin, sorgfältig eingefädelt, prasseln auf ihre Rede nieder, einen kurzen Moment hält sie inne, streicht sich die Haare aus dem Gesicht und will fortfahren…
… fort … fahren …
… aber nein, S wühlt sich aus dem Stuhl, der fleischige Wauwau schnappt ihre Hand, reckt sie hoch, noch höher, bis endlich Kollegin Sackbrenner, ins Mark überrascht, der kaum zu ignorierenden Aufforderung Folge leistet: da steht sie, freigestellt, leicht gebogen (was ihre Porzellanfigur dezent unterstreicht), von Angesicht zu Angesicht dem Herrn mit der kratzigen Donnerstimme gegenüber, die, während er die gestresste Hand loslässt, sich fistelnd (auch das gehört zu ihren bekannten Specifica) an ein nicht vorhandenes Volk richtet.

Völker, hört die Signale!

• ―Nein, im Ernst, Frau Kollegin … – ich habe Ihren Namen vorhin nicht mitgekriegt, aber das holen wir gleich nach –, Sie haben verdient, dass man Ihnen zuhört. Ich jedenfalls höre Ihnen zu, wir sind im allgemeinen bekannt dafür, dass wir Ihnen zuhören … und nicht allein zuhören. Wir bieten Ihnen die passende Plattform, die einzige übrigens im Lande, Sie gehören zu uns, Sie sind unser treibendes Element… Ich will hier nicht Wahlkampf betreiben, aber das musste jetzt heraus. Die Wissenschaft … sehen Sie, wir sind die Partei der Wissenschaft, deshalb habe ich mir heute Zeit genommen, die Wissenschaft wird daran gemessen werden, wie weit es ihr gelingt, die Genderfrage zu lösen. Sie alle haben richtig gehört, ich sagte zu lösen … dazu gehören die richtigen theoretischen Konzepte, mit denen wir draußen in der Praxis auch etwas anfangen können. Nicht jedes Detail von dem, was ich heute hier hörte, hat mich überzeugt. Einiges schon, ich vermute mal, wir haben noch eine lange gemeinsame Wegstrecke zu bewältigen. Professora …, vor Ihnen liegt ein gewaltiges Pensum. Ich bin sicher, Sie werden es mit Bravour erledigen. Sie werden auch nicht die einzige sein, dafür werden wir mit aller Macht sorgen. Mit aller Macht, denn das ganze ist eine Machtfrage. Von allein, da hat Ihr Herr Dekan leider recht, auch wenn er es etwas verklausuliert ausdrückt, von allein bewegt sich gar nichts. Die bewegende Kraft, die hinter allem steckt, das sind wir. Auch die Zukunft braucht eine Partei. Nein, das ist keine Drohung. Wir machen Ihnen ein Angebot. Was Sie draus machen – bitte. Sie werden, jeder für sich und alle gemeinsam, sich das Richtige schon herauspfriemeln.

• ―Bravo!

Spinnt Dürrobst? Bei ihm weiß man das nie.

Teuschner legt den Vorwärtsgang ein

Teuschner, gern und oft saumselig, schiebt die Schultern nach vorn. Die Monteursarme hat er, einen nach dem anderen, ausgefahren. Die Hände, rissig, nicht ganz den Sauberkeitsvorstellungen des erlauchten Zirkels entsprechend, fahnden nach imaginärem Gerät, einem Schraubenschlüssel oder einem Zollstock (der Innenausbau des Privatdomizils kommt voran).
Die soeben erlebte Szene beschäftigt ihn tief.
Es ist nicht recht, den amtierenden Dekan auf diese Weise ins Unrecht zu setzen. Dies hier ist akademischer Grund.
Die Stimme quietscht, als er sich meldet. Sie normalisiert sich rasch, doch ein Oberton bleibt vernehmbar, eine merkliche Warnung an alle, die Grenzen des Diskurses zu wahren und Politschrott gefälligst dort zu lassen, wo er hingehört, auf jeden Fall: draußen.
Argloser atmet auf.

• ―Kollege Teuschner, Sie haben das Wort!

Teuschner dankt überschwänglich.

• ―Ich habe gelernt!! … Man verständigt sich ja besser über Fachgrenzen hinweg als innerhalb des eigenen … ihr Modell – ja, es ist ein Modell, Frau Kollegin! – hat mich schwer beeindruckt. Es ist, wie soll ich’s sagen, realitätskonform. Natürlich meine ich nicht damit, dass es die Realität abbildet, davon kann gar nicht die Rede sein, aber dass die Leute, die meisten jedenfalls, wirklich so denken, wie Sie es beschreiben, das … das leuchtet mir ein, leuchtet mir seeehr ein. Es entspricht voll und ganz meiner täglichen Zeitungslektüre. Unser Gast hat es gewissermaßen gerade bestätigt, er hat da einen phantastischen Auftritt hingelegt, um den ich ihn beneide, aber in meinen Augen – entschuldigen Sie, wenn ich das so unverblümt sage –, in meinen Augen bestätigt er einfach nur die Aussage des Vortrags, jedenfalls soweit ich sie verstanden habe. Kommen wir also zur Sache.

S, wieder sitzend, schnalzt mit der Zunge.

• ―Na, dann kommen Sie mal.

Er ist ein Flegel.

Teuschner kommt

Ob und wann Teuschner kommt, das ist ganz allein seine Sache. Ein schräger Blick auf S und er lehnt sich erschöpft zurück. Er meint ja nur und die Sache geht ihn eigentlich nichts an, aber da er sich nun einmal in das wirklich spannende Gespräch eingemischt hat, kann er auch gleich sagen, was er, die bessere Sachkenntnis der anwesenden Kolleginnen und Kollegen immer vorausgesetzt, von der Sache hält, nämlich: Sex als Triebkraft der Gesellschaft zu bezeichnen, gehe offensichtlich an der Sache vorbei, wie Kollegin Sackbrenner in ihrem ausgezeichneten Redebeitrag überzeugend gezeigt habe. Der Begriff ›Mode‹, dessen Einführung in diesem Zusammenhang er als glänzend empfinde, besage schließlich nichts anderes, als dass hier ein Diktat vorliege, aber ein selbstauferlegtes, und so, als selbstauferlegter, erscheine auch der ganze Geschlechterdiskurs in einem gänzlich anderen Licht –

• ―Ich sage ganz bewusst nicht Gender, warum? Gender, come on, Siggi, ist nur die halbe Miete, sobald es um das ganze Geschlecht geht, Du lässt da etwas Wesentliches beiseite, liebe Kollegin, von dessen Vorhandensein sich jeder leicht überzeugen kann, wohlgemerkt jederzeit, die Frage ist bloß, welche Wörter wir dafür verwenden und ob wir überhaupt darüber reden wollen. Es ist alles eine Frage der Wörter…
• ―Zur Sache!
• ―Kein Kolleginnenschmäh!
• ―Was will er denn?

Was will Teuschner? Gute Frage.

Was Teuschner will

• ―Was ich will? Überhaupt nichts. Ich will … also gut, ich will das mit dem Modell noch einmal erklären, das unser Dekan da an die Wand projiziert hat. Wenn ich ihn richtig verstanden habe, dann kann es eigentlich gar kein Wirklichkeitsmodell geben, jedenfalls keines, das die Gegebenheiten nicht grundsätzlich verfälschen würde. Wenn die Evolution – die man vielleicht nicht mehr so nennen sollte –, gleichzeitig in alle Richtungen fortschreitet, dann kennen wir einfach nur permanent wechselnde Interferenzen und aus so einem – verzeihen Sie den Ausdruck! – quasi-chaotischen Stoff kann niemand ein Modell gewinnen, jedenfalls keines, das … satisfactory … zufriedenstellend genannt werden dürfte. Und das ist ja die Lage, mit der wir Geisteswissenschaftler uns permanent konfrontiert sehen: wir verfügen über keine zufriedenstellenden Modelle. Deshalb sind ja auch alle, jedenfalls auf dem Papier, Luhmannianer. Ein Modell, ein, wie ich es nenne, realitätskonformes Modell ist folglich keines, das Wirklichkeit modelliert, weil das nun einmal völlig ausgeschlossen ist. Was es wirklich modelliert, sind Meinungen. Das habe ich dem Vortrag des Dekans entnommen und dafür möchte ich ihm – ja sicher – an dieser Stelle ausdrücklich danken. Wer Meinungen modelliert, der kontrolliert sie am Ende auch. Was wir da vor uns sehen, ist ein Instrument der Meinungskontrolle, nicht mehr, nicht weniger. Ich sage das ganz wertneutral. Wenn man es von der Seite der Wirklichkeit her betrachtet, dann stellt es sich dem Fluss der wechselnden Konstellationen entgegen … wie ein Blättchen, das sich im Bach an einem Hindernis aufrichtet und jetzt ein etwas größeres Hindernis darstellt, so dass es die Umfließung sichtbar machen kann … das ist vielleicht ein etwas unbefriedigendes Bild, ich sollte das Ganze besser einen Zeitschild nennen, einen Schild, aufgerichtet im Fluss der Zeit, pardon, gegen den Fluss der Zeit, denn er reproduziert sich ja permanent selbst, jedenfalls solange uns – ich sage bewusst uns – das Geschlecht umtreibt. Und das gilt ja wohl für Männlein und Weiblein.

Schlechte Rhetorik. Sehr schlechte Rhetorik. Aber – auf den Punkt.

Und er tritt nach

Zeitschild: Das Bild ist nicht schlecht. Schild, angefertigt, um dem Medusenblick des theoretisch uneinholbaren Wirklichen zu widerstehen, aber auch dem Feuerodem Fafners, des Herrn der Schätze, darunter der offenen, keiner Komplexität weichenden, niemandem dienstbaren Wissenschaft –… ja gewiss, das hätte Dürrobst einfallen können, ihm einfallen müssen, reine Qual, den Einfall aus Teuschners unberufenem Mund zu vernehmen. Ein Gedanke geistert durch den Raum –: niemandes Gedanke, zufällig stammt er aus einem Mund, wer wird ihn fangen? Der, dem es gelingt, das Erstlingsrecht zu eliminieren, ganz recht, zu eliminieren, am besten dadurch, dass er die Stimme des anderen zum Verstummen bringt.

• ―Soso, es treibt ihn um.

So funktioniert Dürrobst.

Dürrobst und Teuschner: ungleiche Gegnerschaft. Dürrobst hat Teuschner falsch eingeschätzt. Das liegt daran, dass er eine Eigenschaft Teuschners nicht kennt, die dieser vor allem im privaten Umgang pflegt. Teuschner macht es nichts aus, die Gangart zu wechseln, sprich: den Grad der Direktheit. ›Gezielte Schamdurchbrechung‹ könnte man diese Technik nennen, wenn es denn eine Technik wäre und nicht einfach seine Art zu sein. Teuschner, der schamlose Mensch. Das mag, wie alles andere hier im Raum, Fiktion sein, eines jedenfalls nicht: folgenlos.

Teuschner, einfältig lächelnd, schaut sich um, gewahrt die gesenkten Blicke, den Wuschelkopf des Herrn S, der Ungeduld signalisiert, steht auf, geht nach vorn, stellt sich, leicht versetzt, die Demonstrationspose wahrend, vor Dürrobst, der seine Ellbogen anzieht … – gleich wird das Fauchen des angegriffenen Raubtiers den Raum dominieren –.

Teuschner kann auch anders.

• ―Sicher treibt es mich um. Treibt es Sie nicht um? Sie müssten das wissen. Können Sie aber nicht. Warum können Sie es nicht? Weil Sie es nicht können dürfen. Nein, ich höre nicht auf, auch diese Geste gehört zum Spiel, Sie hören mir zu. Sie sind ganz Abwehr, nicht wahr? Sie wollen mich weg haben, nicht wahr? Sie wollen mich hier weg haben, nicht wahr? Warum? Weil ich im Begriff stehe, Ihrer Sexualität zu nahe zu treten? Woher wissen Sie das? Woher wollen Sie das wissen? Aber Sie wollen es gar nicht, Sie müssen, das ist der Punkt. Sie fordern mich heraus und ich nehme an. Wie mache ich das? Ich frage Sie ernsthaft: Wie mache ich das? Indem ich mich vor Sie hinstelle, nichts weiter. Schau an: das ist Ihnen peinlich. Warum? Weil Sie mich an exakt der Stelle getroffen haben, deren Berührung jedermann peinlich ist. Sie haben mir in den Unterleib getreten und jetzt sind Sie ganz Abwehr. So ist es doch, oder? Nein, es ist Ihnen nicht peinlich. Es ist die Bedrohung schlechthin. Ich könnte jetzt etwas über Sexualpraktiken sagen, irgendetwas, und Sie fühlten sich tödlich bloßgestellt, gleichgültig, ob was dran wäre oder nicht. Ich könnte Andeutungen über Ihren Ehealltag machen und Sie würden Hass sprühen. Hassen Sie mich? Natürlich hassen Sie mich. Warum? Habe ich etwas getan? Habe ich irgendetwas getan? Sind Sie eigentlich schwul? Dann hätten wir doch etwas, ein Thema, über das man sich im Ernst unterhalten könnte. Warum? Weil der geltende Diskurs es verlangt. Fehlanzeige? Und Sie wollen uns erzählen, dass dieses Treibrad nicht existiert? Nein, Sie wollen gar nichts sagen. Sie wollen nur stören. Ich finde das schade, aber eigentlich haben Sie uns allen hier einen Gefallen getan. Sie haben einen Spalt geöffnet auf das, was läuft. Ich danke Ihnen, Kollege.

Und stiefelt davon.
Still lächelt Sackbrenner in sich hinein.

Allzu lange hast du an diesem Punkt geknabbert: dem Umschlag der frei eingegangenen, um nicht zu sagen: gewählten Beziehung in ein unfreies, um nicht zu sagen heuchlerisches Verhältnis, in dem beide Seiten einander belauern, um, gib’s zu, Punkte zu sammeln fürs Auseinandergehen, das vorderhand auf sich warten lässt. Das entspricht zwar den Erfahrungen langer Generationen mit der nicht mehr so christlichen, nicht mehr so unauflöslichen Einehe, genauer, der berühmten Liebesheirat. Doch vom Standpunkt der vollendeten Beziehung aus ist die Liebesheirat ein Zwitter, genauer: ein Täuschungsverhältnis von Anfang an, in dem Selbst- und Fremdtäuschung einander vertrauensvoll die Hand geben. Denn die Ehe, zumal die christliche, ist die Ehe, wie rechtlich durchlöchert sie auch sein mag, und ihr Ende ist immer teils Segen, teils Fluch, niemals ein einfaches Auseinandergehen.

Die Ehe zwischen Leckebusch und Elisabeth: nichts würdest du von ihr verstehen, bemerktest du nicht den gusseisernen konventionellen Kern in alledem. Er erlaubt, was in der Beziehung die Todsünde schlechthin darstellt (denn auch sie besitzt ein christliches Innenleben): den selbstverständlichen Alltag zweier Menschen, die irgendwann eine soziale Zelle gegründet haben und wissen, dass sie die daraus erwachsene Gemeinsamkeit nicht strapazieren, aber auch nicht aufgeben dürfen, wollen sie nicht Unheil auf ihre Häupter herabbeschwören. Das Unheil mag, lebensstrategisch gesprochen, verflacht sein, aber es liegt, eine träge Schlange, leise züngelnd im Hintergrund und niemand kann es, seelisch gesprochen, daraus entfernen.

Tronka hingegen, Tronka und Pida: der Kern ihrer Ehe ist die Beziehung. Nichts kettet stärker aneinander als das Unheil, sie ausreizen zu müssen, als gäbe es nichts anderes unter der Sonne zu durchleben als gerade sie. Christlich gesprochen schweißt ein Höllenbund die beiden unerlaubterweise zusammen (so weiß es Tronkas Schwiegervater, ein Christenmensch alter Schule): Sie kommen nicht zusammen und sie kommen nicht voneinander los. Das Erlaubte ist das Unerlaubte. Das wirft die Frage auf, was ›erlaubt‹, was ›unerlaubt‹ in Beziehungsdingen bedeutet. Im Prinzip gilt die einfache Regel: unerlaubt ist das Eheartige. Was ist das Eheartige? Es ist frei interpretierbar. Das Eheartige ist der faulende Rest der bürgerlichen Ehe – seelisch gesprochen. Rechtlich gesprochen hingegen … entfaltet sich die Beziehung unter dem Schutz der bürgerlichen Ehe.

Betreutes Lieben

Liz geht es gut, sie hat einen Mann. Man könnte annehmen, sie habe viele Männer, für jeden Betreuungszweck einen, aber darum geht’s nicht. Wie sie das sagt, mit rauchiger Stimme, die Kulleraugen strahlend geweitet:

• ―Ich habe einen Mann.

Sie wird ihn heiraten, mit allem Pi-Pa-Po, wie sie sagt, Brautjungfern links und rechts, selbstverständlich kirchlich:

• ―Sonst gilt das nicht.

Sie muss ihn haben, denn:

• ―Wozu wäre er mir sonst nütze?
• ―Dann werden wir uns in Zukunft wohl nicht mehr so oft sehen.
• ―Wieso das denn? Ich seh’ das nicht so. Zwischen uns ändert sich doch nichts.

Meint sie das ernst? Meint sie das wirklich ernst? Du könntest ihren Kopf zwischen beide Hände nehmen und doch würdest du nichts erfahren. Am Ende wüsstest du nicht, was du hättest erfahren wollen. Liz geht’s gut, Liz geht’s schlecht. Zwischen beiden Zuständen pendelt das Leben. Hin und her, her und hin –
Ist das gut? Ist das schlecht? Es ist, wie es ist.

Alle wissen: Liz die Sanfte, Liz die Aufgekratzte ist bipolar gestört. Nur: wenn das eine Störung ist, wer möchte dann ungestört leben?

Die Auserwählten

Liz’ Beruf: Gensammlerin. Wie weit wird sie es darin bringen? Vom Pirschverhalten her eine Artemis, hundertbrüstige Keuschheit, sie ruht und rastet nicht, bis zwischen ihr und dem Wild nur mehr ein Nichts steht, hinter dem sie instinktiv Schutz sucht, während sie näher kommt… Eines ist gewiss: sie wird kinderlos bleiben, kinderfreie Zone, das schuldet sie ihrer Freiheit, der Freiheit zu kommen und zu gehen, wie es ihr beliebt. Also werden all die eifrig und mit Geschick gesammelten Gene nutzlos verschwendet sein.
Das erinnert an eine bekannte Definition des Schönen:

Schönheit ist Zweckmäßigkeit ohne Zweck

und ihren von kundiger Hand verfertigten Zusatz:

Auch das Schöne muss sterben

Gerade das Schöne, was sonst? Das Unschöne stirbt beim ersten Kontakt: es erleidet (›augenblicklich‹) den Augentod. Niemand hält sich mit Unschönheit auf. Wer mag das ›Sterben‹ nennen? Nein, nur das Schöne stirbt wirklich, mit allem Jammer der Seele, der nun einmal dazugehört.

Die Schönheit der Gene, vor allem wenn sie in keiner Kindersaat aufgeht, vollendet sich fern den indiskreten Blicken der anderen. Liz’ Jagd nach dem besonderen Mann, dem intelligenten Professor, dem berühmten Schriftsteller, dem sportlichen Typ, der die Zukunft auf seinen muskulösen Schultern balanciert, dem Mann ihrer Träume (im Chor der anderen) geht niemanden etwas an –

… und wenn ich dich lieb habe, was geht’s dich an!

Die Jagd, das ist wahr, geht allem anderen vor – doch nur, weil es Liz’ Naturell entspricht. Weil sie der Göttin so nah kommt. Wie nah? Stelle sie und Elisabeth Seite an Seite, dann lächelt dich der Unterschied an.

Aber das wirst du schön bleiben lassen. Liz, auch dessen bist du dir sicher, wird keine Kinderlosigkeit daran hindern, die Große Mutter zu geben, wenn erst die Zeit dafür reif ist. Alles zu seiner Zeit.

Bevor sie hinausgeht platziert sie noch rasch ein Bömbchen

―Ich hab’ euern Großen Denunziator getroffen.

Unseren Großen Denunziator? Wer soll das sein?
Heuchlerische Replik –. Schon klar, wer da gemeint ist.
Wo hat sie ihn getroffen? Auf der Straße? Im Bett? Im Stundenhotel? Am Rande einer Tagung? Am Strand von Warnemünde?

So funktioniert Liz.

Der große Denunziator ist der Große Denunziator. Das hat sie gut gesehen.

Es schlüpfte aber / die gelbe Natter / legte sich quer / im Kreis der Gelehrten / züngelnd in alle Richtungen / verfügend / gut und böse / wahr und falsch / eben und uneben / Vergangenes und Kommendes.

Guido bricht ein Tabu

Seine Schwester, so Guido, sei mit den Mormonen gegangen. Er, Guido, sei damals noch Schüler gewesen, ein halbes Kind, die Schwester hingegen bereits volljährig, auf dem Sprung, im fernen New York zu studieren. Sei auch schon vor Ort gewesen und habe sich ausgekannt. Natürlich habe er, Guido, die Schwester mit halbgaren Fragen bombardiert. Martin Luther King sei das Idol der Stunde gewesen, auch seines, dementsprechend habe er, Guido, den Status der schwarzen Minderheit angesprochen. Die Auskunft der jungen Dame habe ihn, obgleich nicht zu sehr, verblüfft: Ach, die bemerkt man nach einiger Zeit gar nicht mehr. Gerade so habe es kurz zuvor auch im Interview einer südafrikanischen Apartheids-Schriftstellerin gestanden.

• ―In jener Ära flutschten die lockeren Redensarten über unterprivilegierte Bevölkerungsteile so unbekümmert aus feuchtem Frauenmund, als ginge es um die Mode vom Vorjahr. Ich merke das nur an, weil wir mittlerweile von Vorkämpferinnen des Menschheitsglücks förmlich eingekreist sind. Schätze mal, heute würde ihr edles Herz nicht zögern, mir, dem Benjamin der Familie, qua Männlichkeit irgendwelche düsteren Geschichtsschulden anzuhängen, es kann nie schaden, wenn ein Mann an irgendwas schuld ist, wer soll denn sonst schuld sein? Schuld ist wichtig, ohne Schuld wäre jede allein ihres Glückes Schmied, wie es nirgends heißt.

Ohnehin sei das Land ihrer Herkunft in den Augen der etwas aufgedrehten jungen Dame verflucht gewesen. Jeder, der hierblieb, verstrickt ohne Ende. Sie hätte, so ihre lebhaft bekundete Auffassung, die Schere genommen und anders als er, Guido, den Schnitt gewagt. Das habe zu Konsequenzen ohne Ende geführt, bis sie Jahre später beschlossen habe, sich ihrer familiären Herkunft restlos zu entledigen, end-gült-ig –: ab diesem Zeitpunkt wisse er, Guido, nichts mehr über sie, null, zero – sie könnte auf Wolken thronen, fünf Kinder großgezogen oder das Zeitliche gesegnet haben, er besitze davon keinerlei Kenntnis. Er wolle sich auch gar nicht darüber beschweren, es gebe schlimmere, viel schlimmere Schicksale als den Verlust des siamesischen Zwillings, der sie für ihn einmal gewesen sein müsse, jedenfalls in seelischer Hinsicht. Schwamm drüber. Den Zwilling müsse er sich wohl eingebildet haben. Ja, es sei möglich, sich über Jahre hinweg bitter täuschen, vor allem in puncto seelischer Nähe. Seine Schwester habe, bei aller schwärmerischen Herzensausschütterei, auch immer etwas … Robustes in ihrem Wesen gehabt, das ihn verblüfft und gekränkt habe. Inzwischen sei die ganze Person auf einen Anekdotenvorrat zusammengeschmolzen – lauter Geschichten, die mit ›Meine Schwester…‹ beginnen und im erzählerischen Niemandsland enden. Irgendwie wolle ihm die Pointe nicht richtig gelingen, vielleicht, weil jede eine kleine oder auch größere Kränkung enthalte. Offenbar empfinde das nicht nur er so, der Effekt sei nun einmal nicht zu leugnen.

• ―Wie das mit den Mormonen ablief? Das ist schnell erzählt. Zwei junge Männer, Missionare auf Deutschland-Tour, hatten bei ihr geklingelt und es ward ihnen aufgetan. Sie klimperten heftig auf dem Klavier ihrer Amerika-Sehnsucht, unser Vater bekam davon Wind und steigerte sich als Hüter ihres gefährdeten Seelenheils in einen Verantwortungsrausch hinein, den wir beide ihm, ehrlich gesagt, nicht zugetraut hätten. Es entwickelten sich heftige Diskussionen am Küchentisch, mir steckte sie unter der Decke ihr neues Heilsbuch zu, das ich mit, naja, Befremden zu lesen begann, es wollte ganz und gar nicht zu meinen Nietzsche-und-Marcuse-Lektüren passen, doch als ich’s ihr gestand, da konterte sie trocken, dann solle ich mal die Bibel lesen, mir würden die Augen über all dem Zeug aufgehen, das da drin stünde.

Das Argument sei ihm kurios, um nicht zu sagen lachhaft vorgekommen. Aber der heilige Ernst ihrer Rede habe alles Lästern verboten. Lichterloh habe sie gebrannt. Das Land der Menschenrechte und des Glaub-doch-was-du-willst-aber-glaub hatte eine Dependance in ihr eröffnet und sie habe geglaubt, wie nur je ein Mensch an eine Sache glauben kann, die ihm gestern noch lächerlich vorkam, nun aber, in der Phase der Einstimmung, in den Gründungstagen einer Zwerggemeinde, bestehend aus zwei jungen Männern, die fern vom Auftraggeber endlich Erfolge vorweisen wollten, und einer frustrierten jungen Frau, tritt die immer vorhandene innere Glut aus ihm heraus und lässt ihn feurig erscheinen, so dass er einerseits fast dem Erzengel gleicht, andererseits in seiner Verstocktheit geradezu Züge eines Verworfenen annimmt, folgt man der sich plötzlich verzerrenden Wahrnehmung seiner säkular befriedeten Umwelt… Gerade so habe es sich zugetragen, ein Vorspiel, bizarr, zu dem, was sich kurze Zeit später, ganz ohne mystische Lichterscheinungen und göttliche Erlösungstaten, als neu aufgelegtes Heilsgeschehen im Lande der Heil!-Brüller an den Küchentischen abspielen sollte.

Hätte sie doch nur ein bisschen gewartet, seine ungeduldige Schwester, vielleicht fände sich ihr Porträt heute in der anschwellenden Memoirenliteratur jener Epoche … sei’s drum, stattdessen sei sie seine, Guidos, persönliche Ikone geworden, das Abziehbild einer Entrückten, vermisst habe er sie, und ehrlich gesagt, er vermisse sie noch. Was er sagen wolle: in ihrem Fall habe sich die so hinderliche Scham über ihre Herkunft aus dem ruinierten Land als Brücke erwiesen, über die sie hinüberschritt oder -ritt oder -glitt in die andere Existenz, natürlich musste bei der Gelegenheit auch der Name dran glauben und jene robuste Jenseitswelt aus Geld und Glitzer bekam ein Engelchen mehr … geschenkt, ein verspätetes ›Fräulein‹, was solle die Welt davon halten.

Guido glaubt an das verpasste Gute

• ―Nach einem verlorenen Krieg schwärmen die Mädels aus, jedenfalls diejenigen, die nicht warten wollen, bis das zerstörte Land wieder aufgebaut sein würde, das ist ganz normal und entspricht ihrer biologischen … ich sage mal Bestimmung, die natürlich nur Anlage ist, durch tausenderlei Bestimmungen überschreibbar, auch dafür sind wahrscheinlich Anlagen zuständig, all diese Anlagen vermehren sich ja zügig bei näherem Hinschauen, ich bin sicher, die Wissenschaft wird nach und nach für alles Verlangte die passenden Gene finden, sie findet ja sonst alles, wofür sie bezahlt wird, finden Sie nicht auch? Das Leben kann eben nicht warten, auch auf die Genwissenschaft nicht, auf die schon gar nicht, das Leben ist das Leben, basta.

Wäre seine Schwester zehn Jahre später … er sage mal angetreten, hier in diesem Land, dann … aber jetzt wage er sich weit vor, eigentlich falle ihm nur eine Kleinigkeit ein wie meistens, wenn er auf seine Schwester zu sprechen komme. Es sei, wenn er sich recht erinnere, ein ganz normaler Sommertag gewesen, nicht wirklich sonnig, die Wolkenschieberei gehöre rückblickend mit zur Atmosphäre. Seine Schwester und er hätten sich im Garten aufgehalten, genauer gesagt, auf einem rabattenumgrenzten Kiesstück, dessen Mitte ein Tisch einnahm, er, Guido, glaube sich zu erinnern, dass er an diesem Tag eine Plane trug, weil man mit Regen rechnete. Die beiden stehen dort, vielleicht angelehnt an den Tisch, jedenfalls ins Gespräch vertieft, als seine Schwester, der er diese Gelenkigkeit nicht zugetraut hätte, mit einem Satz auf den Tisch springt, vielleicht stützt sie sich auf seine Schulter, vielleicht ergreift sie sogar seine Hand … jedenfalls steht sie unversehens auf dem Tisch und ist durch keine Zurede zu bewegen, wieder herunterzukommen, weil … weil gerade eine Maus vorbeilief, ein Gartenmäuslein, das längst wieder verschwunden ist… Wie gesagt, zehn Jahre später wäre seine Schwester, ihr hypersensibles, auf Widerständigkeit geeichtes und dabei robustes Wesen vorausgesetzt, im Feminismus vielleicht eine große Nummer geworden, eine Führungsfigur (eitel, wie er als Bruder nun einmal sei, könne er sich nicht vorstellen, dass sie es bloß in den Tross geschafft hätte), und er müsste seine Worte auf die Goldwaage legen, um ihr nicht in der Öffentlichkeit zu schaden oder auch bloß ihren leicht erregbaren Unwillen hervorzurufen. Sie habe sehr unwillig werden können, seine Schwester. Schon als er klein gewesen sei, habe sie eine Art gehabt, ihm den Daumen umzudrehen, um ihn gefügig zu machen, die er wahrscheinlich atemberaubend genannt hätte, wäre ihm die Vokabel in jenem zarten Alter bereits zur Verfügung gestanden.

Guido hangelt sich durch

• ―Von Bewusstseinsökonomie verstehe ich nichts, das wäre dann eher dein Feld, aber eines weiß ich: wir sind, jeder für sich, Arbeiter im Bewusstseinsstrom, Kobolde ohne Sinn und Respekt für das Ganze. Die Ränder des Bewusstseins, unseres und der anderen, bleiben uns auf ewig unbekannt, und dennoch wird jedem Einzelnen abverlangt, er möge seine Grenzen und die der anderen kennen und respektieren – eine etwas paradoxe Leistung, nicht wahr? Dass Frauen mit den Siegern gehen, das hat ja bereits Darwinsche Qualität, darüber muss eigentlich nicht groß gehadert werden, es gehört auch nicht gerade zu den Arcana des modernen Lebens. Wenn sie es tun und nicht einfach mitgeschleppt werden wie Vieh, dann tun sie das entschieden freiwillig, manche, wie meine Schwester, stöckeln mit etlichen Jahren Verspätung hinterdrein, weil sie ›es hier nicht mehr aushalten‹, wie das Standardargument lautet, doch eigentlich handelt es sich um kein Argument, mehr um ein Ziehen in der Brust, dem ein Flimmern in der Ferne entspricht: irgendwo dort drüben geht gerade ein Stern auf, warum nicht der deine?

Sie sei auch noch einmal zurückgekehrt, ihren ganz persönlichen Sieger im Schlepptau, Historiker, leider unpromoviert, er, Guido, wisse nicht, ob dem späteren Schwager irgendwann der Abschluss gelang oder sie letztlich nicht doch wieder auf der Verliererseite gelandet sei. Noch heute sehe er die zwei von einem Spaziergang in der Nachbarschaft zurückkehren … eher zierlich von Gestalt die Schwester, dem Mann kaum über die Hüfte reichend, beide leicht erschöpft und erfüllt von namenlosem Entsetzen über das gerade Gesehene: offenbar wären sie, unwissentlich natürlich, an der landschaftlich eingehegten Müllkippe, dem Stolz der öko-bewegten Gemeinde, entlanggewandert, hätten den weiträumig um das Gelände gezogenen, mit Totenkopf–Schildern behängten Zaun abgeschritten und keine Einrede dieser Welt habe sie mehr von dem Gedanken abbringen können, sie hätten soeben, praktisch um die Ecke, ein von gesichtslosen Nazi-Bürokraten betriebenes Konzentrationslager entdeckt: Also doch! Wir wussten es immer! Nur fort!

Er kenne die Wirklichkeit nicht, in der seine Schwester ihn mittlerweile verorte. Er vermute mal, sie nehme ihre Prise Grauen, falls sie gelegentlich vor dem Einschlafen an die alte Familie denkt, bevor sie sich auf die andere Seite wälzt. Als Kriegskind habe sie sich ihrer Herkunft immer geschämt. Er nehme an, sie gehöre zu den durch die Rückkehr des Vaters nachhaltig Traumatisierten. Davon solle es, wie man gelegentlich liest, eine ganze Menge geben, auch das erkläre manches.

Der Schamkern ist eine Spindel
Gesang der Geister über den Wassern

Also drehen wir uns im Kreis.

Der Mensch besitzt Scham
Gesellschaft besitzt Zukunft

Eine Gesellschaft, sich kopflos im Kreise drehend: Wie peinlich ist das denn? Und doch, gewiss –: es gibt sie. Die närrische Gesellschaft, dem Taumel verfallen, sie flüstert dir zu: Wart’s ab! In dreißig Jahren wird sich an meiner Statt eine andere drehen. Wird sie dir gefallen? Wer weiß das schon. Vielleicht werde dann ich dir gefallen? Unmöglich scheint mir das nicht, eher als das Gegebene. Gib’s zu, die Vorstellung könnte dir gefallen. Schon lässt du sie dir gefallen. Dreißig Jahre… Dreißig Jahre sind eine lange Zeit, die viele Café-Besuche erlaubt. Schon ruhst Du im Leder-Fauteuil, rückst das Stühlchen, greifst nach der Zeitung (noch liegt sie aus), kontrollierst dein Handy (vornehm ausgedrückt, denn in Wirklichkeit kontrolliert es dich und du weißt es), sparst deine Rede (mit wem sollst du reden, da du dich doch herausreden möchtest?) und die Zeit vergeht wie im Flug. Wie im Flug? Der ist nie geflogen, der diesen Spruch erfand, jedenfalls nicht zu zivilen Zeiten. Dreißig Jahre sind wie ein Tag. Du verlässt die Zeitmaschine, gebräunt, wohl gelaunt, es ist eine andere Welt. Eine neue Welt, wohl wahr. Die Proportionen haben sich verschoben, die Macht, soweit sie sich zeigt, ist in andere Hände hinübergeglitten. Dann die Probe aufs Exempel und nichts hat sich verändert:

Eike B. überreicht seinem Therapeuten ein Positionspapier mit der Bitte, es unter Verschluss zu halten

(1/3)

Und wenn ich mich im Kreise drehte: Was geht’s dich an?

Vorerst nichts. Gar nichts. Woher willst gerade du wissen, ob ich mich im Kreise drehe? Siehst du in mich hinein? Siehst du nicht, dass ich schon weiter bin? Weiter als ihr alle? Dass meine Pirouetten das Ziel verfolgen, euch zu verwirren? Dass ich nicht will, dass mir einer folgt? Dass, wer mich in meine Hintergedanken hinein verfolgt, mein Feind ist? Nicht, dass ich Feinde bräuchte. Gesellschaft braucht Feinde, das ist wahr. Das wenigstens habe ich gelernt. Eure Gesellschaft braucht den Feind, auch das habe ich gelernt. Einen Feind, den sie in allen Verkleidungen aufzustöbern gedenkt. Er ist nicht der Klassenfeind, er ist nicht der Rassenfeind, er ist der Menschenfeind. Der Mensch des Abstands, der Mensch, der seine Verletzungen nicht zu Markte trägt, der Mensch, der lieber vor sich selbst ausspuckt, als dass er sich als Opfer bezeichnen würde. Der Mensch, der sein Brandmal nicht sieht, obwohl es ihn fast verbrennt, der Misanthrop, der den Menschen zu sehr liebt, als dass er ihm unser aller Zukunft aufbürden würde, er ist euer Feind. Warum das so ist? Ich habe es nicht verstanden. Ich werde meine Verwunderung mit ins Grab nehmen. Vielleicht auch nicht. Ein anhaltendes Wunder ist schließlich keines. Was ist es dann?
Ein anhaltendes Wunder ist ein Ärgernis.

(2/3)

Kein Wunder also, dass ihr wähnt, ich drehte mich im Kreise. Nur das Motiv bleibt, einem wie dem anderen, dunkel. Da müsste schon einer kommen und meine Gedanken lesen. Keiner kann die Gedanken des anderen lesen. Dabei sollte es doch von allem das Leichteste sein: Ich weiß, was du denkst. Wenn du wüsstest, dass ich in dir lesen kann wie in einem Buch! Und es ist nie ganz falsch. Mit diesem Paradox geht ein Mensch durchs Leben. Geschlagen mit einem Wissen, das keines ist, das vielleicht ein Wissen ist, vielleicht ein Wissen oder etwas anderes, eine notwendige Selbsttäuschung, ohne die sich ihm hoffnungslos verwirren würde, was doch als offenes Buch vor ihm liegt: seine Welt, bevölkert von jenen anderen, die er verstehen können muss, will er nicht auf der Stelle treten und sich … hoffnungslos im Kreise drehen, was das Furchtbarste wäre, womit er geschlagen sein könnte, solange er noch – wie heißt das Wort? – einsatzbereit ist.

(3/3)

Das Motiv, das mich im Kreis treibt, das mich immer und immer wieder in meinen Kreis zurücktreibt, gleichgültig um die Lockung, die im Fortgehen um seiner selbst liegt, ist mein Eigentum. Ich halte es von euch fern, ich halte es mit Absicht im Dunkeln, ich will nicht, dass ein anderer sich an ihm zu schaffen macht. Wenn ein anderer glaubt, in mir lesen zu können, dann vergisst er das Allerheiligste. Der eine muss es befingern, der andere es betreten, der dritte es scheu umschleichen oder umstreunen: das sind bereits drei Arten des Heiligen, die wenig miteinander gemein haben und deshalb dazu taugen, alle Arten von Missverständnissen zwischen den Menschen zu provozieren. Ich weiß, was dir heilig ist heißt, übersetzt: Ich weiß, woran du dich ausrichtest, du kannst mir nichts vormachen.
›Ich weiß, wie du tickst.‹
Da liegt der Fehler und er ist hoffnungslos.

Zeichen und Wunder

Sibla und Duro, an der Außenfassade stehend, ins Gespräch vertieft. Warum nur fiel dir die Gleichheit ihrer Statur nie auf? Weil sie in verschiedenen Welten leben. Du kannst dir nicht vorstellen, worüber sie sprechen. Auffällig: Duros Mundwinkeln fehlt die ironische Spannung. Der Bock hat frei. Sibla, Sibla … er führt das große Wort.

Duro meets Sibla?

Nimmermehr. Auf welchem Planeten? Venus? Mars? Eine entfernte Möglichkeit böte Saturn: denkbar, dass sich unter der Schirmherrschaft Assons, des steinernen, notorisch von einem Anbeter-Ring umgebenen Gastes im Sonnensystem der Pyramide so etwas vielleicht arrangieren ließe. Auch dann stünde immer noch die Frage nach der Sinnhaftigkeit der Konjunktion zweier Hörigkeiten im Raum. Weniger höflich ausgedrückt: der schicksalhaften Begegnung von Schwanz und … Exomanie.

Schwanz

The in-no-va-tion
of pe-ne-tra-tion
that’s my sen-sa-tion

Siblas Programm: die Reinigung der Seele von den Schlacken kolonialer Überfremdung. Europas christlich geprägter Kultur steht es nicht zu, den Kontinent der Lust zu begreifen. Alles Begreifenwollen erneuert den kolonialen Impuls und damit das verfluchte Herrenmenschentum, das ihm oft genug auf seiner Reise ins Innere des Mondes aus unberufenem Munde entgegenschlug. Kolonialismus ist ein Gewächs mit tiefen Wurzeln. Reiße ihn aus und er wächst ungerührt nach. Drei Takte Beethoven und du weißt Bescheid: hier tummelt sich der klanggewordene Hochmut einer Kaste von Besserverdienern, die ›Menschheit‹ sagt und den eigenen Reichtum meint – Musik des Unreinen, Bösen, Verdammenswürdigen. Doch so weit will er, Sibla, persönlich nicht gehen. Es ist nicht der Reichtum, der ihn stört. Es ist die Lustfeindschaft.
Er schämt sich ihrer.

Exomanie

Exo-… was? Es handelt sich um eine Form der Beziehung, welche die vorangegangene Trennung voraussetzt, wie zum Beispiel Duros Verhältnis zu seiner geschiedenen Frau, das an Hörigkeit grenzt. Er vertraut ihr, fast willenlos, in allen Dingen, auch denen des Alltags, man fände einen kindischen Zug darin, ginge man der Sache nur weit genug nach. Dem gleichen Muster folgen die Postcolonial Studies, als deren Vertreter er sich neuerdings profiliert. No sex just fun. Soll heißen: in Duros wissenschaftlicher Welt besitzen die Wortführer der einst unterjochten Völker Unfehlbarkeitsstatus, vorausgesetzt … nun, vorausgesetzt, sie spielen folgsam ihre Rolle als Garanten der immerwährenden Schuld der einstigen Unterdrücker, vor allem aber ihrer Nachfahren, die sich im falschen Bewusstsein der Unschuld wiegen. Die Schuld der Schuldlosen besteht in der Abwehr der Schuld. An dieser Stelle also trifft sich Duro mit Sibla, wenngleich er (Kultur muss sein) kein Beethoven-Konzert ablehnen würde. Ungleich kultivierter als der Kulturschaffende Sibla lebt er Kultur, getränkt mit dem Bewusstsein unaufhebbarer Schuld, nicht als ein sich Schämender, sondern als Gestalter der Kollektivscham, in die er sich einschließt, um sich auszuschließen: Kultur stärkt Status.

Der wahre Sibla

Ein Analytiker, der genügend Scharfsinn und Zeit aufbrächte, würde begreifen: Sibla komponiert Zeit. Zwar ist alle Musik Zeit (oder kostet sie, je nach Genuss), aber sein Modell funktioniert anders: Sibla gestaltet die Zeit selbst, Tempus purus, die fugitive Zeit, die man im Deutschen den Zeitfluss nennt, ohne Bett und Ufer zu kennen. Kein Wunder also, dass er große Mengen davon verbraucht. Zeit ist der wahre Stoff seiner Träume. Tief in seinem Inneren weiß er, dass er genug davon hat und schwärmt davon, sie auszugeben, während sie unerbittlich verrinnt. Gäbe es ein System der Ehrungen, das auch den stillsten Schreibtisch einschließt, Sibla wäre Held der Zeit – in Bronze, vielleicht auch in Gold, mit einem schicken kleinen Bändchen daran, dessen Sinngehalt der Erläuterung harrte. Aber während Sibla schwärmt und ihm die Zeit durch die Finger rinnt, gibt er ihr eine Form, durch die sein singuläres Leben sich im nicht weniger singulären Universum abdrückt, gewissermaßen als Hohlform seiner selbst, ein Hohl, um das herum gelebt wird, auch wenn der Anrainerkreis klein ist und keine größere Rezeption in Sicht. Sibla, seine Frau ahnt es nicht oder kaum (denn ein Spalt auf die wesentlichen Dinge des Lebens bleibt immer offen), ist der Meister des Hohls. Wie viele von seiner Sorte mag es geben? Das Geheimnis solcher Existenzen bleibt dicht, sie tragen es auf der Haut und achten streng darauf, dass es keine Löcher bekommt. Diese Achtsamkeit ist ihr Wesen, sie können und wollen nicht aus ihm heraus, denn das wäre der Untergang.

Kitty, jetzt oder nie:

• ―Ja, er komponiert. Gib ihm einen Auftrag: er komponiert. Lass ihn reden, er ist scharf auf Aufträge. Was er damit macht? Ich weiß es nicht. Wie, er führt sie aus? Natürlich führt er sie aus. Es ist alles eine Frage der Zeit. Für ein Lied, ein einfaches Lied braucht er zwölf Monate. Das nennt er: produktiv sein. Und das stimmt auch. Genauso gut können zehn Jahre verstreichen, bevor du etwas zu hören bekommst. Wenn du es dann noch hören willst. Weißt du, es liegt mir fern, das zu kritisieren. Es ist nur … anstrengend.

Der Komponist am Tisch seiner Träume

Dreams für die Kundschaft erbrütend: gleich wird er sich auf Zehenspitzen erheben, um den Kabelsalat zur Raison zu bringen. Ein Wetzen: das Große Gehör, auf Empfang geschaltet, verschiebt Lautsprecher – große und kleine, kreuz und quer, her und hin. Merkposten Klirrfaktor! Never forget! Etwas mehr Bass! Justierung ist alles. Das Programm, einmal eingestellt, schreibt, aber Sibla ist nicht zufrieden. Er wiegt das Haupt, kratzt sich am Kopf, lässt die Tonfolge wieder und wieder passieren: So nicht. Wie dann? Das Programm, so geduldig wie unerschöpflich, spult Varianten ab, die es gleichgültig lassen. Besäße es Bewusstsein, empfände es eine gewisse Leere. Vielleicht gähnte es dem Herrn der Töne ins Gesicht, was eine Unehrerbietigkeit darstellte und streng geahndet würde. Gut, dass Programme über kein Bewusstsein verfügen. Schon Menschen sind damit überfordert und alles in allem hat sich die Einrichtung nicht bewährt.

Tyrann

Was z.B treibt Siblas Bewusstsein den lieben langen Tag? Es ist produktiv. Kitty, die ihren Beruf gern an den Nagel hängen würde, schleicht auf Zehenspitzen umher. Manchmal lässt sie etwas fallen, sie will den Plumps hören, er hebt ihr Lebensgefühl. Ein produktives Bewusstsein, auf Wochen und Monate hinaus damit beschäftigt zu verwerfen, was ihm vorgelegt wird, ist ein Tyrann. Siblas Bewusstsein ist ein Tyrann. Wäre Sibla Tyrann, Kitty wäre es maulend zufrieden und ließe sich schikanieren. Ein Komponist, der sich durchsetzt, muss stark sein. Sibla ein Tyrann? Er hat bloß zu viel Bewusstsein, und das geht seine eigenen Wege. Welche das sind, ist ihr ein Rätsel, das sie nicht länger ergründen möchte. Der Rätsel sind genug geraten, wem nicht zu raten ist, dem ist nicht zu helfen.

Kitty stellt sich vor, wie es ihr erginge, wenn sie Bewusstsein hätte. ›Das ist mir schon bewusst‹ gehört zu ihren stehenden Redensarten. Sibla fragt sich, während das Programm generiert, was wohl von ihrem Unterbewusstsein geblieben sein mag, dem weiblichen Chaosraum, das so paradiesische Ausflüge erlaubte. Vielleicht wurde ein Keller draus, ein Verlies für verstockte Gefühle. Der Gedanke widert ihn an. Er schaltet ihn ab, doch das Maschinchen, es rattert weiter.

Die Livree der Vernunft

Unterm Strich

Leckebusch, als Denker betrachtet, handelt nicht von Verbotenem, er handelt mit Verbotenem – unter steter Beteuerung, ein solches Verbot existiere gar nicht und alle Positionen lägen, einer fairen Auseinandersetzung jederzeit zugänglich, ›auf dem Tisch‹.

Was, nebenbei bemerkt, stimmt. Die Fraktion des stigmatisierten Vordenkers ist während all der Jahre, in denen Leckebusch umsichtig die eigene Reputation mehrt, rührig, und mehr als das: da sie die Schwachstellen ihres Meisters besser als andere kennt, hat sie stetig und umsichtig einen Großteil der Löcher gestopft, aus denen der Zeitgeist einer in Schande vergangenen Epoche tropft (manchmal auch nur das Drüsensekret des Autors).

Alles, was ›aus dieser Ecke‹ kommt, ist allgemeiner Aufmerksamkeit gewiss. Die Publikationsorte sind seriös, Pöbeleien kommen nur selten vor, die Karrieren sind ungebrochen. Dennoch... Es sind die anderen, die sich dort tummeln und durch einen gewissen Mangel an Berührungsängsten auf sich aufmerksam machen.

Dieser Mangel zeichnet sie ebenso aus wie die Stromlinie einen Leckebusch, für den sie zu den Unberührbaren zählen: während er ihre Dienste in Anspruch nimmt, möchte er am liebsten vergessen machen, dass es sie gibt. Doch das ist leichter gesagt als getan. Als redlicher Fußnotenschreiber trägt er sie dem eigenen Haupttext hinterher wie ... wie ... ein apportierendes Hündchen, das mit dem fortgeworfenen Stock im Maul seinem Herrchen nachtrottet.

Die Wahrheit ist: es bedarf keiner Wärter. Die Wahrheit ist: was dort geschieht, dient der Reproduktion von Gesellschaft. Auf eine scharfe, wenngleich verborgene Weise sorgt der Ausschluss dafür, dass die feinen und groben Unterschiede, deren Gesamtwirkung als Gesellschaft bezeichnet wird, nicht von der Bildfläche verschwinden. Im Einzelnen ist die Gesellschaft übermächtig. Die einfache Neugier, das lockere Interesse, schließlich das erbitterte Ringen um Anerkennung: auf all diesen Wegen stößt sie ins Innere vor und krallt sich darin fest. Leckebusch zum Beispiel ist den modischen Gepflogenheiten, an denen sich die Philosophengemeinde erkennt, bis in die letzte Faser verpflichtet.
Dagegen verstoßen, eventuell sogar aufbegehren? Nie im Leben!
Aber natürlich entgeht ihm ebenso wenig wie den klügeren Kollegen, dass, angesichts der Knappheit der ›Ressource‹ Erfindung, die Nicht-Gedanken einen unverächtlichen Vorrat an Ideen enthalten, geeignet, dem, der sich ihrer geräuschlos zu bedienen weiß, Vorteile vor der Konkurrenz zu verschaffen.

Nie würde Leckebusch, ein Meister der Geräuschlosigkeit, es bis zum Äußersten kommen lassen. Es muss schon zu ihm kommen, das Äußerste. Anders geht es nicht.

Ein Land versinkt in Scham

Ein Land versinkt in Scham

Der wundertätige Romancier

Der Rektor blättert.
Vor und zurück. Zurück und vor.
Etwas dick geraten, das Ding. Ein Wälzer.
Er muss auch gleich ins Büro.
Bücher sind von gestern, orakelt Agosch. Da ist was dran.
Wer liest so ein Zeug überhaupt?
Wer kann sich das heute noch leisten?
Warum kommen diese Schriftsteller nicht auf den Punkt?
Zum Glück schreibt Leckebusch keine Romane. Obschon –
Er wäre der letzte, den er jetzt sehen wollte.
Ein Leckebusch würde das K-Wort nicht über die Lippen bringen.

Geschweige denn am Frühstückstisch danach fahnden.

Der Fund

Kommschon, kommschon, kommschon. Wo bleibt die Stelle? Jetzt eine kleine Suchfunktion drüberlaufen lassen und sie wäre da. ›Atavistisch‹ nennt Dürrobst das. Recht hat er. Warum wildert ein Schöngeist in den Naturwissenschaften? Fällt ihm nichts Eigenes ein? Dieser Titel! Wie viele arglose Zeitgenossen fallen auf so einen Titel herein? Viele, wenn er der Bestsellerliste trauen darf. Appropriation unter falscher Flagge. Man sollte Feuilleton-Rezensenten auf exakte Stellenangaben verpflichten. Verlotterte Existenzen… Wer liest schon hauptberuflich Romane? Muss ein ziemlich verzweifelter Job sein. In meiner Stellung muss ich mir sowas versagen. Kühe, Kühe, Kühe … kommschon … Kühe, Kühe, kommkomm, meine Zeit ist um, da wird das verfluchte Wort doch wohl … da. Nein, doch nicht. Wieder von vorn! Nein, doch eher hinten. Komische Tätigkeit, dieses Blättern. Lange kein Buch in Händen gehabt. Muss spannend sein, all das Zeug zu lesen. Hélène, Marie, Chloé. Robeeer. Und wieder Hélène. Kommt zur Sache, Kinder! Gleich … gleich…

Kühe. Da steht es. Unterstreichen, Zettel rein. Muss los.

Ein Kapitel das von Rechts wegen den Titel ›Kühe‹ tragen müsste (was sich von selbst verbietet)

An diesem Morgen ist der Rektor einer von Tausenden.
Die Macht des Feuilletons bewirkt gelegentlich Wunder.
Das hier ist so ein Fall.

• ―Er hat Kühe geschrieben.
• ―Er hat Kühe geschrieben.
• ―Er hat Kühe geschrieben.

(Wunder der Intonation gibt es, an die kein Gedächtnis heranreicht. Flatus, das gesprochene Wort, ist immer auf und davon. Nur in den Gehirnen steht es: unverbrüchlich für ein paar Stunden. Dann kommt ein anderes daher und ersetzt es.)

Die Sensation des Feuilletons ist das Feuilleton.

Von der öffentlichen Feigheit

Für den kontrollierten Tabubruch der Literatur hat sich die Tradition des Dazukaufens bewährt. Was kein heimischer Romancier zu schreiben wagt, das besorgen Schriftsteller anderer Zonen. Es gilt die Faustregel: Westlich des Rheins ist die Luft klarer. So müssen Übersetzer, abgesichert durch das Original, den Verstoß gegen die ungeschriebenen Regeln des literarischen Verkehrs vollbringen, auf den der rebellische heimische Schriftsteller mit der Muttermilch abonniert ist. Und wenn sie Glück haben und wenn sie Spaß haben und wenn sie gut sind und wenn das Feuilleton mitspielt, dann … genießt ein Zampano aus Paris oder Brooklyn oder Buenos Aires den Überraschungserfolg in jenem anderen, von ihm leise verachteten, wenngleich auch ein wenig bewunderten Land, das seine zweifelhaften Überzeugungen ebenso hochhält wie einst die Röcke der Anna Bronski.

Nicht wie sie’s treiben, ist das Ärgernis

Der Dichter hat einen ledernen Gaumen.

Der Schriftsteller hat sich umgeschaut. Mammon dem Zöllner sei es gedankt: er hat die touristische Zitadelle im Sprung erobert, er ist in die Küche vorgedrungen und hat die Deckel der Töpfe gelüpft, unter denen das wahre Leben der anderen brodelt, als bereite ein Supervulkan seinen lange angekündigten Ausbruch vor. Er hat, zu Recherchezwecken, versteht sich, auch ein wenig vom Fleische der allzeit Bereiten genascht, der allzu Willigen, wie ihm scheint, gerade genug, um zu einem fundierten Urteil zu gelangen, das ist wahr. Wie anders sollte Monsieur Éclaireur, der Klausner in eigener Sache, erschmecken, was sich im kulturellen Umfeld zusammenbraut? Den wahren Appetit muss einer schon mitbringen, wenn hoch über dem Ferienparadies die Landeklappen ausfahren und die menschliche Fracht von Bord geht. Die Rolle des Kundschafters besitzt viele Vorzüge. Insbesondere dann, wenn einer gewillt ist, als Beobachter zweiter Ordnung an den gewohnten Schreibtisch zurückzukehren.

Warum so ironisch?

Führt hier ein klitzekleines Neidgefühl die Zunge spazieren?
Apropos Zunge … die spitzeste aller professionellen Zungen hat sich des ›Plots‹, wie sie ihn nennt, angenommen und findet ihn … sahnig, Sie haben richtig gelesen, sahnig, sie wünscht, eingedenk machtvoller Verlagstentakeln, die bis in die Redaktion reichen, allen ihren Leserinnen einen Intimspaß mit Kühen, braunen und gefleckten, soviel Entspannung muss sein. Da schmunzeln die zeitunglesenden Herren an ihren Frühstückstischen, schlagen ein Ei auf und freuen sich auf das Gelbe. Der Kerl hat’s geschafft. Ein Alpha-Typ, keine Frage, den Trick muss man sich merken.

• ―Das Ding wird gekauft.

Die Frau des Rektors ist etwas genervt. Sie schnappt sich das Buch, verschwindet unter die noch warme Bettdecke und beginnt zu lesen.

Die Augen gingen ihr über.

Scheißkerl.

Es macht…

Es macht einen Unterschied…
Es macht schon einen Unterschied…
Es macht den Unterschied, wie man ins Leben der anderen vordringt.

… Ob mit den Mitteln des Geistes, der Beobachtung aller Fäden, die sich von dir zu diesen da spinnen und zusammen ein sympathetisches Band erzeugen, oder mit dem entschlossenen Grimm des Sammlers, der einer ersten, zweiten, dritten Enttäuschung folgt, als sei sie das Schlüsselelement aller Erkenntnis, sorgsam das verfügbare Zeitquantum überwachend, weil sich sonst die Sache nicht auszahlt … auch hier also die Sache, aber eine radikal andere: die Sache des schnellen Geldes, das sich zwischen ihn und die Menschen drängt und nur einen Effekt gelten lässt:

Das gute Buch

Die Große Allgemeine Leserschaft besitzt nur geringe Neigung zu belletristischen Werken. Was im beginnenden Kybrium vom alten Lesefieber übriggeblieben ist, starrt gebannt auf die unverhofft ergrünende Wüste Information. Auch sorgsam gepflegte langjährige Autor-Leser-Beziehungen wandern da leise seufzend in den säkularen Orkus. Nüchtern betrachtet stellt allein das diffuse, durch keinerlei Kirchen-Aktivitäten abzudeckende religiöse Bedürfnis der Epoche die psychischen Rest-Energien zur Verfügung, die es braucht, um sich von einem Buchdeckel zum anderen vorzuarbeiten, bei der Stange gehalten praktisch nur durch den ermüdenden Rhythmus opulenter, das Alltagsvolumen sprengender Beobachtungssätze. Das Gros der rapide schrumpfenden Käuferschaft hingegen benötigt, als klassische Dreingabe, ein stilvoll verpacktes Geschenk.

Das Überraschungsei im Regal und die Geduld der Sphären

Wer im informationellen Überfluss lebt, erwartet vom guten Buch nichts. Voilà, da haben wir das religiöse Bedürfnis. Wie jede Gemeinde verlangt auch die des Berufsschriftstellers nach Erleuchtung: K (oder A, B, D) verstört. Wie sehr er verstört, erklärt sich aus dem Charakter des Rituals: nicht zu knapp, nicht zu sehr, nicht zu ungewohnt, das Gewohnte soll überwiegen, denn es garantiert den Lesespaß pur. Wie schön, sich einmal pro Jahr an der Hand nehmen zu lassen:

• ―So sehe ich das auch. Die Welt hat sich gedreht, aber auf diesen Autor ist Verlass. Vielleicht komme ich heuer nicht dazu, ihn zu lesen, ich habe so viel um die Ohren, es verlangt Sammlung, sich auf seine gewohnten Vorzüge einzulassen, aber das Buch … das gute Buch…

Da steht es im Regal und wartet auf ruhigere Zeiten.

Der Rektor weiß von keiner Lesergemeinde. Sein Gemüt ist, was diese Dinge angeht, a blank sheet of paper. Den Ausdruck kennt er und lachend entblößt er das Gebiss.

• ―Versuchen Sie mir nicht Literatur unterzujubeln. Das kann nur schiefgehen.

Das mit den Kühen ist etwas anderes.

Junonisches

Iris, den Kopf am Hörer, notiert. Was sie notiert, geht nur sie und die Inhaberin der Frauenstimme am anderen Ende der Leitung etwas an, einer Stimme, die durch und durch geht –: nicht schreiend, aber erhitzt, ja, so kann man es ausdrücken. Die Frau des Rektors ist echauffiert. Ihre Tochter hat sie bereits rebellisch gemacht, nun scheint sie die Pyramide in Wallung bringen zu wollen. Was sie sonst noch planen mag, wissen die olympischen Götter. Etwas Junonisches haftet ihrem Auftritt an, als habe sie IHN bei seinem neuesten Seitensprung in flagranti erwischt. Doch die Sache geht tiefer, sehr viel tiefer, sie geht an die Wurzel aller Seitensprünge. Der bekannte französische Schriftsteller (›Phrasebecque‹?) hat Feuer an den Kónsens gelegt und da geht er dahin. Welchen Kónsens? (Die Betonung hat sie nach längerem Sträuben – sie stammt aus bildungsbürgerlichem Haus – von ihrem im Niederwalzen kleinlicher Bedenken geübten Gatten übernommen.) Natürlich den Kónsens der Geschlechter, der darin besteht … worin eigentlich?

Dass Lust ist und weibliche Lust Lust Lust keinen Deut weniger … wertvoll als männliche: ein bewegtes Leben lang hat sie für diese Auffassung gekämpft und fest daran geglaubt, in IHM, dem Genossen bewegter Jahre, einen Glaubenspartner gefunden zu haben, der auch zu kämpfen weiß, wenn einmal die Zeit gekommen ist und die Reaktion marschiert.

Alles Pappmaché oder was?

Die viehische Entdeckung gibt Irene zu denken.
›Vernuttung eines Geschlechts‹?
Kühe…?
Vision einer von Kühen bestampften (denn von ›beherrschen‹ kann da ja wohl nicht die Rede sein) Welt? Der … Froschbeck und seine liebedienerischen Rezensentinnen sollen sich ihren Kuhmist sonstwo hinstecken.
In ihrer Welt…
Wie durchseucht ist die Pyramide eigentlich schon…?

An dieser Stelle unterbricht Iris sanft:

• ―Meinst du, es ist sinnvoll –
• ―Ja!
• ―Und was soll ich schreiben?
• ―Schreib, was du willst. Nein, schreib: Ich verlange … unverzüglich … die Entfernung dieses Machwerks aus allen … Lehrangeboten … ja natürlich … Lehrangeboten der Pyramide und die Ächtung, ja Ächtung aller Äußerungen, die darauf Bezug… Was sagst du? Zensur? Ja sicher. Du weißt doch, wie man schneidert. Die Schere im Kopf spart den Verschnitt…

Irene ist wach. Überwach. Und kein Friedensengel.
Nein, das ist sie nicht.

Der Kónsens ist zerbrochen.

Non!

Seit den Tagen Voltaires ist DAS NEUE NON! die Weise, sich als Autor der Menschheit (soweit sie des Lesens mächtig und willens ist, diese Fähigkeit zu betätigen) zur Kenntnis zu bringen –: sich ins Menschheitsgedächtnis einzuschreiben (Duro). Schriftsteller, mit exakt der Portion Unverschämtheit ausgestattet, die es braucht, um die Hallen des Ruhms zu betreten, haben die neue Lust ausgerufen (Non! zur Triebrepression), die neue Unlust, den alten und neuen Adam, hinter- und durcheinander DIE FRAU (Non! zum Weibe), das androgyne Zeitalter (Non! zum ›fixen‹ Geschlecht), das Veralten der Heterosexualität (Non! zum Homme à femmes) und die irreduzible Pluralität neuer, noch weitgehend unbekannter Geschlechtsidentitäten.

Das geht natürlich nur, weil jedes Exemplar seines Buches das androgyne Konterfei seines Autors auf dem Einband trägt.

Das Medium ist der Autor
Der Autor ist die Botschaft

Ein Riss im Rektor

Was bedeutet die Unruhe, die sich des Rektors an diesem Morgen bemächtigt? Ein Aufbruchsrumoren hat ihn gepackt, als falle der unscheinbare Niederschlag vieler Jahre urplötzlich von ihm ab und die alten stürmischen Zeiten seines Lebens sollten noch einmal anbrechen –: doch wenn er darüber nachdenkt, dann handelt es sich um keinen privater Rumor, vielmehr um einen, der sich gegen den Zustand der Welt richtet, an deren Schaffung ›an vorderster Front‹ mitzuwirken er sich allzeit verpflichtet fühlte.

Something is rotten in the state of Denmark.

Dänemark? Wieso Dänemark? Sein Verhältnis zu Frauen war und ist chevaleresk. Im Laufe seines Lebens hat er so vielen von ihnen so viele Türen aufgehalten, dass ihm dabei vielleicht aus dem Blick geriet, wohin diese Türen in letzter Instanz führten. Zeigt sich da Schuld? Zeigt sich da seine Schuld? Was auf seine Wenigkeit zutrifft, das trifft vielleicht auch auf manche der Frauen zu, die einen Tick zu eilfertig den plötzlich im Raum stehenden Einladungen Folge leisteten, verführt durch die Animationskünste der Medien, das Dauergezänk über Machos Machos Machos, über den Neuen Mann und das unverhoffte Leitbild des brutalen Machers, des Alphatiers. Der menschliche Zirkus ist groß und unübersichtlich und die Künste der Beleuchter übertreffen alles jemals Dagewesene.

Irene wittert den Betrug

Dass der Fortschritt, kostbarstes Gut ihrer Lebensjahrzehnte, sich wie ein welkes Blatt vom Zweig lösen und langsam zu Boden trudeln könne, das, gerade das hätte Irene sich niemals träumen lassen. Der Gedanke, sich aufbauschend, dass ein solcher Prozess just im Gehirnkasten ihres Gatten stattfindet, lässt die Lebensgeister schäumen. Iris, die Freundin, hat ihr viel über Fu erzählt, Starkes und weniger Starkes. Doch alles in allem schien die Bilanz noch vergangene Woche positiv. Die Emanzipation des Geschlechts kommt voran.
Hier nun, am Straßen-Ende: der Müllcontainer.
Das ist eine Provokation ohnegleichen und bedarf energischer Gegenmaßnahmen. Sie hat schon in der Buchhandlung angerufen und eine Plakataktion angekündigt, falls nicht stante pede – an dieser Stelle legt die Buchhändlerin eine kleine Hörpause ein – das Buch aus dem Schaufenster verschwindet. Jetzt trommelt sie den Direktor des Kulturzentrums heraus – denn die Sache geht ins Volk – und lässt sich für einen Vortrag im laufenden Trimester buchen:

Er hat richtig gehört. Die Sache duldet keinen Aufschub.

Deduktion einer Erfolgsehe in 5 Sprüngen

Man kann nicht sagen, die Ehe zwischen Irene und dem Rektor sei ein Kompromiss.

Man kann alles sagen.
Kompromiss bedeutet Verzicht.

Die Ehe zwischen Irene und dem Rektor ist eine Zugewinngemeinschaft.

Für den (seinerzeit noch aufstrebenden) Rektor war Irene ein Reingewinn. Mit eiserner Disziplin deckt sie seit Jahrzehnten den Bereich Kultur ab, für den er ›von Haus aus‹ nicht unbedingt zuständig ist. Ein Langzeit-Investment. Und siehe, es hat sich ausgezahlt.

Ohne Kultur kein Aufstieg, ohne Aufstieg keine Kultur, jedenfalls keine, über die zu reden sich lohnte.

Irenes durch allerlei kleine Zuwendungen geschaffenes Imperium, das sich kreuz und quer durch die Ruhrstadt schlängelt, bleibt für den Rektor, der nie begriffen hat, auf welcher Woge gönnerhafter Zustimmung er seit Jahren daherschwimmt, undurchschaubar. Vom Typus her ist er selbst zu spontan Gönner, als dass er sich vorstellen könnte, sein von Selbstzufriedenheit strotzendes Ego-System ruhe, wie Venedig auf seinem Unterwasser-Pfahlreich, auf der unermüdlichen Freundschaftspflege seiner Frau auf. Dreimal am Tag könnte ein falscher Freund ihm reinen Wein einschenken und die befremdliche Botschaft würde ihm auf der Stelle wieder entfallen. Am richtigen Fleck ist Vergesslichkeit ein innerer Wert.

Der Rektor hat den Wert am richtigen Fleck. Auf diesen Wert hat Irene gesetzt.

Er ist feist geworden, der Gute. Irene hingegen, die charmante Blondine, ist noch immer sehenswert, auch wenn die tägliche Verweildauer vor dem Spiegel mittlerweile episch genannt werden darf. In ihrer Ehe ist Verzicht ein Fremdwort. Selbst auf die einzige Tochter haben sie seinerzeit nicht verzichten wollen.

Und es ward ihnen aufgetan.

Einen Moment zögert Irene bevor sie entschlossenen Schrittes die Galerie ihrer Freundin Konni betritt

Du musst durchs Sündenbewusstsein durch, um aufgenommen zu werden.
Sei die Charmante unter den Kämpferinnen.
Wenn ich es richtig mache, was geht’s die anderen an.
Wer durch diese Tür geht, ist bereit zum Verrat.
Was rechtfertigt den Schritt? Verrat.
Rechtfertigt Verrat Verrat?
Gleiches mit Gleichem.

Irene drückt die Tür zum Paradiesgärtlein auf. Eine Filmgebärde.
Die Blicke der Freundinnen leuchten auf.

An der Tür, gleich unterhalb des Spions, steht unbeachtet, mit einem Kugelschreiber ins Holz geritzt:

Lust Konni Niemand zu sein
unter soviel / Koniferen

Es ist nicht das einzige Gekritzel. Darunter steht:

Rette das Problem!

Auch eine dankbare Künstlerhand findet sich.

Don’t be an idiot
Don’t join the gang

• ―Wo ist Chico?
• ―Chico streunt.
• ―Ma:enner…

Vic lässt die Zunge über das künstlich geschaffene Hindernis hüpfen.

• ―Sei bitte vorsichtig. Achte auf deine Füße.

Der Drei-Meter-Ast zu ihren Füßen.

• ―Wo kommt der denn her?
• ―Aus dem Wald, wo sonst?
• ―Willst du ihn verheizen?
• ―Ich lasse ihn bewundern. Der Kerl von BILD ist schon unterwegs. Mehr Selbst geht nicht. Also stolper bitte nicht und setz dich her. Ich bring dir nen Kaffee.
• ―Geht’s Willi nicht gut?
• ―Willi geht’s prächtig. Wie hat er’s aufgenommen?
• ―Er weiß es noch nicht.
• ―Du hast noch nichts gesagt?
• ―Das will alles gut überlegt sein.
• ―Das hab ich mir schon gedacht.
• ―Erst brauch ich nen Kaffee.

Schnüffelnd schlüpft Willi aus Victorias Bluse.

Die Schriftstellerin Barsch ist keine Unbekannte
Zu ihr geht die anspruchsvolle Frau, um sich den ehelichen Star stechen zu lassen

• Böse Zungen nennen Vic ›die Engelmacherin‹. Motto: omnia mea mecum porto. (›Mein Besteck habe ich immer dabei.‹)
• Die Galeristin Kornisch, ihre Geliebte, ist mit Duro liiert. Vic versucht das zu ändern, doch sie beißt auf Granit (vorerst).
• Konnis Motto lautet: Was ich zu sagen habe, sage ich jetzt. Daran hält sie sich eisern.

Im älteren Sprachgebrauch bedeutet ›Liaison‹ eine Liebschaft, von deren kurzer Dauer alle Welt überzeugt ist, die Liebenden in der Regel eingeschlossen. In der modernen Liaison ist die kurze Dauer, auch ›Dauer überhaupt‹ genannt, dem verlängerten Heute gewichen, der Phase des verdeckten Grolls, der sich von Zeit zu Zeit explosionsartig Luft verschafft.

Konni auf Beobachtungsposten.
Irene, findet sie, begeht den Fehler ihres Lebens. Doch dieser Fehler, das spürt sie, muss sein.
Irene braucht das innere Biest nicht zu entfesseln.
Ihre Wut … irgendwie wirkt sie ansteckend.

Eine neue Klientin ist ein neues Abenteuer

Vic weiß nicht, wo sie ansetzen soll. Keine leichte Situation für eine Wissende. Gern ließe sie, für einen Moment nur, die Maske fallen, die MASKE (sie hat sich angewöhnt, in ihren Schriften alle Wörter, auf denen ›ihre‹ Botschaft ruht, in VERSALIEN auszuführen) der Führerin der Verwirrten Frauen (VF), unter deren Blick sich die verworrensten Verhältnisse glätten, bis nichts weiter an sie erinnert als ein vertrockneter Tropfen Herzblut, aus dem sie den Sud immerwährender Rachsucht gewinnt: nadelkopfgroß, aber hochwirksam.

• ―Meine Liebe, so läuft das Spiel nicht.

Wie dann? Auf ihrem häuslichen Spiegel steht, schwungvoll hingemalt: KUHDOKTRIXX (mit Doppel-X, um den genetischen Fakten Rechnung zu tragen). Davon weiß Irene nichts. Neben der Garderobe, aufgeschlagen, Vics Bestseller:

Die FÜLLE der VERSALIEN weist DEN WEG. Geh ihnen nach und DU findest DICH. Bist DU dein DU, BIST du das Biest.

• ―Noch Fragen?

Vic, die Harte, nennt Konni DIE MARSCHALLIN. Das Ding mit Duro imponiert ihr wider Willen. Sie schreibt darüber ein Buch.
Davon weiß Konni nichts.

Die Entfesselung des Biests

Was Konni verschweigt:
Sie hat bereits versucht, den berühmten Autor zu buchen.

Vic bereitet einen Lichtbildervortrag vor:

DIE WUNDERBAREN KÜHE

Eintritt frei. Spenden sind erwünscht.

Vic hasst Tropen. Die Entfesselung des Biests kann nur gelingen, wenn die Bilder schweigen. Eine Kuh ist eine Kuh ist eine Kuh und keine Metapher. Der MA:NN stiehlt das Kuhsein: das warme ruhige, beständige Beisichsein des sich selbst genügenden KO:ERPERS. Eine Kuh ist mächtiger als jeder Reiz. Das KONZEPT ›Landschaft mit lila Kühen‹ nimmt dem Kuhsein die RADIKALE WU:ERDE. LANDSCHAFT ist MA:ENNLICH. SPRENGE das Bild. SETZ DICH in die MITTE des Bildes und lass es PLATZEN.

Unauffällig mustert Irene ihre Figur.

• ―Konni, dein Kaffee ist fabelhaft.
• ―Schön, dass du das sagst. Ich habe da eine Quelle.
• ―Kenne ich sie?
• ―Du wirst sie kennenlernen.
• ―Was macht Duro? Hat er ein Forschungssemester?
• ―Duro forscht von früh bis spät.
• ―Wann war dein letztes Forschungssemester?
• ―Ich lach mir einen Ast.

Ein Rektor ist auch bloß ein Verwaltungsbeamter.

Eine Nacht aus Zitaten

Nackt, lehrt Duro seine Studenten, können nur Körper sein, die Wahrheit geht züchtig gewandet, man kommt nicht an sie heran.

• ―Das liegt daran, dass sie für jeden, dem es gelänge, eine herbe Enttäuschung bereithält, und zwar für jeden eine andere.

Auf diese Formel ist er stolz.
Er findet sie verletzend.
Seine Wahrheit heißt Konni. Zu ihr

schlich Duro, den Dolch im Gewande,

in stockdunkler Nacht,

worin, wie man zu sagen pflegt, alle Kühe schwarz sind

darunter der junge Künstler, der, den Kopf voller eingeschlafener Energie, in einer Ecke sitzt und nicht weggehen will. Duro bemerkt ihn wohl. Allerdings betrachtet er den Mann im Stuhl als Teil des Mobiliars und steigt, ihn nicht weiter beachtend, über die ausgestreckten Beine hinweg. Ein Fehler. Er bleibt nicht der einzige in dieser Nacht der Nächte.

Und fiel kein einziges Wort.

Warum auch? Konni begreift, dass es im gegebenen Fall triebhafter Unzucht besser ist, die Klappe zu halten, und ahnt verschwommen den Grund.

In jener Nacht

In jener Nacht –
jener einzigen Nacht –

jener Nacht aus Geräusch

ist ihr ein Florilegium furens ins Bett gekrochen, ein wahrhaftiger Alien mit allzu menschlichen Armen und Beinen und einem am Überfluss gebauten, zugegeben handzahmen Glied, ein finsteres Gewimmel aus halb unterdrückten Klassikerzitaten, in denen die Wahrheit gegen die Nacktheit ankämpft – er könnte weder ausdrücken, auf welcher Seite er sich gerade befindet, noch, welche der beiden ihn peinlicher berührte. Dennoch hat er sich gründlich ausgedrückt in jener überaus kurzen Nacht der Nächte. So gründlich, dass Konni, den Kopf oben behaltend, ihn spontan in die Riege ihrer ersten Liebhaber stopft (es existieren noch eine zweite und dritte, doch weder die eine noch die andere kommt ihr für diesen Fall professoraler Fäulnis passend vor und sie entsorgt den Gedanken an sie ebenso rasch, so wie er aufkam).

Wenn du zum Weibe gehst vergiss den Spiegel nicht

Aufgabe:
Beschreibe Duros private Gänge im Umkreis der Pyramide!

Lösung:
Sie folgen einem Muster, das traumgesteuert genannt zu werden verdient: voll überraschender Devianzen, doch im großen und ganzen auf eine bemerkenswert geringe Zahl von Straßenzügen beschränkt.

Erklärung:
Der Mann mit den zwei Gesichtern lebt in zwei Welten: ein Schlafwandler mit weit geöffneten Augen, gerichtet auf imaginäre Gegenstände, unterwegs zu den immergleichen Verrichtungen.

Ausnahme:
das eigene Konterfei. Was der geringste unter den Spiegeln an ihm verrichtet (oder verbricht), der Mann des gepflegten Äußeren registriert es mit vollendeter Schärfe. Im Spiegel ist Duro sich unendlich ähnlich. Mit einer Besonderheit: der in Konnis Augen gespiegelte Mann ist ihm unendlich zuwider.

Aus so einer Daseinsspannung erwachsen die größten Fehlleistungen.

Duro, der Mann, der kommen und gehen will, wie es ihm passt: das lässt sich, nach Lage der Dinge, nur bei Nacht arrangieren. So bleibt er, getreu der gelegentlich durch seinen Kopf geisternden Haarmann-Rolle, der letzte Gast.
Tagsüber stehen Konni und er sich fern. Zwei aufeinander gerichtete Scheinwerfer ohne Strom.
Dass das Duo liiert sei, ist ein Gerücht.
Das Gerücht springt ihn an und er spricht ihm ruhig ins Gesicht: ›Ich kenne dich nicht.‹ Gern wäre Duro Dompteur geworden, damals, vor aller Zeit, als er von einem Leben beim Zirkus träumte.
Das Leben der Galeristin gleicht dem Zirkus.
Duro ist der ideale Besucher.
In der Nacht gehört dieser Zirkus ihm.
Fällige Abbuchungen von seinem Konto stellt er unter die Rubrik

Bürger Duro fühlt sich in der Verantwortung für das kulturelle Leben der Stadt. Konni, das empfindet er con brio, ist darin ein winziges, aber unersetzliches Rad. Dazu, dass es sich dreht, möchte er das Seine beitragen.
Was ist das Seine? Konni, das sagt ihm ein feiner weißer Strahl, dreht sich nur um sich selbst.

Bestürzt wäre er, drehte diese kleine Welt sich um ihn.

Duro träumt, er wäre nicht Duro

Duro träumt, sein Kopf, eine trockene, begehbare 360-Grad-Maske, sei eine Zuflucht für jedermann. Er träumt, er selbst wäre jedermann in diesem Kopf, dem alle erschreckenden Züge des Totenkopfs fehlen, obwohl Duro fühlt, dass das hier mit dem Tod zu tun hat, seinem vielleicht, aber nur auf ganz nebensächliche Weise, da der Tod so Vieler im Raum steht, so dass er nur einen der hinteren Ränge ergattern kann. Doch eigentlich verschwindet er spurlos in der Bewegung, die durch die Anwesenheit der Vielen erzeugt wird. Duro, gebannt, wie nur der Traum einen bannt, bemerkt die Ausgänge links und rechts, doch sie haben nichts zu bedeuten und führen nirgendwo hin. Dieser begehbare Kopf … offenkundig der seine, erfüllt von Jedermannsgedanken, hineingestellt in eine Jedermannswelt, es schmerzt nicht, er merkt, dass er keine Eigentumsrechte geltend zu machen wünscht und wundert sich, Traumwesen, das er ist, ein klein wenig über sich selbst. Diese Verwunderung … sie reicht nicht aus, um als Handlung durchzugehen, der Traum besitzt keine Handlung, nur Zonen größerer und geringerer Intensität, er schillert sozusagen in allen Farben des anonymen Ich, gleich wird Duro erwachen und dankbar, mit einem schmerzhaften Stich, sein Eigentum in Empfang nehmen, um es zu verschwenden, ja, zu verschwenden: da liegt es, ein halb zerbrochnes Gefäß, aus dem eine gelbliche Flüssigkeit sich ergießt, halb auf den Boden, halb auf…

Noch ist es nicht so weit. Was eben noch Bühne war, ist jetzt Erscheinung. Projektion, in kahler Landschaft Hof haltend könnte der Titel des Gemäldes lauten, ein unregistrierter Dalí, von keinem Auguren erkannt, von ihm, Duro aus dem schmutzigsten Winkel der Galerie ans Licht gezogen. Wer ist Konni, dass sie den Dalí vor den Leuten versteckt und ihnen das Gewische unbekannter Leute zum Kauf anbietet? Beruhigend, dass sein überaus geräumiger Kopf Eingang in die Welt des Meisters gefunden hat, nur ein Banause würde da Ich, Ich! rufen. Stattdessen fehlen die Worte. Doch kaum gedacht, löst sich eines, der weißen Taube vergleichbar, er vernimmt das Rauschen der Schwingen:

• ―Eleutheria!

Victoria hat den Blues

Unsympathisch, verschlagen, im Grunde ein grüner Junge mit Vaterkomplex –: Schriftstellerin Barsch weiß Bescheid. Aufmerksam notiert Konni Vics Signale an Duro, die er ausschlägt, seit sie einander auf kleiner Bühne umrunden.
Nichts Neues unter der Sonne.
In Vics HASSBÜCHERN, (durchnummeriert von 1 bis – aktuell – 10) läuft Duro als Mittler des Unheils durch, einer, an dessen Händen Verrat klebt: Verrat aller Art, unspezifiziert im Grunde, bereit, alles zugrunde zu richten, was sie anfassen.

• ―Fass mich nicht an!

Hellseherin Vic oder: Wie man sich angefasst fühlt, ohne angefasst worden zu sein.

Unternehmerspross Duro denkt gross

Duro ist süchtig nach Projekten, die, kaum beschlossen, zu lahmen beginnen. Die neue Galerie ist so ein Projekt. Weibliche Ökonomie ist ihm fremd. Konni, die nicht versteht, was an ihrem Low-Budget-Konzept falsch war, zappelt im Netz seiner Pläne. Die neu bezogene Galerie, günstig gelegen und überaus stilvoll, ist sündhaft teuer und Konnis Geldmangel wie immer chronisch.

• ―Du kannst damit auskommen.
• ―Ich kann, aber ich will nicht. Vielleicht will ich ja, aber ich kann nicht.
• ―Ich muss gehen.

The Concept of Shame

Konni regelt ihre Welt über Liebhaber. Der aktuelle Favorit liebt die Kunst. Geläufig redet er, wenn die Lichter angehen und die Besucher strömen, über die großformatigen Bilder des unbekannten Künstlers, der bislang nicht aufgekreuzt ist, Lot I bis XIII, ganz ohne Honorar, doch dafür mit Innensicht, wie Duro, der sich auffällig im Hintergrund hält, maliziös seiner Nachbarin Vic gegenüber anmerkt. Tagsüber sitzt der Neue in der Bibliothek der Pyramide und arbeitet emsig, solange das Fach ihn noch zu schneiden beliebt, an dem internationalen Bestseller, der ihn bald in die erste Reihe der Ethnologen katapultieren wird. Auch der Titel der deutschen Ausgabe steht bereits fest: Welten der Scham.

Gegenüber Konni wäre da noch ein Wunsch.

• ―Sag mal, Duro hat doch ein Auto.
• ―Ja sicher.
• ―Hast du den Schlüssel?
• ―In der Handtasche. Willst du –?
• ―Ich muss. Meine Tochter hat morgen Geburtstag. Ich weiß nicht, wie ich sonst hinkommen soll.
• ―Willst du ihn fragen?
• ―Mach du das mal. Aber lass dir Zeit, bis ich weg bin. Ich hab da noch einen Vortrag…
• ―Wann bist du zurück?
• ―Spätestens in einer Woche. Mach dir mal keine Gedanken.

Das war einmal. Duro, beidseitig untergefasst wie in Hauffs Märchen, weiß nicht, wie ihm geschieht. Der BMW müsste zum TÜV, aber wo zum Teufel steckt er dort draußen im Trubel der Ruhrstadt? Der Bibliotheksplatz ist seit Tagen verwaist.
Eine Studentin, mit der Frage nach den Grimm-Brüdern konfrontiert, notiert in der Prüfung:

Verwickelte Verhältnisse

• ―Unbezahlbar, ganz unbezahlbar, murmelt die Galeristin und starrt auf die Rechnung in ihrer Hand. Nicht die Rechnung empört, sondern Duros zur Kontosperrung geronnene Weigerung, sie zu bezahlen.

Warum jetzt? Gerade jetzt?

Es ist immer gerade. Dieser krumme Hund…

Kaputt steht der BMW in einer der vielen Kreuz- und Querstraßen, die den Reiz dieser Stadt bedeuten. Duro, halb geheilt, zuckt mit den Achseln. Scheiße. Pjotr Antonowitsch besucht seine Ex. Eine offene Rechnung, die bezahlt werden will. Wiederkehr unbestimmt.

Es ist diese Rechnung, die das Fass explodieren lässt.

Zur Phänomenologie dieser Rechnung ist viel geschrieben worden.

Konni rauscht durch die Pyramide.

Iris’ Blick leuchtet auf.

• ―Ist sie schwanger?

Der Verräter

Eike missbraucht das Projekt, das ist dir seit langem klar. Er benützt es, um an Frauen heranzukommen. Konzentrierter als andere hält er sich an die Tagesregel, weil, wie er unumwunden bekennt, sie maximale Ausbeute verspricht. Keine Pflicht könnte stark genug sein, ihn vom Hereinschauen abzuhalten. Nur bei Unpässlichkeit verdrückt er sich.

Der Verräter

Eike missbraucht das Projekt, das ist dir seit langem klar. Er benützt es, um an Frauen heranzukommen. Konzentrierter als andere hält er sich an die Tagesregel, weil, wie er unumwunden bekennt, sie maximale Ausbeute verspricht. Keine Pflicht könnte stark genug sein, ihn vom Hereinschauen abzuhalten. Nur bei Unpässlichkeit verdrückt er sich.
Ist das verwerflich?
Besteht nicht – irgendwie – darin der Sinn des Projekts?
Männer an Frauen, Frauen an Männer, Frauen an Frauen, Männer an Männer.

Ein schöner Sinn ist das.

Ist Wissenschaft, realistisch verstanden, noch immer Wissenschaft?

Was stört dich an Eikes Verhalten?

Könnte es sein, dass du dem Projekt nicht gewachsen bist?
(Diese Frage klingt unergiebig.)

Noch hat sich niemand beschwert. Außer vielsagenden Blicken, einem Schulterzucken hier und da hast du nichts notiert. Warum solltest du Wert auf nonverbale Signale legen, wenn doch die Sprache frei hat? Ist das angemessen? Weshalb bist du beunruhigt, wenn das, was dich beunruhigt, niemandem über die Lippen geht? Wenn es doch…

Wenn es der Rede nicht wert ist?

Was ist Gesinnung?

Nun das ist … das wäre … warum fragst du dich das? Verfügst du über keine? Vermisst du an der Stelle etwas? Wie fühlt diese Stelle sich an? Feucht? Trocken? Weich? Sehr weich? Oder eher hart? Eher undurchlässig? Vermisst du nichts? Fragst du dich ratlos, woher sie kommt, die berühmte Gesinnung? Welche Gesinnung hegst du gegenüber diesem … Eike? Warum der Vorname? Was hat dir dieser Mensch angetan, dass er in deiner Vorstellung ganz und gar Vorname geworden ist?

Es ist nichts so fein gesponnen
es kommt doch an die Sonnen

Nur einmal angenommen, bei den Teilnehmern des Fu-Projekts handle es sich um einen Kreis Feingesonnener, um einen Club der edlen Gesinnungen, zusammengeströmt, um einmal mehr den befreiten Menschen aus seiner Mitte heraus zu gebären – wobei vom Gebären gerade nicht die Rede ist, da doch alles in der eigenen Generation spielt und unbedingt spielen soll –, dann, ja dann dann dann handelt es sich vielleicht – mit diesem einen Eike als Augenöffner – bei dem überaus komplexen Versuch um einen … Hokuspokus (und nichts weiter)? Nichts weiter … so dass Eike der einzige im Kreis wäre, der sich einen realistischen Blick auf das Treiben bewahrt hätte, wie die Formel in so einem Fall lauten müsste? Und diese überaus überschaubare Welt stünde ihm aus diesem und keinem anderen Grund zur unbegrenzten Verfügung? Anders ausgedrückt: sie wäre sein Eigentum?

Moment mal … Moment! Unter lauter Bemühten wäre er der Eine, der herzhaft zugreift? An diesem Punkt beginnen die Zweifel … Zweifel am eigenen Urteil, Zweifel an der in Gang gesetzten Maschinerie, Zweifel daran, ob tatsächlich die anderen so lauter sind, wie sie daherkommen, solange man den Protokollen der VeränderBar traut. Keiner ist als unbeschriebenes Blatt in das Experiment gegangen. Im Gegenteil, sie alle sind, genau betrachtet, vom Leben in der Beziehung Enttäuschte, Artisten des zweiten Anlaufs: Die Wissenschaft muss es richten, die Wissenschaft wird es richten. Sie kommen auch nicht, wie die einstige Fu-Klientel, aus der bürgerlichen Ehehölle mit ihrer scheinintakten Fassade und all dem Unrat dahinter: diese Welt hatten sie und ihre Vorbilder schon lange hinter sich gelassen. Eigentlich kennen sie sie nur vom Hörensagen, als mit Erinnerungsbrocken unterlegtes Schreckbild, dazu auserkoren, den Einzelnen bei der Stange zu halten, sobald das eigene Elend ihn übermannt. Sie alle sind auf der Suche nach dem verlorenen Geschlecht, dem eigenen und dem anderen, da wäre es schon erstaunlich, wenn sich nicht Gier einmischte, um bei sich bietender Gelegenheit überhand zu nehmen.

R stellt zu seinem Erstaunen fest dass die Menschheit schon immer am Ziel sei

Für die Dinge, die du da in vornehmer Sprache notierst, gibt es rüdere Ausdrücke, weit rüdere Ausdrücke, man kann nicht sagen, sie wären ungebräuchlich, ganz und gar nicht. In Wirklichkeit sind sie die gebräuchlichen – gebräuchlicher jedenfalls als die Suada, welche die sterile Welt wissenschaftlicher Projekte dafür bereitstellt. Du bräuchtest nur das Fenster zu öffnen und schon flögen sie herein. Du müsstest sie bloß zulassen und ihr Summen und Brummen erfüllte die Luft. Die Welt ist rüde – und Eike, nun ja, er ist ein Rüde in des Wortes mehrfacher Bedeutung. So etwas stößt überall auf Interesse. Dumm wäre es anzunehmen, in ihm hättest du den einzigen Tabubrecher an Bord, klug hingegen, die Tatsache des Tabubruchs zu notieren, sie bezeugt das Tabu, von dem in diesem Kreis bisher nicht die Rede war, von dem einfach nicht die Rede sein darf, wenn…

R stellt zu seinem Erstaunen fest dass die Menschheit schon immer am Ziel sei

Für die Dinge, die du da in vornehmer Sprache notierst, gibt es rüdere Ausdrücke, weit rüdere Ausdrücke, man kann nicht sagen, sie wären ungebräuchlich, ganz und gar nicht. In Wirklichkeit sind sie die gebräuchlichen – gebräuchlicher jedenfalls als die Suada, welche die sterile Welt wissenschaftlicher Projekte dafür bereitstellt. Du bräuchtest nur das Fenster zu öffnen und schon flögen sie herein. Du müsstest sie bloß zulassen und ihr Summen und Brummen erfüllte die Luft. Die Welt ist rüde – und Eike, nun ja, er ist ein Rüde in des Wortes mehrfacher Bedeutung. So etwas stößt überall auf Interesse. Dumm wäre es anzunehmen, in ihm hättest du den einzigen Tabubrecher an Bord, klug hingegen, die Tatsache des Tabubruchs zu notieren, sie bezeugt das Tabu, von dem in diesem Kreis bisher nicht die Rede war, von dem einfach nicht die Rede sein darf, wenn…

Eine Gesellschaft namens Gesellschaft bedient sich einer fiktiven Gesellschaft namens Wissenschaft

All diese Frauen, die, es lebhaft abstreitend, auf den Besamer schielen, schließlich warten sie nicht, sie sind selbst auf der Pirsch, sie sind, wie Eike, undercover unterwegs, Agentinnen eines Unterbewusstseins, das es so, wie die Freudianer es konstruierten, mit Sicherheit gar nicht gibt, was seine Wirkungsmacht, wie die eines Zaubertranks, wunderbarerweise nicht im geringsten unterminiert, ein Gaukelspiel verdrängter Gedanken, aber was besagt schon ein Kusch! Nicht viel und doch wieder alles: Es ist klug, diese Gedanken zu denken, es ist unklug, sie auszusprechen, es ist klug, zu zeigen, dass es sie gibt, es ist unklug zu zeigen, dass man sie denkt, es ist klug, sie im Modus des ›Es könnte sein‹ zu halten, es ist unklug, den Modus zu wechseln, es sei denn, die Situation überwältigt alle Beteiligten, und so weiter, und so fort… Es ist klug, das Unterbewusstsein, nein, es ist klug, eines zu besitzen, es ist Frauenklugheit, die auf den Rüden wartet, um ihm zu antworten: So nicht! Und mit dir schon gar nicht. Es sei denn… Es sei denn, du lernst es, dich zu benehmen. Dann allerdings… Was soll schon werden? Etwas Wirkliches? Etwas, das zählt? Ein Köter bist du und kommst nicht in Betracht. Zähle du nur weiter.

Die Erziehung der Rüden

– ist eine Aufgabe, eine unter anderen…

… aber doch etwas Spezielles, etwas ganz Spezielles, wie die Scheidungsraten diskret andeuten, hinter denen die Beziehungsdramen lagern. Sie geht leicht schief. Wie die Gemeinsprache in ihrer allumfassenden Gemeinheit auszudrücken nicht unterlässt, ist das Schiefe bereits im Gang angelegt, soll heißen: in der allgemein praktizierten Gangart. Alle Erziehung zur Aufrichtigkeit enthält die fundamentale Unaufrichtigkeit, dass sie dem zu Erziehenden die Aufrichtigkeit verwehren will, die seinem Typus eignet, und zu diesem Behufe rigoros den Zugang zu den eigenen Hintergedanken samt zugehörigen Empfindungen versperrt. Was soll schon herauskommen, wenn der Engel den Teufel erzieht? Ein Engel-Teufel-Spiel, was sonst. Die Verwandlung des ›Partners‹ in eine Handpuppe, ein Spielzeug, achtlos fortzuwerfen, sobald das Spiel langweilig wurde, das heißt, wenn die Umwandlung vollzogen ist, küsst alle Teufel wach, innerhalb und außerhalb der eigenen Brust: da tanzen sie ihren Tango, werfen lüsterne Blicke, Formulare des ewig blitzenden Warum nicht wir? – die Welt ist offen, lass die Stickluft heraus, lass mich aus.

Das Experiment ist die Simulation
Die Simulation ist das Experiment

Im Fu-Projekt gibt es keine Erziehung. Stattdessen: ewigen Wechsel. Wie lange? Bis zu welcher Grenze? Denn eine Grenze … eine Grenze wird es geben, so oder so. Wo also steckt der Fehler? Der Fehler, falls es denn einer sein sollte, steckt im Gruppenbewusstsein. All diese Leute, die ihre Unterschrift am Eingang geleistet haben, teilen ein Geheimnis, sie bilden eine verschworene Gemeinschaft, noch unwissend, wer und vor allem was da auf sie zukommen wird: sie erwarten Einweisung, das unumgängliche Gewusst-wie, ohne das alle ratlos herumstünden und schließlich unverrichteter Dinge wieder nach Hause gingen. Wenn aber … wenn aber die Regeln in Fleisch und Blut übergingen, wenn sie die Mitspieler kennengelernt, wenn sie miteinander erst einmal durch sind, wenn die Vertrautheit wächst, dann, ja dann wachsen die Regeln der Freiheit erneut zum Prokrustes-Bett zusammen, vor dem sich alle fürchten. Das Projekt, heißt das, vertauscht den Aufbruch in die Freiheit mit der Freiheit selbst. Siehst du das jetzt richtig? Siehst du das jetzt endlich richtig? Oder ist auch das nur eine perspektivische Täuschung? Wen soll sie täuschen?

Das Ausgeschlossene ist das Vertraute

Sei genau. Lehnst du die Person Eike B ab? Wirklich oder gefühlt?

Ehrlich gesagt: weder-noch. Du empfindest sogar – in Grenzen – Sympathie für sie. Würdest du tiefer graben, so würdest du feststellen, dass auf dem Grunde eures – zugegeben: etwas losen – Umgangs der perverse Wunsch zutage träte, von diesem Individuum verstanden zu werden.
Warum?
Weil er zu ist. Nicht zugeknöpft, nicht verschlossen, nicht abweisend – doch unzugänglich im Gehäuse seiner Einstellungen, aus denen er sich durch nichts und niemanden herauslocken lässt.
Ein Spötter, der mit sich in seiner Haut allein ist.
Wie man auch sein Benehmen taxiert –: er kommt auf seine Kosten.

Ein Eike ist schnell erkannt.
Eher lautet die Frage, ob es ihn stört.

Nein, es stört ihn nicht. Das meint: nicht wirklich. Natürlich stört es ihn insofern, als die Tarnung, das Streben nach Unerkanntsein zum Wesen der Pirsch gehört, so wie es zum großen Jäger dazugehört, dass man seine Trophäen bewundert. Es stört ihn, erkannt zu werden, es stört ihn, unerkannt sein Wesen zu treiben. Darin besteht seine Störung: keineswegs ist er der Typus, der mit sich im Reinen wäre. Überdies stört er selbst: er stört dich, er stört dich sehr.
Es stört dich, dass einer wie er in deinem Revier wildert.
Aber vielleicht kommt hier bereits die Lösung in Sicht: die Art und Weise, wie dieser Außenseiter Liz umstreicht, lässt die Mär vom großen Jäger im Handumdrehen zerfallen.

Und damit wird er wirklich zur Gefahr.

Eikes Gesetz
Projektion

Hiero, gedankenverloren, holt sich bei der Geschichte Rat

1

Wenn alle mit allen ins Bett gehen,
wo bleibt dann die Geschichte?
Was ist dann die Geschichte?
Ist das die Geschichte?
Ist das das Ende der Geschichte?

2

Alle Geschichte ist Geschlechtergeschichte.
Anfang der Geschichte: im Geschlecht träumt die Geschlechterfolge.
Ende der Geschichte: das Geschlecht wird zum Menschheitstrauma.
Ist das noch Geschichte? Ich denke nicht. Es ist etwas danach.
Das Ende der Geschichte ist nicht das Ende der Geschichten.
Die Geschichten nehmen kein Ende.

3

Was kommt nach der Geschichte?
Etwas zwischen Geschichte und Nicht-Geschichte.
Die einen haben gesiegt und die anderen haben gewonnen.
Die Sieger haben das Sagen.
Gewonnen hat, wer etwas zu sagen hat.
Ist das der Sinn der Geschichte?
Aber das ist Un-Sinn.

4

Das Experiment überschreibt die Regel.
Ich z.B. gehe mit deiner Frau ins Bett.
Es ist dein Experiment, also hast du das Sagen.
Es ist deine Frau, also hast du verloren.
Der Sieg ist die Bedingung der Niederlage.
Die Regel überschreibt das Experiment.

5

Worin bestünde demnach meine Erfahrung?
Das Experiment ist auf Sand gebaut.
Der Name des Sandes lautet auf: Diskretion.
Ich sage nicht, was ich weiß, und du sagst nicht, was du siehst.
Darauf läuft es hinaus.
Wer verlangt das? Die Frau, die zwischen uns steht.
Sie will ihr gutes Recht.

6

Die Zeit der Duelle ist nicht mehr.
Hat das einer durchdacht? Hat das mal wirklich einer durchdacht?
Wenn vom Geschlecht bloß der actus purus übrig bleibt, was bleibt dann von den Geschlechtern?
Der Mann und die Hure.
Wenn der Mann die Hure durchstreicht, aus einem Gleichheitsimpuls heraus undenkbar macht (oder den Gedanken daran bloß als unbegreiflichen Unfall seiner löchrigen Natur zulassen darf), wo zum Teufel bleibt dann die Frau?
Verschwunden.
Verschwunden im Schamgebrabbel sine sexu.

7

Die Geschichte ist die Geschichte.
Hat sich mein Bedürfnis gewandelt? Nicht dass ich wüsste.
Hat sich Leckebuschs Bedürfnis gewandelt? Es sieht nicht danach aus.
Hat sich Elisabeths Bedürfnis gewandelt? Oha.
Hat sie Bedürfnisse?
Leckebusch?
Was weiß der schon.

Wenn aber, so Hiero, die Veränderung von Elisabeth ausgeht, welchen Grund könnte es dafür geben?

• Welches Bedürfnis könnte Elisabeth angewandelt haben? Das Bedürfnis, die durchgestrichene Hure zu geben? ›Erwachsenen Sex‹ zu haben?
• Hatte sie vorher keinen?
• Darüber kann er nichts sagen. Mutmaßen will er nicht, nicht in diesem Fall. Das ginge ihm wider die Natur. Sobald er sich aber bescheidet, kommen ihm solche Gedanken.
• Ist es möglich, in einer Ehe mit Leckebusch ›erwachsenen Sex‹ zu haben? Offensichtlich nicht. Leckebusch mag sich für einen Aufklärer halten, aber im Bett ist er ein Versager. Woher ich das weiß? Man merkt es ihr an.
• Wenn Elisabeth ihr gemeinsames Bett mit Leckebusch verlässt, um meines zu teilen, dann liegt das, und zwar ausschließlich, daran, dass sie bei mir findet, was sie bei ihm sucht (oder einmal gesucht hat, bevor sie es aufgab). Alles andere wäre widersinnig.
• Andererseits: was heißt widersinnig? Zwischen mir und Leckebusch kann eine Strecke von hundert Liebhabern liegen, was geht’s mich an? Rebelliert mein Feingefühl? Welches Feingefühl? Ich fülle die Lücke zwischen Vergangenheit und Zukunft: ich bin ganz Gegenwart. Ich bin die Gegenwart ganz. Jedenfalls in sexueller Hinsicht.
• Wer will, kann den Sinn, der uns zusammenbringt, subjektiv nennen. Ich sage nur: meinetwegen. Schließlich ist alle Lust subjektiv.
• Quatsch: Ich finde sie begehrenswert, sie mich. Was daran ist subjektiv? Es ist streng symmetrisch, also objektiv. Ich würde jedem die Fresse polieren, der sie begehrenswert findet. Ich würde jedem die Fresse polieren, der sie nicht begehrenswert findet. Natürlich nur in Gedanken, das versteht sich von selbst. Entscheidend ist, dass sie den Weg zu mir findet. Findet sie ihn nicht, muss ich sie in die Null zurückverwandeln, die sie war, bevor sie meinen Appetit entfachte. Ist das subjektiv? Ist das radikal subjektiv? Es ist radikal. Es ist radikaler Sex.

Reflexion

Wer ist Elisabeth?
Das Begehren, das mich begehrt.
Liegt darin eine unzulässige Verdopplung?
Nein, keineswegs. Es entspricht meinem Weltbegriff.
Die Welt ist alles, was mich begehrt. Ich bin das wählende Begehren, ich weigere mich, Objekt einer Wahl zu sein. Ließe ich die Wahl zu, die mich verwirft, dann wäre ich … spuck’s aus, Hiero, spuck’s aus: Bewohner zweier Welten, also ein laufender Widerspruch, also unglücklich. In der einen begehrt, in der anderen … verworfen. Wer mich verwirft, der negiert mich. Ich kann nicht zulassen, negiert zu werden, das liegt … vollkommen außerhalb meiner Möglichkeiten.

Ich kann es nicht einmal denken, geschweige denn annehmen.

Heißt das … ja sicher, genau das heißt es. Die Instanz, welche die Trennung vollzieht, nenne ich Ich. Das Ich trennt die Welt: Alles, was ich begehre, nenne ich das andere Geschlecht. Ich bin nicht schwul, nun gut, das schränkt den Radius ein, aber egal. Alles egal. Alles, was ich nicht begehre, ist egal. Alles, was egal ist, nenne ich: nicht wirklich.

Elisabeth ist wirklich.

Ich, Hiero, dekretiere:

Momentan ist sie meine Wirklichkeit. Soll heißen, wenn ich mich auf sie konzentriere (was ich muss), dann versinkt, was wirklich sein könnte. Das heißt natürlich: ich bin für sie maximal attraktiv. Da ist nichts, was zwischen uns stünde. Wenn sie das nicht realisiert … was dann? Nun, das ist nicht denkbar, jetzt nicht denkbar (Sex ist Gegenwart, reine Gegenwart), also auszuschließen. Genau darin liegt die Spannung, die man Erwartung nennt.

Ich nenne das: Gewissheitsspannung.